el copo de pepe

El puzzle del PSOE-A

2012-02-15T00:01:00.004+01:00

Ignoro, porque no soy adivino, si el PP obtendrá mayoría absoluta en Andalucía, pero afirmo, y creo que no soy dogmático, que si ello ocurriera sería porque el PSOE-A, y parte del PSOE sin A, se la habría puesto en bandeja al ejército de Arenas Bocanegra, el eterno perdedor en un doble aspecto, como cabeza de lista en pasadas Elecciones Generales por Sevilla y como candidato a la Presidencia de la Junta de Andalucía.

Tras haber militado en dos partidos políticos, UCD y PSA, y salir de ambos a petición del menda, tengo la seguridad de no saber nada de política en ese tejemaneje de quítate tú para que me ponga yo. Y lo digo porque fui yo el que me largué con viento fresco después de escuchar a Rafael Escuredo, Presidente de la Junta de Andalucía, ofrecerme “el oro y el moro” para que me pusiera a su vera, siempre a la verita mía, hasta el día que me muera.

Esta orfandad política, cuando gran parte del personal me tilda de político y no de utópico, es lo que hace que pueda opinar de forma muy personal y que algunos, o muchos, me tilden unas veces de derechas y otras de izquierdas; lo que a ellos les ocurre a nivel de conjunto, me pasa a mí a nivel personal, o sea, que hay valores de esta sociedad que hay que conservar y otros que hay que renovarlos de raíz.

Pues bien, sabiendo que el poder desgasta un rato largo y que el PSOE-A lleva la mar de tiempo desgastándose, tengo la sensación que han perdido el norte, la ilusión, la capacidad de ilusionar a otros, las ideas, la claridad del mensaje y que todo, según atisbo, ha quedado reducido a una confección de listas donde las navajas, afiladas como cuchillas de afeitar, van cortando cabezas según algunas agrupaciones apoyaran a Rubalcaba o a Carmen Chacón.

Los que en Málaga se autodefinen como críticos, o sea, los que parece que apoyaron a Alfredo, se convierten en oficiales en Sevilla por no votar a Carme; y así en las ocho provincias andaluzas, mientras Arenas pasea su ejército unido y uniforme, todos piensan igual, desde Huelva a Almería.

Los Eres, la posible corrupción, el enchufismo o la prepotencia tienen un coste electoral; pero nada comparable a lo que un partido tiene que pagar en las urnas por ser un partido cainita e inmerso en sus guerras intestinas.

Bueno: allá ellos.

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Si quedase

2012-02-14T14:16:00.002+01:00

Si quedase silencio solamente,
si el mundo que me envuelve se parase
y la luna nacida no alumbrase.
Si los ríos secaran su torrente

y las hojas cubrieran el relente,
si la mar dislocada se quebrase
y mi Dios y su nombre yo olvidase,
si la muerte anidara su simiente

y la nada reinara en su vacío,
construiría en mis versos otra vida
con tu nombre soñado como glosa,

con tus ojos, estrella del rocío,
con tu risa cual brisa sostenida,
con tus labios abiertos como rosa.

(Del poemario “Donde el viento silba nácar” de José García Pérez?

San Valentón

2012-02-13T20:05:00.002+01:00

En una de las manifestaciones del amor, el regalo, ganamos a la mujer. En el odio, maltrato al canto, también. Y es que algo tienen en común esos dos primos hermanos: amor y odio. Que le podemos en barbarie, nadie lo discute. Y ahora, sin embargo, en una esquinilla de agencia se publica, en dimensiones de necrológica barata, que el 85% de los regalos de San Valentín corren a cargo de hombres.

“Que cuando el amor no es locura -escribía Calderón- no es amor”, y loca tiene que estar la muchachada masculina cuando en aluvión arrasa los estantes de los grandes y pequeños comercios para demostrar con hechos, objetos en este caso, nuestra dependencia del lado de la débil ciudadana que nos mima y acicala; claro es que ello ocurre cuando andan a besitos y carantoñas con las chavalas que los calientan o las señoras que les calientan los besugos a los muy “besugos”; en fin: pelotilleros de pacotilla.

Ellas, el 15% de las compradoras, no saben qué comprar a sus costillas y vuelven, dicen los expertos, con la misma ristra de siempre, a saber, billeteras, monederos, mecheros, pantalones, pañuelos… y así, hasta llegar a los fatídicos calzoncillos.

“Ellosnosotros”, por la parte que me toca, enfilamos el pelotilleo hacia bombones, perfumes, más bombones, joyas (ruina) etc. Ah, y rosas, rojas por supuesto que se ponen en semejante día de San Valentín más caras que las rosas cigalas de la bahía malagueña, pero éstas, las cigalas, con mejor sabor que las rosas y, si me apuran mucho, con un olor divino que perdura más allá del quinto lavatorio estilo Poncio Pilatos.

Leída la estadística y compulsada entre el vecindario, reclamo desde ese osado 85% al que pertenezco se cambie el nombre de esta pantomima del amor: San Valentón, llámese.

Pues “el verdadero amor -escribió alguien- es como los espíritus: todos hablan de ellos, pero pocos los han visto”

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Tras los visillos

2012-02-12T14:02:00.002+01:00

Los amigos y amigas me comentan que poseo cierta facilidad para narrar, y me animan a que “le meta mano” a una novela. También dicen que debido a las distintas circunstancias por la que mi existencia ha pasado, tengo material para llevar a cabo esa ingente tarea de mezclar realidad con ficción y fabricar un buen entrecosido de experiencias que pueden agradar al lector.

No creo que lleve a efecto tal tarea, tal vez por comodidad, por incapaz o por cierto miedo a que el lector sepa descubrir la ficción de la realidad y me vean como soy, que no es como ellos y ellas creen.

Desde luego que de hacerlo daría rienda suelta a mis recuerdos y por un instante me detendría en mi madre: “la señora Antonia”. Así era conocida por las vecinas de las callecitas del Barrio Obrero de Melilla. Ella dedicó su vida, en exclusiva, a ser madre, cuestión nada baladí.

Su primer andar, cuando yo pequeño, fue seguro y ágil; después, vacilante; últimamente caminaba agarrada a sillas. Un día vino a casa una enorme y horrible silla de ruedas. Colocaron a mi madre sobre ella. Tenía una sola pierna, pues manos “que lo arreglan casi todo” cortaron, con afilada sierra una de sus pierna. Otro maldito día, murió. Jamás la vi tan bella y serena.

Siempre dependí de la señora Antonia, de sus dulces canciones, de sus nanas marineras, de su vigilante mirar tras la ventana.

Al salir yo a la calle, volvía la cabeza en busca de su mirada; casi siempre caía el visillo de la ventana. La señora Antonia, como grumete marinero, seguía los vuelos, hasta el doblar de la esquina, de sus pequeñas golondrinas. Aún hoy percibo su mirada.

Cuando en la actualidad salgo a la calle y miro a mi casa, nadie existe tras los visillos. A lo más, una sombra de su recuerdo.

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Mercadillo

2012-02-11T16:04:00.003+01:00

Camino del mercadillo
ni volviste la cabeza.
En tu camino alocado
yo olfateé tu melena.
Con bolsa de luna verde
erguida ibas, casi tiesa.
Sardinas, jureles, meros,
lisas, besugos y brecas,
blancos lenguados, coquinas,
casi medio kilo pesan
las gambas que tú compraste.
Manzanas, naranjas, peras,
uvas y melocotones,
escogiste las ciruelas
y caminando seguiste
camino de la vereda
donde crecen amapolas
como placitas en fiesta.
Suspiraban los gladiolos
con los besos de tus piernas.

(Del poemario “Donde el viento silba nácar” de José García Pérez)

Dura lex, sed lex

2012-02-10T17:52:00.003+01:00

Garzón no deja a casi nadie impasible, digo casi a nadie porque a mí no me quita el sueño. A su alrededor se crean torbellinos de amigos y enemigos, pero además esos torbellinos tienen la virtud de conseguir convertir a amigos en enemigos, y viceversa. ¿O es que nadie recuerda que Don Baltasar fue de nº 2 por Madrid, tras Felipe Gonnzález, en las Elecciones Generales de 1993, y fue elegido Secretario de Estado del gobierno socialista? ¿O se ha olvidado el personal que en 1994 abandonó el Ejecutivo por no haber sido nombrado ministro? Y que a partir de ese momento le puso una “X” al mismísimo Felipe como principal encubridor de los GAL, y que llegó a sentarlo en el banquillo como testigo en el caso de los llamados “crímenes de Estado”, ¿pero es que nadie recuerda aquello?

En el llamado caso Gürtel, presuntamente un caso de financiación irregular de un partido político -borraremos lo de presuntamente cuando la Justicia diga su última palabra, si es que la dice-, el juez Garzón ha cometido un delito demostrado de prevaricación (prevaricar es hacer algo a sabiendas que no lo puede hacer) al permitir que fuesen grabadas conversaciones privadas entre acusados y sus abogados defensores; y punto, y por ello ha sido condenado a once años de inhabilitación profesional y a abonar una cantidad de euros al principal encausado del Gürtel, señor, es un decir, Correa.

Se da pues la paradoja que el juez que investiga al presunto chorizo es condenado a la inhabilitación y a pagarle algo de calderilla al hombre que, junto al “Bigotes” acudieron como invitados a la boda de la hija de José María Aznar, que se celebró en la humildad del Monasterio de El Escorial.

Pues bien, puede gustar o no, hasta producir vómitos semejante condena, pero Baltasar Garzón sabía, porque lo sabía, que no podía permitir la grabación entre acusado y defensor, porque quien eso permite sí podría ser tildado de fascista, nazi, stalinista o franquista.

“Dura lex, sed lex”; hecha la traducción significa: “Dura ley, pero ley”

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Catorce puntos

2012-02-09T19:18:00.003+01:00

Los “catorce puntos”, título de este artículo, no forman en su conjunto un programa político, sino los puntos que el cirujano incrustó, en el día de ayer, en mi costado izquierdo y que creo merece la pena narrar su historia por las señales de cariño que he recibido desde ayer a hoy, incluido ahorita mismo.

Pues verán ustedes, un servidor se presentó limpio como una patena a la Clínica llamada “El Pilar” a la hora acordada, y tras presentar mis credenciales subí a la primera planta donde una enfermera, vestida de verde, me entregó una bata que nada cubre, unas pantuflas verdes y una especie de gorrillo del mismo color, al tiempo que me decía el gorrillo es para cubrir el pelo. Le quise indicar que no tenía pelo alguno, pero no me dio tiempo por sus prisas en largarse, por lo que no sabiendo que hacer con mi ridícula coleta, no confundir con colita, me desposeí de la gomilla, recogí el reguerito de cabellos, y tras hacerme un nudo con ellos, me encasqueté el agujereado trapo.

Venga conmigo, me ordenó otra de verde. Ni lo pensé ni lo discutí, y fue por ello que terminé en un quirófano y todo; eché el esqueleto en una dura camilla y apareció el simpático cirujano. “Esto le va a doler”, me comentó; encomendé mi espíritu a la Virgen del Carmen y me dije que sea lo que Dios quiera. Lo que me dolió fue el pinchazo y la rociada de anestesia local; el buen doctor comenzó a hurgar en parte de mis entrañillas, pero no me enteraba de nada, tan sólo pasada una media hora si comencé a sentir el tirón de los puntos anudando la herida.

Le comenté al cirujano si podría ver el Barça-Valencia en “El Gran Vía”, sin problema, me dijo. Yo quería más, por lo que volví a mi pequeña guerra “¿y tomarme un tinto con jamón?”, siempre que sean buenos no hay problemas, insinuó el santo cirujano; “¿y un güisqui?”, lo mismo de antes, tiene que ser bueno; “¿un carduch?, por ejemplo”, perfecto, confirmó el santísimo doctor.

Así que con una caja de nolotil incorporada al bolsillo, por si las moscas, di cuenta de un Balba Gran Reserva Ribera del Duero, caña de lomo que me recomendó Antonio y, para no pasarme de rosca, dos bellísimos y buenísimos Carduch. Sentí una leve molestia, y bajó en forma de ángel un mensaje al móvil; era de Magda Robles. Y soñé, y en el sueño fuisteis apareciendo todas y todos, Ana Pastor, Clara, Paco, Gioconda, María St…

Me sentí querido, y cuando llegué a casa comencé a acariciar el ordenador y a todos y todas os abracé y besé. Gracias.

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Una miaja de mieditis

2012-02-08T13:13:00.002+01:00

Ayer nos enteramos que una buena amiga, Maribel Fernández, compañera de póquer y de Valentín, se encontraba ingresada en el Hospital Clínico; fue Ani Lluch, esposa de Manolo Montes y peligrosísima a la hora de satearnos el parné con cualquier espécimen de trío, la encargada de darnos la noticia. Como da la casualidad de que el Clínico se encuentra muy cercano a la casa donde vive Ani, pensó la reina del trío en rescatar a Valentín una rato del Clínico para saborear una suculento rabo de toro que lo prepara mejor, ya es decir, que cualquier trío asesino. Nos invitó al manjar a mi compañera Rosa y al que escribe estas líneas sin pudor alguno.

A la llegada al lugar donde nos íbamos a sacrificar, nos recibió un cachorro “shar pei”, de no más de dos meses, juguetón y mordedor que me dejé señalada su dentadura en manos y barbilla. De ahí pasamos a dar cuenta del rabo en cuestión, que Manuel regó con un Muga del 2007 y, entre bromas y preocupaciones, nos zampamos esa parte última del toro en un santiamén.

Para la noche, en el restaurante La Dehesa, en compañía de dos escritores, cuyos nombres eludo escribir, teníamos preparada una conspiración literaria a la que le metimos manos entre anchoas del Cantábrico, carrillada en su punto y unos platos de jamón y queso que con dos botellas de Viña Herminia, consiguieron que trazáramos un plan perfecto para los fines que pretendemos conseguir.

De manera que sería cerca de la una de la madrugada que llegué a casa, donde antes de ir camino del catre encendí el ordenador para ver qué pasaba en el mundo y, a través de Facebook, lo que se cocía entre mis nuevas amigas y amigos.

Ya hoy, repuesto de ayer, comienzo a prepararme porque a las 17: 40 horas tengo una cita con un cirujano plástico que va a extirparme, mediante bisturí incorporado, una mancha con mala espina situada en mi querido abdomen, depósito de rabos, anchoas, carrillada y otras chucherías.

Lo que se dice miedo, la verdad es que no tengo; pero me preocupa que me prohíban ver el Barça-Valencia en el Gran Vía mientras me bebo un dulce pampero; todo esto viene a cuento, porque algunos y algunas nos vamos convirtiendo en una gran familia que intercambiamos pequeñas historias y algún que otro secretillo.

Y es que escribir es narrar; nunca pontificar.

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Paradoja

2012-02-07T12:22:00.003+01:00

Anoche viajé al santuario de los muertos. Estuve allí, pero no estaba porque yo estoy vivo a la vida. Murió un conocido. Acabó con su existencia. Voló su cuerpo al asfalto y su vida (?) fue partida en dos. Otros dicen que fue un suicidio.
Estaban otros conocidos en el “camposanto”. Hablaban de todo: presupuestos, crisis económica, ascensores, comunidades de vecinos y otras veces, las menos, del desconocido yacente. De tarde en tarde, intentaban dar razones a la “sinrazón” de acabar con un latido de vida.
Estaba ausente.
Observaba a los vivos-muertos. A la “vida” que habla de presupuestos, crisis económica, ascensores, comunidades de vecinos y otras veces, las menos, del conocido a quien todos desconocían.
Nadie hablaba de amor. Era momento de cadáveres, pero yo seguía viviendo en amor.

Una noche entrañable: Forrest Gump

2012-02-06T12:16:00.003+01:00

A cierta edad y con un frío que se las pela, una buena noche se puede pasar en casa, y más si ésta posee un cierto tufillo a hogar; el aire acondicionado ayuda a mantener un clima aceptable, sin tener por ello que dejar la bufanda, no enroscada al cuello, pero sí dejándola caer a su aire. El sibaritismo de un buen sillón y la búsqueda de una buena película son, para un servidor de ustedes, elementos indispensables para que el tiempo se convierta en entrañable y se olvide uno de políticas, crisis, guerras y contubernios literarios. Si a todo ello le unes un rico y dulzón ron pampero, el cóctel resultante puede ser paradisíaco.

Busqué en los mil canales tedetianos y en los clásicos una película que no hubiese visto y oído, y es que mi problema no es ver, sino escuchar como Dios manda, aunque nadie le haga caso puñetero caso. Y es que de los oídos ando muy regulín; por ello he comprado unos cascos formidables con los que no pierdo puntada de lo que se dice.

Pues bien, me tienen que imaginar retrancado en el sillón, el ron a una distancia corta, la bufanda dislocada y un silencio impresionante, tan impresionante era que hasta mi pequeña canaria Cleopatra no se atrevía a decir ni pío.

En fin, la película seleccionada fue “Forrest Gump” interpretada por Tom Hanks y Robin Wrigth, aunque el peso del film lo lleva el primero en una magnífica interpretación que le valió una de esas estatuillas tan codiciadas por actores y actrices.

Lógicamente no les voy a narrar las más de dos horas que duró el milagro y que seguramente muchos de ustedes habrán visto; tan sólo una corta conversación entre Forrest (Hanks) y Jenny (Wright) cuando niños los dos, aunque él, dicen los jodidos expertos, mentalmente era menor por tener un coeficiente intelectual inferior al normal.

La pequeña Jenny pregunta a Forrest: “Tú que vas a ser cuando seas mayor”, a lo que sorprendido, el pequeño Forrest contesta con una pregunta: “¿Es que tengo que dejar de ser yo?”

Ahí tenía que haber apagado la tele, pero seguí viendo y escuchando maravillas durante un rato largo; camino de la cama y hasta que mis ojos se cerraron, me preguntaba si durante mi vida habré sido yo o una simple fotocopia de otros.

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Lo eterno: Rubalcaba

2012-02-05T12:16:00.003+01:00

Los hay que gustan de la eternidad, hablar de ella y, en especial, penetrarla, ser inmortales. En cambio, otros pasan de ese estadio de existencia y, si no son tolerantes, se dedican a demostrar a los de enfrente que están en otro mundo.

Los primeros, por regla general, son creyentes religiosos y casi todos de derechas, aunque puedan infiltrarse en sus filas algún que otro agnóstico; el ateo se da muy poco entre ellos. Los segundos presumen de agnosticismo, algo de ateísmo y nada de religioso; pertenecen, salvo en contadas excepciones, a partidos de corte izquierdista.

Aunque en franca minoría, los hay que su visión de lo eterno se concreta en la fugacidad de la felicidad, en la instantaneidad; y recuerdan, una y otra vez aquel beso de septiembre que hizo vibrar los juncos que aúnan nuestras neuronas, y no existe fuerza divina o humana que les desbarate esa manifestación que, aunque humana, es sagrada y conviven “eternamente” con ella.

Pues bien, esta primera parte del rollo viene a cuento por lo ocurrido este fin de semana en Sevilla durante el Congreso del PSOE que ha votado mayoritariamente por lo eterno, a saber, por Alfredo Pérez Rubalcaba, lo que viene a representar, según mi punto de vista, una clara confrontación con sus ideales de izquierda laica y no creyente en fenómenos trascendentales.

El ser huérfano político, dicho de otra forma el no tener carné de pertenencia a partido alguno, me hace algo más libre a la hora de manifestar ciertas opiniones sobre el baratillo de la política; y libre total, cuando para mí la eternidad es el sabor a felicidad que aún poseo en mis labios tras el beso de septiembre.

Es por ello que digo, sin temor alguno a equivocarme, que los delegados socialistas desplazados a Sevilla para iniciar la reconquista de España han optado por la eternidad a la hora de elegir al que fuese todo en política con Felipe y Zapatero, y que si ha saboreado las mieles del poder, que es cierto, también ha protagonizado la mayor hecatombe del PSOE, pero que sea el cenit o nadir, o sea, esté en lo más alto o en lo más bajo, siempre emerge como el Dios eterno.

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Peña Perchelera

2012-02-04T11:43:00.003+01:00

El otro día me invitaron a almorzar a la “Peña Perchelera”, paraíso situado allá por calle “Ancha del Carmen”, nombre que dio lugar a una colección de poesía que el culto Ayuntamiento de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, asesinó con todas las de la ley, o sea, mediante Pleno ordinario, siendo Regidor de la villa D. Francisco de la Torre Prados y delegado de Cultura, el señor don Miguel Briones, al que Dios cuide por un distrito municipal que tiene asignado por orden y gracia del citado Alcalde.

Allá fuimos una avanzadilla comandada por Montoya, otro amigo de nombre Emilio y Fernando, un experto en el bello arte de manducar con cierto disimulo. Es la “Peña Perchelera” un símbolo de la vieja ciudad que, cuajado de fotografías de aquellos tiempos de riadas, se yergue ufana como avanzadilla de todo el tinglado de federaciones, asociaciones y demás corrillos que conforman la Málaga de la clase media.

De primero nos colocaron liebre con tomate, para a continuación largarnos conejo con champiñones y finiquitamos la reunión con un arroz caldoso en el que tuve la inmensa suerte, además de ser agraciado con esas asadurillas que engordan el colesterol, de ver flotando en el guiso una muy bonita media cabeza de conejo que chupé con deleite tántrico.

A causa de mi orfandad en el tema de partidos políticos, me afilié o asocié a la Peña Perchelera y ya, al menos, puedo decir que pertenezco oficialmente a algo en esta Málaga que se me escapa y no llego a entender del todo, aunque tampoco es necesario para seguir tirando.

En esto estoy, cuando he aquí que, en un lapsus de entrada en Google para ver qué pasa fuera del cuadrilátero de la Trinidad y del Perchel, me entero que existe un montón de hombres y mujeres del PSOE en Sevilla para elegir al Secretario/a General de su Peña y que, dentro de unos días, irán también a “la ciudad que se basta a si misma”, los peñistas del PP para darse un baño de multitudes y comilonas sin llegar, eso sí, a la que un servidor se pegó en la “Perchelera”.

Y me pregunto, aunque no deseo contestación, ¿por qué vendrán tantas peñas políticas a estos bastiones andaluces de los que, no hace mucho, ni Dios se acordaba?

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Mi amigo Paco Montoya

2012-02-03T13:02:00.003+01:00

Hasta hace unos días, muy pocos, me sentía satisfecho de que alguna persona me preguntase por la edad que tengo. Con cierta pompa, decía: “tres cuartos de siglo”. Ahora, el invento se ha venido bajo y contesto que tengo 76 años. Se ha quebrado, pues, la tontería de presumir de siglo y descender a los años.

Debe ser esa cuestión baladí la que ha hecho que me plantee el vivir este tiempo que me queda con los míos, o sea, con aquellos que peinan, años más o años menos, una edad aproximada a la mía; no me interesa si tienen o no más cultura que la que yo pueda poseer, sino si están sentados en la banco de la espera viéndola de venir y, al mismo tiempo, pasando de boatos, eventos y fórmulas que creer un entretenimiento ficticio para olvidar lo que nos espera.

De entre todos ellos, he tropezado con Paco Montoya, un perchelero de pura cepa que ha sobrevivido con enjundia y desparpajo a los avatares de una vida que se ha desenvuelto entre dictaduras y corrupciones políticas, las propias que hemos pasado casi todos los septuagenarios.

Y lo que son las cosas, hablamos más sobre nuestros padres que de nuestros hijos y nietos; más de nuestros juegos de infancia que del dominó de los jubilados; más, mucho más, de las pesetas que de los euros; más de la cocina de cuchara y del pescado que antes se tiraba, por ejemplo, la boga, que de los manjares de la cocina creativa.

A veces, miramos de soslayo a una buena moza que pasa por nuestra vera y, sin llegar a ser sátiros, nos cruzamos la mirada con un guiño de complicidad cuando observamos un hermoso trasero que desplaza sus cachetes en perfecta sintonía.

No tiene Montoya un concepto muy claro de la Teología y, es por eso, que cuando le oigo decir una barbaridad que algunos ignorantes llaman blasfemia, lo miro con ternura y le pregunto por la Virgen del Carmen, y él me dice que dicha señora es la más grande de España. Surge entonces como un aroma a azahar que envuelve su blanco cabello y en el que quedo impregnado.

Ahora anda algo estropeado y los del bisturí lo van a tener que intervenir, pero yo, como tengo tiempo para todo, voy a estar a su lado. No tengo otra misión que cumplir.

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0 comentarios

2012-02-01T19:30:00.002+01:00

¿Qué misión tiene un periódico, digital o impreso, por encima de todas? Creo sinceramente que es la de ir creando opinión en sus lectores. Aparte de ello, puede y debe informar de noticias, escribir de fútbol, publicar necrológicas, dar a conocer los resultados de los múltiples sorteos y poco más.

Las dos armas que posee un periódico, que se precie de serlo, para crear opinión día a día son su línea editorial y los artículos de sus columnistas. Si no existe línea editorial, falla uno de sus pilares, que puede ser sustituida por lo que escriban sus opinadores que, por cierto, no tienen que ser todos de la misma “cuadra”, quiero decir, que no tienen por qué pensar lo mismo; en el conjunto de la diversidad, podría encontrarse buena parte de la verdad.

De los que me acompañan, o les acompaño, en este verter opiniones en www.diariolatorre.es existen, existimos, una gran variedad de pelajes. Los hay del PP contra viento y marea, puede ser el caso de mi amigo Luis Bravo, o los que son del PSOE a machamartillo, como prueba de ello ahí tienen a mi buen amigo Francisco Morales Lomas; eso en cuanto a política, aunque también Diariolatorre se significa por el contenido religioso de algunos articulistas, son los casos de Manuel Montes con su “buena noticia” de los lunes, en la que descubro un cristiano católico algo o bastante heterodoxo, y al profesor M. Angel Rodríguez que, aparte de ofrecernos artículos rigurosos, cuando comenta algo que roce la religión se muestra ortodoxo; tenemos un comentarista politólogo que parece pasar de puntillas, me refiero a Francisco Collado que, con agradable brevedad, afila la punta del lápiz de forma exquisita; puede conmovernos Benítez Villodres con su grandiosa humanidad o enternecernos la prosa poética de Mariví Verdú; o qué decir de la doble lectura de todos los artículos que escribe el profesor Antonio García Velasco, al que hay que leer un par de veces para llegar a descubrir su punto de clásica ironía; desde Santa Clara, José Sarria “apunta al corazón de don Joaquín” con datos que nadie puede discutir, mientras Ángel Doctor, valga la redundancia se doctora en un tema y una vez empollado lo suelta, eso sí, educadamente, y casi nunca cae en saco roto; irrumpe, de tarde en tarde, JM Mancebo siempre con lo suyo, y sus escritos cabrean al personal que creen ver que se sirve de la generosidad de la empresa que dirige Diariolatorre para expandir sus hazañas; y por último, otro decir, se encuentra el señor Porcel que, a la primera larga cambiada, consiguió un buen número de comentarios.

Ustedes perdonen este rollo que les largo hoy, pero me siento obligado a ello tras comprobar que Luis Bravo ha batido todo un récord de amigos y enemigos al conseguir que sean 36 los comentarios, incluidos los suyos, al escribir sobre los “estragos” de Izquierda Unida en el mercado de trabajo; y para más inri, hoy nos “amenaza” con otro artículo que lleva por nombre “36 comentarios”, en el que parece, digo parece, que ha conseguido demostrar que IU es una agencia de colocaciones.

Es una muy buena plantilla de columnistas, entre los que me encuentro, esta nómina de Diariolatorre que he intentado definir por el fondo de sus escritos; pero existe otra definición sobre ella, sobre la plantilla, a saber, los que viven en Alhaurín de la Torre y lo que no, entre los que se encuentra un servidor. Por ello, quizás la empresa podría alinear a sus colaboradores en dos hileras, a la izquierda, los del lugar; y a la derecha, los del extrarradio; o viceversa.

Y es que uno, ahora si que estoy hablando por mí, puede llegar a adquirir un complejo de suma inferioridad cuando, según salta a la vista, los del pueblo son comentados, sean anónimos o no los comentarios, mientras que los que vivimos en la ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, parece que somos ninguneados, aunque de vez en cuando un alma caritativa, en mi caso Copito, parece acordarse de nosotros.

Es cierto que no narramos si tuvimos asesinados, por uno u otro bando, en la maldita guerra civil española que todos parecen empeñados en resucitar; así como podemos también tomar una copa con la tranquilidad de que no somos espiados por nadie y, lo que es más importante, nadie sabe de nuestros pecados graves o veniales.

Un servidor, por ejemplo, se siente orgulloso de asistir a la cena de Izquierda Unida donde me encuentro con personas agradables y otras que lo son menos; y ceno con ellos y asisto a algunos de sus actos por dos razones esenciales: la primera porque me invitan y la segunda porque me da la real gana.

Los del PP y PSOE me ignoran, y yo, en justa correspondencia, los ignoro igualmente. Y si me invitaran, cosa que no harán, tampoco asistiría por la sencilla razón de que entre ambos partidos conforman la más grande oficina de colocación de enchufados que ha conocido la historia de este país, España, por supuesto.

Salud, compañeros, y por favor, nada de comentarios.

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La nueva Reconquista

2012-01-31T14:21:00.008+01:00

Vaya usted a saber si es cierto que Don Pelayo, allá por Covadonga, le echó un par a la morería e inició la llamada Reconquista de una España invertebrada y bastante bárbara y piojosa; en caso de que tal hecho fuese cierto, un servidor de ustedes le llamaría, mirando a Córdoba y Granada especialmente, el inicio de la Conquista de unos paraísos donde el personal, además de leer y ser foco de cultura para toda Europa, se bañaba a diario y expurgaba sus cabellos de los malditos parásitos que siguen, a principio de curso, invadiendo las cabelleras más limpias de nuestros niños y niñas, ea, siguiendo los pasos de Ana Pastor que le den por ahí a la maldita @.

Con esta sencilla descripción de una parte de la historia de España, Álvarez Cascos, presidente del Principado de Asturias, ha convocado elecciones para el mismo día que Griñán levanta su hacha de guerra a fin de que las depredadoras gaviotas que se alimentan de carroñas no se apoderen de Andalucía. Era una lucha a muerte entre el capullo y el ave, también puedo decir la ave, que más bellamente vuela y más torpemente anda; cuando he aquí que Cascos, cabreado al sumo porque le han tumbado los Presupuestos ha dicho: “de mí no se ríe nadie”.

Este hombre, curtido en mil combates y con cara de boxeador noqueado, quiere demostrar que la ruina económica es un cuento chino que se han inventado los Mercados, ay los Mercados, y le importa un bledo que su pundonor pueda costar un huevo y la mitad del otro a los españoles, y lo mismo puede decirse de los ovarios de las españolas.

Creo que era ayer o antier cuando comentaba el surrealismo de esta nación nuestra y que hoy, con la decisión del ex secretario del Partido Popular, llega al cenit de la idiotez. Que hable, hombre, que hable este buen señor con PSOE o PP, que negocie o que ceda algo, pero que no se chulee de los más de cinco millones de parados.

Y además, hasta puede ganar haciendo de su capa un sayo y colocando encima de la mesa sus atributos, que no dudo los tenga porque los ha demostrado una y otra vez, y no sé si otra más.

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Poetas y POETAS

2012-01-30T17:35:00.003+01:00

Están los poetas “cobijados”, y los POETAS. Los “cobijados” emergen a la sombra de un vate de experiencia. Se descubren por el tufo que desprenden en el sobeo de dar o estrechar la mano; la dejan tonta y parece un tejeringo pegajoso. Los POETAS, son.
Están los poetas de “circunstancias”, y los POETAS. Los de “circunstancias” llegan a la poesía a través de un acontecimiento que ha venido a perturbar su vida y razón. Se sienten obligados a comunicar su alegría, tragedia o descubrimiento. No son malas personas, sino iluminados del momento. Los POETAS son el acontecimiento.
Están los poetas de “Facultad”, y los POETAS. Los de “Facultad” piensan que por saber, leer y beber en los clásicos están facultados para ser poetas. De ven en cuando sueltan una chorrada culturista y creen haber descubierto una galaxia poética. Los POETAS captan lo profundo y sencillo de la vida.
Están los poetas de la “experiencia”, y los POETAS. Los de la “experiencia” cuentan siempre el mismo rollo en ritmo endecasilábico. Leyendo a uno, se han leído todos. Son jóvenes, pero no tanto como ellos creen. Los POETAS no tienen edad.
Están los poetas “oficiales”, y los POETAS. El “oficial” es el llamado a filas en cualquier evento institucional de la provincia. Lo mismo te azota con el pregón de la feria del libro que con el prólogo de un catálogo de pintura. Dan de comer a una pléyade de esmirriados poetillas con las migajas de hacer de jurado o dar recitales en poblaciones inferiores a diez mil habitantes. Los POETAS, mientras tanto, crean.
Están los poetas de “editoriales” y los POETAS. Los de “editoriales” conforman un reguero de babilla pelotillera por los entresijos de la comercialización del libro. Sueñan con la inmortalización de su obra en un libro de pasta dura. Los POETAS no duermen.
En el dial del otoño, cuando la sintonía se encarama en la red de la duda, se abre paso, sin empujones, la figura del POETA. Su sombra es una más en la ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia. Juega a volar con las hojas que aúllan por el Paseo de los Curas. La sombra del POETA maúlla por la calle Ancha del Carmen. Ya nadie se acuerda de aquel asesinato político de la poesía; el POETA, sí.
El POETA está llamado a ser dios. Tan sólo en el POETA descansa la esperanza del mundo.

(Del libro “El husmeador” de José García Pérez)

Una España tal vez surrealista

2012-01-29T17:35:00.003+01:00

Desde que leí ayer que en los mercados de Málaga está prohibido pregonar la frescura de boquerones, gambas, jurelitos y demás pescaítos, bajo pena de 300 euros, norma establecida por el Ayuntamiento de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, tengo la sensación de vivir un tiempo que, por lánguido y demasiado exquisito, ya no me importa un pimiento, perdón, pues creo que melocotones, ciruelas y naranjas tampoco puede ser pregonadas por los dueños de los puestos.

Desde que me he enterado que mi paisano Jorge Hernández, nuevo sub-delegado del Gobierno central, antiguo gobernador civil pero con menos competencias, “perdió los papeles”, y no ya por perder los papeles preparados para su discurso oficial, que también, sino porque prometió realizar el plan integral de Málaga y su florida costa, cantinela que vengo escuchando hace medio siglo, sé que “vivo sin vivir en mí” y que los muchos o pocos años que me queden, servirán para seguir escuchando chorradas de todo tipo.

Cuando he sabido que Felipe González, aquel socialista que comenzó a evaporarse como tal al cobrar un pastón por conferencias y andar más entre ricos que entre pobres, apoya al autodenominado izquierdista Rubalcaba en su carrera por ostentar el cargo de Secretario General del PSOE, y que De la Vega, la ex vicepresidenta del maltrecho gobierno del que anunciaba que La Tierra es del viento, sin tener en cuenta a los anónimos mercados, acompaña a Chacón en su particular pugilato por hacerse con las riendas del mermado pelotón socialista, caigo en la cuenta que “mi reino no es de este mundo”.

Al saber que miles de ciudadanos y ciudadanas se han echado a la calle para pedir justicia para el juez Garzón, cuando precisamente es la Justicia la que está en ello por posible cohecho y prevaricación, guste o no, del que fuese político de primera y juez de segunda, pienso que es hora de retirarme a alguna pequeña localidad, que bien pudiera ser Cartajima, donde honrar con café de pucherete a mi inolvidable amigo Juan.

Amén

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El Torcal

2012-01-28T14:23:00.002+01:00

Plegaste al Sur tu vientre,
oh Tethys, diosa del océano,
y floreciste mar de piedras
con pezones de líquenes y musgos.
Tu nuevo pubis,
hiedra del Agrosol,
verdea solitario, madreselvas
te envuelven con perfiles de Torcal.
Nácar del Lloradero,
cañada del Madroño
silencios de calizas y quejigos
copulan en ti sombras del pasado.

(De “Sueltos” de José García Pérez)

La huida de Antequera

2012-01-27T20:23:00.003+01:00

“¿Por qué?”, repite Mou una y otra vez. “Por qué”, me preguntaba una y otra vez, por qué estoy en Antequera el mismo día que cumplía años Mou y un servidor de ustedes; antes ya lo habían hecho Mozart y Paul Newman. Ante esta pregunta insistente, uno de los organizadores del evento del encuentro de escritores andaluces en Antequera, me contestó: “joder Pepe, porque te hemos invitado.”

Mi alma quedó tranquila. Y en esto una de las escritoras que andaba por el ***** estrellas, me comentó que Paulino Plata, consejero de la cosa culta, en el acto de inauguración, al que llegué tarde, había hecho mención a un artículo en prensa en el que se afirmaba, refiriéndose al encuentro, “… no son todos los que están…”. Me alegré tela marinera porque yo fui el autor de aquella ironía, y pensé: anda tío, pues nos leen. Sin embargo, el señor Plata, me saludó atentamente y yo le correspondí como se merece, que no cuestión baladí que lleve más 30 años sin bajarse de un coche oficial.

Además de buenas perdigonadas, dimos cuenta de un plato de “porra antequerana” que estaba de rechupete. Tras ingerir tan suculento manjar, comencé a cuestionarme “para qué” estoy yo aquí. Lo pregunté a izquierda y derecha, y nadie daba con la respuesta acertada hasta que alguien, no recuerdo en nombre, me comentó: “tú estas en la ponencia sobre derechos de autor y la era digital”, a lo que contesté: “para qué”, pues para debatir, hombre de Dios, y marché al lugar señalado donde comenté y comentamos sobre eso y lo otro. Y poco más. Se me ocurrió preguntar a dónde iban a parar las conclusiones, y me contestaron que a la Fundación Aljabibe que preside Rafael Escuredo y a la Federación de Ateneos Andaluces que dirige Luciano González, que no es, dejemos las cosas claras, mi buen amigo Luciano González que anda por Facebook y jugándose el tipo por construir una Andalucía más digna.

Cenamos bien y entre cuatro amigos solicitamos un buen cava. No diré “el cómo” lo conseguimos, pero fue de p.m. A continuación nos tenían preparada una sesión de flamenco, pero el cuarteto decidió deambular por las calles de Antequera para tomarnos la penúltima; la última no recuerdo dónde cayó.

Esta mañana se iniciaba otra sesión de pensamiento. A mí me habían integrado en una llamada “Poetas andaluces hoy” que la coordinaba Luis García Montero, pero como a mi amigo Juan el de Cartajima nunca le gustó Luis, tomé las de Villadiego y huí hasta esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia.

Si repasan lo leído, hecho que no harán, verán que di respuesta a las tres cuestiones que toda persona debe hacerse, a saber, “por qué”, “para qué” y “cómo”. Y es que este artículo es de gran profundidad, ya que el gran Mou se quedó en el “por qué”.

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Los duendes se han instalado

2012-01-26T10:57:00.004+01:00

Noche rosa de azahares
con aroma de guitarra,
noche suelta de la pena,
soleares desgarradas.
Compases de ritmo lento,
en el aire una garganta
llora, una copa de vino
desde los cielos se escancia
y del embrujo sin nombre,
como del fuego la llama,
tus ojos negros me miran
mientras canta una gitana.
Los duendes se han instalado
entre tus ojos y mi alma.

(Del poemario “Donde el viento silba nácar” de José García Pérez)

El juez Garzón y la Ley de Amnistía de 1977

2012-01-24T20:49:00.005+01:00

Se está hablando en demasía sobre el juicio que se realiza al juez Baltasar Garzón porque en su día iniciara un sumario contra los crímenes del franquismo. Existen posturas encontradas sobre el mismo en el interior de España y fuera de ella; las redes sociales están que echan humo; y ya ha recibido un servidor, en contestación a diferentes comentarios, alguna que otra respuesta más o menos no aceptable.

La llamada Legislatura Constituyente, de la que me honro en pertenecer, tuvo, sin duda alguna, momentos de luz y sombra; para algunos hasta la propia Constitución, en su conjunto, tuvo más de lo segundo. Pero creo que no es discutible que a los hombres y mujeres que la conformamos nos unía el afán de superar la confrontación que la Guerra Civil, y sus graves secuelas, había instalado en España.

Tal vez fue por eso que la primera Ley aprobada por aquel Congreso formado tras las elecciones del 15 de junio de 1977 fuese la Ley de Amnistía. Creo que si alguien me preguntase cual fue el momento más importante para mí en aquellos años de “prehistoria” política, afirmaría con contundencia que la aprobación de aquella Ley, desde luego que bastante más que la elaboración de la propia Constitución.

Al igual que la Legislatura mencionada, el juez Garzón también ha tenido momentos de luces y sombras, y entre estás últimas creo que política y jurídicamente la mayor de ellas fue la de abrir un sumario para juzgar los crímenes del franquismo, que ciertamente los hubo, pero que la citada Ley los amnistió. Dura ley, sin duda, pero humana como ninguna pues unos y otros, derecha e izquierda, UCD, PSOE, PCE y otros, dejaron a un lado gran parte de la bilis acumulada e hicieron y aprobaron una norma legal que restaurara el odio acumulado durante decenios.

Para terminar, tan sólo subrayar que en el apartado a) del artículo segundo, se lee: “En todo caso están comprendidos en la amnistía los delitos de rebelión y sedición, así como los delitos y faltas cometidos con ocasión o motivo de ello, tipificados en el Código de Justicia Militar”

El juez Garzón, sea cual sea, el veredicto del juicio en que está envuelto, jamás debió saltarse a la torera la Ley de Amnistía emanada del pueblo, aunque ahora una parte mínima de ese pueblo abjure del comportamiento de aquellos diputados y diputadas constituyentes.

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80 escritores andaluces en el "Antequera Golf"

2012-01-23T15:35:00.002+01:00

Aproximadamente unos ochenta escritores, diez arriba o diez abajo, se van (nos vamos) a reunir en Antequera para debatir sobre narrativa y lírica, novela y poesía, sin tener muy claro para qué y, lo más importante, por qué. De momento vamos a comer lo que nos echen y a beber según nuestras posibilidades en el Hotel Antequera Golf que, por cierto, no es moco de pavo. Da la puñetera casualidad que serán los días 26 y 27 de enero, o sea, pasado mañana y el otro, justamente los días de mi cumpleaños porque yo, como buen Acuario, nací, según decía mi madre, a las doce de la noche del 26 o a las cero horas del 27.

José Manuel Caballero Bonald, hombre laureado política y literariamente, dará el pistoletazo de salida para que las diferentes tribus se vayan agolpando según afinidades y contubernios y yo, como no pertenezco a ninguna, me acodaré en la primera barra del Golf y me soplaré algo en condiciones.

Entre los asistentes destacan escritores como Felipe Benítez Reyes, Pablo Aranda, Rafael Escudero, Luis García Montero o Joaquín Pérez Azaustre, entre otros, dice la Agencia EFE; ese “entre otros” es muy socorrido porque cabemos todos en el saco de la intelectualidad andaluza, pero yo no puedo dejar de nombrar a Francisco Morales Lomas que es el mejor crítico literario a nivel nacional, una gran dramaturgo, un espléndido ensayista y muy buen poeta y novelista; así como tampoco a José Sarria, el santo poeta de los salmos, el auténtico número uno en literatura hispanista escrita por marroquíes, tunecinos y saharauis. Y no me nombro por vergüenza torera y porque, hace tiempo, mi amigo Juan el de Cartajima me aconsejó que huyera del autobombo.

“No son todos los que están ni están todos los que son”, pero bueno, a la Fundación Aljabibe que preside Rafael Escudero y a la Federación de Ateneos andaluces, que cuentan con la colaboración del CAL y del Ministerio de Educación y Ciencia, que la verdad sea dicha, por aquello de “Viva Andalucía Libre” no sé que pinta metido por los campos de Antequera el muy bobo, les ha dado por montar el tinglado.

Por otro lado, el acto principal de la clausura será un homenaje a Antonio Gala, aunque el próximo día 2 de marzo la Asociación Colegial de Escritores de Andalucía, que me honro en presidir, le otorgará en Córdoba el Premio de las Letras Andaluzas “Elio Antonio de Nebrija”.

En fin, asistiré, pero todo esto me huele raro. Ah, y si no lo digo, reviento. Tal vez después de este escrito, me den de lado.

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Rubalcaba, Chacón y Andalucía

2012-01-22T15:27:00.002+01:00

A no ser que aparezca una nueva alternativa en los pocos días que quedan para la celebración del Congreso Federal del PSOE que se celebrará en Sevilla, nadie, en este instante, podría asegurar si la Secretaría General de los socialistas recaerá sobre el ex vicepresidente de Zapatero, Rubalcaba, o en su ex ministra de Defensa, Chacón.

Es mucho lo que se juega el PSOE en dicho Congreso, pero es bastante más la pelea de las próximas autonómicas por mantener a Griñán como Presidente de la Junta de Andalucía, último territorio que le falta a la gaviota del PP por sobrevolar victoriosa.

Y el asunto, pase lo que pase, lo tiene feo el actual Presidente. Verán ustedes, es lógico que desde todos los rincones de España aterricen los delegados socialistas a Andalucía para decir: “ea, aquí estamos con vosotros los andaluces”, queda bien, pero es un poco infantil que los propios del lugar se traguen que catalanes, valencianos, vascos y el resto, lleguen hasta “la ciudad que se basta a si misma”, Sevilla, para elegir a uno o una de los que compartieron responsabilidad en la desastrosa gestión de la actual crisis económica y que, por empatía, son corresponsables del más de un millón de parados que existen en la tierra de María Santísima.

Si a ello se le une que Rubalcaba fue diputado por Cádiz en la pasada legislatura y que, aunque “bajó” de vez en cuando por la bahía gaditana, ha dejado a los amantes del más chispeante carnaval del mundo con la mayor tasa de parados que se conoce en “La tacita de plata”; y para colmo, pero bueno esa es la responsabilidad del PSOE, muchos delegados y delegadas ven con buenos ojos que Carme, hoy ya “Carmen de España”, lidere el partido, la cosa se le va a poner muy difícil a Pepe Griñán para mantener el tipo.

Estimo que sea cual sea el resultado, se lo van a poner a huevo al hasta ahora eterno derrotado de Andalucía, estoy refiriéndome a Javier Arenas, y que tan sólo la posibilidad de que emerja una nueva candidatura socialista, limpia de polvo y pasado, podría suponer un hálito de esperanza para la recuperación de un partido que, hoy por hoy, está destrozado.

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El vuelo de la lechuza (y II)

2012-01-21T14:16:00.002+01:00

Pude encender la luz, pero prendí la mecha de un quinqué de aceite y una serie de sombras que se movía, según izara más o menos la torcida, se apoderaron lúdicamente de los encalados muros.
El juego de claros y oscuros se convirtió en un generador de recuerdos y me vi sumergido en tiempos de maestro de niños marroquíes por kabilas de Benibuifrur, una especie de milagro ya olvidado.
En el centro de la sala, un baúl descansaba sobre una almofalla azul turquesa. Corrí el cerrojo y un aroma a Juan el de Cartajima, sabiduría e intimidad, impregnó el ambiente. Aproximé el quinqué, y en el interior del viejo arcón se encontraban dos cofres. En uno de ellos, el de la izquierda, un pequeño cartelito en el que se leía: “Apuntes”; en el otro: “Libros para releer”
Pensé que era un sacrilegio introducir mis limpias manos, por demasiado limpias, en los cofres, pero me dejé vencer por la curiosidad. Un montón de libros y una relación de nombres era el contenido del segundo cofre. En el primero, el de “Apuntes”, una serie de carpetas con distintos títulos: “De poetas”, “De poesía”, “De la vida”, “Del silencio de Dos”, “Sobre crítica literaria”, etc.
He pensado ir dando a conocer, semanalmente, algunos de sus documentos inéditos -algo parecido a resucitarlos- e intercalar de vez en cuando sus apuntes con la realidad actual de la vida, la poesía y lo que sea.
Me senté en su amada mecedora y comencé a leer. Un ruido revoloteó en el interior. Sonreí. Era la lechuza alborozada.

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Lo de Juan Martín Serón

2012-01-20T11:53:00.002+01:00

No recuerdo la fecha en la que el actual alcalde de Alhaurín el Grande, Juan Martín Serón, fue detenido y esposado en Marbella a la salida de un Congreso del hoy todopoderoso Partido Popular; tampoco llega mi memoria a saber cuántos fueron los imputados por el caso que estalló porque un tal El Perola denunció presuntos delitos urbanísticos en la villa aludida. Sí recuerdo que el señor Serón vio invadida su casa por agentes no sé si judiciales o policíacos, o ambos a la vez, buscando y rebuscando pasta y papeles, y que se encontraron un buen montón de euros en efectivo que yo, desde luego, no poseo, pero que si los tuviera o tuviese estarían a buen recaudo en cualquier entidad bancaria, aunque hoy, dada la ruina y lo que se avecina, no me atrevería a asegurar que los guardase en una cuenta corriente.

Sí que recuerdo, porque ha sido cuestión de un puñadillo de días, que los magistrados encargados de juzgar a los “troyanos” han absuelto a todos ellos, menos al alcalde en cuestión y a Gregorio Guerra, concejal de urbanismo, concejalía que se guerrea por ella mucho más que por la de Cultura: ¿por qué será?

Serón y Guerra han sido condenados a pagar sendas multas de 200.000 euros, perraje que yo, por profesión y vergüenza, no poseo y que no sé lo que me pasaría si alguna vez, Dios no lo quiera, me viera en una situación como los dos mandamases de Alhaurín.

Además de la sustanciosa multa, a Martín Serón le ha inhabilitado la Justicia a seguir siendo alcalde durante un año y, sin embargo, el pueblo lo ha votado una y otra vez con mayoría absoluta, claro es que esto también ocurría, salvando las distancias, con Jesús Gil y lo que colea por esas Comunidades Autónomas de EREs, aeropuertos, trajes, AVEs, gasolineras gallegas, cocaína, etc.

Como aquí todo es recurrible, Martín Serón va a recurrir la sentencia por honor, ay el honor, esa vitola que un día me la quito y otra me la pongo según circunstancias, y no me refiero a don Juan o al yerno de SM el Rey, sino a todo bicho viviente.

De todo este tinglado que me coge a un par de decenas de kilómetros, lo que ha hecho que se me indigeste el pitufo de atún con tomate que estaba desayunando hoy, son las declaraciones del señor Alcalde condenado, cuando ha advertido al pueblo español: “tengan mucho cuidado con lo que hablan por teléfono, tengan mucho cuidado con la Policía, con la Fiscalía, con el PSOE y con las sentencias judiciales porque cualquier conversación coloquial podrá ser utilizada en su contra”, o sea, nos ha aconsejado que en boca cerrada no entran moscas.

Esta declaración me ha acojonado -si fuese mujer no sabría definir mi estado de ánimo con tanta desfachatez- y ha sido así porque yo hablo por teléfono, a la “poli” de vez en cuando la critico, tengo amigos en el PSOE con los que discuto y fiscales, la verdad sea dicha, conozco a pocos. Lo malo o lo bueno que da a entender el sentenciado es que nos encontramos en un Estado Dictatorial y nos avisa de ello.

Me pregunto, ¿volverá a pasar lo mismo cuando el PP tenga todo el poder absoluto e incorpore Andalucía al posible totalitarismo que denuncia el señor Martín Serón?

Usted recurra, debe hacerlo, y si la Justicia le da la razón, sea feliz; pero por favor no nos amargue la existencia, mire que yo digo y escribo lo que me parece y nunca me ha pasado nada. Pero que quede claro, lo único que hago es hablar y escribir, y esto último es muy delicado: más de lo que si imagina el señor Martín Serón.

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El vuelo de la lechuza (I)

2012-01-20T00:24:00.003+01:00

Ya saben, murió Juan el de Cartajima, y una lechuza, al uso de las clásicas sobre Palas Atenea, posó su vuelo sobre la sencilla tumba del pequeño cementerio donde reposan sus restos. Ha despertado mi curiosidad las veces que Alfredo, el cartero, me ha comunicado que todos los atardeceres la lechuza sobrevuela el camposanto y desciende por entre las cárcavas, y es por ello que he decidido pasar los fines de semana, mientras pueda, en su hogar, mi casa.

Tengo la sensación, al igual que la lechuza, que la sabiduría está instalada por estos riscos. Y no es que necesariamente esté en su fosa, aunque la lechuza se empeñe en que sí, sino en todo lo que significaba su abandono de la colmena humana, y su retiro al encuentro y abrazo de la ansiada soledad compartida con unos pocos.

Juan había dejado la puerta encajada, y es que en lugares como Cartajima no son necesarias puertas blindadas. Con mimo penetré la penumbra del templo sagrado de Juan. Leí un mural, contraportada de “El canto del pájaro” de Anthony de Mello: “…les dijo el Maestro: Dios es el Desconocido y el Incognoscible. Cualquier afirmación acerca de Él, cualquier respuesta a vuestras preguntas, no será más que una distorsión de la Verdad”. Los discípulos quedaron perplejos: “Entonces, ¿por qué hablas de Él?”. “¿Y por qué canta el pájaro? -respondió el Maestro-, el pájaro no canta porque tenga una afirmación que hacer, canta porque tiene un canto que expresar.”

A continuación, Juan había escrito: “Igual que la Poesía, igual que el poeta.”

Paseando por Larios

2012-01-17T20:29:00.002+01:00

Leída parte de la prensa diaria, y desechada la idea de castigar a mis posibles lectores con barrabasadas políticas y económicas, opté por lanzar mis pasos a calle Larios a la búsqueda de la noticia oral, la que se transmite mediante el “boca a boca” y marca el pulso de la Málaga real.

Larios tiene dos tiempos especiales: el primero lo sitúo a las doce del mediodía, hora de café para viciosos, entre los que me incluyo; el segundo brota en el tránsito de la luz a la noche, es el momento de la cerveza que nos puede conducir al encuentro de una noche maravillosa cuando ya no existe la obligatoriedad de tener que zambullirse al día siguiente en la tediosa pachorra de un horario esclavizante.

Posee Larios el sabor de ciudad abierta al mar, cosmopolita, generosa y prudentemente pícara. Con manifiesta naturalidad te endosan igual un rolex de falsificación que un disco de un cantaor de la Trinidad; un tallito de romero que un décimo de lotería que te meten por los ojos, queda clavado en tus retinas y no tienes más remedio que comprarlo y acoquinar la propina correspondiente.

Si te encaminas hacia la Acera de la Marina, como los ríos van a la mar, te sientes más europeo sin necesidad de que te lo repitan una y otra vez. Si lo haces al revés, quiero decir, si paseas hacia la Plaza de la Constitución te vas convirtiendo a Málaga, y por la terraza del Central te encuentras con algo tuyo, menos aparatoso, más recatado, la mirada es muy nuestra y sus ojos son más negros intensos y comunicativos que los de Bruselas.

Es calle Larios un susurro de normalidad creciente, un asfalto regado por el acogimiento de una ciudad que se sabe señora. Hay que recorrerla a paso lento y recreándose en sus edificios, terrazas y gentes.

Esta ciudad no está crispada, aunque no esté acabada.

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Andalucía, la decisión (V): Manuel Fraga

2012-01-16T19:22:00.002+01:00

La noticia de la muerte de Manuel Fraga me obliga a hacer un pequeño receso en esta visión que intento desarrollar sobre la historia contemporánea de Andalucía, pues como político que estuvo presente en todos los frentes, nuestra tierra también formó parte de su ajetreada vida política.

Digamos, a modo de resumen, que Fraga ha sido todo en política, todo menos Presidente del Gobierno de España con Franco o con el pueblo. Fue nº 1 en todas las oposiciones en las que se presentó, autor de numerosos libros, Ministro de Turismo con el de la “Gracia de Dios” y de Gobernación con el “Borbón” que juró los Principios Fundamentales del Movimiento Nacional. Como “turista supremo” pronunció aquello de “España es diferente” y acertó, y cuando jefe de los “grises” dijo lo de “la calle es mía” y ¡bingo!; durante el ejercicio de ese ministerio, allá por 1976, tuvieron lugar los trágicos sucesos de Vitoria donde cinco trabajadores fueron asesinados por la policía; se bañó en Palomares, en 1966, con motivo de haber caído, dicen, material radioactivo, y su foto en bañador dio la vuelta al mundo; encandilada Ava Gadner con su porte, don Manuel se negó a tomar una copa con ella: allá él; presentó a Santiago Carrillo en el Club Siglo XXI y éste, Santiago, a pesar del tabaco, le ha sobrevivido; a Adolfo Suárez lo consideraba un pardillo en política; aprobó la Ley de Prensa en tiempos de Franco, aunque secuestró el ABC y cerró y voló el Diario Madrid en 1968; ha poseído más de treinta condecoraciones entre cruces, medallas y órdenes, pero no se le conoce haber echado una canita al aire; nunca se arrepintió de la ejecución del comunista Julián Grimau; fue uno de los padres de la Constitución Española; ha sido diputado y senador; en una especie de exilio, buen exilio, fue embajador de España en Inglaterra; y desde la muerte de Franco fundó los partidos Reforma Democrática, Alianza Popular y Partido Popular.

Como diputado constituyente estuvo en contra del término “nacionalidad”, y sus nietos andaluces del hoy PP, allá por el 80 de AP, pidieron votar NO en el referéndum para que Andalucía accediera a la autonomía a través del artº 151 de la Constitución.

Llegado el momento abjuró de sus principios españolistas y se hizo más galleguista que Castelao, llegando a ser Presidente de la Xunta; más o menos lo que le puede ocurrir al converso Arenas en Andalucía.

Cuando se desinfló UCD se infló el PP.

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El mercader de perlas

2012-01-15T18:38:00.003+01:00

De todas las parábolas -esa forma de enseñar al pueblo con sencillos cuentos extraídos de la vida común- contenidas en el libro que parece narrar los dichos y hechos de Jesús de Nazaret, hay una de gran contenido plural, o sea, aplicable a otras vivencias más allá de la estrictamente religiosa.

La parábola en cuestión es la pequeña historia del mercader de perlas, el agente comercial ocupado en la compra y venta de las mismas que, un día cualquiera, se encuentra con “LA” (artículo determinado) perla, y contento y entusiasmado vende todas las que tenía para adquirir la del encuentro, la del hallazgo. El carpintero judío compara esa (“LA”) perla con el Reino, Reinado de Dios quizás sea más teológico.

En el campo del amor este ejemplo es fácilmente comprendido por los que aman, una muy rara especie en peligro de extinción. A veces, los hombres y mujeres andan entretenidos en la búsqueda del otro/a. Van encontrando en su camino la diversidad cultivada, o sea, un collar de perlas igual para él o ella. Un día, porque sí, no hay más explicación en estos menesteres, se encuentra con “EL” otro/a que no forma parte del collarín, porque es únic@ para el hombre o mujer, y todo se hace fiesta en el amor.

En otros campos, por ejemplo la poesía, nos entregan poemas-fotocopias de un mismo original con el tipo de letra ligeramente cambiado. Pasan de largo como una especie de silbo sin roce de hojas, de vida. En ese recorrido diario por la lectura poética, un día un poema abre la intimidad de la puerta de la conmoción y nos interpela personalmente. Se produce el milagro, porque lo que hemos encontrado es LA perla poética, la poesía no clónica, la no fotocopiada y, sin caer en la cuenta, el resto nos parece el producto de una fábrica de churros.

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Andalucía, la decisión (IV)

2012-01-14T14:53:00.002+01:00

En la madrugada del 2 de marzo de 1979, los miembros de UCD de Málaga que computábamos los primeros datos de las Elecciones Generales no dudábamos de la pérdida de un diputado. Horas más tarde, y con los votos de la Serranía de Ronda, se conseguía el tercer diputado, o sea, ni segunda acta. Mientras, el PSOE malagueño perdía un escaño que era recogido por el PSA-PA en la persona de Miguel Angel Arredonda.

A nivel nacional se había registrado una cierta conmoción ante la inesperada ascensión del Partido Andaluz que lograba colocar por primera vez en la historia cinco diputados de estricta obediencia andaluza.

Los comunistas malagueños, una de las principales agrupaciones de España, analizaban, con serena perplejidad, cómo el PSA-PA les había superado en votos en la capital malagueña.

La razón de aquel “milagro” había que buscarla en el encuentro del pueblo andaluz con el Andalucismo Histórico; y ello es: ver la tierra donde uno vive con peculiaridades distintas a otros pueblos de España, empezar a sentir los efectos de una política discriminatoria, intentar comprender y aprehender el mundo de los jornaleros andaluces; y todo ello a pesar de que Martín Villa hubiese considerado este nacionalismo como ocasional.

Cabe hacerse una pregunta esencial que es merecedora de una respuesta sincera: ¿qué ha hecho o qué hizo el Andalucismo con aquel tesoro de confianza que el pueblo depositó en sus manos?

En primer lugar hay que asumir que los dirigentes andalucistas, no me considero tal, se dedicaron a mantener una guerras cainitas propias de un colectivo pequeño y de un desconocimiento total de la utopía de Blas Infante; en segundo lugar, el PSOE vio en el PSA el enemigo a derribar y de ello se encargó Alfonso Guerra; y en tercer lugar, el resurgir del nacionalismo andaluz que introdujo dos diputados autonómicos en el Parlamento de Cataluña con los votos de los emigrantes andaluces se convirtió en un grave problema de Estado.

Y entre todos acabaron con ese colectivo que los andaluces dicen añorar, aunque me consta que es pura mentira.

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Así era mi amigo Juan "el de Cartajima"

2012-01-13T12:37:00.002+01:00

Ha pasado casi todo el tiempo posible y no he encontrado un consejero como mi amigo Juan el de Cartajima.
Mi amigo Juan fue hombre de mundo. Vivió con entusiasmo todas las experiencias que le salieron al paso y que nunca rehuyó. Fue maestro de escuela en la kabila de Beni-Buifrur, allí donde las minas de Uixan, Afra y Setolázar convierten las faldas del Rif en grises escarpadas donde nada florece. Convivió en las escuelas unitarias del Cerro Blanco con los marginados de un pueblo cuyos habitantes se llaman nazarenos.
Creyó durante un tiempo que Dios le hablaba y que él hablaba con el Misterio. Llevó un mensaje de amor, solidaridad y libertad desde Almería a La Coruña. Creó Asociaciones no Gubernamentales que impregnaron de un cierto desasosiego los sueños de los dormidos políticos por las barriadas de El Bulto, Estación del Perro y Cruz Verde.
Durante siete años, asumió por segunda vez la locura, la primera fue la de Dios, y marchó a Madrid donde llegó a masticar pólvora. Su utopía comenzó a diluirse y sus pensamientos a no ser suyos, sino de eso que llaman “partido” político. Tuvo un momento de clarividencia e inició su retirada del mundo farisaico y se acercó al de la normalidad.
Despojado de vestiduras, políticas y laborales, quedó desnudo. El frío de la soledad y de la nada conmovió su ser y vio una roja gaviota, era blanca y volaba como todas. La siguió, voló con ella y vivió la locura.
Mi amigo Juan el de Cartajima siempre tuvo a su lado una fiel compañera, una mujer con sabiduría para amasar, junto al pan, aquellas cosillas que decían nuestros abuelos: si quieres ser bueno, practica el bien; si deseas ser justo, vive la justicia; si quieres ser honrado, honra a tu padre, madre y quien tú elegiste por compañera.
Un día, mi amigo Juan, pensó en escribir hechos que había vivido y que sólo el sabe, y comenzó a recopilar en cuadernos cuadriculados todos sus momentos de locura. Sentado en una butaca, llamó a su compañera, y le fue leyendo y explicando sus “locuras”. Ella, mientras escuchaba, hacía croché con un ganchillo heredado de su madre.
Terminada la lectura, le dijo a Juana: “Ahora me gustaría escribir sobre el tomillo y el pinsapo, los abedules y el río, del pan amasado en casa, del escarabajo que a nadie gusta, del aullido del lobo y de la compañía de un perro, del despertar de la flor, de la tierra mojada… pero mira, aquí ni puedo ni sé, ¿qué te parece si buscamos un lugar donde abramos la ventana y las ramas de un alcornoque nos den los buenos días?”
Juana, mientras seguía con el ganchillo, dijo: -sí. Compró una casita en Cartajima y allí murió; pero me dejó un legado que pienso transmitiros.

(Del libro “El husmeador” de José García Pérez)

Andalucía, la decisión (III)

2012-01-12T18:59:00.004+01:00

No sé si sabrán que “Andalucía, la decisión”, es un libro que escribí para mí con motivo del XXV Aniversario de la Constitución Española, y que no tiene más motivación que recordarme que en un momento dado aposté por poner al servicio de Andalucía toda mi ilusión política; y ello, como así ocurrió, sabiendo que tal decisión me iba a traer más de un problema político, social y familiar. Por aquel entonces, hace ya tanto tiempo, la utopía era una forma sana de vivir y soñar, existía una especie de encantamiento de la política y la corrupción no había sentado sus reales en la democracia.

La primera Legislatura -la llamada Constituyente- cerró sus puertas y en las filas de la UCD malagueña, tras la traca relatada en los dos “copos” anteriores se había abierto una falla entre sus dirigentes provinciales.

Hoy deseo hacer un paréntesis en este relato que estoy intentando despertar, ante la noticia de que las elecciones andaluzas se celebrarán el próximo 25 de marzo, según ha confirmado el actual Presidente de la Junta de Andalucía. Dicha fecha coincide con el Día de la Anunciación, san San Dimas, el buen ladrón y con el adelanto horario; parece como si el señor Griñán haya escogido tres acontecimientos que aligeren algo la compra y venta de voluntades.

Bien, por un lado vamos a encontrarnos con Javier Arenas, el político que siempre ha sido derrotado, tanto en elecciones autonómicas con en generales, en Sevilla, donde el canijo de Alfonso Guerra ha llegado a sacarle, en ocasiones, más de 30 puntos; junto a él, nos encontramos con el intelectual, pero muy tristón, de Pepe Griñán que ha heredado de manos de Manuel Chaves un territorio donde la corrupción ha acampado y que debería ser motivo para ser largado del mismo; claro es que los compañeros de Arenas, con los “trajes” de Camps, los tarritos de caviar, los gurtelianos dejándose querer y Jaume Matas con caca hasta el cuello casi aventajan al ex Director General de Empleo de la Junta.

Pues bien, a pesar de ello, son estos dos partidos los que tienen todas las de perder o las de ganar, o viceversa porque viene a ser lo mismo. Unos, los hijos de AP, porque dijeron NO al Estatuto de Andalucía, aunque ahora la definan como identidad nacional; los otros, los antiguos compañeros de Rosa de UPyD, porque hicieron de esta tierra un cortijo donde crecieron los cardos, los clanes y la cocaína al compás de sevillanas y alegrías.

Izquierda Unida puede desequilibrar el posible poder absolutísimo de la derecha, y los nuevos nacionalistas del PA siguen entre escombros.

Así nos va y así vamos a seguir. Esto no da para más.

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Somos

2012-01-11T20:00:00.002+01:00

Se ha esfumado mi capital de visiones. Ahora, todas las gaviotas son blancas; las dunas son simples montículos de arenas acumuladas; el ocaso, un anochecer; la orilla, un paseo rutinario.
Mi tesoro de imágenes languidece en el vientre del misterio descubierto. Tengo la certeza de saber, inconscientemente, lo que pisan mis pies, lo que palpan mis manos, lo que abarca mi vista y, también sé que el pálpito de mi corazón es el clónico golpeteo de todos los seres que, sumisos al destino, deambulan sus óseas estructuras en el alienante asfalto de la existencia.
El chasquido del asombro ha dado paso a una serie interminable de engrasados goznes que cierra, ha cerrado, el paso luminoso del vértigo de ser: tan sólo en mi sombra, grotescamente alargada, intuyo difuminada la silueta del que fue.
Ni siquiera puedo achacar la muerte a otro, ni siquiera puedo empuñar la daga del suicidio, ni siquiera el desconocido Dios puede ser enarbolado como causa de mi destrucción. Nadie es culpable: quizás la brisa constante que empuja a la calma.
He instalado mi lona en el desierto de la mansa normalidad; no he clavado los vientos de poniente y levante ni tampoco he cubierto la tienda con el paño del calor. Ojalá el roce del rocío sacuda las escamas de mi piel, ojalá amanezca una tormenta que azote y escombre la máscara que empieza a formar parte de mi yo.
Es mi piel la frontera de dos universos, a un lado el mundo de la vida bajo el nombre de existencia, en él cohabitan el odio y los mares, el amor y los valles, la vanidad y los ríos, la humildad y los cauces; en el otro, oscurecido por la sangre, yo.
Y es que somos lo que escribiera Marina Tavietáieva: “Somos edificios, cámaras/ sensibles a su voz y al eco./ A lo íntimo, en lo indecible de la vida. A lo secreto.”
Somos

(Del libro “El husmeador” de José García Pérez”)
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Andalucía, la decisión (II)

2012-01-10T13:03:00.002+01:00

Tras mi intervención en la reunión con Plácido Fernández Viaga, el periodista sevillano Antonio Lorca publicó en “El Correo de Andalucía” una extensa entrevista de la que expongo los siguientes párrafos:

1) “Si todos los parlamentarios andaluces nos hubiéramos olvidado un poco de nuestros respectivos partidos políticos y atendido más a las necesidades de nuestro pueblo, la realidad actual quizás sería otra”
2) “Aunque algunos se puedan rasgar las vestiduras, la voz de Andalucía aún no se ha oído. Sí, por el contrario, la de Cataluña y el País Vasco.
3) “Yo sentí la necesidad de decir ‘basta’, pero no fui capaz de ello por cobardía política y por la propia disciplina de la dinámica parlamentaria”
4) “Pero también soy el primero que acuso de que ningún político andaluz se levantara a decir ‘ya está bien’.
5) “Yo estoy ubicado en un partido centralista y opino que no voy a salir de él. Pero si existiera un partido nacionalista andaluz que no jugara a la demagogia, lo vería muy positivo de cara a nuestra región”

Ignacio Huelin (ya fallecido), diputado de UCD por Málaga, que provenía del Partido Social Liberal Andaluz de Manuel Clavero, y que votó en contra del término nacionalidad en los debates constitucionales, arremetió públicamente contra mí y, en una entrevista publicada en Diario Sur, decía lo siguiente: “Al carecer de contenido, sus declaraciones han constituido un lamentable golpe de efecto que no dejo de lamentar, pero que nacen y mueren en su exclusivo círculo personal. Por una razón muy sencilla: porque la Constitución consagra el principio del poder central por el regional y lo consagra para todas las regiones con el mismo techo”

Seguro que mi buen amigo Ignacio, si viviese actualmente no diría lo mismo que hace 33 años.

El tiempo ha corrido, pero en el día de hoy existen regiones que son casas matas y otras que son auténticos rascacielos. No todas tienen el mismo techo.

Sitúen ustedes a Andalucía donde estimen oportuno; un servidor lo tiene muy claro.

Los Asperones de Málaga

2012-01-09T13:09:00.003+01:00

A mí me entra un mosqueo de puta madre cuando alguien asegura, en plan solemne, que tal o cual cuestión es provisional. Esta peligrosa solemnidad adquiere caracteres peligrosos en el clónico lenguaje de los políticos.

Con motivo de una inmensa riada en 1989, el ayuntamiento malagueño gobernado por el socialista Pedro Aparicio -hoy ex alcalde y ex socialista- aprobó en Pleno trasladar provisionalmente a unas familias payas y gitanas al lugar conocido como finca de Los Asperones, situado a un tiro de piedra del vertedero municipal y a otro del temido sacrosanto cementerio.

No se olviden de su provisionalidad; pues bien, desde entonces han pasado por la poltrona de la alcaldía los populares Celia Villalobos y Francisco de la Torre Prados y, por parte de la Junta de Andalucía, Manuel Chaves y José Griñán, este último se va a batir en duelo a muerte con Javier Arenas, por lo que no estaría nada mal volvieran a recordarnos que el gueto Los Asperones es provisional y que, gane el que gane, se va a proceder a embadurnar de dignidad a los habitantes de semejante estercolero.

Aquello, y ha llovido un rato largo, sigue siendo un avispero donde toda acción educativa es la antesala de cualquier prisión y un lugar donde la droga corre de mano en mano.

Tal vez por ser una de nuestras señas de identidad, las autoridades tengan intención en mantenerlo.

¡Qué vergüenza!

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Andalucía, la decisión (I)

2012-01-08T18:06:00.005+01:00

Es cierto que “se hace camino al andar”, pero no lo es menos que es bueno volver la vista atrás para comprobar si el camino andado ha sido fructífero.

Inicio hoy una serie de artículos sobre mi cansino paso por conseguir una Andalucía más digna, y justamente en estos momentos en que los grandes partidos PP y PSOE van a celebrar sus respectivos Congresos en nuestra tierra, y que a nadie escapa que lo hacen porque en Andalucía va a tener lugar la última batalla política, a saber, la que puede conceder al PP el poder absoluto en España o al PSOE mantener su último bastión.

Corría agosto de 1978, cuando Plácido Fernández Viaga, Presidente del ente preautonómico Junta de Andalucía, mantuvo en la Diputación de Málaga con partidos parlamentarios y extraparlamentarios, un servidor estaba entre los primeros, más concretamente en UCD. Durante la sesión tuve una intervención, calificada de desafortunada por los partidos parlamentarios y que, por vez primera, me abrió los ojos sobre el gravísimo problema que se ocasionaba al hablar, sin paracaídas, de Andalucía.

Julián Sesmero, periodista malagueño ya fallecido, en aquel entonces Director Regional de Andalucía en Radio Cadena Española, con su hábil y “frívola” pluma en materia política, hacía el siguiente comentario en Diario Sur de Málaga: “Lo de la actuación del ucedista García Pérez fue otra cosa porque, en líneas generales, fue quien reconoció la absoluta falta de conciencia andaluza de los propios andaluces y que mire, señor Presidente, que lo que propongo es que, desde la misma Junta se organice, desarrolle y mantenga una campaña de concienciación andaluza sobre Andalucía, que, si el sol brilla de otra manera para otros movimientos autonómicos es porque, Gobierno sabio lo sabe, con autonomías que nacen, ya, desde el fondo del propio pueblo convencido, exigente y concienciado desde siempre, y así podemos explicarnos la participación, a nivel parlamentario de catalanes, vascos y valencianos, en tanto la voces andaluzas, ay, cruel acusación, con o sin disciplina de partido, no aparecen con los mismos ímpetus ni con la misma frecuencia que aquellas”.

Lo que dije, en resumen, es “que existía cobardía parlamentaria en los políticos andaluces por no romper amarras con la disciplina de partidos y silenciar la palabra Andalucía en el debate constitucional”.

Aquellas declaraciones produjeron un revuelo político. Veremos lo que sucede con esta serie de “copos”.

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Mi regalo de Reyes

2012-01-06T17:12:00.002+01:00

Me encanta pasear a poniente buscando el ocaso. Es grato para mis ojos ver como el mar se “traga” al sol, y como éste perfila una eucaristía rosa sobre el siempre azul lienzo del cielo. Aquella tarde inicié el paseo algo más temprano, por lo que decidí sentarme durante un trozo de tiempo en la duna de mis preferencias: la que guarda el bidón rojo oxidado donde grabé la fecha de mi visión de Dios.
Saqué lápiz y cuaderno de la pequeña bolsa de playa, y me dispuse a terminar el bordón de la seguidilla que había comenzado el día anterior. La idea la había perfilado en la blanca mañana de sol, contemplando a un hermoso niño rubio jugar con su sombra: “De pronto llega Dios/ a media tarde/ como ladrón furtivo:/ la luz decae./ Me lo ha robado todo/ hasta la sombra/ cuando paseo solo”. La leí en alta voz y me gustó, tenía sonoridad y mensaje.
-¿Tiene fuego?
-Sí.
El viento de poniente le impedía encender el Winston. Mientras lo conseguía, contemplé sus bellas piernas, el resto del cuerpo estaba contorsionado alrededor del encendedor.
-¿De dónde viene el viento?
-De allí -señaló a poniente.
Me levanté. –Mira es muy fácil, te pones frente a poniente, tapas el mechero con la palma de la mano y ¡ras!- Encendió el cigarrillo, expelió el humo y dio las gracias.
Debía tener unos treinta años; el sol había bronceado maravillosamente su bello cuerpo. Sus ojos eran azules y poseía unos carnosos labios que apetecía tomarlos. Sus pechos estaban cubiertos por una cinta rosa, y un ajustado pantalón, color caqui, señalaban unas contorneadas caderas insinuantes.
-Bueno, en realidad lo del fuego ha sido un achaque- sacó de su bolsa un encendedor de mecha. Sonrió. Creo que tuve un cierto sonrojo.
-Verá, es que lo veo todos los días pasear, en ocasiones lo veo leer, otras escribe. Tiene un paseo cansino que invita a acompañarle o a sentarse con usted. No sé, me da la sensación que podríamos hablar, sin más, de sus cosas, de las mías, de la gente, del mundo, no sé… ¡hablar! ¿qué le parece?, porque podemos estar un mes cruzándonos por la orilla y no conocernos, y creo que es una lástima. ¿No le parece?
-Pues sí, ¿cómo te llamas? ¿nos tuteamos?
-Mi nombre es Mar; tú te llamas José ¿verdad?
-El otro día paseabas con una señora, tu esposa, seguro, y te decía: Pepe, fumas demasiado.
-Ah.
-¿No has traído tu perro este año?
-¿Cómo sabes que tengo un perro?
-Bueno…, tu imagen junto a él, el cuidado con que lo tratas. El pasado año te vi algunos días jugando con él. ¿Ha muerto?
-No, uno de estos días lo trae mi hija.
-Se llama Gérsom ¿verdad? ¿qué estabas escribiendo?
Le leí la seguidilla y le expliqué su contenido. Escuchaba con gran atención.
-¿Tienes otras?
-Sí, te voy a leer una a ver lo que te parece: “En mis manos yo siento

Igual que niños

2012-01-04T21:31:00.003+01:00

Con exquisito tacto dejaré los zapatos en la terraza y con ellos, la ilusión que debemos procurar que la chiquillería no pierda. Uno ya la tiene bastante extraviada, pero se siguen haciendo ejercicios para recuperarla. No es que sea bobo, sino que desearía seguir creyendo en leyendas que alguna vez creí; la escritura ayuda un montón.

Hoy sigue siendo la Noche de la Magia, y voy a hacer lo posible para no desbaratársela a los pequeñuelos; así que me asomé a la terraza adornada de pascueros y también de una sinfonía de amapolas que ha venido a instalarse en una de las macetas. Mañana, en paquetitos envueltos con cariño y papelines de colores, estarán la colonia, la corbata y una roja camisa. Y yo aplaudiré ante los abiertos ojos de ellas que esperarán mi reacción; y seré plaza donde anide el asombro.

“No te comprendo, me decía el otro día un amigo: pasas del infierno al éxtasis; del romanticismo a la química de la viruta política; te columpias en la utopía y otras veces te abaratas con la realidad más inmediata; saltas demasiado de un lugar a otro, y dejas demasiadas cosas en el brinco”. Como se dice vulgarmente, tal vez con razón, me dio un repaso de mucho cuidado.

Me regocijé en su extrañeza. Recordé a Fernando Pessoa cuando decía aquello que “quien te comprende, te prostituye”, o sea, te compra y vende, te usa, te estruja, te extrae el zumo y, después de haberte manoseado por haber sido comprendido, te arroja al cubo de la basura de los hombres y mujeres rotos y rotas.

Todos y todas hemos sido vapuleados y heridos por la realidad de la existencia, por nuestra chata forma de entender la vida. Esta Noche de Magia será una hermosa noche para lo que nunca cerraron la boca del todo, o sea, para los que tienen asombro o quieren volver a tenerlo.

Voy a cerrar los ojos al tiempo que pienso si mis grandes zapatos contendrán carbones negros. Seguro que no, pues en el fondo, no es necesario rascar en demasía, soy como un niño. Y me alegro.

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El regalo del amor

2012-01-04T12:52:00.002+01:00

Dejad al hombre que ame al amor. Dejadlo en su profundo bienestar. Detened por hoy la compra de obsequios; mañana sí, es la noche. Conviene que hoy quede enriquecido tan sólo por el maravilloso impulso del amor. Dejadlo amar, sin más. Se ama; sencillamente se ama. Sin causa y razón.

Solamente los que aman pueden comprender a los que aman, pero, ni siquiera ellos, los que aman, pueden saber la causa; menos aún, intentar explicar lo que es el amor.

Es tan lindo dejar de ser hombre y no ser tampoco niño. Es tan maravilloso el fluir de palabras sin sentido. Es tan tico el dejar de ser, para ser con el otro. Es tan impresionante la transfiguración del amor. Es tan exquisito el contacto de cuerpos y almas. Es tan comunicativo el silencio. Es todo tan hermoso que ya no puedo vivir sin amor.

Es tan lindo.

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Fútbol, tijeretazos, Urdangarin y Andalucía

2012-01-03T12:57:00.003+01:00

Una vez que terminen su paseo los magos Melchor, Gaspar y Baltasar, la red mediática, durante el primer trimestre de 2012, comenzará un constante martilleo con temas como el fútbol, los recortes de Don Mariano, las presuntas estafas de Urdangarin y las elecciones de Andalucía.

Lo del yerno de SM el Rey cubrirá más tiempo y llegará un día, no muy lejano, en que hasta la mismísima prensa mal llamada del corazón se hará cargo del feo y maloliente asunto. El fútbol y sus cosas, por ejemplo lo de Mou y Pep o los celos de Cristiano hacia Messi, conseguirán entretenernos, entre copas en las barras de los Gran Vía dispersos por el territorio nacional, y hacernos olvidar los tijeretazos del Gobierno hasta que, llegado un día, cambiada las tijeras por una máquina con capacidad de recortar el resuello, dejemos de tomar el aperitivo porque ni siquiera podremos gastarnos la calderilla.

Siempre nos quedará Andalucía, que es tanto como decir el amor, amor que se convertirá en moneda de cambio haciendo de ella una prostituta pasiva que no sabrá por quien dejarse penetrar.

Andalucía, por fin en la palestra de la fama. Andalucía la deseada por unos y otros, y el resto. La Andalucía del olivo frente a la Andalucía del palo de golf. La Andalucía del interior y la de las grandes ciudades. Andalucía hotelera y Andalucía jornalera. Andaluces bronceados por el sol en la recogida de aceitunas y los que usan caras cremas de broceados artificiales. Andaluces y demás tumbados en playas y andaluces que recorren las arenas vendiendo pipas de girasol y latas de cervezas.

Sin olvidar temas ocasionales que puedan ir surgiendo durante este trimestre, antesala de Pasión, mis dedos teclearán una y otra vez mi particular forma de ver la utopía andaluza y en el gozo de verme situado en ella, sentiré la vergüenza de no haber luchado lo suficiente por conseguirla.

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Agenda 2012

2012-01-01T12:54:00.003+01:00

Lo que han dado los hombres y mujeres en llamar año, comienza. Hoy se inicia un nuevo esperpento institucionalizado.
Ya están a la venta las nuevas agendas.
Las hay para todos los gustos, y ya empiezan a ser usadas.
El hombre, con avidez insaciable, va anotando, apropiándose de días para reuniones, viajes, almuerzos, etc.
Los viejos teléfonos se trasvasan a nuevas agendas. Algunas personas, simples números, ya no formarán parte de la nueva agenda. “Quedaron” por el camino, se usó de ellas, no nos valen.
Nuevos números, personas, en el transcurrir del año, volverán a anotarse, y más tarde, en nuevas agendas de nuevos años, quedarán “descolgadas”.
Cuanto me gustaría ver -tener- una agenda programada para construir amor; sería tan hermoso: pero las agendas no quedan conformadas como cosas del Amor.
El interior de las agendas huele a dinero, comidas y negocios; huele a consumo.
Desearía clavar en mi nueva agenda un fin de semana para ir a la cueva del amor: allí donde la noche amanecer y un tono rojo envuelve a la tarde.
Ese viaje no necesita de agendas: cierro los ojos, y allí estoy.

Cotillón a dúo

2011-12-30T16:33:00.002+01:00

Toda esta mandanga de tiempo que los sabios han dado en llamar año, va a doblar esta noche la esquina para zambullirse en un nuevo invento de temporalidad. Se nos va la vida entre uvas y cotillones. Y lo celebramos. Así somos para gozo de nosotros mismos. No hay quien de más por menos.

Hace años, más de medio siglo, era el padre, el que puesto en pie, anunciaba a la familia los cuartos del reloj de la Puerta del Sol. Todos los miembros del clan estábamos pendientes del gesto paterno. Radio Nacional retransmitía las campanadas. Todo era jolgorio: la abuela, madre, hermanos, anís, coñac, sidra, peladillas y turrón de almendras. ¡Ahora!, decía el patriarca, y una a una, o con una atragantera de mucho cuidado, las uvas, debidamente escamondadas, se convertían en fiesta. Después, los besos a todos y cada uno de los miembros de la familia y, más tarde, el brindis.

El transcurrir de la vida, la existencia, va enterrando a unos y dispersando a otros. Estos, o sea, los otros, van formando nuevas familias. Es ley de vida, y la ley se cumple. Pero en la actualidad no es el padre el que marcar el principio del muevo años.

El padre y la madre, ya abuelos, miran a derecha e izquierda y ven tan sólo las estrellitas del viejo Belén. Recomponen la mirada y se observan el uno al otro, estudian el paso del tiempo, las arrugas que crecieron al unísono y, con parsimonia, sin atragantarse y tragándose alguna que otra lágrima de vida, las uvas, al compás de cualquier cadena televisiva, realizan su rítmico caminar de una en una. Y los padres, serenamente, se aman de forma distinta: para siempre.

Es ley de vida, decía, y la ley se cumple. Me quedan, quiero creer, más años de fin de fiesta o de principio de otra. Cada año, cuestión de artritis, nos costará más alzar las copas y tragar las uvas, cuestión de diabetes; pero seguiremos juntos hasta que la ley de vida, la muerte, nos separe.

Va por ti, mujer; por todas.

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A la Chita callando

2011-12-29T20:16:00.003+01:00

Primero murió Tarzán en el año 1984, Johnny Weismüler; más tarde Jane, Mauren O´Sullivan, corría el 1998; años después, Boy, Johnny Shefield, allá por el 2010; y hace unos días Chita, la mona que era mono, o más bien chimpancé. Todo un cuarteto que hizo felices a la chavalería de la posguerra con sus andanza entre selvas, cocodrilos, Nueva York, cortadores de cabezas y gritos de Tarzán de los monos entre las lianas que envolvían a aquellos inmensos árboles de no sé que selva. Después llegaron otros tarzanes, janes, boys y monos pajilleros que fueron malos imitadores de aquella maravilla que era aplaudida a rabiar por los niños nacional-católicos que comían bocadillos y devoraban pipas de girasol en cines cerrados y nadie protestaba.

Ese fue el cuarteto de mi vida, oh cuántas noches he soñado con las andanzas de aquel Tarzán con su erótico taparrabos y sus cuatro o cinco medallas olímpicas que nadaba como pez en el agua. Después llegaron otros, pero la lata de lo que fuese que se bebía Chita o la forma de decir “comida” de Tarzán, jamás fue superada por sus sucedáneos.

Y es que eso es lo que ocurre, que al final uno se queda con la química, cosa que no se sabe muy bien qué cosa es, pero que une a las personas. Si ustedes me leen con cierta asiduidad, comprenderán muy bien lo que deseo transmitirles en la tardenoche de hoy.

Si no me leen, allá ustedes, porque no habrán comprobado que antier gasté una broma que, por ser el día que era, se puede adjetivar como inocentada. Solicito el perdón de aquellos que se tomaron en serio mi pajolera forma de entender la vida y, además, hicieron algún comentario en Diariolatorre o en Facebook. Hubo otros amigos que callaron, o sea, ni leyeron el titular, pero que los comprendo, los quiero y los acepto como son, porque no se diferencian en demasía de cómo es un servidor de ustedes.

Ahora bien, lo de FB es rancho aparte; verán ustedes, tengo más de 400 amigos virtuales en esa red social a los que no sé si les llegan mis escritos pues no se molestan ni siquiera en pinchar “me gusta”. Y todo ese imperio de amistad virtual queda reducido a no más de una docena de personas, sirvan de ejemplo: Magda Ri, Ana Pastor, Basallote, Domingo, Lola Alcaide, Luciano, Juanjo, Beli, Calantonia, Salva, Reme, Gioconda, Manito, etc.

Pues bien a ellos y ellas, a la chita callando, les pregunto: ¿borro al resto? Y si lo intento hacer, cómo lo hago. Y es que la verdad, oh Magda y oh Ana, estoy loco por pasaportarlos.

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Las pequeñas cosas de la vida

2011-12-29T00:16:00.002+01:00

Tiempos de crisis aguda. Ayuntamientos y Diputaciones con bajos presupuestos. Comunidades Autónomas ajustando números y afilando tijeras. Televisiones públicas deficitarias que podrán pasar a ser gestionadas por empresas privadas. Primer Consejo de Ministros mañana viernes y primeras medidas austeras, congelaciones, y anuncio que el auténtico estacazo llegará a finales de marzo, no sea que le agüen las fiestas al siempre perdedor Javier Arenas.

Ante estas plagas que se avecinan, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre Prados, también Senador del Reino y Presidente de algo muy importante sobre las Grandes Ciudades del Mediterráneo o cosa así, ha anunciado a la población malagueña en su discurso de Navidad que esta legislatura, dada la escasez de “posibles”, dedicará buena parte de su tiempo como Regidor de este perímetro urbano a “las pequeñas cosas”.

¿Y que son la pequeñas cosas?, cabe preguntarse. Lógicamente existirán miles de respuestas, pero podríamos coincidir en que son los detalles que consiguen obtener de nosotros una sonrisa, o sea, hacernos una pizca más feliz.

Una llamada de teléfono, un mensaje en el móvil que no sea respuesta de otro que tú has enviado, un desayuno compartido con alguien que hace tiempo que no ves, aquella promesa que hoy se convierte en realidad, el que un hombre o mujer encuentre un trabajo digno, que la acera esté algo más limpia, que de vez en cuando se baldee el asfalto para quitar del mismo los excrementos de animales domésticos, colocar un par de bancos y un pequeño jardín en una terrizo rincón de la ciudad, ser algo más humano, el beso que se tenía como perdido y que de nuevo se siente, algún banco más donde sentarse el frágil jubilado, encalar las paredes de las casas matas, poner menos multas y dar más palmaditas en las espaldas, ser menos alcalde y más ciudadano de a pie, acercarse y abrazar al pueblo cuando no hay elecciones, iluminar algo más algunos barrios de la ciudad o gastar una broma de vez en cuando, siempre que no sea de mal gusto.

Esto último es lo que intenté ayer al anunciar que dejaba los bártulos de escribir. Ni hablar del peluquín, hay Pepe para rato.

Aunque eso sí he descubierto con lo que ha pretendido ser una inocentada, cosa propia en un anciano, multitud de cosas; ya os la iré contando. Por favor, perdón. Son cosas de “niño”.

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Tomada la decisión

2011-12-27T22:53:00.003+01:00

Hace la friolera de cuarenta y siete años, unos buenos hombres me dijeron que había que saber diferenciar entre “meta” e “ideal”. Venían a decir que metas podían existir numerosas, pero que ideal en la vida solamente puede haber uno; y que las metas, al igual que las velas de un velero, debían empujar para alcanzar el ideal.

Pues bien, metas creo haber conseguido algunas en este transcurrir de mi existencia, pero todas ellas, en su conjunto, no han conseguido materializar un ideal de vida, eso que la haría única e irrepetible y no una fotocopia más de las muchas, hombres y mujeres, que transitan a diario en este desierta sociedad anónima en la que vivimos.

He sido niño, joven y maduro; ahora me desenvuelvo en ese socorrido nombre de la “tercera edad”. Tuve novia y me casé como “Dios” manda o mandaba” en aquella época del nacional catolicismo; conformé una familia; en ciertas etapas tuve una vida algo licenciosa, sé lo que es el amor, aunque no sé explicarlo; bebí y jugué como Juan Charrasqueado; anuncié el evangelio predicando el mandamiento nuevo, aunque con el paso del tiempo descubrí que es viejo y que está por estrenar; ejercí de político, pero como buen utópico nunca me sujeté a disciplina de partido, y así me fueron las cosas; he escrito poesía y más de diez mil columnas, y sigo siendo un don nadie, lo que no deja de ser una bendición.

Todas esas acciones, metas en realidad, no me han llevado a alcanzar el ideal, y sin embargo creo que aún tengo tiempo de alcanzarlo; pero me sobran cosas, muchas. Se cuenta que una novicia se acercó a Teresa de Jesús y le preguntó: “madre Teresa: ¿que me falta para ser santa?”. La de Avila la miró con dulzura y le contestó: “te sobran cosas, hija, te sobran”

Por ello he decidido, y seguro que será un bien para todos, dejar de escribir. Desde hoy, no más columnas, no más críticas literarias, no más Papel Literario, no más guerrillas que a nada conducen.

Me retiro, como un día se retiró mi amigo Juan el de Cartajima, a disfrutar de pinsapos y ocasos.

Ruego respeten esta decisión tomada en el día de hoy. Por favor, no pregunten.

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De yámbicos y yernos

2011-12-26T23:00:00.003+01:00

Los políticos, a excepción de algunos grupos, se arremolinan por aplaudir al Rey en su discurso de Navidad que yo, por cierto, no pude escuchar. Hoy, por ayer, la prensa me lo vuelve a servir en bandeja, pero es tanta la tarea que tengo con un endecasílabo yámbico que no puedo entretenerme absolutamente en nada.

Eso sí, me llegan rumores de que estuvo duro, aunque sin nombrarlo, con su yerno. La verdad es que su Majestad no posee, al igual que todos los Borbones, un fluido verbo y el nombre del marido de la infanta, presunto estafador, tiene cierta mandanga si se quiere pronunciar de sopetón; de ahí que lo comprendo y lo perdono, pues yo no ni siquiera sé escribirlo.

Igual ocurre con el endecasílabo yámbico, el más difícil de construir porque tienen que estar acentuadas las sílabas pares. Ahora bien, una vez escrito suena mejor que el apellido del cuñado del Príncipe de Asturias, o si no lean este que les muestro: “te busco al alba donde muere el viento”

También me dicen que ha pronunciado que “la justicia es igual para todos”, un dicho que queda bien y más en boca de la realeza, pero que si penetramos la calle de abajo, esa por donde los indigentes rebuscan en los contenedores sobras de alimentos, comprendemos que esta sociedad no es justa. No me riñan, tranquilos los monárquicos de pura cepa, pues sé que no es esa la justicia a la que se refería SM, sino a la que un ex alcalde jerezano definió que era “un cachondeo”; y ahora qué, con cual de las dos nos quedamos.

No me respondan que pueden ir a la trena por parte de togados; valium 5 al canto y mutis total, no sea que la justicia se dispare. Así que yo, al igual que los monárquicos convencidos, tranquilo al máximo.

Y aquí me quedo horas y horas intentando dar solución al yámbico en cuestión; pues no es moco de pavo convertir en milagro “los grises días del andar perdido”. Bingo, salió.

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La Madelon, la resaca y las sobras

2011-12-25T23:23:00.003+01:00

Si la Nochebuena es la repera, el día de Navidad es el de la tranquilidad: los bares cerrados, la garganta jodida, el estómago puede anidar al helicobácter y pulula por las calles un ambiente de nostalgia que nos cubre.

Aquí, en Málaga, hay costumbre de tomar unas copichuelas al mediodía, algo así como preparar el cuerpo para la gran noche. Ya sabrán que yo me las tomo en el Gran Vía en compañía de los y las que lo deseen. Nuesto himno es La Madelon que, entonada por el perchelero Paco Montoya, nos hace entrar en el fragor de la batalla.

Una vez que nos metimos en harina, saqué de la bolsa de plástico la zambomba, el pandero y las fotocopias de unos villancicos que había confeccionado la noche anterior. Así que con el famoso estribillo de los peces que nunca se cansan de beber, echamos manos al nuevo, que dice: “Beben y beben y vuelven a beber/ la gente del Gran Vía, por ver a Dios nacer// Pero miran como beben/ la gente del Gra Vía,/ pero miran como beben/ por ver parir a María”

Y así, y con aquello de que “En la puerta de un rico avariento/ llegó Jesucristo y limosna pidió,/ pero en vez de dar la limosna/ los perros que había se los achuchó// Pero quiso Dios/ que al momento, los perros rabiaran/ y el rico avariento pobre se quedó”, cantado, lógicamente, con música de Los Campanilleros; y así, decía, trascurrió la tarde hasta bien entrada la noche y la “pastorá” se dispersó en busca del portal casero y la cena de rechupete. Antes, los integrantes del grupo habían dado fe y firmado en mi pandero -sed buenos y buenas- el buen rato que habíamos pasado sin mezcla de mal alguno, o sea, el mismísimo cielo.

Después llegó la gula sin bula, y fueron cayendo los avíos que la jefa había preparado para el momento. Rosamary, la niña, la siempre niña, nos acompañó, pero entre las dos intentaron que la tele fuera un acompañante más, y ni hablar, les dije, “no es la ocasión, nos bastamos nosotros”. Y fue espléndido el trío cantando aquello de “Abre molinero abre/ la puerta de tu molino/ que soy la Virgen del Carmen/ que vengo a moler el trigo…”. Y cayó el bogavante no canadiense y el cava, catalán de pura cepa.

Hoy nos tocan las sobras y el almax, pero que nos quiten lo “bailao” que una noche es una noche, y más si es la más buena.

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La más buena de todas las noches

2011-12-23T19:46:00.002+01:00

Algunos andan engolfados en cambiar el belén por el árbol y la zambomba por el CD. Otros han enviado a los infiernos al anís y lo han cambiado por el vodka acaramelado, y los hay empecinados en descabalgar al rico mantecado por el melocotón en almíbar. Allá ellos. Sé que el progreso se impone en forma de productos congelados de color rosa suave, desplazando de las esquinas el aroma de un buen pavo o un mal pollo de la posguerra por la nada; pero yo, por una noche, la más buena, vuelvo a las raíces y llevo de mi mano a los míos sin posibilidad de escape. Lo tengo dicho: “si no hay zambomba, estrella y portal de Belén os desheredo”

Hoy es la más buena de las noches que podemos vivir. Unos por fe, otros por querer ser. Siempre hay quien pide más y nos dice que Navidad es todos los días. Seguro, pero yo me conformo con uno. Si hay dos, mejor, pero si al menos durante veinticuatro horas nuestro corazón deja de ser de piedra y se convierte en carne que late, sabremos gozar de ser humanos, no más, sino sencillamente humanos, personas.

Siempre canto el mismo villancico; después echo el resto entre tangos y corridos mexicanos, pero aquél que aprendí entre las grietas de los pezones de la señora Antonia no hay un progre que me lo birle.

Y además, para escarnio del schnapps de avellana o el manzana verde, alzo la copa de anís con polvorón incorporado y brindo por la paz, por l@s amig@s y por la ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, o sea, por toda esta gente que acaricia al regazo del monte y de la mar.

Por la paz, algo más delicado que la tediosa tranquilidad; por la paz que desprenden la libertad y la tolerancia; por la paz que se perpetúa en la sonrisa y no en la facilona carcajada; por la paz que quiero y deseo, la que viene de la mano de la justicia.

Y brindo por Málaga, la que me acoge hace más de cincuenta años. La que me hizo y deshace; por su torbellino de ciudad libre, abierta al mar del asombro y al mar que besa las entrañas de sus hijos.

Es Navidad, la noche más buena. Alzo el anís, suena el pandero, retumba la zambomba. Felicidad es el nombre. Que a todos y todas nos cubra. Ese es mi deseo.

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El Gordo y l@s ministr@os de Rajoy

2011-12-22T20:18:00.003+01:00

Con apenas una pocas horas de intermedio, se ha cruzado el nombramiento de l@s ministr@s del primer gobierno de Rajoy con la lotería del Gordo de Navidad.

La primera cuestión que puede asaltar la mente de un ciudadano con sentido común es qué ha tenido más repercusión en la llamada “canallesca”, si el nombramiento de, pongamos por caso, de Ana Mato como Ministra de Sanidad, ya saben, esa destartala responsabilidad transferida a las Comunidades Autónomas, o el seguimiento de las bolitas de la potra cayendo una a una en las manos de los niños de San Ildefonso.

Otra pregunta que puede hacerse el español medio es que le hubiese gustado más: si ser ministro de Agricultura como Arias Cañete o vivir en ese pueblecito de Huesca donde, pum, la bola ha acariciado con mimo los secos bolsillos de sus habitantes.

Desde luego que un servidor, no sé ustedes, hubiese preferido vivir en el desértico Reino de Aragón, cuna de la hoy poblada Cataluña, a tener que jugarme al póquer con la Mérkel si la flota pesquera española puede faenar en mares de Marruecos o del Sahara español, que ni es español, ni marroquí, ni saharaui y vaya usted a saber en qué termina la cosa; pero no se preocupen ustedes porque para eso tenemos como ministro de Exteriores al ripipi de García Margallo, un hombre de derechas y prehistórico, o sea, que estuvo con un servidor de mi compañera, también de ustedes, en aquellos tiempos de la extinta UCD, pero que ha sabido recomponer su ideología para llegar a lo alto de la cima.

En fín, que lo de l@s ministr@s ha pasado casi de puntillas, menos lo de la bella, pero chiquita, Soraya de Santamaría que, por coger poder, se ha hecho con toda la información del CNI, nuestra cuna de espías. Veremos a ver en que queda tamaña acumulación de la superman.

Lo que hubiese dado yo por un décimo del gordo para mí queda, pues bien, ni la pedrea; pero bueno, ¿y lo bien que yo me lo paso escribiendo de estas cosillas que no interesan a nadie?

Que usted lo pase bien si le ha tocado al menos la pedrea; y si no, ya saben, a joderse tocan. Con perdón.

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Rajoy a toda prisa

2011-12-20T19:56:00.002+01:00

Ya tienen ustedes nuevo presidente que les gobierne desde el Gran Sanedrín del Poder, pero no me puedo entretener en el tema porque un grupo de amigos que se dedica a escribir columnas me esperan de aquí a una hora para ponernos morados; por ello, aligero a golpe de comas, puntos, punto y coma, y punto y aparte.

Rajoy debe estar contentísimo y Zapatero, más. La crisis ha subido a don Mariano a eso que llaman hoy “gobernanza”, el ordenador me subraya la palabra en rojo; pero no es que sea un error, pues la palabreja existe, lo que es un error es la forma de gobernar.

CiU, contra todo pronóstico, ha votado en contra; PNV, contra lo mismo, se ha abstenido; y Amaiur ha cogido la chorra y ha regado, con su abstención, de sorpresa todo el hemiciclo.

Estas tres actitudes a la hora de votar han sido lo único digno de mencionar de esta soporífera mañana en que, delante de la caja tonta, tomé un trocito de turrón de almendras y bebí una copita de anís dulce; y es que ya estamos en Navidad y mañana, si salgo vivo del ágape de esta noche, compraré la zambomba correspondiente y comenzaré a entonar el villancico que me enseñó mi madre: “Por los caminos del cielo/ se pasea una doncella/ se llamaba Encarnación/ porque Dios se encarnó en ella”.

Es que sin querer me embalo y olvido que estoy hablando de lo más importante del día de hoy, por ayer, a saber: el Congreso ha elegido Presidente del Gobierno de España al hombre que ha sido concejal, diputado provincial, presidente de Diputación, diputado nacional, ministro, ministro, ministro y vicepresidente del Gobierno; eso es vocación política y lo demás es cosa de poca monta; de manera que de él no se puede decir aquello de que llegó, vio y venció; este gallego socarrón y Registrador de la Propiedad con veintitantos años, eso sí que es carrera, ha subido escalón a escalón la escalera de Jacob hasta llegar a la cúspide y arrojarse al precipicio.

Del PSOE, por ahora, mejor no hablar. Hay que dejarlo que se recomponga, pues guste o no es totalmente necesario para la normalización de la vida política.

Lo más triste para un servidor, lo cual no tiene porque ser compartido por nadie, es que nadie ha mencionado esta linda palabra: Andalucía. Y mira que había andaluces y andaluzas.

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El Alcalde y los Reyes Católicos

2011-12-19T21:24:00.002+01:00

Esta mañana, por ayer, me tragaré enterito el discurso de investidura de Mariano Rajoy; ya por la tarde, contemplaré el temple de la nueva oposición; y mañana, por hoy, analizaré la votación de sus señorías respecto al trato que le dan al notario de Galicia. Vamos, que lo pasaré bien porqué, no caben los engaños entre usted y yo, estas algaradas de aplausos, pitos y golpetazos en los tableros me pirran.

Estrenarán votos en el Congreso los cuatro novísimos de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, a saber: Garzón (IU) y Carolina, Margarita y Joaquín (PP). La rubia y bellísima Carolina, concejal de Hacienda del ayuntamiento malagueño, dejará su cargo para dedicarse por entera a esta nueva faceta de su vida política y Joaquín, alcalde de Alhaurín de la Torre, simultaneará ambos cargos, lógicamente con una sola paga, la del Congreso, porque se encuentra con facultades para llevar ambas cargas a la vez sin merma de eficacia para ninguna de ellas, que así sea y lo deseo.

El señor Villanova, apellido de don Joaquín, a instancias de un periodista que ejerce en este perímetro urbano sobre su primera impresión a la entrada del Congreso y el problema que existe con Amaiur, contestó que extasiado ante la contemplación de las esculturas de mármol de Fernando e Isabel, contestó: “Hace falta esa voluntad política de unión de España que tenían los Reyes Católicos” y, pum, pasó a la historia.

Pues bien, con cierto temor, aunque la cosa no anda ahora como para ir a la puta Inquisición a que achicharren a uno, creo que se pasó en su amor patrio; y es que da la pajolera casualidad que uno era rey de Aragón y la otra, de Castilla. Se casaron siendo unos pipiolos de 17 y 18 años respectivamente, y como el colchón hace a los que se acuestan en él, dice la gente, de la misma condición, se dedicaron a conquistar, a troche y moche o a tiempo y destiempo, los reinos de Granada, ay Granada, Navarra, Canarias, etc., aunque ellos dos, Isabel y Fernando, seguían con sus propias normas institucionales en sus respectivos reinos y coronas.

El Papa Sixto IV, a fin de que realizaran un control fuerte sobre la fe, les concedió la “gracia” de la Inquisición, expulsaron a dos tercios de judíos y moros y, los que optaron por quedarse, tenían que abjurar de su fe o ser pasados por la piedra; todavía por las Alpujarras granadinas lloran tamaña fechoría.

Se pasó Don Joaquín, que aunque pudiera parecer tener una cierta envidia a Torquemada, no creo, porque lo conozco, llegue a tanto. Al final, quiero creer, que todo fue un desliz.

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La fregona de Manuel Jalón

2011-12-18T18:26:00.003+01:00

El ver a mi madre de rodillas, con un cubo cercano a ella, fregando el bendito suelo de “la casa verde” es una de esas imágenes dolorosas incrustada en mi alma y que aún hoy permanece. Un día apareció la “fregona” y siempre recordaré a la señora Antonia bendiciendo ese invento que logró que las mujeres dejaran de estar postradas para mantener limpio el suelo de la vivienda.

Ayer murió don Manuel Jalón, inventor de la fregona y hombre que hizo más por las mujeres que todos los progresos que se hayan podido realizar en el Ministerio de Bienestar e Igualdad. Vaya a él este pequeño tributo de admiración, respeto y agradecimiento, pues eso sí que fue un invento en toda regla, hasta podríamos decir que fue y sigue siendo un sacramento, o sea, un lugar de encuentro con el amor.

Existe por Facebook un grupo reducido de gente joven que atiende al nombre de “La cuadrilla de La Antilla”, del que formo parte a requerimiento de sus integrantes, con los que comparto cervezas, conversaciones, nietas y años en ese mágico lugar “donde el viento silba nácar”; a ellos, por si lo quieren publicar, va dedicado este copo y las pequeñas anécdotas que en él se relatan.

Cuando los dictadores Franco y Salazar vivían todavía y el puente sobre el Guadiana no existía, los padres y madres de los miembros de “La cuadrilla de La Antilla” hacíamos alguna que otra incursión-excursión a Villareal de San Antonio, pueblo portugués fronterizo con España. A una orilla del Guadiana, Ayamonte y a la otra la citada villa. Atravesábamos el río en unas pequeñas embarcaciones y lo pasábamos pipa con estos jóvenes de la cuadrilla, entonces niños y niñas.

Salazar tenía prohibida la venta de coca-cola, y en Portugal se vendía un refresco llamado zumol que, por cierto, sabía malísimamente; en la España de Franco el café estaba por las nubes; las toallas portuguesas, que nunca secaron bien, tenían unos precios irrisorios y las fregonas no existían. De manera que el pequeño contrabando consistía en que los españoles traíamos de Portugal toallas y café a punta de pala, mientras que los portugueses hacían el agosto con coca-colas y fregonas.

Hasta allí, hasta Portugal llegó la fregona del santo Manuel Jalón, al que tenían que haberle concedido el Nobel de la Paz y no a algunos mantas que lo poseen.

Termino: nunca logré secarme con una toalla portuguesa y eso que llegaba hasta sollar mi fina epidermis de aquellos tiempos.

El silencio andaluz

2011-12-16T18:02:00.004+01:00

Algo pesado esto de escribir sobre el vapuleo que nos pegan a los andaluces. Que si Durán, después Artur y ahora nos viene el señorito Cayetano Martínez de Irujo a insultar a nuestros hijos como en aquellos tiempos de ventas, palmas y bailes; tal vez sea esta la última pérdida de mi preciado tiempo en defender lo indefendible; indefendible porque todos callan como petrificados o tienen una afonía que impide que se les entienda.

Hay que echarle un par a la hora de tomar la palabra para defender el orgullo andaluz; una forma podría ser si la Junta “nuestravuestra” retirara a los de Alba el título de Hija Predilecta de nuestra tierra y, de paso, nos devolviera la Medalla de Andalucía; pero todos callan y un apabullante silencio se apodera de las ramas de olivos, y nadie habla.

¿Acaso no ven la algarada que existe en el nuevo Congreso por hablar de la tierra de cada quisque formando, o no, grupo parlamentario? Ahí tienen ustedes a los vascos en sus distintas acepciones; independentistas, nacionalistas, además de los de siempre; trinan los canarios y los navarricos; un par de gallegos hablarán de sus cosas; los catalanes, como convergentes o republicanos, intentarán tirar de la manta de los Presupuestos para los propios; hasta se ha metido un asturiano del Foro de Cascos para hablarnos del bable.

Nosotros no tenemos andaluces que ejerzan el habla andaluza para conseguir cosas para nuestra tierra. Los diputados y diputadas andaluces que han obtenido escaño por estos lugares van a ejercer de españoles a las órdenes de Rajoy y el señor o señora “X” que salga del Congreso del PSOE, pero nunca se jugarán el escaño por Andalucía, por sus gentes y por poner en pie de igualdad a nuestra tierra con el resto.

Pero lo que es peor, el pueblo tampoco habla, porque a un pueblo que vive de la limosna se le tapa la boca con facilidad. En realidad es un pueblo mudo y fiel hasta la muerte con sus amos, con los vampiros que viven a su costa, con los domadores que apaciguan su corta inquietud.

Y cuando un pueblo asiente en silencio, enferma.

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Pobreza relativa y pobreza severa

2011-12-14T19:05:00.002+01:00

No sabía de su existencia, pero hay por ahí una organización llamada “Red europea de la Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en España” (EAPN-ES) que ha facilitado unos datos para que a todos aquellos que tengamos el corazón acartonado se nos reblandezca una miaja, o sea, para que seamos algo más humanos.

Según EAPN-ES, el 22,5% de la población española, unos diez millones de personas padecen lo que se conoce por “pobreza relativa”, dicha pobreza consiste en ir tirando el mes con una asignación mensual de 500 euros y, además, existe otro sector de nuestra maldita sociedad que conforma la llamada “pobreza severa”, son lo que malviven con unos 300 euros mensuales.

No sé ustedes, pero un servidor asegura que todos ellos, los “relativos” y “severos”, sufren una injusticia de tal calibre que a todos aquellos que poseemos algo más de la cuenta, no digamos la casta política, las bolsas de banqueros y los vampiros que sobrevuelan alrededor de los euros, se nos debería de caer la cara de vergüenza.

Esta situación, aparte de la limosna que damos a organizaciones que se dedican a paliar el hambre diaria de los desheredados, debería llevar hoy a don Mariano, y ayer a don José Luis, a suprimir de raíz todas esas televisiones autonómicas y públicas, endeudadas hasta las cejas, las nuestras, y que se dedican a notificar payasadas, retransmitir partidos de fútbol (que bien lo pueden hacer las nacionales), a mandar a casa a todos los corresponsales que tienen en el extranjero y quedarnos, solamente, con la 1 y las privadas, que son las que se juegan el parné; habría también que acabar con el parque de coches oficiales, las tarjetas de crédito, los móviles, las pagas extras de nuestros-vuestros políticos, acabar con las duplicidades de cargos, los diecisiete defensores del pueblo de las diecisiete comunidades, y si me apuran mucho con todos los parlamentos autonómicos, con los delegados de Cultura del Ayuntamiento, de la Diputación, de la Junta y del Gobierno Central que se unen y reúnen en todas y cada una de las provincias, y lo mismo en Educación, Hacienda, Turismo, Tráfico, etc.

Hay que hacer algo; un servidor se somete al recorte de mi paga, pues como sigamos con el corazón acartonado, los “relativos” y los “severos” nos van a recortar la cabeza de cuajo.

Nos la estamos jugando.

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Celia Villalobos, la dama roja del PP

2011-12-13T19:20:00.002+01:00

Corría el 26 de marzo de 1997 cuando escribí un copo titulado “La dama roja del PP”, en alusión a la entonces alcaldesa de Málaga Celia Villalobos. Eran tiempos en que, casi convertido en cronista oficial de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, recogía a tiempo y destiempo variados aspectos políticos de esta mujer que, si ella hubiese querido, daban para escribir un libro que bien pudiera haber llevado por título “La alcaldesa y el columnista”.

Existió una cierta química de amistad entre nosotros que el paso del tiempo y mi desidia con mantener relaciones, ha conseguido que, sin distanciarnos, haga tiempo en que ni hablamos ni nos vemos; ella sigue con su política y yo con mis cosas.

Tal vez alguien, tiene que ser amigo, lea estas letras y le comente que, por un día, he vuelto a las andadas; pues bien, que de paso le dé mi más cordial enhorabuena por haber sido elegida Vicepresidenta 1ª del Congreso de los Diputados, cargo que no es moco de pavo.

Celia suscita amores y odios, por eso es de las mías. Cae mal a los conservadores natos y bien, a los anarcos. Desde 1995, año en que consiguió la Alcaldía de Málaga, esta ciudad y su provincia deben a ella una buena parte de las victorias del PP. Tuvo y tiene una forma distinta de hacer campaña que después otros copiaron; nunca le costó esfuerzo hacerse una más del pueblo, dejarse magrear por el mismo, acercar el poder a los habitantes de los barrios y tomarse un café con churros con las vecinas de La Palma y La Palmilla, barrios que eran territorios exclusivos del PSOE y del PCE.

Se le puede acusar de deslices inapropiados (lo del espinzazo y lo de Manolo el chofer, pongamos por caso), pero allí donde había un voto por pelear allí, aunque fuese dando vueltas a La Noria, estaba “la dama roja del PP” dispuesta a conquistarlo.

Si yo hablara de todos y todas l@s que hablaron y comieron en aquellos tiempos conmigo para pedirme consejo sobre si debían estar más cerca del aparato del PP que de Celia “la locomotora”, se les mudaría el color de la piel; pero a todos les dije lo mismo: ella es el ejemplo a seguir.

Yo le debo un favor que nunca olvidaré, fue la primera que estampó su firma en un documento que, hoy todavía empantanado, intentaba un reconocimiento oficial a mi persona; gracias por el detalle y mi más cordial enhorabuena a la que hoy, por ayer, iba vestida de rojo para tomar posesión de esa Vicepresidencia 1ª del Congreso de los Diputados.

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Sin ganas, pero bueno

2011-12-12T18:40:00.002+01:00

“No hay cosa más censurable
que un amigo que no sea sincero”
MOLIERE

No tenía ganas de contestar a mi buen amigo Manolo Montes a su columna “ADN” y que creo dedica a otra mía titulada “Inmaculada concepción”, pero dado que persiste su escrito en el día de hoy (12 de diciembre) en www.diariolatorre.es me veo en la obligación de escribir unas líneas sobre el tema en cuestión.

Entre amigos anda la cosa y creo sinceramente que estos debates que pueden ser de interés para pocos o muchos, se pueden tener tomándose un suculento café en cualquier bar de la coqueta y luminosa calle Larios, y no a través de escritos con los que “no amigos” puedan frotarse las manos; pero en fin, las cosas son como son y, para más inri, Manuel invita al final de su columna al debate público cuando finiquita su pensamiento al respecto con esta frase: “Estoy en una edad que me apetece manifestar mis ideas a quien las quiera compartir o rebatir”.

Aunque habla de “dogmas cristianos y católicos”, estaría por asegurar, aunque son muy pocas cosas las que ya aseguro, que no existen dogmas cristianos, y sí: católicos. Claro es que aquí empezamos a no estar de acuerdo, tampoco estamos obligados a ello por ser amigos, pues, si uno de nosotros fuese el máximo defensor de la ortodoxia católica y el otro un pasota de la misma, cosas que no somos ni el uno ni el otro, eso no debería enturbiar la amistad entre ambos.

Manuel se sustenta en la definición que el diccionario de la RAE hace sobre la palabra pecado en tres acepciones, y es verdad lo que dice mi amigo, pero se queda algo corto porque si hubiese seguido leyendo se hubiese encontrado con la definición que del pecado “original” realiza el citado espabilaburros: “aquel en que es concebido el hombre por descender de Adán”.

Y ahí está el quid de la cuestión para mí, a saber, en que un servidor no cree que Adán existió, tampoco que Eva se forjase a través de una costilla que Jehová le birló a Adán mientras dormía, y mucho menos que el Demonio pinchapapa se enroscase en un manzano.

Y dicho lo anterior, al contrario que Pío IX, creo que todos los bebés nacen inmaculados y, por ello, el bautismo es un invento que no es ni bueno ni malo, sino eso: un invento.

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Una noticia de vuelo

2011-12-11T16:48:00.003+01:00

Durante esta bendita existencia, ocurren hechos que consiguen hacer dudar de uno mismo, de mi forma de ser, de cómo veo la realidad y, harto ya de hipocresías, me llega el deseo de retirarme al vacío de la nada, dejar los bártulos de escribir, las amistades peligrosas, las lisonjas cargadas de veneno, y descansar, paladear un delicioso pampero, exhalar el humo de un apetitoso cigarrillo, charlar de fútbol y esperar, simplemente esperar lo que tiene que llegar.

Quiero decir que durante este final de semana, salpicada de fiestas, he estado recapacitando en tomar los globos de mis ojos, darles la vuelta y ocuparme, sin preocuparme, de mí.

Al final, sin que ellos, los otros, se lo hayan propuesto, he llegado a la conclusión que no lo hago porque no puedo. Existe algo, vaya usted a saber qué, que me incita a la denuncia de esta sociedad anónima que sustenta su existencia en la mentira y la injusticia.

Pongamos por caso el invento de los eurodiputados que sirven para poco, y es mucho. Como la “cosa” anda mal por este engendro de naciones que llaman Europa, se ha votado en su Cámara, pomposamente denominada el Europarlamento, si los señores y señoras que ostentan este cargo deben seguir volando en “primera clase” o hacerlo en la de turista.

A favor de seguir volando en “primera clase”, han votado: Josefa Andrés Barea, Inés Ayala Sénder, Alejandro Cercas, Ricardo Cortes Lastra, Iratxe García Pérez, Eider Gardiazabal Rubial, Enrique Guerrero Salom, Sergio Gutiérrez Prieto, Ivan Irigoyen Pérez, Juan Fernando López Aguilar, Miguel Angel Martínez, Antonio Masip Hidalgo, Emilio Menéndez del Valle. María Muñiz de Urquiza, Andrés Perelló Rodríguez, Teresa Riera Madurell, Antolín Sánchez Presedo, Luis Yáñez-Barrionuevo García y Ramón Obiols (Todos de PSOE), y Jaime Mayor Oreja, Alejo Vidal-Quadras, Luis de Grandes Pascual, Pilar del Castillo, Carlos Iturgaiz, Teresa Jiménez Becerril, Pablo Arias Echuevarría, Pilar Ayuso, Agustín Díaz de Mera, Santiago Fixas Ayxela, Carmen Fraga Estévez, Salvador Garriga Polledo, Cristina Guitérrez-Cortines, Esther Herranz García, Gabriel Mato Adrover, Ignacio Salofranca y Francisco Millán Mon (Todos del PP), y Francisco Sosa (UPyD)

En contra, Rosas Esteras (PP), Ramón Tremosa (CiU), Oriol Junquera (ERC) y Raúl Romera i Rueda (Iniciativa), y se han abstenido
Izaskun Bilbao (PNV), María Badía i Cutchet (PSOE).

A esta noticia de vuelo he puesto nombres y apellidos para que se sepa con certeza el cachondeo que se traen con nosotros, todas esas personas que ganan más de 7.000 euros mensuales a los que hay que sumar dietas y más calderilla.

Por esto escribo y seguiré escribiendo, para destapar la hipocresía oculta.

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Cuando un "sí" se convierte en un "no", o viceversa

2011-12-09T11:23:00.003+01:00

En numerosas ocasiones se afirma que tener personalidad es ser fiel a lo que un día se prometió, votó, juró o creyó. Y siendo en parte cierto, no lo es menos que tal actitud ante la vida se puede tildar de pura cabezonería.

Se puede poner como ejemplo, entre otros muchos, la relación de pareja o matrimonio, según gusto personal. En un momento dado, por ejemplo hace 33 años, se pueden jurar amor eterno al otro y la otra y, el paso del tiempo o el roce de los años, nos va abriendo o cerrando los ojos, y todo aquello que fue se difumina en la nada más absoluta.

Y no pasa nada, pues peor es permanecer en la gran mentira de aparentar lo que ya no es real, sino un dulce sueño de juventud. En mi existencia, sé que a ustedes no les interesa lo más mínimo, pero es la única que conozco y no al cien por cien, en mi existencia, decía, he pasado por cielos e infiernos, días y noches, amores y odios, pasión y tedio, y la causa o persona que me llevaba del nadir al cenit, o viceversa, era la misma.

Creí como nadie en la trascendencia del Misterio, y como ese Misterio no es propiedad de uno, se esfumó una noche de septiembre, y quedé al amparo de la tremenda oquedad; amé a ella hasta llegar al delirio de saborear la locura y un día, cuando todo parecía un milagro, los cables de la lógica y la responsabilidad me hicieron cuerdo, y a partir de ese instante la fertilidad no creció en mi diario desierto.

Me sedujo la utopía de una Andalucía Libre y dejé el poder con tres palmos de narices; más tarde, abandoné aquella ilusión, no intenté más gatear por las poderosas alfombras y me instalé en la crítica, pura y dura, pues sino no sería crítica, hacia todo aquello que, disfrazado de buenas maneras, veía como farisaico.

Y ahí ando, en mi eterna contradicción de querer ser, a secas. Y ello me lleva, a veces, a sufrir un poquito; pero vale la pena.

Perdonen la confesión, pero hacía tiempo que no decía: Ave María Purísima.

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Inmaculada concepción

2011-12-07T12:20:00.003+01:00

Celebra mañana la Iglesia Católica el día de “La Inmaculada Concepción”, o sea, que María, por ser la futura madre de Cristo, fue concebida sin mancha de pecado original; si es cierta toda la historia de los dichos y hechos de Jesús de Nazaret, me creo este dogma de pe a pa, de principio a fin.

Claro es que también creo que todos los humanos han sido concebidos sin el pecado original; porque ¿cómo creer que un bebé o una bebé puedan haber nacido en pecado?; qué aberración, oh Dios, debe ser creer semejante blasfemia.

Mi pequeña Elena, su pequeño Antonio, su tierna Isabel, su chatillo Juani, el pequeñín de origen somalí, el nacido en los desiertos del Sahara, el desnutrido que padece la hambruna, la princesita, el pobrecillo, cualquier chavalín del Norte o del Sur, del Este u Oeste, todos y todas, sin excepción, incluida la judía María, han sido concebidos sin pecado.

Pero quién es hoy el o la ignorante que pueda creer que toda la chiquillería del mundo, menos una joven de Nazaret, ha nacido en pecado y, para más inri, original.

Ocurre sin embargo que con este argumento tan burdo, la Iglesia posee la llave para que los santos niños salpicados de no sé qué pecado en el que intervinieron una mujer, una serpiente endiablaba y una apetitosa manzana, puedan ser perdonados mediante el llamado Bautismo de aquel, dicen los teólogos, querer ser como Dios y, por tanto, acogidos en el seno de la Iglesia y hacer de los pequeños hijos de Dios; como si anteriormente fuesen hijos del Mal.

Un día, hace 13 años, escribí un villancico a mi nieta Carmen que se puede cantar al ritmo popular de “beben y beben…”: “Dicen de Dios muchas cosas/ que no puedo comprender/ miro los ojos de Carmen/ y ya todas me las sé”.

Y es que Dios, si existe, se encuentra en la inocencia de los ojos de un bebé.

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Un día loco

2011-12-06T23:05:00.003+01:00

En cualquier periódico normal, una columna como la presente es motivo suficiente para dar de baja al autor de la misma; pero este digital www.diariolatorre.es no es muy normal que digamos, pues si deja expresar, mediante anonimatos, lo que cada quisque desea comentar, lo mismo debe hacer con sus columnistas de pro y contra. Más aún si el “dire” sabe, mediante comunicación telefónica, que el menda no está en sus cabales por mor de un vino de crianza y media docena de güisquis o agua de fuego.

Todo comenzó cuando un servidor de ustedes, casi de madrugada, apareció por una maldita farmacia 24 horas para buscar “zarator”, una caca que sirve para apaciguar el colesterol que nos quiere joder, y digo joder, porque esa es la palabra que mejor define a ese deseo de enviarnos al otro mundo, si es que existe, por estrechez consumada de nuestras arterias.

Tenía un servidor de ustedes, y de MagdaRi, Ana Pastor y María St, un almuerzo de muerte súbita, quiero decir con tonterías como gambas rojas de Garrucha, quisquillas de Motril, gambas blancas de Málaga, cigalas de la bahía de esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, coquinas de vaya usted a saber de dónde son, y así hasta llegar a las benditas concha finas que están de rechupete; todo ello regado como Dios manda y Rajoy afirma, con vino de buena crianza al que se añade tarta inglesa de doña Carmen y otras lindezas por el estilo.

Pero antes de todo ese bacanal, se los juro por el vecino del quinto, que llamé a mi amigo Valentín Robles para decirle que lo quiero aunque haga meses que no nos vemos, y le dije que le transmitiera mi cariño a su mujer Maribel y a mis amigos Manolo Montes y Ani Lluch, que hace una pizca de tiempo nos veíamos con frecuencia, pero ahora, ya saben, que si uno por la rodilla, el otro por el pulmón y la de más allá porque sí, ni nos vemos y casi no nos queremos; el tema, amigos, hay que arreglarlos con un par de besos sonoros.

Pues bien, perdonen el rollo, acabado al santoral mariscos, ella, la “compi”, se introdujo en el catre y yo, lo que son las cosas, en el Gran Vía con el Montoya, Paco, Emilio, Antonio, Manolo, Pepe, Antonio y todo aquel o aquella que deseaba, o pudiera desear, tomar una copa de más, nunca de menos, para celebrar el día de la Constitución; porque es así en la amistad donde se celebran efemérides importantes.

Amigo Javier, director de este alegre digital, si lo deseas puede usted darme de baja; aunque eso sí, mañana, Dios mediante y sin güisqui de por medio, prometo ser más serio.

Y os digo a todos algo más, a saber, Viva la Libertad, pues esta columna en tiempos de Franco no había nadie capaz de escribirla.

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¿Para qué la ley?

2011-12-05T18:06:00.002+01:00

Ya saben, me imagino, lo de los tres poderes de un Estado Libre, a saber, el Poder Legislativo (Cortes), el Poder Ejecutivo (Gobierno)y el Poder Judicial (Jueces). Estos tres estamentos tienen que ser independientes entre sí para que exista una auténtica de democracia. En esa independencia estriba la diferencia entre un Estado democrático y una Dictadura. En el primero de los casos, uno legisla, otro ejecuta e interpreta el último

En las Dictaduras, el trío de poderes se dan besitos entre sí y se hacen carantoñas y todo es una cadena que, en manos del Dictador, no se interrumpe.

De los tres poderes, el primero de ello, esencialmente el Congreso de los Diputados, es el más fuerte ya que tiene la facultad de legislar sus propias leyes y presupuestos, y además la posibilidad de interpretación y ejecución a través de la llamada Mesa del Congreso. Digamos, y que se me entienda bien, que es una pequeña “dictadura”: yo me lo guiso, yo me lo como.

Algún día intentaré escribir en lenguaje claro sobre algo engorroso y que parece ser un clamor entre la sociedad: el posible cambio de la Ley Electoral que muchos ciudadanos desean; pero eso será otro día en que no esté bajo constantes etílicas.

Vayamos hoy a algo más sencillo, la formación de grupos parlamentarios propios en el Congreso. Aquí los partidos se juegan dos elementos importantísimos: el tiempo de intervención en los debates y el ingreso monetario de una sabrosa cantidad de euros.

Lo que está legislado sobre el tema es que para la formación de un Grupo Parlamentario es necesario, como mínimo, obtener cinco parlamentario y el 5% de los votos si el partido es de ámbito estatal o el 15% de la circunscripción territorial en que se haya presentado.

UPyD ha obtenido cinco escaños, pero no ha llegado al 5% de los votos del conjunto de España; no puede, legalmente, formar su propio grupo. Amaiur ha conseguido siete escaños, pero no ha alcanzado el 15% de los votos de Euskadi y Navarra; tampoco puede, legalmente, consolidar su propio grupo parlamentario.

Con esto habría que apechugar, pero no va a ser así porque Izquierda Unida va a prestar a los abertzales vascos un diputado, y algún otro partido, tal vez el PP, haga lo mismo con el de Rosa Díaz.

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El desahucio político

2011-12-03T13:51:00.003+01:00

En esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, se celebró el pasado día 2 del mes en curso, en la sede de la Subdelegación del Gobierno comandada por don Hilario López Luna, el Día de la Constitución Española. Quiero creer y es seguro que llevo todas las papeletas para acertar, que el adelanto de evento se debe a los distintos puentes que existen en estos días, y por ello no hay que estropear las vacaciones de las autoridades malagueñas.

A más años, más viejo cascarrabias. Cuando a uno, con tres cuarto de siglo entre pecho y espalda, le deben importar las cosas mundanas tres rábanos, de repente brota un divino cabreo que hace pensar que se sigue estando vivito y coleando.

Todo esto viene a cuento porque la Subdelegación del Gobierno Central, la Delegación de Gobierno de la Junta de Andalucía, el Excmo. Señor Alcalde y mucho me temo que también el Presidente de la Diputación malacitana han desahuciado políticamente a todos aquellos representantes de Málaga que fuimos, somos, Parlamentarios Constituyentes, o sea, aquellos que estampamos nuestras firmas en la Constitución Española, junto a Su Majestad el Rey.

Me parece una falta total de respeto este olvido hacia aquellos pioneros de la Constitución, muchos de los cuales, Villodres, Braulio, García Duarte, Tomás, Paco Román, Ignacio Huelin, y no recuerdo si algún otro, nos dejaron para siempre.

El resto, exceptuando al actual alcalde Francisco de la Torre Prados, que también es Diputado Constituyente, hace ya tiempo que no pinta nada en el mundo protocolario malagueño. Nos arrinconaron o nos arrinconamos en la esquina del olvido, aunque de vez en cuando el son de una débil flauta alerta de que, aunque malparados, seguimos vivos; sirva este pequeño artículo como muestra de ello.

Este desahucio hacia nosotros siempre ha sido denominador común de los dos partidos dominantes, tanto desahucia PSOE como PP.

Ustedes perdonen la pataleta, ya les decía: cosas de viejo cascarrabias.

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Apechugar con el muerto

2011-11-30T17:44:00.002+01:00

Realmente en la definición del dicho “dejar el muerto” a alguien, no aparece el vocablo apechugar, pero me parece más castizo que “pasar el muerto”, “dejar la patata caliente a alguien” o “dejar la responsabilidad de algo a alguien”.

Habrán caído en la cuenta que el muerto es el dictador Francisco Franco, al que el final del estudio sobre la llamada “Memoria Histórica” indica que su cadáver, o lo que quede de él, debe ser desempolvado y llevado a otro lugar; parece ser que, según todas las noticias, la familia se niega al traslado del mismo por los páramos de España. Y por ahí, anda la cosa que yo sepa.

Desde que llegó el señor Zapatero al palacete de la Moncloa se emperró en el tema de la ley de “Memoria histórica” que, como finalidad suprema, tenía, quiero creer, dignificar y honrar a todos los muertos de nuestra particular y cruenta guerra civil, así como todos los “paseíllos” y “putadas” que tuvieron lugar durante el postfranquismo más duro. La cosa comenzó bien, según mi modesta forma de entender semejante lío, pero poco a poco, todo se fue emporcando y volvieron los fantasmas de siempre, ya saben, que si los azules por un lado y los rojos por otro les dieron con sumo placer al gatillo; de tal forma fue el desaguisado, que hubo cantidad de muertos que se echaban los unos a los otros.

Hoy, cuando Zapatero es un cadáver político, le ha pasado el muerto a Rajoy que, lo que son las cosas de la política, tendrá que apechugar con la desidia de los que han esperado hasta el último momento para ver qué coño hacían con los restos de Franco.

Siendo este caso lúgubre por excelencia, nada tiene que ver con la otra patata caliente de los cinco millones de parados que esperan, como agua de mayo, un curro que les saque de la ruina. Pido perdón por adelantado, no sea que cualquier nostálgico de acá o de allá se me eche encima, pero creo que es más importante dar trabajo a los que están casi muertos, que pasear el cadáver del Felipe el Hermoso de nuestro tiempo.

Y otra cosa digo, ¿porqué estando este Gobierno en funciones han aligerado el indulto del banquero Alfredo Sáenz?

Espeluznante juego de muertos, vivos y vivales.

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La tigresa de ETA

2011-11-29T18:57:00.003+01:00

Iola López Riaño, bellísima y atractiva mujer, conocida por “La Tigresa” de ETA, ha pedido perdón a sus víctimas; aunque no se sabe bien si de golpe o una a una, hasta llegar a veintitrés que ha sido la cifra de asesinatos de tan hermoso ejemplar felino.

No llego a comprender que tanta belleza de cuerpo cubra a tan sanguinaria asesina, con lo que queda destrozado el popular refrán o dicho de que “la cara es el espejo del alma”. Por este deseo suyo de querer un Euskadi a su gusto, no pestañearon por un momento sus hermosos ojos a la hora de hacer saltar las malditas lapas o rociar de balacera las entrañas de sus “objetivos militares”

Por todo ello, fue condenada a 2.000 años de cárcel que, lógicamente, no va a cumplir, bien porque, aunque bella, se marchitará o bien, cosa que no creo, porque aparezca un indulto que la salve de la ley de Jehová, aquello del “ojo por ojo y diente por diente”.

Gracias a esa petición de perdón, “la tigresa” ha pasado de vivir su condena penitenciaria en primer grado -régimen cerrado, el más duro y que no permite optar a ningún tipo de permiso- a quedar clasificado en un segundo grado que le permite algún que otro favor de la Dirección General de Prisiones, o como quiera que se llame el carguito.

Cabe preguntarse si Iola está realmente arrepentida de sus masacres o anda buscando pasar una siesta con su novio formal, otro personaje de película. Y también vale la pena cuestionarse si los familiares de las víctimas, una a una o agrupadas alrededor del dolor, han llorado ante el dolor de contrición de “la tigresa” o han entonado aquella famosa frase de Enrique Múgica ante el asesinato de su hermano Fernando: “yo, ni olvido ni perdono”. Sin comentarios.

Lo mejor de esta película, no de ficción, es que la querida ETA de “la tigresa”, a pesar de que hace unos días anunciara el fin de la violencia, ha expulsado de la banda asesina, por blandengue, a su más bella integrante.

¿Qué pensar?, ayúdenme porque estoy hecho un atolladero.

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El "campeón" Blanco

2011-11-28T19:29:00.003+01:00

José Blanco, todavía Ministro de Fomento en funciones y diputado electo por la circunscripción de Lugo el pasado 20 de noviembre, ha sido el segundo hombre fuerte de la era de Zapatero. No tenía pelillos en la lengua a la hora de zurrar de lo lindo a sus adversarios, a los que, un día sí y al otro también, les pedía su dimisión como políticos aforados al primer tropezón que cualquiera de ellos tenía con la Justicia; de tal forma, que si los vencedores de hoy se hubiesen arrugado ante sus peticiones, el Partido Popular de Mariano Rajoy no existiría en la actualidad.

Ahora el caso “Campeón”, iniciado por la juez Estela San José, ha acampado en el Tribunal Supremo de Justicia en el que el Ministerio Público, a través del fiscal, parecer ser que ha encontrado indicios razonables de ser investigados; claro es que, como Blanco ya es diputado por Lugo, dicha investigación sólo puede llevarse a cabo por la Sala Penal, pues el que fuese el hombre fuerte de ZP conserva su fuero ante el Supremo. Lo que no tendría nada de extraño es que un juez instructor lo llame a declarar como imputado.
Toda esta nueva movida de presunta corrupción tiene su inicio cuando apareció el coche oficial, del todavía ministro, en una gasolinera para “despachar” asuntos “semioficiales” con alguien que estaba interesado en pagar favores, prebendas y demás oficios del buen vivir. Como en todos estos casos, siempre hay un primo hermano o segundo que es el que se dedica a realizar los recados, sobre en mano y bien repleto de un surtido billetaje.
Parece que el asunto va en serio, pues entre sms y demás derivados espiados por la eficaz policía de Rubalcaba, la trincalina ha tomado un pelaje de mucho cuidado. Sin embargo, aunque todos sabemos que sobre nosotros se yergue el ojo mágico del espionaje, me asombra la candidez de Blanco cuando, sacando pecho, dijera aquello de “llegará el momento de defenderme”.

Pues eso, que dimita de ministro, entregue su acta de diputado y nombre su abogado defensor, pues mal le pinta el porvenir al PSOE con este inicio de legislatura.

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Un titular que me ha chirriado

2011-11-27T13:14:00.002+01:00

El decano de la prensa malagueña, Diario Sur, del que soy un pequeñísimo accionista, está publicando una serie de fascículos para conmemorar el 75 Aniversario de su nacimiento.

Uno de ellos está dedicado al fallido golpe de Estado del 23 de febrero de 1981 que un grupo de militares de alto rango intentó dar contra el régimen legalmente establecido y que alcanzó su culmen con la promulgación de la Constitución de 1978.

En realidad, todo lo que tenía que decir sobre este tema queda recogido en un libro que publiqué, titulado “18 horas con Tejero”, y en el de que una forma desenfadada -ya había transcurrido un montón de años del “tejerazo”- relato los acontecimientos que durante 18 horas viví en el interior del hemiciclo.

La información, por breve, del citado fascículo queda como cogida con alfileres, pero a un servidor de ustedes, como “malagueño nacido en Melilla”, y metiéndome donde ya no me debe importar casi nada, no me ha gustado ni un pelo que el señor Víctor Heredia, al que creo no conocer, haya titulado ese triste pasaje de la historia de España con el siguiente titular: “Un malagueño amedrenta a todo el país; miles de ellos defienden la libertad en las calles”.

Comenzaremos por ese comentario en el que se afirma que “miles de ellos defienden la libertad en las calles”; esos miles quiénes fueron, dónde estuvieron, cómo defendieron la libertad. Tal vez se refiera el señor Heredia a la manifestación que tuvo lugar en Málaga, pasados unos días del secuestro, en la que un pequeño tanto por ciento de la ciudadanía salió a la calle con una pancarta en la que se leía: “por la democracia, por la libertad, por la constitución”. Pero, vamos, lo que se dice defender la libertad, de eso nada, ni en Málaga, ni en los aledaños del Congreso de los Diputados, ni en sitio alguno. Los cines abrieron, los bares no cerraron, los prostíbulos siguieron con sus putas y chulos, y los ciudadanos, lógicamente, o no, asustados en sus casas.

Pero lo que no tiene pase es cuando se lee: “Un malagueño amedrenta a todo un país”. Eso qué es: ¿una exaltación de malagueñismo? ¿un acto de valentía?... qué es, vuelvo a repetir. Lo suyo es haber titulado: “Un teniente coronel de la Guardia Civil, pistola en mano, acompañado de doscientos guardias civiles con armamento, secuestra el Congreso de los Diputados”

No pretendo enmendar la plana a nadie, pero los que me conocen, no más de tres personas, saben que hay cosas que no puedo callar, pues estallaría el duodeno.

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NEGACIONES

2011-11-26T21:58:00.003+01:00

PRIMERA
.
NO oculto nada,
dejé todo en el borde del aquí.
Ahora busco sendas de locura.
Detengo mi camino cuando huelo el sentimiento
y prendo el fuego del amo.
Sigo mis pasos deteniendo al alba
y rocío mi cuerpo con tu ausencia.

SEGUNDA

NO nacen las palabras.
Quiero decir “te quiero”
y se quiebra el destino del mensaje.
Las palabras de ti perecen en su inicio,
se agolpan en mi mente
y la noche las cubre.

TERCERA

NO fui capaz, a secas, sin tapujos.
Tuve miedo de mí, de ti, de todo
y sin embargo te amo.
¿No me crees?
Si me vieras llorar
cuando apago la luz y se enciende tu sombra.
No me crees,
y sin embargo te amo.

CUARTA

NO cesa tu silencio.
Mejor sería que gritaras
golpeando las olas con tu nombre.
O tal vez, lo mejor sería
borrarte de mi agenda de presencias.

Nota
El autor de estas “Negaciones”, confundió durante años, muchísimos años, “existencia” con “vida”. Un día, atravesando la “existencia” se encontró con la “vida”, y nació de nuevo. Es, por tanto, joven a la “vida” y anciano a la “existencia”. Cuando solamente “existía”, dedicó su vida a caminar sobre las huellas de otros, siguió a numerosos hombres, aprendió diversas doctrinas, consiguió algunas metas y obtuvo algunos premios. Cuando descubrió la “vida”, empezó a amarse y a descubrirse como ser diferenciado; siguió los impulsos de su corazón, aprendió entre sus manos la belleza del vacío, consiguió ver, por un instante, el ideal del “ser-hombre” y saboreó el camino.
En la actualidad, dedica su tiempo a escribir y vivir la poesía.

Andalucía, la deseada

2011-11-24T16:14:00.003+01:00

Tras las Elecciones Generales y la visión política de José Griñán de dejar rancho aparte las autonómicas andaluzas, nuestra tierra, Andalucía, se ha convertida en la fruta apetecida de socialistas y populares, a la que ya se conoce por la “primavera andaluza”.

De aquí a marzo o abril de 2012, Andalucía se habrá convertido en la nueva Numancia. ¿Será capaz el PSOE de aguantar el asedio de la bandada de gaviotas azules que vuelan sobre el Hospital de las Cinco Llagas, sede del Parlamento andaluz? ¿Será posible que el siempre derrotado Javier Arenas se convierta en Presidente de la Junta de Andalucía?

De momento ya sabemos dos grandes (?) acontecimientos políticos que tendrán lugar en la llamada tierra de María Santísima en febrero del citado año: los Congresos nacionales del PP y PSOE, o lo que es lo mismo, toda la artillería pesada, pasada y pisada estaré presente en la ciudad, Sevilla, que se basta a sí misma.

Arenas pidiendo a su Dios que Rajoy no corra más de la cuenta a la hora de pegar los tijeretazos que tendrá que dar, y Griñán, lo que son las cosas, deseando que los realice, al tiempo que ya hoy ha solicitado al futuro Presidente, todavía electo, la cantidad de ochocientos millones de euros para limar algunos problemillas que tiene contraídos.

De aquí al tiempo de los roscos y polvorones, veremos algunos detalles a los que hay que estar ojo avizor; uno de ellos será UPyD, el partido de Rosa de España.

Aunque Rosa no ha tocado poder en Andalucía, si en 2012 repite, no digamos si aumenta, la bolsa de votos, obtendrá, al menos, tres o cuatro escaños en el Parlamento de Andalucía; número que puede ser decisivo a la hora de volcar la balanza del poder a favor del PSOE o PP, siempre que este último no obtenga mayoría absoluta.

Pues bien, si la futura Mesa del Congreso de los Diputados, o sea, el PP, otorga a UPyD Grupo Parlamentario propio al que no tiene derecho por no haber obtenido el 5% de los votos, el pacto entre ambas formaciones políticas estará hecho en Andalucía, pues en política no se da nada gratis.

Seguiremos con el tema.

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Mi credo particular

2011-11-23T16:12:00.002+01:00

Deseo transmitiros mi credo a fin de que no existan equívocos entre ustedes y yo.

Creo, Señor, que no deben existir señores; ni siquiera, Tú.

Creo que todos debemos ser algo más que hermanos. Los hermanos, muchos de ellos, nada más se ven por Navidad; por ello, haciendo honor a tu palabra, debemos llegar a ser amigos.

Creo que la Tierra se creó desde el amor infinito de su propia esencia; y creo que la estamos destruyendo. Que estamos como perdidos en ella, y por eso nos hace falta girar y mirar a Belén.

Creo que Él no es tu único hijo. Creo en el misterio del espíritu con mayúsculas. Y creo que ese espíritu nos anima a ser nosotros mismos, y que somos nosotros los que huimos hacia fuera buscando un no sé qué.

Creo que el espíritu está instalado a la izquierda del corazón del hombre, y desde ese rincón bombea hálito a nuestra existencia. Creo que el espíritu es la Vida, y cuando ésta falta, nos hace como cosas, objetos que van de acá para allá, duermen y comen, cobran y gastan.

No creo en la iglesia instituida por los hombres que dejaron de ser hombres y se escandalizan por los impulsos que la Vida envía al corazón del hombre.

Creo que Jesús de Nazaret murió asesinado por los hombres políticos y religiosos de su tiempo. Y creo que a otros “nazarenos” de la actualidad, les ocurre exactamente igual. Quiero creer que resucitó y sigue resucitado en todo hombre de buena voluntad que intenta hacer Vida su propia existencia.

Me encantaría creer en la resurrección de los muertos, pero apuesto más fuertemente por la resurrección de los vivos que están muertos, instalados en su propia seguridad.

Y creo que cuando los seres-dormidos despierten a la Vida, habrá un bello mundo de tolerancia, justicia y libertad.

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Hoy he sido feliz

2011-11-23T00:26:00.003+01:00

No es poca cosa la afirmación del título de este artículo, pero es verdad y por ello deseo transmitirlo a mis amigos y amigas de facebook, y a todos aquellos que deseen compartir conmigo ese instante que hoy, esa felicidad, ha durado más de siete benditas horas.

Explicar el principio supone una cierta complejidad. Verán ustedes, tenía hoy, por ayer, un recital poético en Alameda, una pequeña localidad malagueña. Lo complejo es explicar que existe una cierta descoordinación entre mi cerebro y mis pies, o sea, que no siempre las órdenes que envío a los dátiles inferiores llevan el circuito adecuado; algún día explicaré el problema. De manera que, no fiándome de mí, pedí a un amigo del Gran Vía, ya saben ese sagrado bar donde transcurre buena parte de mi día, que, si era factible, me llevase al lugar donde el poeta José María Hinojosa vivió su adolescencia y juventud. Ninguna pega por Manolo, bético al por mayor y un servidor de ustedes, sevillista, a pesar del desastre que ambos padecemos.

Los setenta kilómetros de ida transcurrieron con tanta rapidez que, sin ir embalados, estábamos en la villa citada en un santiamén. Y todo, porque la conversación, más que amena, yo diría asombrosa por su diversidad, nos deleitó mientras atravesamos la vega de Antequera.

En la Biblioteca Municipal nos esperaba un nutrido grupo de mujeres y un par de hombres ansiosos de escuchar la humilde poesía del que escribe estas líneas bien avanzada la noche, pues ya estoy en el hoy, o sea, en el 23 de noviembre. Por qué será, me pregunto, que interesa más a las mujeres que a los machos esto de los orondos octosílabos, los finos heptasílabos y los musicales endecasílabos. No tengo respuesta, pero algún día, queridas Magda, Ana, Lola, María St, Gioconda y demás encontraré la respuesta; no dudéis, pues la encontraré.

Qué deciros, para un poeta no hay nada más apetecible que encontrar un público receptor. Y leí de todo, a saber, prosa poética y pura poesía musical. Para mí, o sea, para casi nadie, al final una señora me pidió que repitiese una soleá que había leído. No lo dudé un instante: “Para jornales de hambre/ los tiempos que yo me paso/ sin los besos de mi madre”

La vuelta, con estación obligatoria en el Gran Vía, os lo podéis suponer: que si una cerveza, algo de jamón, una pizca de queso, una menudencia de salchichón, un güisqui, otro más; y todo ello sin intrusos de por medio, a saber, un tal Rajoy o un Alfredo P.

Va por vosotros y vosotras, al resto que le den.

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De lo general a lo local

2011-11-21T20:29:00.003+01:00

Uno vive, o lo que sea, enraizado en un barrio, plaza, ciudad, y es ahí donde batalla a diario para ser persona, bien en un deseado anonimato o repuntando el maravilloso silencio de existir, pero por esto de escribir casi a diario, el anonimato es imposible de conseguir ya que, según se lancen dardos o loas, casi siempre el punto de mira de otros apunta al menda.

Pero si se es honrado y, además, algo perturbado, no hay forma, o yo no doy con ella, de permanecer en silencio. Existe como una fuerza invisible que empuja a decir lo que se piensa.

En esta provincia de Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, los resultados electorales han sido de escándalo. El PP ha obtenido 6 diputados, 3 el PSOE e IU se ha hecho con un escaño, tras una larga andadura por el desierto.

Vamos, que el PP ha doblado al PSOE y ello no debe quedar, por parte de los dirigentes socialistas, en un simplón encogimiento de hombros hasta que se celebre ese Congreso que hoy se ha anunciado. Los mandamases Heredia y Conejo deben dimitir, mejor dicho ya deberían haberlo hecho, pero mucho me temo que ello no sucederá. No sé qué tienen los sillones políticos, deber se una especie de engrudo viscoso que impide que el personal pueda levantarse; no digamos ya los tapones en los oídos, pues no hacen puñetero caso al clamor de una gran mayoría de sus compañeros.

Y de lo local al localismo, me refiero a la cuna donde nace este Diariolatorre.es, esa maravillosa localidad, Alhaurín de la Torre, donde el valle del azahar se adelgaza. Su alcalde Joaquín Villanova ha obtenido acta de Diputado al Congreso por el PP. Enhorabuena.

Pero dicho lo tal, sería bueno y saludable que dejara la alcaldía de la villa para trasladarse a la Carrera de San Jerónimo. Puede ser que lo esté pensando, o no, y hasta podría ocurrir que por insinuarlo un servidor lo borre de la memoria.

Aunque ello pueda ocurrir, voy a más. Mire usted, señor Joaquín, una buena alcaldesa, pero buena de verdad, sería Marina Bravo, a la que por cierto no tengo el placer de de conocer personalmente. Sé que todo esto entorpece lo que usted piense ejecutar; pero yo la verdad, no me quedo tranquilo sin soltar ese venenillo.

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Sin discusión

2011-11-20T23:44:00.003+01:00

Ninguna excusa es válida. El PSOE ha perdido las elecciones del 20-N y el PP las ha ganado. Y no hay más tela que cortar. Junto al Partido Popular, Izquierda Unida ha salido de la postración a que ha estado sometida durante años. UPyD también ha obtenido su grupo parlamentario, que no es poca cosa. Pero por encima de todos, el PP, como vulgarmente se dice, ha barrido.

Si exceptuamos Sevilla, el mapa de España se ha puesto color azul de norte a sur y de este a oeste; bueno, se puede argumentar algo de Cataluña, pero si nos ponemos de acuerdo en que CiU es centro derecha, entre convergentes y populares hay una gran mayoría absoluta.

Es interesante que sepamos dar un cierto respiro al nuevo Gobierno de España extraído de las urnas. No hay, pues, que atropellarse a la primera de cambio con huelgas, manifestaciones, concentraciones y algaradas. Hay que darle tiempo al tiempo, y saber esperar.

La ruina que tenemos sobre nuestras cabezas es tan grande, que estamos obligados a ser prudentes y pacientes con los nuevos gobernantes sean, o no, de la cuerda de cada quisque.

Sindicatos, empresarios, trabajadores, funcionarios, jubilados, banqueros y desempleados debemos estar dispuestos a tirar del carro todos a una; nadie debe hacerse el despistado.

No me ha gustado nada que hayan dejado tirado, en la mayor de las soledades, en esta su aciaga noche al candidato Alfredo P. Rubalcaba; pues claro que sí, a su lado todo el gobierno -lo escribo con minúsculas adrede-, desde Zapatero hasta Carme Chacón, pasando por Blanco y Elena Salgado, y toda la ristra de inútiles. Todos ahí, con el que ha dado la cara y se la han partido.

Mañana, si el colocón, me refiero al resfriado, lo permite, haremos algún que otro análisis más localista. Y al otro día, hablaremos de fútbol o amor, de dioses y demonios, hasta que un día, tal vez no muy lejano, comencemos con la tabarra de Mariano Rajoy, al que, si se es demócrata, hay que felicitar. Eso hago.

Reflexionemos: ¿Poesía o Política?

2011-11-19T01:04:00.004+01:00

Ya saben, jueves noche de poesía con Félix Grande en tierras de Juan Ramón Jiménez, el gran poeta que dijera aquello de “la poesía es para la inmensa minoría”.

Pues eso, una inmensa minoría se acercó a La Casa de Colón para escuchar unos rizos de versos, y entre endecasílabos y heptasílabos, la gran noticia: “Paca Aguirre, mujer de Félix, había recibido el galardón del “Premio Nacional de Poesía”.

No lo saben, viernes de mañana, mientras espero el tren que me acercara desde esa esquinita de España a Sevilla para seguir hasta esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, Mariano Rajoy daba un mitin en el mismo lugar, o sea, en La Casa de Colón.

Tras comprar, por si las moscas, el consabido décimo de lotería de El Gordo de Navidad, me dije que tenía tiempo para observar qué ocurría por las inmediaciones donde se celebró el acto poético.

Aquello, al contrario que en poesía, era una inmensa mayoría con sus banderitas azules, señoras de bolsos y buenos zapatos, jóvenes inmaculados y hombres de diversas cataduras que descendían de autobuses fletados para arropar al líder.

Estaba a tope. No pude, pues, entrar, pero en las puertas de acceso habían montado cuatro cinco tenderetes con cuatro o cinco adict@s del PP que vendían “En confianza”, libro escrito, dicen, por Rajoy.

Con manifiesta ironía, me acerqué a la más bella y le dije: “Le cambio ‘Donde el viento silba nácar’ por el del jefe”. Ella quedó algo sorprendida y dio alguna que otra excusa. Bueno, comenté, “se lo regalo” y, la muy ladilla, me dijo que ella no leía poesía.

Bueno, contesté, le leo yo y, entre banderolas azules y voraces gaviotas, le susurré dos estrofas de “Elegía de un romántico”. Dicen así:

….
“Dejadme que me crea yo un romántico,
preguntad a los árboles mi nombre,
os dirán con sus ramas este cántico:
sencilla y llanamente es sólo un hombre.
Un hombre que defiende su locura
de un mundo que amamanta la cordura.

¿Acaso es que ya los hombres dejaron
de ser? ¿Acaso puede sin la llama
latir el corazón? ¿O es que apagaron
para siempre la voz que siempre clama?
Que nadie mi silencio solicite
Destruyendo la furia de este envite”
…

Y salí huyendo corre que te corre.

Ignacio Hernández Calviche

2011-11-16T20:30:00.003+01:00

La barra de un bar, si se sabe estar en ella, puede ser una especie de escuela donde la amistad se forja; eso sí, hay que saber estar.

A Ignacio Hernández, joven hombre afable, amable y admirable, lo conocí en el Gran Vía, pequeña y coqueta cafetería-bar, donde el fútbol es algo sagrado y la amistad, un sacramento. Este buen columnista de La Opinión de Málaga, donde todos los miércoles tiene una cita, sabe estar, escuchar, callar, hablar y sentir; por todo ello, en su persona se conjuga con gran facilidad el verbo amar.

Perfecto comunicador, esa es su profesión durante más de diez horas diaria, posee una innata virtud para ser querido, sin tener que esforzarse demasiado, por los que le rodean. Además de todo lo anterior, sabe abrazar y besar a los amigos, pero esencialmente es un maestro a la hora de penetrar en el alma del otro y compartir con él ese sentimiento tan extraño al que se le conoce con el nombre de dolor, ay el dolor, ese invisible abatimiento que nos fortalece si se sabe compartido.

Su eterna sonrisa y convicción religiosa, por cierto que no presume de ella, es capaz de acortar la distancia entre emisor y receptor. Abierto, locuaz y malagueño hasta la médula es el “cliente” más querido y esperado en el Gran Vía. En fin, para no pecar de pesado, afirmo que lo quiero en la serenidad de saber que tengo un amigo con el que es sumamente fácil entenderse y, tal vez, discrepar en alguna ocasión.

A qué viene esta alabanza que estoy realizando de su persona; pues sencillamente a su sensibilidad a flor del piel.

Saben que mil última columna, titulada a “A Manuel Ruiz, amigo”, la he dejado “colgada” un par de días en el periódico que escribo, y la he dejado una eternidad -dos días dan para mucho- para comprobar si otros amigos míos, que se vanaglorian de ello, giraban su vista a mí con un guiño de complicidad, un telefonazo o un pequeño comentario. Pues bien, nada de nada, me he tragado solo el dolor de la muerte de un amigo.

Ignacio, no; Ignacio en su columna de hoy miércoles ha finalizado su artículo con un giro inesperado, un pellizco de gracia divina, un retorcer el lenguaje, con un recuerdo a quien no conoció. Y así terminaba su columna de hoy: “Mi sentimiento a Manuel Ruiz, persona que supo mirar”

Ignacio, gracias de parte de él, de Manuel, porque lo has definido mejor que nadie. Que Dios te lo pague a su manera, yo lo haré con un güisqui.

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Antonio Gala: Premio de las Letras Andaluzas "Elio Antonio de Nebrija

2011-11-16T00:26:00.003+01:00

En su tercera edición (correspondiente al año 2011), los once miembros de la Junta de Gobierno de ACE Andalucía han decidido conceder el III PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA” al escritor cordobés D. ANTONIO GALApor su destacada y polifacética labor en el ámbito de las letras, que le ha hecho merecedor de premios tan significados como Accésit Premio Adonais (1959), Nacional de Teatro Calderón de la Barca (1963), Premio Ciudad de Barcelona (1965), Premio Foro Teatral (1971), Premio Nacional de Literatura, Premio del Espectador y de la Crítica (1972), Premio Quijote de Oro (1972-73), Premio Antena de Oro y Premio Mayte (1973), Premio Nacional de Guiones (1973), Premio Medios Audiovisuales (1976) y Premio Planeta (1990). Además es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Córdoba (1982), Hijo Predilecto de Andalucía (1985) y Premio Andalucía de las Letras (1989).

La entrega del Premio se llevará a efecto durante el mes de febrero, en la ciudad de Córdoba, estando prevista la presencia del autor galardonado, del Consejero de Cultura de la Junta de Andalucía, D. Paulino Plata, del Presidente de Unicaja, D. Braulio Medel y del alcalde de la ciudad, D. José Antonio Nieto, así como representantes de ACE Andalucía. Hay que recordar que los escritores galardonados en anteriores ediciones han sido D. Manuel Alcántara (Málaga) y D. Rafael Guillén (Granada).

PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA”.-
La actual Junta de Gobierno de ACE Andalucía decidió establecer (en el año 2009) un premio a nivel andaluz que viniese a reconocer la trayectoria, el desempeño, de casi toda una vida de dedicación al bello arte de las letras. Con ello nació elPREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA”, bajo el patrocinio de la FUNDACIÓN UNICAJA, con el fin de poner de relieve la obra general de un autor nacido en Andalucía, o que resida en ella, y que por su trayectoria profesional como escritor, de carácter excepcional, se haya hecho acreedor del reconocimiento de los escritores andaluces.

Los candidatos pueden ser propuestos por los propios miembros de ACE-Andalucía, Reales Academias, Ateneos, Asociaciones de Escritores, Asociaciones de Críticos Literarios, Asociaciones de Editores o por cualquier organismo público o entidades privadas relacionadas con las letras, siendo la decisión tomada por la Junta de Gobierno de la ACE-Andalucía. La concesión del PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA” carece de dotación económica, haciendo entrega al galardonado, como reconocimiento, de la Medalla de ACE-Andalucía y del Título de socio honorario.

ACE ANDALUCÍA.-
La A.C.E. (Asociación Colegial de Escritores) Sección de Andalucía , presidida en la actualidad por el escritor malagueño José García Pérez, fue creada en el año 1976 con el fin de agrupar a los escritores (creadores, dramaturgos, traductores, historiadores, etc.) para representarlos, fomentar la vida intelectual y la proyección de las literaturas y culturas españolas y, en general, amparar y defender a los escritores en el ejercicio de sus funciones. En estos años, han sido miembros de sus Juntas Directivas escritores tan destacados como Rafael Alberti, Carmen Conde, Luis Mateo Díez, Carlos Barral, Guillermo Carnero, Antonio Colinas, Félix Grande, Antonio Hernández, Adolfo Marsillach o Carmen Posadas, entre otros muchos. Por tanto, con más de 30 años en el ámbito de la cultura española ACE es hoy la entidad representativa de los creadores de las letras de mayor prestigio, aglutinando en su seno a un muy elevado número de escritores asociados.

A Manuel Ruiz, amigo

2011-11-14T12:15:00.002+01:00

Su nombre completo era Manuel Ruiz Blanco, médico de profesión; para los amigos, Manolo Ruiz; y Manolo para los íntimos, entre estos últimos creo que puedo situarme. Por edad podía haber sido mi hijo, ya ven, cincuenta años. La guadaña, en este caso traicionera, le cogió en su puesto de trabajo, o sea, sanando a los demás; pero la maldita parca ni sabe ni le interesan cuestiones baladíes, cuando suena su lúgubre campanilla se apagan todos los sones de la vida.

Ocupó los cargos públicos de concejal del Ayuntamiento de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, y diputado provincial por Izquierda Unida, o sea, era comunista y de pura cepa, quiero decir marxista científico y militante en el PCE desde su juventud, pero eso es lo de menos, aunque para algunos pueda ser lo de más.

Hombre de tacto exquisito, dialéctico impresionante y conocedor de todos los saberes, era un amante de la literatura y la pintura. Con él, durante años y años, he pasado lunes tras lunes debatiendo lo divino y lo humano, pues aunque no era muy creyente, al tratar lo humano, él no lo sabía, se ponía en tensión hacia la divinidad, porque es en la persona el único lugar donde se instala la divinidad, si es que ésta existe.

El pasado lunes día estuve con Manolo y su compañera Reme, una delicia de criatura, hasta altas horas de la madrugada cenando, tomando una copa, hablando y echando un buen rato; también el lunes anterior quedamos para hablar de política, amor, poesía y azar.

He tenido la inmensa suerte de situarlo en la inmortalidad cuando en la colección de poesía “Agua de mar”, que allá por el año 2001 dirigía, se publicó, con prólogo de Felipe Alcaraz, un bello libro de poemas de su autoría, titulado: “Batiéndonos en retirada”.

Para legado de sus amigos, les transcribo “SIEMPRE ES TIEMPO”, soneto de Manolo: “Siempre es el tiempo de alargar la mano/ hasta el fruto más alto y escondido,/ hasta el árbol frondoso más lejano/ de las tierras antípodas surgido.// Siempre puede tornarse el mal arcano/ que marcó nuestra vida sin sentido,/ que hizo del miedo un amigo cercano/ y enjauló nuestro instinto reprimido.// Siempre es tiempo de acabar la historia/ que con fuerza y valor se hubo empezado/ de soñar deleitarse en la victoria.// Aún es tiempo de desandar lo andado,/ de archivar el pasado en la memoria/ y enfilar el camino iluminado.”

Descansa, amigo, descansa.

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De aquí a nada: 20-N

2011-11-13T13:36:00.002+01:00

Escribo en domingo, y para el próximo tengo dos posibilidades: acercarme a calle Cerrojo a votar o no. La segunda es más facilona y menos demócrata; la primera, votar, es más complicada por el espectro político que se pone delante de nuestras narices, incluida, como no, la papeleta en blanco, y ofrece, pues, mayor dificultad y más talante democrático.

Hoy, por ayer, tengo en papel impreso tres periódicos distantes ideológicamente y todos otorgan al PP una sustanciosa mayoría absoluta; no digamos lo que almacena el disco duro de sondeos y estudios, y coinciden en lo mismo.

Gracias a Dios y al civismo todavía conservo mis ilusiones. La inmensa mayoría de los papeles y las webs ven la posibilidad de que Izquierda Unida consiga un escaño por la provincia de Málaga, y recuerdo a Tomás García, comunista de toda la vida, cuando en 1977 obtuvo escaño por esta circunscripción y que, cuatro años después, volvió a repetir.

Izquierda Unida es la única formación política que se ha acordado de un servidor durante esta campaña, quiero decir que he sido bombardeado cariñosamente con invitaciones a todos sus actos, otra cosa es que yo haya asistido o no; creo quedaría bien que el joven Garzón, IU, pudiera sentarse en el Congreso, merecer se lo merece por preparación humanista y científica.

El Senado ofrece la posibilidad de elegir, o no, a tres candidatos. Lo lógico, dado que dicen, y es casi cierto, que dicha Cámara no sirve para nada, sería poner la cruz a tres personas amigas, o sea, tres personas con las que has compartido una copa, un vuelo, dos copas, una cena, una moción de censura o, pongamos por caso, un rato de poesía.

En todo ese marasmo de personajes, presuntos senadores, tengo tres amigos, ellos no sé si lo son de mí, en los que han concurrido algunas de esas características enunciadas anteriormente; ellos son: Paco de la Torre (PP), Pedro Moreno (IU) y Luciano González (PSOE), tres patas que podrían formar un buen trípode político.

No quiere decir que les vote, pero por ahora llevan las de ganar.

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La juez Alaya

2011-11-11T11:39:00.003+01:00

La juez Alaya anda instruyendo el llamado caso de los EREs fraudulentos de la Junta de Andalucía, una especie de bomba con espoleta retardada que puede explosionar en cualquier momento, pongamos por ejemplo en el primer trimestre de 2012, antes, durante o después de la Elecciones Autonómicas de Andalucía. Estallido que, si prueba la culpabilidad de algunos altos cargos de la Junta en ese dar parné a mansalva, puede llevar al traste la política diseñada por el presidente de la Junta de Andalucía, el lúcido Pepe Griñán.

Cuando uno ve los cortes de televisión en que aparece la señora juez, se encuentra ante una belleza serena, una mirada impasible que parece no ver la cantidad de cámaras que la enchufan y un andar firme hacia su puesto de trabajo como si le importase un pimiento todo aquello que a su alrededor ocurre; personalmente me agrada contemplarla, y no creo que eso sea machismo.

Alfonso Guerra, político intachable y prehistórico del socialismo español, amigo de chanzas y comparaciones, culto sin duda alguna, forofo al límite de don Antonio Machado, ha sido y sigue siendo espada cruel de la derecha española, aunque su crueldad se mide por el tinte irónico de sus declaraciones, ironía que es su mejor arma.

Ahora, como el que no quiere la cosa, ha dejado caer que la juez Mercedes Alaya tiene “una relación fuerte personal con el alcalde de Sevilla”, señor Zoido y juez en excedencia, frase que ha hecho intervenir al Consejo General del Poder Judicial que ha dado amparo a la magistrada, por cierto que sin haberlo solicitado, al tiempo que ha amonestado a Alfonso Guerra por la frase citada.

Podemos y debemos preguntarnos: ¿es para tanto la actuación del CGPJ que ha visto las declaraciones de Guerra como vejatorias para la juez por su condición de mujer?

Juzguen y opinen, queridos lectores. Me mojo: mi punto de vista es que si “el canijo” hubiese afirmado que Zoido y Alaya “tienen una relación fuerte ‘profesional’”, la cosa, el caso, no hubiese ido a más, pero al decir ‘personal’ ha podido afirmar, o no, que hay gato encerrado.

Vaya usted a saber.

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El "leproso" Zapatero

2011-11-10T16:34:00.002+01:00

A mí, el presidente Zapatero puede agradarme bastante, poco o nada. Me gustó muchísimo su gesto de retirar las tropas de Irak, aunque pasado el tiempo nunca he llegado a comprender que aquel pacifismo se convirtiera en belicista cuando nos ha metido en el fregado de Afganistán y Libia, a no ser que el toque de retirada fuese por puro afán electoralista.

Todo lo referente a leyes como la prohibición del tabaco, la llamada de Igualdad, los pactos a diestro y siniestro, el estatuto de Catalunya pactado en un despacho con nocturnidad, la abolición porque sí de la Ley de Calidad Educativa sin saber si servía para algo y un sinfín de decretos y normas tuvieron claroscuros discutibles.

Contemplé la atrocidad de permitir el aborto de una adolescente sin permiso de los padres; nunca comprendí su negación de la crisis económica para, años después, meter en el congelador a los indefensos jubilados; y siempre abominé de él por la cantidad de ineptos e ineptas que colocó en el gobierno de la nación española.

Con los tres párrafos anteriores, quiero decir que aplaudí algunas de sus políticas; quedé sorprendido, no gratamente, con otras; y me di totalmente por vencido en la gestión de la crisis económica. Nada le debo; en todo caso, él me debe aunque ya nunca pagará la deuda que contrajo conmigo.

Dicho esto, me sorprende que sus compañeros y compañeras del PSOE no lo nombren, no reivindiquen algunos de sus aciertos y no lo llamen a ningún mitin de campaña, mientras echan mano del millonario Felipe González.

Da la sensación que José Luis Rodríguez Zapatero se ha convertido en un apestado para los Rubalcaba, Chaves, Leire, Bibiana, Trinidad, Blanco, Jáuregui, etc.; perdonen ustedes, más que en un apestado en un pobre hombre enfermo de lepra del que hay que huir para no ser contagiado por dicha enfermedad.

Un servidor, aséptico a toda clase de políticos, no llega a entender, ni por asomo, como todos aquellos y aquellas que tanto le deben abjuren de su nombre, de la política que compartieron con él y de la lealtad al amigo.

Me da pena, no tanto de él, sino de todos los gañanes que se agazaparon bajo el paraguas de su poder.

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Algo de poesía

2011-11-09T17:20:00.002+01:00

Les juro que se muera el vecino del quinto, cosa que no deseo, que no pisaré un acto político de esta campaña, pero también es cierto que por aquello de escribir un artículo diario, con descanso el sábado, creo tener la obligación de introducir el hocico en la piara de la política y dar mi opinión respecto a lo que ahí se cuece.

Pero ayer hice un alto en esa aburrida misión, cogí los bártulos de juglar y en compañía de un gran poeta, Francisco Morales Lomas, viajamos a Puente Genil (Córdoba) para explayarnos en un recital poético y huir por un día de las famosas promesas que predican unos y otros.

Así que llegados al lugar, nos encontramos con unas cincuenta personas dispuestas a escuchar música a través de versos, porque no otra cosa es la poesía sino la música que podemos poner, bien o mal, a nuestros sentimientos.

El inicio de un recital es casi siempre el mismo: agradecer la presencia del paciente público asistente. En los eventos en los que he participado con mi buen amigo Manuel Alcántara, el gran maestro de la palabra escrita siempre empieza con la misma frase: “gracias por vuestra presencia, pues los buenos amigos se ven en las cárceles, hospitales y recitales de poesía.”

Por ello, fue una grata sorpresa, observar a tan nutrido grupo, en su mayoría jóvenes, dispuesto a recibir una buena balacera de versos. Soy de los que pienso que la poesía abarca tres temas esenciales, a saber, el “amor”, con sus variantes como el desamor, el odio, etc.; el “tiempo”, con condimentos como el paraíso perdido de la infancia, la vida, existencia y muerte; y la posible trascendentalidad, donde se puede hacer un cóctel de Dios, del más allá, del agnosticismo y ateísmo. Al fin y al cabo, en esos tres grandes sectores es donde se mece nuestra vida.

Cumplimos, creo, la misión. Hubo conexión entre emisor y receptor. Leímos lo que nos dio la real gana, y les transcribo una décima de mi autoría al misterio del mar. Dice así: “Siento el murmullo llegar/ desde el abismo profundo/ de la inmensidad del mar./ En ese éxtasis, inundo/ mi ser placenteramente./ Todo el mar está presente/ en la caricia del alma:/ silencios, olas, espumas,/ sales, misterios y brumas/ mientras avanza la calma”.

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¿Y de la corrupción?, estúpidos

2011-11-08T13:15:00.003+01:00

Llegó primero Rajoy, tan grande y hermoso el hombre. Tras él apareció Rubalcaba, tan esmirriado y feo el hombre. Unas fotos por aquí y otras por allí. Algunas más. El impecable y aburrido Campos Vidal presentó la cosa. Abrió fuego Mariano, y respondió preguntando a la brava Alfredo.

Y así una y otra vez. La cosa se puso mejor cuando un dulce pampero se posó en un vaso repleto de cubitos de hielo en el que, con parsimonia, escancié una coca cola 0 para hacer el juego a los que desean ser presidente de casi todos los españoles.

Estaba yo esperando que alguno de ellos respondiera a las preguntas que se hacen los tertulianos del Gran Vía, pero ni por asomo. Ellos, los candidatos y sus respectivas cohortes van a lo suyo, y nosotros a los nuestro, o sea, a nada.

Observé con detenimiento que el combate estaba apañado, o sea, que había tongo y que nos estaban dando carnaza para entretener nuestra existencia, beber algo más de la cuenta y pasar un rato sin hablar de fútbol y “el Cuco”.

Ellos, los contendientes, es un decir, seguían erre que erre ganándose el jornal a base de cosas sabidas y otras por saber, pero de buena parte del cogollo del que habla el pueblo, mutis por el foro. Y así seguían y seguían, y yo escuchaba, después oía y pasado un rato pegué una cabezada.

Pensé que podía haberme perdido lo más interesante, fue por ello que llamé por teléfono, pregunté y nada de nada.

Vamos, que ni Gurtel y los trajes de Camps, tampoco de Campeón y la gasolinera de Blanco, menos aún de los Eres, calladitos sobre enchufes, cuñados y primos, y ni pío del doblaje de sueldos.

Los dos tenían mucho que hablar sobre corrupción, pero se nota, se siente que el pacto está presente.

Chorizos, fuera.

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ETA entra en la campaña electoral

2011-11-06T17:13:00.003+01:00

Una de las cosas que el PSOE ha pregonado por activa y pasiva es que todo lo concerniente al terrorismo no debe ser tema electoral o de monopartido. Pues bien, dicha afirmación, ha sido tumbada finiquitada por Felipe González y Alfonso Guerra en el mitin de Dos Hermanas, cuando han atribuido al candidato Rubalcaba y al PSOE que la banda terrorista haya decidido el cese definitivo de la banda armada.

Inconcebible, en los dos “amigos” que peinan casi setenta años de edad, semejante afirmación; pero más en el ex presidente González, el hombre que, presuntamente, no dudó en permitir a Vera, Barrionuevo y otros prohombres del socialismo la creación de una panda de asesinos, los GAL, para acabar con ETA, y que por ello el mismísimo Felipe tuvo que ir a declarar ante un juzgado. Que el hombre que peregrinó a la cárcel de Guadalajara para dejar encerrados entre sus muros a dos de sus subalternos se convierta ahora en el padrino de Alfredo, no deja de ser surrealista; pero no hay que olvidar que Rubalcaba fue portavoz del gobierno socialista de aquellos tiempos y, por tanto, se están mutuamente agradecidos.

Hombre, que venga Guerra tiene un pase, pues es candidato al Congreso por Sevilla y tiene que sacar algo de pecho; pero que el padrino de Rubalcaba sea Felipe González es, por lo menos, una pirueta del químico que le puede salir algo cara.

No debemos olvidar que el gobierno del “pobre” de Felipe, lo de pobre es un decir, dejó a España con un índice de paro superior al 20%, que bajo su califato hubo sabrosos “negocios” como la tajada del Director General de la Guardia Civil, señor Roldán, el caso Juan Guerra, la financiación ilegal del partido a través de Filesa, el reparto entre cuatro o cinco sinvergüenzas de buena parte de los Fondos Reservados del Estado, los pespuntes en la Cruz Roja, BOE, etc.

Que llegue ahora Felipe y se convierta en el avalista principal de Rubalcaba es una agresión a la memoria de los que vivimos aquellos tiempos; pero, no les miento, lo de ponerle la medalla del comunicado de ETA a Alfredo P. Rubalcaba es la desfachatez suprema.

Y dejo de escribir, tomo un valium y, tal vez, mañana siga con el tema o, puede ser, que deje clavado este artículo hasta el final de la campaña. Todo puede ocurrir.

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Mayoría absoluta

2011-11-04T19:58:00.003+01:00

Según todas las encuestas, incluida la del CIS que se publica hoy, el Partido Popular está abocado a obtener una amplia mayoría absoluta. Supongamos que dicha victoria no se produce, y es el Partido Socialista Obrero Español el que se alza con más de 175 escaños.

Sea uno u otro, lo que está meridianamente claro es que este país, España, necesita de alguien que pueda gobernar con comodidad sin que ello quiera decir que excluya o borre de un plumazo a la oposición.

En política, los teóricos afirman que no son buenas las mayorías absolutas; puede ser, pero no llego a creérmelo del todo. En la nación española, debido a sus peculiaridades y al momento de crisis económica, ruina, que padecemos, es necesario un gobierno fuerte y capaz de aglutinar al resto de formaciones políticas; allá las que se autoexcluyan.

En la actual legislatura, hemos padecido una política de pactos que a nada ha conducido; para poder aprobar la ley del aborto, el gobierno de ZP ha pactado con la izquierda del arco parlamentario, y para congelar a los jubilados lo ha hecho con la derecha nacionalista; dejando siempre en el dique seco de la responsabilidad al PP, con la excusa de que el PSOE no podía abjurar de sus principios ideológicos. Y con esa incongruencia, derivada de no haber obtenido una mayoría absoluta, nos vemos donde nos vemos, o sea, en el precipicio de cinco millones de parados y lo que colea.

Se hace necesaria una mayoría absoluta el próximo 20-N, una mayoría integradora y capaz, aunque no sea necesario, de aglutinar a su alrededor a los nacionalismos no excluyentes y al principal partido de la oposición, sea el que sea. Hay, pues, que abjurar de dogmatismos ideológicos y ser pragmáticos a la hora de gobernar, pues como se dijera: “… es la economía, estúpidos”

Ha llegado la hora de llevar al Parlamento lo que se habla en las barras y terrazas de los bares, en el café de media mañana y en la copa del anochecer. Hay que poner freno al vampirismo nacionalista, a diecisiete defensores de pueblos, a las distintas formas de ver la justicia, a los diferentes trámites para ejecutar una misma cosa, al complejo sistema sanitario, a numerosas televisiones públicas que nada aportan, al sistema educativo, a tantas señas de identidad…, en fin, hay que hacer normal la política.

Si lo anterior, y más, no se hace, lo mejor es que nadie obtenga mayoría absoluta y que Dios, si es que existe, reparta suerte.

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El inicio de la campaña electoral

2011-11-03T17:41:00.003+01:00

En pleno otoño, asomado a la terraza viendo caer agua como Dios manda y mientras fumo un pitillo que sabe a gloria, pienso con cierta nostalgia en aquella primera campaña electoral de junio de 1977 en la que participé de forma activa.

Desde entonces ha llovido tela, y muchas de las ilusiones, mías y de otros, han dado un vuelco que no sé si definir a mejor o peor. Salíamos de una dictadura y nos tocó ser una especie de hada que, con su varita mágica, iba a dotar de bienestar y libertad al pueblo soberano.

Cuando el cigarrillo ya está casi consumido, recuerdo aquella primera pegada real de carteles por las calles de Málaga, en la que la cola se desparramaba por el asfalto más que por las paredes. Aquello si fue una auténtica pegada realizada por gente novata en esos menesteres, pero con ganas de hacerlo bien. Me acompañaban o era yo el que acompañaba al actual alcalde de Málaga Francisco de la Torre Prados y los ya fallecidos Ignacio Huelin y Francisco Villodres, que conseguimos actas de diputados y senador (Villodres) por la histórica UCD de Adolfo Suárez.

Sigue en activo el incombustible Paco de la Torre que, además, va en esta nueva algarada de candidato al Senado, y yo, en una pasiva actividad, la de escribir, dando fe de lo que puede ocurrir el próximo día 20 en el parece que todos los vientos soplan a favor del PP de Mariano Rajoy.

Ya ven que para contrarrestar el posible tsunami azulón, dos siglos de edad convergerán en Dos Hermanas (Sevilla) con el trío socialista formado por Felipe González, Alfonso Guerra y Alfredo P. Rubalcaba.

Tal vez un día asista a un mitin de los de ahora, aunque difícil, es probable, pues, al fin y al cabo, el que tuvo, retuvo y guardó algo para la vejez.

Machaco el malboro en el cenicero, y preparo el ordenador para escribir cosas que casi no importan a nadie; pero esta es, por ahora, mi única tarea política, que no es poca cosa.

Termino: la noticia de hoy no es el inicio de la campaña, sino la lluvia.

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Por el voto, a la felicidad

2011-11-02T18:32:00.002+01:00

Estamos en ese espacio de tiempo en que los políticos afilan sus lenguas para ir prometiendo un ramillete de promesas; cuando de aquí a dos telediarios nos metamos de lleno en campaña electoral, nuestros oídos van a escuchar lo imprevisible en mentiras y extraños sortilegios que augurarán tiempos mejores; asoma, pues, un reguero de sonoras carcajadas que conseguirá que nuestra musculatura facial se relaje.

Un servidor ya se ha tronchado de risa ante la promesa lanzada, sin ningún pudor, por don Mariano Rajoy que, en un momento de estupidez sostenida, ha anunciado que si llega a presidir el Gran Sanedrín del Palacete de la Moncloa conseguirá “la felicidad para todos los españoles”; dicho lo cual, descansó.

Uno ha oído, como susurros a los que no prestaba atención, toda clase de mentiras en forma de promesas, pero semejante aberración política nunca había traspasado los huesecillos yunque, martillo y estribo situados en mi cascado oído medio.

Ya ven, ahora resulta que conseguir esa fugacidad que es la felicidad, depende de que votemos al señor Rajoy. La felicidad, oh dioses, ese estado efímero que tan sólo puede lograrse cuando los cables de la lógica y la responsabilidad se cruzan y forman un cortocircuito que da paso a la santa locura, tan sólo puede lograrse si votamos al señor Notario que cuenta con todos mis respetos por llevar la utopía en su programa.

Pues bien, o este hombre no tiene pajolera idea de lo que es la felicidad o rezuma unas cachazas de muy señor mío, ojalá sea lo segundo porque eso de tener cachazas es un buen principio para alcanzar la felicidad, de la que dijo Chaplin: “Sé feliz y sé tú mismo, pero sobre todo sé tú mismo”, que más o menos, fue lo que escribió A. Palacio Valdés: “Para que un hombre sea realmente feliz es menester que esté contento de sí mismo”, de lo que se deduce que ese instantaneidad de ser feliz tan sólo se consigue cuando existe un equilibrio entre lo que se piensa, se dice o escribe, y se actúa con respecto a ello.

Vamos que aún no votando a don Mariano, si se hace por convicción, se puede ser feliz por un breve momento.

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Tener que esperar

2011-10-31T12:01:00.003+01:00

Día de Santos y día de Difuntos. Fechas incrustadas en algunas mentes para que, de una forma u otra, honremos a los muertos, resucitados o no. Tienen fecha de caducidad estas gloriosas o macabras efemérides, sin que ello quiera decir que calabazas y disfraces no sean más terroríficas.

Mi familia es totalmente normal, hasta la fecha y cruzo los dedos, en ese tránsito de dejar de existir y pasar, según el poeta francés Baudelaire, a lo ignoto. Al decir que es normal, me refiero que el primero en dar el paso fue el padre, a continuación la madre, nos dejó el año pasado el hermano mayor y, ahí me tienen ustedes, en primera línea de alcanzar el trofeo.

Los años no hacen que nuestro “corazón” se convierta en piedra, que va; el tiempo lo ablanda y, sin saber por qué, uno se encuentra viendo una buena película y se ve llorando a moco tendido, porgamos por caso esa maravilla de “Los puentes de Madison”.

Hace un par de días gozaba sentado en un taburete del “Gran Vía” con el trasiego de un rico y dulzón pampero, cuando Emilio, un buen hombre y amigo cuya única tarea es cuidar de su madre de noventa y tantos años, se colocó a mi vera y me preguntó: “qué haces, Pepe”. Complacido, le contesté: “esperar”. “Esperar, qué”, inquirió, y mirándolo con amor, susurré: “no sé, esperar”.

Y es que cuando uno ha virado los tres cuartos de siglo, la mayor de las cualidades, o si quieren virtudes, que se puede poner en ejercicio es la de la espera, o sea, estar preparado y, si es posible, lúcido para acoger ese instante en que la belleza de la tranquilidad vuelve a cubrir el rostro del que dejó de ser niño, y saborear un hondo suspiro.

No crean que cuento esto por depresión y aburrimiento, lo hago porque quiero convencerme que ese final que se aventura debe ser vivido en plena consciencia, sabiendo que lo que fue dejó de ser y lo que pueda ser, siempre será un misterio.

Estos días recuerdo mucho a mi hermano Fernando, por ello, esta noche voy a construir con suma delicadeza una pequeña “mariposa” que ilumine mi mesa de despacho.

Cosas de viejo, o sea, de espera incansable.

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Impromptu (y VII)

2011-10-30T11:41:00.002+01:00

XXI

Castrad, si os place,
los estambres y pistilos
que brotaron
durante el invierno de vuestra llegada;
en los labios del pobre
espero el polen de la resurrección.

y XXII

Construid vuestras casas
en la orilla de los palacios,
decretad vuestras normas
con el sílex de lo legal,
huid de la mancha de pecado
que purifica al corazón,
lavad vuestras manos
en la aljofaina de la hipocresía;
yo, mientras tanto,
crearé el nuevo poema del Amor
y los pobres poseerán la Tierra.

----------------------------------------------------------

FINAL del poemario “Impromptu” de José García Pérez,
“Dedicado con el cariño del odio a todos los que
ostentan poder y se complacen en ello.”

Cinco millones de parados

2011-10-29T17:25:00.003+02:00

Uno de cada tres andaluces y uno de cada cuatro ciudadanos del resto de España está en paro. Y todo dios se pregunta ¿y cómo no estalla la sociedad en mil pedazos?

O bien la sociedad es paciencia pura o bien existe una economía sumergida que arregla casi todo; pero el dato es abrumador, y pero aún es que en más de un millón de hogares no trabaja ninguno de sus integrantes.

El ministro Valeriano y el candidato Rubalcaba han cometido la torpeza de culpar a los recortes que el PP ha efectuado en algunas de sus Comunidades del aumento de la ruina; rápidamente los responsables de la EPA han saltado y afirmado que el sector público ha generado más de tres mil puestos de trabajos. Y mutis por el foro.

Tras estos datos, ya nadie duda que el PP se alzará con una oronda victoria electoral el próximo 20 de noviembre. Trágica victoria por lo que supone de cambiar churras por merinas en esa difícil tarea de generar puestos de trabajo con el dinero achantado en la bancada y sin posibilidad, dada la última noticia de Bruselas, alguna de circular aunque sea como la falsa moneda.

Hasta cerca de veinticinco mil millones de euros tendrán que generar los cinco grandes bancos nacionales para que España no se convierta en la mismísima Grecia. Los directores financieros han afirmado que lo conseguirán sin necesidad de la asistencia del sector público, o sea, que subirán las tarjetas, bajarán los intereses de ahorros, subirán los de los préstamos, se cortará la concesión de cualquier crédito que ofrezca una mínima duda…, vamos que los pagaremos nosotros, y punto; claro es que si fuese el sector público (?), nosotros, cómo no, también seríamos los paganinis.

Sin remisión, el PSOE, por torpe y mal gestor, está abocado a sentarse en los bancos de la oposición. Y no porque el personal esté deseoso de votar al PP, exceptuando a los propios, sino porque tan sólo en la posibilidad de un cambio se puede vislumbrar una posible regeneración.

Ya no es necesaria la campaña y tampoco el debate, pues a cada diatriba socialista, el de enfrente nada más tiene que decir: ¿cuántos, cinco millones de parados?

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Tener que ser... andaluz

2011-10-27T19:09:00.002+02:00

“Un día tal vez comprendan que cumplí, como ningún otro, mi deber nato de intérprete de una parte de nuestro siglo; y cuando lo comprendan han de escribir que en mi época fui incomprendido…”, escribe Pessoa.

No soy andaluz, tan sólo soy del útero de mi madre, pero me tocó vivir en Andalucía, lo mismo que pudo ser en Galicia. Ya aquí ejercí de andaluz a tope, y aún hoy quedan rescoldos de aquella forma de sentir esta tierra por encima de cualquier otra, incluida la madre España que, si fuese realmente madre, no querría otra cosa sino que su hija fuese autónoma, independiente, libre.

Instalado en el poder del partido político que gobernaba la nación, lo dejé para amar a la tierra débil que, maltratada y succionada por los pueblos ricos, siempre inclinó la cerviz en busca de la limosna y del gran río, y que, aún hoy, a pesar de que ha cambiado la rama de olivo por el palo de golf, sigue postrada ante sí misma, sus rocíos y timbales.

No nos quieren, pero tampoco nos envidian; somos un ligero suspiro de fiesta y cante, de tronos y pasos, de seseos y ceceos; algo así como un muestrario del vendedor que despliega su bisutería ante la clientela.

En la actualidad, triste época de ventajistas, el dúo que desea establecer sus reales en la capital del Reino busca poseerla para instalarse en el maldito palacete de La Moncloa. Y ella, Andalucía, aunque no se siente seducida por los bárbaros, permite jugar el papel de moneda de cambio, de ramera sumisa a las carantoñas del señorito extraño, de izquierda o derecha, al pezón de la tierra.

Y así asistimos a insultos y falsedades, y unos por aquí y otros por allí tiran de la manta que debe cubrir la fraternidad de los pueblos para dejarnos desnudos ante el frío de la codicia de la fatal posesión.

“…Las naves, los aceros, las adargas./ Cuántas voces y cuánta bizarría/ y una sola palabra. Andalucía”, es el último terceto del gran soneto de Borges a la diversidad andaluza, pero este terceto ya es historia, gloria y pasado de nuestra tierra.

El presente es pura vergüenza.

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Tener que existir

2011-10-26T19:45:00.002+02:00

“Ni sentir es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir: es recordar lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue la vida perdida”, escribe Pessoa.

Se despierta uno del sueño profundo de la noche furtiva y, aunque amanece, sigue siendo noche en el futuro inmediato que amenaza. Es lo que llamo el “siempreigual”, o sea, esa sensación de que las manecillas del reloj, esas que nunca consigo invertir para que el tiempo sea otro, van a seguir ese ritmo lento y pesado del ayer.

Las más de las veces bajo sólo en el ascensor, hecho que prefiero a bajar desacompañado con el acompañamiento de un vecino del que no sé nada de su intimidad, por supuesto, quiero creer, que a él le ocurre exactamente igual con respecto a mi nimiedad.

Cada día, aunque no, pesa más la puerta del bloque y bucear a la izquierda buscando la esquina de calle Peso de la Harina donde el frutero, cerrajero, el pequeño comercio de quincallas y el inmutable chino, siempre frente a un maldito ordenador, esperan la llegada de la clientela con la misma paciencia con la que esperan siempre.

Los observo y me observo, y caigo en la cuenta de que todos, incluido yo, tenemos marchitas las órbitas de nuestros ojos buscando algo más, no sé muy bien qué, pero algo más. A partir de ese instante de reconocerme en el día anterior, intento que el asombro anide por un instante mi ser; pero no lo consigo porque todo se repite al milímetro.

Y de esa simplona forma, voy tirando de mi existencia, a la que algunos estúpidos llaman vida, hasta encontrarme abocado a penetrar el dintel de la taberna, lugar extraño donde la existencia se lleva mejor porque, sencillamente, no se piensa en ella.

Claro es que siempre aparece un redentor que fulmina tu cercano fin “verborreando” sobre la gloriosa eternidad. Lo oigo como los chirridos del viejo ascensor que sube y baja, y pienso que no puede haber nada más tedioso que existir eternamente con todos los seres que he conocido, entre ellos el chino, el quincallero, etc.

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Tener que escribir

2011-10-25T19:51:00.002+02:00

“El mismo escribir ha perdido la dulzura para mí. Se ha trivializado tanto, no sólo el acto de dar expresión a emociones cuanto el de perfeccionar frases que escribo como quien come o bebe, con más o menos atención, pero medio enajenado y desinteresado, medio atento y sin entusiasmo ni fulgor”, escribe Pessoa.

Fue un pulso conmigo mismo el día que decidí, a petición del director del periódico, escribir cuatrocientas palabras que conformaran la visión de una columna periodística. Acaricié con amor las teclas de aquel bendito ordenador y di rienda suelta a lo que pensaba sobre un personaje político de la época. Quedé satisfecho del poner y quitar palabras que dieran vida a la ilusión de la creación.

Pasado el tiempo, y tras ver embadurnado mi pensamiento con la tinta de la rotativa, la ilusión fue otorgando el paso al mero ejercicio de escribir de esto y de aquello, cayendo en la cuenta que lo más fácil era, y sigue siendo, hacerlo sobre política con algún que otro dardo acerado al destinatario del artículo en cuestión. También el amor, aunque el misterio lo cubra con su manto, es tema recurrente en el arte de la escritura; y no digamos la religión con sus contradicciones, amigos y enemigos.

Hasta una estructura amorfa que nunca llega a ser vida, la ciudad, puede convertirse en material apropiado para que el bisturí de la palabra escrita penetre en calles, plazas y regidores para ser destino de unas manos inútiles que recortan los papeles que hacen llegar al mastín señalado por la crítica.

Todo ello ha llegado a aburrirme de tal modo, que sacudo últimamente mi voluntad para no ponerla al servicio de los intereses de ningún reyezuelo de la cosa pública. Y sin embargo algo sacude mi ser, si es que soy, cuando me juego la poca moral que poseo a la hora de componer el pentagrama que apolille la verdad.

Tener que escribir va camino de convertirse en un sacrificio inútil, en una muerte prolongada del siempre igual, en una prudente tarea de estar en activo dentro de mi tediosa inactividad.

Uf, tener que escribir.

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Tener que reír

2011-10-24T17:54:00.003+02:00

“La lluvia caía todavía triste, pero más suave, como en un cansancio universal; no relampagueaba, y apenas, de vez en cuando, con el ruido de ya lejos, un trueno corto gruñía duro, y a veces se interrumpía, cansado también”, escribe Pesooa.

Algo así está ocurriendo esta tardenoche de otoño en que nada invita a reír, a no ser la grotesca visión de uno mismo. El día y su prolongación ha sido un obsequio para la contemplación del goteo incesante que limpia calles y algún que otro árbol habitado por pequeños pájaros que buscan en él su cobijo. Un gris acerado ha cubierto durante toda la jornada a los transeúntes que, paraguas en mano cubriendo bolsas, no han sabido gozar del leve tintineo del jolgorio de la naturaleza.

Tampoco el día nos invita a llorar, pero sí a un melancólico acompañamiento de su estado de ánimo; porque el día quiere romper a ser, mas está prendido con alfileres al bucle de la nostalgia, de dejar pasar el tiempo observando los rizos que la fina lluvia produce.

Soy feliz en esta maravillosa manifestación que habíamos soñado durante meses, tan feliz soy en ella que tiendo a adorarla como el maná deseado. Sin embargo, penetrando la soledad buscada un estruendo ha estallado a mí alrededor. Huyo del lugar. Busco en la calle la perdida placidez, y me encuentro con la triste realidad de la carcajada instalada en los que chapotean con sus pisadas la belleza de los pequeños círculos concéntricos que las gotas conforman en su contacto con el suelo.

Desconozco dónde ir, pero no me preocupa en demasía. Se que antes de finalizar esta mezcolanza de fina lluvia y torpe gente, reiré en el Gran Vía en el contacto con un dulce pampero, pero por qué tener que reír cuando todo mí alrededor conduce a la melancolía.

En la fácil risa que conduce al estruendo de la carcajada, lo más contrario a la sonrisa producida por el deslizar de la llovizna, los seres encuentran su propio opio.

Medito antes de sumergirme en el chirriar de vasos. Ya en el umbral, vuelvo la vista y observo a un diminuto pájaro buscar el abrigo de una rama del árbol.

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Tener que ser

2011-10-23T17:22:00.003+02:00

“Quien quisiera hace un catálogo de monstruos no tendría más que fotografiar con palabras esas cosas que la noche trae a las almas somnolientas que no consiguen dormir”, escribe Pessoa. Y en realidad no existe mayor monstruo que el desvanecimiento de lo que quisimos ser.

El que duerme es el que trabaja, y trabaja el que encofra, el que está enterrado en la mina, el peón de lo que sea, el pezón de la madre. Y no duerme el que piensa en sí mismo. Y piensa en sí mismo el que anda con proyectos que se desvanecen, aunque parezcan conseguirse.

Eso es lo monstruoso, pensar lo que pudimos ser y dejar de serlo por querer ser cada día más, o menos, que también viene a ser lo mismo.

Se ha puesto de moda entre los que se llaman pensadores, que lo importante no es tener, sino ser. Y no existe quien sea. El pueblo llano lo dice al revés, pero en la vuelta del calcetín casi siempre anida la verdad. Se es por lo que se tiene. No me atrevo a pensar que el pueblo esté en lo cierto, ya que muchas teorías “moralizantes” de la actualidad acabarían en el cubo de la basura.

¿Qué quise ser?, todo menos yo mismo. Y así salió el producto: algo cristiano, un poco político, un instante de poesía, ahora hacedor de artículos, husmeador de podredumbres peseteras, denunciador de todo menos de uno, disimulador de incapacidades, medio padre y media madre, y todo girando alrededor del sueño que no llega: el amor, ay, el que nos salva y nos condena, el éxtasis y el infierno, la resurrección y la cruz.

¿Y los otros?, pues igual que un servidor, todos menos el mendigo rico que silba la flauta en las cercanías de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia.

Silba la flauta amigo mendigo y despierta a esta ciudad de su desencanto de no llegar a ser.

Siempre igual.

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Y por qué no estar frustrado

2011-10-21T18:51:00.002+02:00

Aunque la frustración sea algo malo, según algún que otro dúo, me siento frustrado en algunos aspectos de mi vida; para qué darle muchas vueltas, en casi todos: religión, política, sociedad y, muy especialmente, conmigo mismo. No sé si ese estado anímico lleva al denominado popularmente cabreo, pero aunque no fuese verdad tengo que afirmar que me cabreo conmigo mismo porque sabiendo lo que tengo que hacer no lo hago.

Sé que además de compartir lo que siento y pienso -cosa que no hago en realidad- debo “partir con” el pueblo aspectos más cotidianos de la vida real, a saber, dinero, algo de riqueza y la verdad apolillada entre pastillas de alcanfor, pero no lo realizo aún sabiendo que ello me aportaría cierta paz interior.

El derecho a no estar a gusto consigo mismo debería estar recogido en La Constitución Española, sin que ello quiera decir que se abjure de mantener la relación entre lo que se dice y lo que se piensa, basamento del verdadero equilibrio de las personas.

Cuando leo algunas barbaridades que se escriben sobre el estado de frustración, hago la señal de la cruz y digo “aparta de mí estos espíritus pobres” que se conforman con la migaja de subsistir y que no luchan, aunque sea con uno mismo, por tensionar el tránsito de la humanidad a la cuasi divinidad.

Y es que uno, en esa lucha permanente por ser y por descubrir el potencial que lleva en las entrañas, puede ser feliz en la insumisión de no pensar como hace diez, veinte, treinta, cuarenta o más años. Ya lo decía Saulo de Tarso: “cuando yo era niño, pensaba como un niño…”; mas da la casualidad que uno dejó de ser infante, y ya todo es diferente.

Se confunde la personalidad con la tozudez, o sea, con pensar como hace un montón de años; y no es o no debe ser así. El mundo cambia a un ritmo acelerado, la regla de cálculo ya no es un instrumento sagrado de las matemáticas, sino vetusto y anticuado, y si nosotros, creo yo, no nos adaptamos al vértigo del progreso quedamos convertidos en la señora de Lot.

En fin, sin ánimo de polémicas, me encuentro a gusto con un cierto disgusto conmigo mismo Si no lo escribo, reviento.

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Orgullosos de Andalucía

2011-10-20T19:13:00.003+02:00

Creo que la mayoría de ustedes saben que soy “sevillista”, hecho que me lleva la mayoría de las veces a una enorme frustración. Ello me ocurre cuando el Sevilla F.C. juega y pierde con Barça y Madrid, pero se acrecienta de forma intensa cuando es vapuleado por el Betis.

Se dice, y es cierto, que una imagen vale más que mil palabras, si lo sabré yo que he escrito miles de ellas. Recuerdo un partido de fútbol en el estadio Sánchez Pizjuán en que Kanouté, un santo y excelente jugador, metió el balón entre los tres palos, se quitó la camiseta y apareció otra en la que se leía “Palestina”. La imagen dio la vuelta al mundo y aunque al malí le costó la tarjeta amarilla, aquel gesto, visto por millones de persona, valió más que toda la tinta derramada días antes con motivo de algún disparate bélico.

Cuando hace unos días el presidente de la Generalitat, Artur Mas, comentó aquella tontería de que los niños sevillanos hablan en castellano, pero no se les entiende, y a las veinticuatro horas el político Duán i Lleida aseguró que los jornaleros andaluces se gastan en las barras de los bares lo que cobran por el antiguo PER, hubo un vendaval de comunicados del abanico político andaluz que abarcaba desde IU hasta el PP, pasando por el PSOE, PA y UPyD. Todos y todas nos sentimos ofendidos por la andanada catalanista, pero ninguna de esas manifestaciones levantó un ligero sarpullido en la costra del nacionalismo catalán.

Ahora sí, ha bastado que el Sevilla F.C. haya anunciado que el sábado, en su partido contra el Barça, sus jugadores lucirán en sus camisetas la leyenda “Orgullosos de Andalucía” para que las cuadras mediáticas, los periodistas deportivos y algunos políticos afirmen que no hay que confundir las churras con las merinas, quiero decir el fútbol con la política.

Será un placer ver mañana a los Navas, Varas, Kanouté y demás jugadores del Sevilla F.C. con esa leyenda sobre el blanco de sus camisetas, porque habrán conseguido demostrar que se puede y se debe estar orgulloso de la tierra que otros vituperan; aunque pierdan por goleada.

Ahora bien, si ganaran sería la repera.

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La parida

2011-10-19T13:43:00.003+02:00

En los momentos cruciales de la vida política española, o sea, cuando las elecciones generales están a tiro de piedra, Eta y sus acólitos siempre han tenido la sagacidad suficiente para entrar de lleno en el debate político; los comicios del 20-N no iban a ser una excepción, y ahí los tenemos vivitos y coleando para que nos ocupemos de ellos y no nos preocupemos de la manduca.

El pueblo que no es tonto, nunca lo ha sido, parece no caerá esta vez en la trampa y, aunque apuesta por la derrota de los del hacha y la serpiente, tiene sus cincos sentidos puestos en el pan nuestro de cada día y que no nos falte.

No se sabe quién, pero todo hace suponer que son varios, ha montado una “parida” en San Sebastián para parir un panfleto infumable en el que se pide un alto el fuego en el “conflicto armado” que el Estado español mantiene con la banda terrorista etarra y viceversa.

Para lograr semejante blasfemia escrita, han aterrizado por estos lares unos “mediadores internacionales” de alta enjundia que saben vivir del cuento; destacan entre ellos el ex secretario general de la ONU Kofi Annan, el dirigente del Sim Féin Guerry Adams, una noruega, un irlandés y algún listillo más que se ha apuntado al Nobel de la Paz.

No será un servidor el que se introduzca en la poblada selva de saber si la “parida” ha nacido porquesí, o sea, sin que nadie se responsabilice de su parto o si bien el aborto se debe al impulso de organismos oficiales o extra oficiales, me da exactamente igual

Ocurre que en este mundo de mierda todos nos movemos por la pasta, es por ello que lo único que me interesa del asunto es saber quién ha puesto las bolsas de los denarios que estos “mediadores” han trincado, porque no dude usted que han cobrado por dar la cara.

Tan seguro estoy de ello que, ya ven, en el 5º punto del “magnífico” comunicado que han entregado a babor y estribor, se lee: “estamos dispuestos a organizar un comité de seguimiento de estas recomendaciones”

Que me apunten, por favor.

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Málaga, José Blanco y "la lorce"

2011-10-17T20:02:00.002+02:00

El PSOE de Málaga ha traído al ministro de Fomento, José Blanco, para que les insufle energía. Tras haber realizado, según Pepiño, como creyente que es un largo examen de conciencia y no tener motivo para arrepentirse de nada, vamos un santo, ha desenfundado y largado una balacera de mucho cuidado a los hombres y mujeres de Elías Bendodo, el todopresidente malacitano y, probablemente, futuro alcalde de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia.

Me encontraba por el lugar con mi acreditación de prensa y la verdad es, dicha sea de paso, que se le notaba una pizca de nerviosismo que, tras el sonoro aplauso de los fieles de Heredia y Conejo, fue adquiriendo tintes de paz interior.

Se sabe que JB se trabuca a veces a la hora de transmitir; así, por ejemplo, confundió la “cadena perpetua revisable”, que parece va a llevar el PP como promesa electoral, con la “pena de muerte”, error que más tarde fue subsanado por uno de sus asesores; imperdonable fue confundir el bellísimo Valle del Guadalhorce, conocido también por el del Azahar, con “la lorce” y uno, que es un rabioso buceador de google, pinchó en el nuevo espabilaburros semejante palabreja y, sorprendido, comprobó que existe Lorce y que es una empresa multiservicios con sede en La Coruña y que toca sectores comerciales, financieros, mercantiles y de riesgo; lo que no significa nada, pero es curioso el lapsus.

Entre la metralla soltada, afirmó, refiriéndose, al PP que más vale una guerra que un colegio público, olvidando el buen gallego que este POSE, belicista al máximo, nos ha colocado en refriegas como las de Afganistán y la misteriosa de Libia, no menciono por pudor lo de Rota.

No deseo que este sencillo “copo” pueda tomarse como una mofa al santo Blanco, pero me parece infantil que propusiera un debate en los Montes de Málaga entre Celia y Trinidad por aquello de los dineros nuestros que el Gobierno ha fundido en la autopista.

Y me pregunto yo: ¿por qué no debaten en la cola del Inem?

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No fui capaz

2011-10-16T13:37:00.002+02:00

Cuando son tres cuartos de siglos los que uno lleva sobre sus espaldas todo se ve de forma diferente. Al tiempo que pasan los años, vuelan, dicen, las ilusiones por construir un mundo mejor, más habitable y más justo. Las fuerzas decaen, aunque la utopía permanezca intacta, y se observa con agrado todo intento encaminado a instalar la auténtica solidaridad en una sociedad que se enroca en sí misma.

Ni siquiera se puede mirar hacia atrás, porque el lamentable estado de las cervicales impide hacer un buen giro de 180º que posibilite analizar en qué se ha contribuido, a nivel personal, para que el barco en que navegamos esté a punto de irse a pique.

Existen personas que el transcurrir de sus vidas lo han realizado de forma cómoda sobre una ancha plataforma, mientras otros, por el contrario, han paseado siempre en el filo de la navaja, o sea, al borde del abismo. Estos últimos han vivido a tope, en permanente tensión, en actitud y aptitud de servicio, pero sin lanzarse al precipicio de la aventura.

Pudieron ser, pero nunca fueron; pudieron escandalizar, pero siguieron sumisos a las normas; pudieron dar el paso definitivo, pero siempre esperaron la mano de alguien para un camino sin meta definida. Sus vidas están repletas de excusas, de “pero”, y sabedores que estaban llamados a más, se quedaron en personas “normales” que no dicen nada a nadie. La indecisión, la palabrería, la lógica, la seguridad y una mal entendida responsabilidad abortaron un nuevo ser.

El título de este “copo” es el primer verso de un pequeño poema de amor titulado “Negaciones”, en la que una de sus estrofas comienza de esta manera: “No fui capaz, a secas, sin tapujos./ Tuve miedo de mí, de ti, de todo/ y sin embargo te amo./ ¿No me crees?/ Si me vieras llorar/ cuando apago la luz y se enciende tu sombra./ No me crees,/ y sin embargo te amo.”

Pues esa ficción amorosa es trasladable a cualquier aspecto de la vida social que me haya tocado vivir. Nunca llegué al fondo, al salto y al real compromiso social.

Sencillamente, no fui capaz. Ahora, tan sólo me queda la palabra.

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Impromptu (VI)

2011-10-15T23:42:00.003+02:00

XV

Dormid extenuados
tras la batalla que asesinó a la verdad;
el sueño de mis ojos despiertos
taladra vuestras intenciones.

XVI

Enmascarad vuestra sed de revancha
con las rosas que besan cuerpos crucificados;
yo perfumo el campo de la guerra
con el corazón de lo sencillo

XVII

Presiento vuestra cascada de risas
por las espaldas
de quienes siempre soportaron
el peso de vuestro poder;
la frágil arena de las dunas
desliza sus milenios por mis sienes.

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Del poemario “Impromptu” de José García Pérez,
“Dedicado con el cariño del odio a todos los que
ostentan poder y se complacen en ello.”

El caso ETA

2011-10-14T17:23:00.002+02:00

La banda terrorista ETA se está convirtiendo en un instrumento electoral. Sus integrantes, asesinos, pueden pasar a ser posibilidad, más o menos remota, que otorgue algunos puntos al PSOE, así lo creen, en las próximas Elecciones Generales del 20-N.

No hay día o noche que no se publique algo que tienda a hacer ver a los electores que sus miembros van camino de la paz, y que ello se debe al buen hacer de las Fuerzas de Seguridad, al tacto del gobierno socialista y, de rebote, al tiempo en que el Alfredo P. Rubalcaba estuvo al frente del Ministerio de Interior; pues puede ser, pero también puede serlo que en primer lugar el pueblo de España, muy concretamente los familiares de las víctimas que nunca se han tomado la justicia o venganza por sus manos, todos los gobiernos de la nación y los sufridos cuerpos policiales han sido, a lo largo de los años, piezas claves en el actual debilitamiento de los del hacha y la serpiente.

El próximo lunes, a iniciativa de ETA y de la izquierda abertzale, se celebrará en San Sebastián una conferencia internacional para verificar que esta vez, la llamada paz va en serio. Si no lo remedia nadie, a ella acudirá el PSOE bajo la máscara de Partido Socialista de Euskadi; esta nueva concurrencia de observadores internacionales, representantes de asesinos, cómplices de los mismos, peneuvistas que no quieren quedarse atrás y socialistas vascos que no saben qué hacer, puede convertirse en una nueva pantomima de las muchas que ya han tenido lugar en el transcurrir de los años.

No es que uno sea más duro que el Alcoyano, entre otras cosas porque el Alcoyano ya no lo es, pero no me agrada lo más mínimo el nombre “proceso de PAZ” cuando nos estamos refiriendo a unos asesinos que han quebrado la vida de inocentes de forma traidora, indiscriminada y cobarde; por ello, lo suyo es RENDICIÓN sin nada a cambio, entrega de las armas que posean y cumplimiento de las penas.

Pero sea cual sea el resultado de esta nueva algarada etarra, tengo por seguro que su resultado no influirá para nada en los posibles votantes del 20-N que, por cierto, no se fían de añagazas como éstas.

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