martes, 31 de mayo de 2011

El gazpacho está salvado


Cuando iniciamos el mes de junio y el calor, a la espera de que lleguen “las calores”, ha sentado sus reales entre nosotros, podemos y debemos afirmar que el gazpacho, producto culinario netamente andaluz, está a salvo, pues ¿qué sería de nosotros con un fresco gazpacho condimentado sin pepinos? Aunque a un servidor de ustedes, seamos sinceros entre nosotros, hay dos alimentos que se me “repiten”, o sea, de difícil digestión: el pepino y la piel del pimiento, sin ella, sin la piel, el pimiento es uno de mis platos preferidos, más si son pequeñitos y asados con normalidad.

Aunque parece que el daño ya está hecho y la economía hortícola andaluza, especialmente en Almería y algo menos en Málaga, ha perdido una millonada de euros en unos días, por la ligereza con que la señora Prüfer-Storcks, alemana de profesión, o sea, teutona hasta la médula, se ha pasado tres pueblos y ha corrido más que Contador al achacar al pepino andaluz ser el portador de la bacteria “E. coli”, una grandísima hija de puta, aunque pequeña en tamaño, que se ha llevado por delante a cerca de veinte personas y heridas a más de mil.

Pues bien, los sanitarios alemanes han analizado tres pepinos españoles y en dos de ellos no han encontrado ni rastro del “bichito” en cuestión, en el tercero sí se ha detectado una cepa de “E. coli”, pero no es de la variedad letal que ha causado la desgracia.

A Rosa Aguilar, la responsable del pomposo Ministerio de Medio Ambiente, Medio Rural y Marino, por fin la hemos visto trabajar. Ha cogido los bártulos y se ha largado para Bruselas a recaudar unos millones de euros que alivien a los siempre malhumorados agricultores, aunque esta vez con razón. Parece ser que lo prometido no es lo suficiente para evitar la catástrofe económica, por lo que los responsables de las cooperativas agrícolas exigen que Zapatero tome cartas en el asunto; no sé, pero yo, por si las moscas, hago cruces con los dedos pulgar e índice.

Es una ironía, y como tal desearía que la tomaran, pero creo que el gazpacho está a salvo porque nuestra ministra de Sanidad, Leire Pajín, no ha dicho esta boca es mía.

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lunes, 30 de mayo de 2011

La mirilla de Beatriz Herrera


Ya saben, mientras se desayuna se lee la prensa; pero para no pasar malos ratos que puedan indigestar el corto de café y el pitufo con aceite, al que algunas veces, las menos por aquello de la crisis, lo adorno con pequeñas lonchas de jamón.

Así pues, para que no se me atragante, leo lo que escribe el maestro Alcántara y, tras meditar algo lo leído en busca del bucle poético, me zampo, en un santiamén, “La mirilla de Beatriz Herrera”, a la que no tengo el gusto o disgusto de conocer.

Cada día, y mira que van días, nos ofrece una especie de crónica social, cerrada y con sus suculentas negritas, para que los malagueños, y los afincados en esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, sepamos algo de lo que ocurre en segmentos desconocidos de este perímetro urbano y de sus tribus correspondientes.

No es que diga nada profundo, pero me informa, labor esencial de aquellos que ejercen la labor periodística. Ella, Beatriz, no se mete en temas de fondo, sino que con cinco o seis fotos y su pluma ágil nos va narrando en plan sencillo lo que acontece.

A mis años, y tal vez porque me haya refugiado en los alrededores del Café Bar “Gran Vía”, tras abandonar en buena parte los pasacalles del Centro Histórico y arrabales culturales, me encanta leer su artículo, pero especialmente, para qué engañar, los nombres y apellidos que aparecen en negritas, atractivo suculento para que los honorables ciudadanos y ciudadanas citados por Beatriz se acerquen al kiosco de turno y compren un ejemplar, tal vez dos, para regocijo de los dueños del decano de la prensa malagueña.

Y lo que son las cosas, he aquí que me preocupo porque cada vez conozco a menos personas y personajes que habitan nuestro hermoso patio de vecinos. Y me pongo a pensar desde este rincón perchelero: ¿no será que me he vuelto demasiado taciturno y solitario?

Pero tal diatriba dura lo que tardo en pedir un pampero dulzón. Y así un día y otro y otro más. Muy bien Beatriz, desconocida amiga que me presentas, sin grandes titulares, el latido de esta ciudad.

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domingo, 29 de mayo de 2011

La ministra Carme Chacón


Málaga, esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, se ha engalanado en el día de hoy, ayer para usted, con lo mejor de su clima y un cielo azul que habrá sido envidia para los que no viven por estos pagos. Hoy, ayer, o sea, todo un mundo lleno de historia, se ha rendido homenaje a la bandera y a los caídos por Dios, la Patria, el Rey, el Burka, la ONU, Bush, Obama, los accidentes y alguna que otra lapa hija de puta adherida a los bajos de los carros de combate desplegados por Afganistán.

Por el Paseo del Parque, según tele al canto, se encontraban los amantes de desfiles, gorras, gritos y fusiles. Y, además, del Rey, el Príncipe, sus respectivas costillas, nuestro Alcalde electo más contento que unas pascuas porque todo se desarrollaba casi en el portal de su casa. La sufrida ministra de Defensa Carme Chacón, víctima propiciatoria de una de las mayores conjuras políticas españolas del momento, paseaba su marchita silueta derrotada entre cornetas, tambores, legionarios, regulares, marinos, guardias civiles y algún que otro paracaidista que se habrá asombrado de la belleza de la bahía de Málaga.

La política, la malvada política de todos los días, está reñida con la poesía, y sin embargo ambos conceptos se nutren de la palabra. Ocurre que a veces concurren en un momento dado. La semana pasada ocurrió así cuando Carme Chacón convocaba a los medios de comunicación para, como quien lanza un bello soneto perfectamente acentuado, volcar en la opinión pública su voluntad, agazapada por órdenes de más alta jerarquía, de no presentarse al proceso de primarias.

En su breve y poético parlamento, nos dejó un sabor agridulce. Agrio porque lo que vomitaba parecía no obedecer a su deseo legítimo de ser pieza esencial en el engranaje de las primarias socialista, pero dulce, muy dulce, porque transmitía, en forma de poesía, todo un caudal de fantasías y promesas capaces de despertar a la ciudadanía del tedio político que le abruma.

A Carme Chacón le pega más una promesa con ojeras a que un militar de alta graduación le diga ¡a sus órdenes!

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sábado, 28 de mayo de 2011

De Rubalcaba a Rubalkaba


El PSOE de Zapatero ha dado por finalizada su crisis. Atrás, a mucha distancia, quedan el 22-M, Carme Chacón, Paxti López y tenues voces socialistas que criticaban la gestión del presidente del Gobierno de España, entre ellas, el ejército derrotado de alcaldes y presidentes de Comunidades Autónomas.

A pocas horas de la final de la gran Champion entre Barça y Manchester, el PSOE se ha enrocado alrededor de Alfredo Pérez Rubalcaba y desea afrontar el futuro de la nación con los rescoldos del pasado. Difícil misión, pero en política todo es posible; en fútbol también, y por ello el eterno ministro socialista se ha apuntado hoy, escribo antes de que Messi salte al rectángulo británico, a fans del Barça.

No percibo en mi fuero interno nada a favor del que fuese Ministro de Educación con Felipe y nos metiera el embolado de una ley de Educación que todos vomitan, tampoco, porque es el mismo, con el que ejerciera de Ministro de la Presidencia y portavoz del Gobierno con González en tiempos de los GAL; realmente que fuese portavoz parlamentario con Zapatero y, por tanto, defensor de todas las leyes y tijeras del de León, aunque nacido en Valladolid, no despierta grandes simpatías en mi pellejera, menos aún el que ayudase, como Vicepresidente 1º, a que ZP recortase derechos de jubilados, sueldos de funcionarios, aquellos cuatrocientos euros de antaño y el cheque biberón para los que practicasen el coito a pelo; pido perdón por ser un bellaco.

El hecho de que el Rubalcaba de antiguo, años de Felipe, se haya convertido en el Rubalkaba de hoy y de Bildu, me hace pensar que este hombre, inaccesible al desaliento, es capaz de poner una vela a Dios y otra al Demonio, cargarse a la Chacón, hacer que Patxi se trague sus propias palabras y, por tanto, capaz de engañar a diestro y siniestro y ganar las próximas elecciones.

A su favor, me reconforta, al tiempo que me entristece, que el PSOE tenga que echar mano de un sexagenario; me reconforta porque uno es septuagenario, y me entristece por no tener el PSOE un cuarentón en condiciones.

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jueves, 26 de mayo de 2011

De juglar, con Manuel Alcántara


Desde que empezaron los juglares, allá por el año 1.200, a decir y cantar la poesía, ésta fue adquiriendo un sello muy popular y las gentes se arremolinaban en plazas y tabernas para saber de los cantares y andanzas de la Corte dicha de una forma muy peculiar.

Esto es lo que pretende el Ciclo Literario “… de poesía con Unicaja”, acercar la poesía y al poeta a los ciudadanos para que estos puedan palpar y escuchar a los autores y su obra. Debe ser una poesía sencilla -la sencillez no está exenta de profundidad- y “redonda” que se “cuele” por el oído del público y sea entendible, o sea, que tras un recital el personal se lleve aprehendida la silueta de la poesía y conozca algo la sensibilidad del “juglar” que ido a echar un buen rato con él.

Pues bien con Manuel Alcántara, todo un pozo donde saborear la vida, que no otra cosa es la gran sabiduría, he hecho de juglar durante estos dos últimos días en Mijas y Estepona. Comprenderá ustedes que ha sido todo un lujo.

Una auténtica gozada contemplar al público cuando el maestro Alcántara achicaba la faena con unas soleares y fandangos. Y es que cuanto más corto, por tanto más preciso, sea el poema, el espectador tiene que estar más atento a lo que el juglar le transmite, pues basta con que una sílaba se cruce con un carraspeo inoportuno para que el bucle del mensaje lírico no recorra con musicalidad el camino del milagro.

Y después, tras el mano a mano, la copa junto a la sonrisa de un buen yantar y el contar las mil anécdotas de unas vidas cercanas al desplome, hacen que uno se olvide por unas horas de los análisis políticos y de los mil disfraces que tapan el rostro anónimo de nuestra sociedad.

Y se brinda, pues claro que se brinda por la felicidad a la que uno y usted tenemos derecho.

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miércoles, 25 de mayo de 2011

¿Más censura que la del pueblo?


Siempre en política se han dicho y hecho tonterías de todo tipo y calibre. Las hay como la protagonizada por el que fuese ministro de Sanidad por UCD, Jesús Sancho Rof, que cuando el gran problemón que supuso la ingestión de aceite adulterado, llamado aceite de colza, salió a la 1 y única que existía, diciendo que no había que preocuparse de nada porque el aceite citado llevaba un microorganismo, “una especie de bichito”, dijo, que se cogía, se tiraba al suelo y de un pisotón se acababa con él.

El secretario provincial del PSOE de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, Miguel Angel Heredia, ayer mismo sin ir más lejos, ante la derrota sufrida por su partido en estos pagos, dijo con gran solemnidad: “lo más fácil es dimitir”. Y se quedó tan pancho, cuando él bien sabe que en España no dimite ni el secretario local de Alpandeire, sea del partido que sea.

Así las cosas, y siendo variadísimos los lugares a focalizar por cualquier analista político, habría que situarse en Córdoba para caer en la cuenta de cómo el pueblo, afilando el cuchillo del voto, castiga con ejemplaridad a aquellos y aquellas que le traicionaron. Es el caso de la entonces emblema, santo y seña del comunismo Rosa Aguilar que, con su marcha al PSOE para ser consejera de la Junta y en la actualidad ministra del Gobierno central, habrá contemplado como sus antiguos votantes, “bellacos” donde los haya, han conseguido que IU baje de once a cuatro concejales.

Pues bien, ahí andan los dos partidos mayoritarios erre que erre diciéndose el uno al otro y viceversa que si tienen pirreles los del PP preseneten una moción de censura, al tiempo que la bancada de la gaviota solicitan del frágil Zapatero que dé un paso adelante y se someta a una cuestión de confianza.

Vamos, que a pesar del zurriagazo que el pueblo le dado al PSOE donde más duele, ay, el personal político sigue sin enterarse y Zapatero, al igual que el malagueño Heredia, se resiste a dejar por las buenas el trono desde el que administra nuestra ruina.

Dios nos coja confesados.

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martes, 24 de mayo de 2011

Francisco de la Torre, alcalde y abuelo


De todas las imágenes publicadas con motivo de la noche electoral sobre los distintos candidatos a la alcaldía de Málaga, me quedo con una foto en la que se ve al actual y futuro regidor de esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, besando a uno de sus nietos en la frente mientras lo sostiene en volandas.

Debe ser porque uno también es abuelo y porque entre toda la galería de fotos que poseo, conservo dos, en las que alzo a mis nietas Carmen y Elena dándole un beso a cada una de ellas, que para mí son las mejores.

Ser abuelo, si se ejerce y las neuronas andan en buen estado, es un privilegio del que se puede obtener buen provecho. Si a ello, se le añade el ser alcalde, que es una responsabilidad pública, la suma de ambos hechos debe provocar un estado de felicidad difícil, muy difícil de igualar.

De la Torre, Paco, ha sabido ganarse la confianza de los malagueños y malagueñas que habitan este perímetro urbano localizado entre montes y mares, almendros y boquerones, luz y poesía, y, por ello, hay que darle la enhorabuena y pedirle que agote con facilidad y felicidad los cuatros años de mandato democrático que la ciudadanía le ha otorgado.

Exceptuando alguna cosa sin importancia para el conjunto de ciudadanos, creo que Francisco de la Torre, aparte de la ola azul que nos cubre, se ha merecido este nuevo bautismo democrático. Le debo a él muchos detalles, el más importante de todos fue el de cambiar radicalmente mi vida por una decisión de confianza que tomó hacia mi persona hace más de una treintena de años.

Sabe él muy bien que nunca olvidaré aquella decisión, y como creo que me conoce, también sabe que seré crítico si no cumple con la confianza que el pueblo malagueño ha depositado en él.

Enhorabuena y a ejercer con pulcritud como abuelo y alcalde.

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lunes, 23 de mayo de 2011

Las gaviotas aterrizan en España


Yo creo que ha ganado el PP las elecciones municipales y autonómicas, ¿o no? También ha ganado BILDU, última presunta herencia de Zapatero, en buena parte del País Vasco, especialmente en Guipúzcoa. El mundo va cambiando poco a poco, la margen izquierda del río Nervión, antaño roja, ha cambiado su color. Los trajes de Camps importan a los valencianos muchísimo menos que los ERES andaluces. Córdoba dejó de ser el califato político de IU y hasta Sandokán, esto es la repera, les ha ganado. Ay mi Rosa Aguilar, cuánto daño le has hecho a los tuyos. Y Sevilla con su Giralda, emblemática ciudad medio socialista y medio andalucista -no olvidar que el PSA estuvo ocho años con su vara de mando-ha enterrado para siempre la blanca y verde, y una gaviota bajo fondo azul ha planeado su vuelo y, desde su mayoría absoluta, divisa a la ciudad que se basta a sí misma. Hasta Jaén, feudo del emigrante Gaspar Zarrías, ha caído en el talego popular. Y así, pueblo a pueblo, podríamos seguir hablar de vuelo de gaviotas y del languidecer de capullos.

Aquí en Málaga, en esta ciudad, y provincia, que todo lo acoge y todo lo silencia, Elías Bendodo, próximo Presidente de la Diputación de Málaga, el hombre que tragaba churros al tiempo que se cepillaba la colección de poesía “Ancha del Carmen” para que Miguel Briones no quedara mal, ha realizado una campaña electoral de puta madre en la que se ha pasado por la piedra a su adversario geoestratégico Miguel Angel Heredia que, como Zapatero, no va a mover un dedo o la pilila por dimitir de su nefasto cargo de la manita de su amigo Conejo, el baranda informativo del PSOE-Ay Dios mío.

Y a Rosa (Rosario) Torres, los de la omnipresente gaviota la han enviado al infierno silencioso de la oposición en Antequera, pero no hay que olvidar que es la Presidenta del PSOE, o sea, que tampoco dimitirá. Y así hasta llegar a Zapatero, pero de este señor trataremos pasado mañana, porque mañana, Dios mediante, hablaremos de otro señor: Francisco de la Torre Prados.

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sábado, 21 de mayo de 2011

Y acto 15º: Reflexionemos, amor


Mira amor, los políticos nos dicen que reflexionemos hoy. Con este trajín al que has estado expuesta durante quince días, tengo difuminado tu rostro con sus ojos verdes, porque eran verdes ¿no?, el aroma de tu cuerpo ha desaparecido de mi entorno y tan sólo olfateo promesas y mentiras, o es lo mismo; el sutil verbo amar no lo hemos conjugado durante esta maldita quincena y tengo necesidad de ti, ¿o también hoy vas a estar ocupada organizando el día de las elecciones?

Quieren, amor mío, que reflexione sobre qué papeleta tengo que elegir para que alguien guíe mis pasos cívicos; pero yo, amor, no deseo que nadie me sirva de guía, odio las prohibiciones y los consejos. Yo te he elegido a ti, tan sólo te quiero ti, solamente deseo que destruyamos las prohibiciones que la sociedad nos quiere imponer a ti y a mí, a los dos en uno.

Si hay que reflexionar, explícame cómo hacerlo al borde de la cama y con la persiana adornando una mediana penumbra donde nuestras siluetas, tiernamente abrazadas, reflejen sombras de luz. Llevo quince días apagando la luz de mi mesilla de noche y encendiendo tu sombra en la noche de mi soledad. Y ahora, cuando creía que toda esa maldita caravana de hipocresía había finalizado, me llamas, amor, para decirme que no puedes venir a esta cueva de ilusiones, porque tienes que ayudar a otros a reflexionar sobre su opción política.

Cómo decirte, sin que te sonrojes, que me importa un bledo la voluntad de los otros y los papeles que mañana estarán apilados en mesas electorales. Me importas tú, amor; el resto, o sea, los objetos, las urnas y los ideales los odio; tan sólo salvo al amor en ti conmigo, conjugando verbos de pasión, acurrucado como niño en tus pechos, sembrando semillas de vida por todo tu cuerpo, viviendo la divina locura de saber que te amo y me amas; el resto, a la papelera.

Somos tú y yo los que tenemos que salvarnos en el gozo de la incomprensión de los demás.

Te espero. Sé que llegarás, mientras tanto reflexiono en la espera de cómo será nuestro primer beso.

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jueves, 19 de mayo de 2011

Acto 14º: El lenguaje de las urnas


Mañana callarán los políticos y hablarán las urnas, o sea, el pueblo o una parte de él. El lenguaje de las urnas es distinto al de los candidatos, no existen gritos y promesas, sino silencio. Un silencio estremecedor de la papeleta en blanco y negro, un juicio a una labor, un hervidero de esperanza. Si algo es la democracia, ese algo es la urna.

Cuando el 22-M, a las 20:00 horas, comience a cantarse y contarse el mitin del pueblo, un escalofrío recorrerá el interior del cuerpo político; porque el político no las tiene todas consigo. Ni cuando las encuestas, premonición del pueblo, anuncian una mayoría absoluta o una derrota catastrófica. El político ama a las urnas, pero tiembla ante ellas. “No hay amor sin temblor”, dijo el poeta. A más pueblo, mayor verdad. Por ello es importante que el ciudadano acuda a votar.

Terminadas las grandes o pequeñas fiestas de cierre de campaña, nosotros, el pueblo, celebraremos el gran festejo de la democracia: el poder convertirnos en jueces de los que ostentan o desean ostentar el poder. El próximo domingo, valga la expresión, el poderío se aposenta en nuestra pequeña tienda de campaña, en la lona extendida de la libertad y su secreto, a saber: la urna.

No cabe, pues, ninguna excusa o grave lamento, no cabe decir que el pueblo, o parte de él, se ha equivocado. El pueblo, representado en las urnas, viene a significar la línea de fuerza histórica que determina los cambios en la sociedad. La urna es la revolución silenciosa.

Unos y otros, también los de Democracia Real Ya, han querido, legítimamente, ganar nuestras voluntades. Su tiempo ha pasado; se ha diluido en caravanas, pegatinas, concentraciones, debates y algún insulto.

Ahora es nuestro tiempo. Nos convoca la oquedad de la urna, su vacío. Tenemos que penetrarla. Debe ser el mitin más multitudinario. A mayor número de votos, mayor credibilidad democrática.

La urna, vacía o repleta de votos, es la fiesta de la democracia.

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miércoles, 18 de mayo de 2011

Acto 13º: Los partidos políticos


Afirma la Constitución en su artículo 6º: “Los partidos políticos expresan el pluralismo político, concurren a la formación y manifestación de la voluntad popular y son instrumento fundamental para la participación política. Su creación y el ejercicio de su actividad son libres dentro del respeto a la Constitución y a la ley. Su estructura y funcionamientos deberán ser democráticos.”

Y no dudo, cómo dudar, que realmente los múltiples partidos políticos, o sea, las distintas ideologías, forman un puzzle en el que cada ciudadano puede y debe encontrar la representación de lo que piensa. Así, desde los partidos conocidos por todos, a saber: PSOE, PP, IU (PCE), UPyD, los nacionalismos gallegos, canarios, catalanes y vascos, cada uno de ellos desde una cierta moderación hasta un fuerte extremismo, más los colectivos residuales y nostálgicos de izquierdas y derechas extremas, están representados, en forma de papeletas, en las múltiples opciones que se presentan al ciudadano para ejercer su derecho al voto. Ahora bien, el fulanito de tal es totalmente libre para elegir la candidatura que estime oportuna, votar en blanco o, simplemente, no ejercer su derecho al voto.

Ocurre sin embargo que los partidos políticos en sí mismo, o sea, en su interior, son auténticas dictaduras tras las celebraciones de sus respectivos congresos, la aprobación de sus estatutos y la elección de sus “sanedrines” correspondientes; a partir de la constitución de esos elementos, el ciudadano poco tiene que hacer, por no decir nada.

Esa es la realidad, guste o no. Lo de las listas abiertas es un camelo en el que pocos creen, aunque vociferen a su favor. Un ejemplo: cuando se vota la composición del Senado se puede poner la crucecita al lado del nombre que se desee, pero el 99% de los votantes prestan su voluntad a los candidatos de un determinado partido político.

La cosa, o sea, el 22-M, es así de cruda. A no ser que uno sea un ser celestial, usted se va encontrar con un puñado de papeletas. De ese montón de papeles, usted, si va a votar, elige uno de ellos; y tras el recuento, acepta el resultado.

Esas son las reglas de este juego. No hay otras o están por inventar.

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martes, 17 de mayo de 2011

Acto 12º: Democracia Real Ya


Estar jubilado tiene una gran compensación si uno está en sus cabales, a saber, la cantidad de tiempo para, en las medidas de las posibilidades de cada quisque, ir aprendiendo algunas cosillas que con el trastorno del trabajo no pudo conseguir.

Llevo algún tiempo metido en las redes sociales, esencialmente Facebook, lo que me proporciona una cantidad ingente de amistades virtuales que, a falta de amigos reales, me viene como anillo al dedo y, quien sabe, si la virtualidad podría acabar en realidad, lo que vendría suponer un auténtico milagro.

Pues bien, algunos amigos y amigas virtuales, me invitaron hace unos días a la manifestación o concentración que la plataforma “Democracia Real Ya” iba a realizar, y realizó, el pasado domingo en las inmediaciones de la Casa del Pueblo malagueño, denominada Ayuntamiento. Que nadie crea que los que me invitaron eran unos antisistemas, parados y demonios; no, que va, eran personas normales, muchos de ellos con sus puestos de trabajo y su problemática particular y familiar, pero con ganas de cambiar el actual sistema político.

Un servidor, que ha formado parte, tal vez mínima, en la creación de ese sistema no está ya para reivindicaciones de ese tipo, pero tal vez mi curiosidad o no sé qué logró que asomara mis narices ante esa sagrada forma de manifestar pacíficamente un cabreo de envergadura. Y lo pasé bien, pero que muy bien.

“Democracia Real Ya” ha sido, lo bueno es que siga siendo, una variable extraña en esta plácida campaña electoral donde tirios y troyanos andan solicitando, como si no pasara nada con cerca de los cinco millones de parados, que el ciudadano esté sonriente al tiempo que deposita una papeleta de voto en la urna.

Ojo al hecho, el más importante que se ha producido durante esta casi finiquitada campaña de decir naderías y mentiras, las mismas que se dijeron el primer día. DRY puede convertirse en una bola de nieve que aumente de tamaño de tal forma que a los políticos de turno les duela la chorla.

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lunes, 16 de mayo de 2011

Acto 11º: La indigna muerte del Andalucismo oficial


En los últimos estertores de esta legislatura, el Gobierno de España está preparando el anteproyecto de Ley “Muerte digna” que, lógicamente y por tratarse de un tema tan peliagudo, tendrá palmas y pitos.

Asistimos en estos días, ya los últimos gracias a Dios, a los también últimos estertores de esta campaña electoral, y uno, que tiene algo de romántico, asiste con desolación a firmar el acta de defunción del Andalucismo oficial, o sea, el que ostentaba el PSA, y más tarde el PA, utopía en la que estuve militando durante un buen rato de mi existencia. Y digo “andalucismo oficial”, porque no dudo que existe “andalucismo” en pequeños colectivos y, hasta me atrevería a asegurar, que en buena parte de los electores de otros partidos políticos.

Aquí no cabe decir aquello de “que entre todos lo mataron y el solo se murió”, sino que el solito, el PA y sus cuadros dirigentes, entre los que si lo desean me pueden apuntar, han depositado todos los ideales de una Andalucía Libre en la escombrera de lo no deseable.

PP y PSOE, como buitres insaciables en su afán de sumar votos, han acudido a las últimas ruinas municipalistas del PA y han picoteado sin piedad y con promesas los bastiones de Ronda, Benamargosa, Benamocarra, etc., incorporando a sus filas los últimos rescoldos de aquellos que creyeron, durante un tiempo, en las entrañas de “ser andaluz”.

En esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, Málaga, el posible loco político que quede de aquel Andalucismo que parecía se iba a comer al vampirismo nacionalista del Norte, el posible loco, decía, se va a encontrar con la triste sorpresa que la papeleta de “la mano abierta” no estará en las mesas y cabinas electorales, sino que camuflada en una de ellas, cuyas siglas silencio adrede, hay algunos nombres de militantes del PA.

No ha gozado el PA de una muerte digna. Ni siquiera podemos decir que ha muerto con las botas puestas frente a sus adversarios. Lo más triste es que al PA se lo ha llevado por delante una guerra civil interna, donde los líderes de los dos bandos tenían el mismo nombre: Caín.

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domingo, 15 de mayo de 2011

Acto 10º: Zapatero sería el culpable


Hoy la prensa viene saturada de encuestas sobre los resultados de las elecciones del próximo día 22. Unas más apocalípticas que otras, pero todas coinciden en el posible batacazo del partido que hoy gobierna en España a nivel central, en un buen grupo de Comunidades Autónomas y en numerosas capitales de la piel de toro.

Zapatero sostiene que “aún queda partido” por jugar, pero el tiempo, en especial el suyo político, va languideciendo y acabará en 2012; y es que el mismo anunció su muerte; y el otro tiempo, el de la campaña, se puede afirmar que ha finiquitado sin posibilidad de prórroga. La cosa, pues, la tiene cruda.

No deben temer los alcaldes socialistas de pequeñas localidades que el “tsunami antizapatero” les arrolle y haga pagar a justos por pecadores. En los pueblos pequeños y medianitos, si el partido, en especial el Alcalde, no se ha equivocado gravemente en su gestión, tiene todas las papeletas para volver a salir elegido; de manera, que tranquilos todos aquellos y aquellas que han sudado la camiseta con vergüenza y pundonor.

El problema para alcaldes socialistas se agrava en la medida que la villa donde tiene vara y mando es una “señora” capital donde los ciudadanos casi llegan a formar una sociedad anónima; esta sociedad no conoce, no ha estrechado los “dátiles” de su regidor o no se tomado un bendito pampero con su regidor. Esa SA no sabe en demasía la labor de su alcalde o alcaldesa y mide más su voto por la falta de crédito, la subida de hipotecas, el aumento de parados y la escalada de mentiras del gran gobernante: el señor Presidente.

Y es a él, en un elevado tanto por ciento, por pérdida de confianza y sentirse burlado durante un largo tiempo al que castigan con una silenciosa abstención o un sonoro cambio de voto.

Si los sondeos de hoy se hacen realidad y el PSOE entra en la UCI, tal como parece ser, nada más que hay un culpable: Zapatero.

No le den más vueltas al asunto.

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sábado, 14 de mayo de 2011

Acto 9º: Pepe Sarria, un verso libre


Tengo la suficiente ruina de edad para poder haber sido el padre del poeta Pepe Sarria, pero la relación ha quedado en una buena y fecunda amistad; amistad que no se basa en echar alguna que otra tarambana al filo de la madrugada, pues es hombre de buenas costumbres; tampoco el cimiento de esta correspondencia en el ser amigos está adornada por algún pampero perdido en Puerta Oscura, pues es abstemio; ni siquiera en haber echado un pitillo con el, para qué hablar de un buen canuto, porque este buen hombre que es Pepe tan sólo saber prender el fuego de la verdadera amistad.

Recuerdo, como si fuese ayer, la primera vez que hizo acto de presencia por la tertulia que algunos malditos y malditas poetas celebrábamos en las bodegas “El Pimpi”, hace ya la friolera de más de veinte años. Lo he visto crecer en dos dimensiones diferentes: la de poeta y la de hombre social, esta última, como la de tantos otros ciudadanos, está basada en su concepción humanista que proviene de un cristianismo bien fundamentado y que le ha llevado a meterse en algún que otro “jaleo” de organizaciones gubernamentales en ayuda de chavales desheredados; que Dios, ese impenetrable Misterio, lo bendiga.

Sus poemas son suaves como las arenas del mar, el dulzor de los dátiles, la esbeltez de las palmeras y el deslizante vuelo de la blanca gaviota. Su lírica es versicular, con cierta semejanza a los Salmos de David y sin la brusquedad de ningún acantilado que deje su poema en el vacío.

Sin embargo, él, Pepe Sarria, se ha metido de lleno en el acantilado de la política y en el pueblo donde reside, ese lugar donde el azahar se adelgaza y que tiene por nombre Alahurín de la Torre, va de número 2 en una candidatura de nombre Electores que compite, nada más y nada menos, con los hombres y mujeres de los poderosos Zapatero, Rajoy y Cayo Lara, entre otros.

No sé si soy creíble, seguro que más bien poco, pero si yo viviese por entre esas callejuelas vecinales con aromas de azahar no dudaría en depositar en la urna correspondiente una papeleta con su nombre, sería tanto como introducir un “verso libre” entre tantos votos disciplinados.

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viernes, 13 de mayo de 2011

Acto 8º: Las Diputaciones


Nos dicen que las Elecciones del 22-M son municipales y autonómicas. Y es cierto, pero no lo es menos que también está en juego el gobierno de las Diputaciones provinciales, esos entes anacrónicos que, fuera de contexto en la actualidad, se convierten en auténticos aparatos de organización de los partidos políticos y en un ejército electoral en los pequeños municipios, donde sobrinos, primos, tíos, cuñados, hijos, suegros, vecinos y pequeños comerciantes viven a expensas de ellas.

Y sin embargo, nadie habla de las Diputaciones, entes que nacen de una votación indirecta en los partidos judiciales y que nada tiene que ver con que se obtenga o no mayoría absoluta en una determinada provincia.

Ustedes me perdonarán por ser algo localista, pero claro lo que conozco, aunque ella no me conozca, es Málaga y su provincia, provincia formada por el Valle del Guadalhorce, Costa del Col, Serranía de Ronda, Axarquía y los campos de Antequera.

Pues bien, la gran batalla política de Málaga no se encuentra en la capital que, según parece y sondeos lo atestiguan, volverá a ser feudo del Partido Popular con Francisco de la Torre como Alcalde, sino que “la balacera”, valga la expresión, se encuentra en saber si el PP logrará ascender a la Presidencia de la Diputación. Y como se trata de una ascensión peliaguda, nadie mejor entre ellos que Elías Bendodo, parodiando al profeta Elías que fue arrebatado, según el Antiguo Testamento, al mismísimo cielo, que no otra cosa es ejercer de Presidente de la Diputación, sino estar en la gloria.

No es fácil, aunque sí posible. Y no es fácil, porque no depende de que, como decía, en la totalidad de la provincia se obtenga mayoría absoluta, sino de un baile de votos indirectos por los concejales electos.

La “santa” guerra, pues, se traslada a la Costa del Sol, Antequera y Axarquía, y por esos sagrados lugares los escombros andalucistas, enganchados hoy a los partidos mayoritarios, tienen mucho que decir.

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Acto 7º: La Guerra Civil Española


Nací en enero de 1936; soy, pues, republicano de nacimiento. A los seis meses de edad, andaba un servidor mamando en uno de los pezones de mi madre, cuando algunos mandos militares se alzaron en armas contra la II República y durante tres años los españoles estuvieron matándose entre ellos; o sea, para entendernos, que contaba el nene tres años de edad cuando se implantó en España una dictadura que vino a durar unos cuarenta años; vamos, para que quede claro, que estaba muy próximo a cumplir cuatro décadas de existencia cuando los ciudadanos, con la muerte del dictador como bandera, unos con ganas y otros con menos, nos metimos de cabeza en esto de la democracia, por tanto de las elecciones. Y en ello andamos desde hace más de treinta años; algunos, me encuentro entre ellos, de forma activa y otros, los más, viéndolas de venir para dejarlas pasar.

Tengo, pues, la friolera de tres cuartos de siglo de existencia, y en medio de tanto existir y unos cuantos años de vida a tope, y sea de una forma u otra, mis oídos han sido taladrados por las historias de aquellos tres fatales años de Guerra Civil. Y lo que es peor, la diñaré oyendo la misma cantinela.

Sepan ustedes, aunque seguro que lo saben, que fui Diputado a Cortes por UCD allá por 1977. Y volví a repetir. Pues bien, desde aquellos años el único “programa electoral” que todos los partidos predicaban en alta voz, con voz baja o en silencio, eran los muertos que habían sembrado las tierras de España, bien por parte de los llamados rojos o de los autollamados nacionales.

Y claro, así no hay forma alguna de entenderse. Según sigo oyendo, casi todo el mundo tiene un familiar en una fosa común o mataron a un hombre de pueblo por ir a misa los domingos y fiestas de guardar. Los hay que desean juzgar a los muertos, porque vivo y coleando muy pocos quedan que tuviesen mayoría de edad en aquellos años de terror.

La Guerra Civil, por desgracia para mis nietas, y para las suyas, sigue siendo un arma electoral hasta en el último pueblo de España.

Y me dan ganas de llorar.

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miércoles, 11 de mayo de 2011

Acto 6º: Los recortes


Dice una sevillana que “el amor es un viento que igual viene y se va”, y es por ello que continúa el cante para rematar: “si me enamoro alguna día, me desenamoraré, me desenamoraré, para tener la alegría de enamorarme otra vez”.

Algo parecido le pasa al dinero, que igual viene y se va, y más en estos tiempos de crisis, donde la tijera se ha convertido en un instrumento de uso común para recorta donde convenga a la Europa de los mercaderes. Y ello a pesar de que nuestro presidente Zapatero, sastre mayor del Reino de España, me tilde de “bellaco” si mantengo, y así lo hago, que se ha dedicado a recortar a retazos ciertos logros del llamado “estado de bienestar”.

El mantiene que no ha usado la tijera, y él sí que miente como un bellaco al decir semejante falacia. Otra cosa es que no haya más remedio que hacerlo y más cojones que obedecer a los ovarios de la Merkel.

El personal se acostumbra a lo bueno, y cuando la alacena de Hacienda estaba colmada de billetes se inventó Zapatero lo del cheque-bebé o polvo-bebé, ya saben, por un chavalín o chavalina el Gobierno endosaba 2.500 euros a los progenitores, daba igual que estos fueran parados, funcionarios o banqueros de postín; ea, a repartir injustamente, y así ocurrió que los del Opus Dei se pusieron las botas. Y ahora, trinca las tijeras y recorta por igual al parado que al banquero. Si lo de la congelación de nosotros los jubilados no es un recorte que venga Dios y lo vea. Y así podríamos seguir rejuntando trozos de justicia desparramados por los suelos y encontrarnos con casi cinco millones de parados.

¿Tiene esto que ver con las elecciones del 22-M? Tal vez no, tal vez sí. No lo sé. Lo que sí parece es que existe un cierto deseo en dar un sopapo, quizás a destiempo, a alguien ajeno al tema, pero para que repercuta en la carota de ZP.

Pura intuición.

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martes, 10 de mayo de 2011

Acro 5º: Los vídeos


La mentira forma parte oficial de las campañas electorales. Siempre, y en forma de promesas, se ha mentido durante los quince días que dura esa batalla entre contendientes de los diferentes partidos; pero antiguamente, o sea, en mis tiempos, se conseguía de forma más resultona. Quiero decir que se aplicaba un cierto ingenio, podíamos llamarle también imaginación, y mediante la dialéctica, esa arma política hoy en desuso, se intentaba demostrar, y a veces se conseguía, que de la imaginación a la realidad tan sólo existían un par de saltos.

Con esta matraca de mis artículos electorales, intento hacer llegar a ustedes las artimañas y realidades de las que se valen los partidos políticos para intentar convencer al elector. Uno, aunque no lo desee termina en lo local; que es lo que realmente conoce.

El vídeo, la imagen, se ha convertido en una peligrosa arma electoral. Por aquí, en esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, mi muy querida y “odiada” Málaga, las Juventudes Socialistas han colgado un vídeo en el que se afirma, pero no se ve, que el actual alcalde Francisco de la Torre, más o menos amigo hasta que un tal Briones, Delegado Municipal de Cultura, le puso en el siempre lío de tener que optar entre la verdad y la disciplina de partido, lleva cuarenta años sin bajarse de un coche oficial.

Tal noticia, filtrada con mala uva, es una falacia como un pino que la candidata socialista María Gámez debía haber prohibido. Como diría el hoy deseado por todos Adolfo Suárez, a cuyo proyecto político estuvimos vinculados De la Torre y un servidor de ustedes, “puedo prometer y prometo” o puedo afirmar y afirmo que desde el año 1975 hasta 1995, o sea, veinte años, “aunque hay quien mantiene que veinte años no es nada”, anduvo en taxi, en autobús o pasito a pasito, hasta que en 1995, como independiente en las listas del PP, que comandaba Celia Villalobos, obtuvo acta de concejal y le fue asignado un “cacharro” de poca monta.

Tras dos mayorías absolutas le fue entregada la vara de mandos de la ciudad y un coche oficial, digamos que ganados en buena lid y a pulso. Las mentiras no valen. Seamos serios, Mándelo a paseo, o sea, a pie, ganándoles el pulso electoral, pero no con falsos y tópicos eslóganes.

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lunes, 9 de mayo de 2011

Acto 4º: Los independientes


Cuando se aproximan unas elecciones, esencialmente municipales, brotan como hongos, ciudadanos que se agrupan para “defender” a sus vecinos del gran botín que los partidos de corte clásico desean hacer con su localidad. No son gente de mala fe, sino seres que en realidad creen que pueden aportar un grano de arena, al tiempo que de vergüenza, para hacer más habitable el lugar donde les ha tocado vivir.

Parto de la base que no existe nadie independiente, y si alguien opina lo contrario que dé un paso adelante y me lo demuestre. Todos dependemos de todos, a no ser que te retires cual puro anacoreta a lo alto de una montaña sin llevar contigo nada de por medio; y aún así comprenderás que depende de muchísimas cosas y alguna que otra persona.

Las asociaciones o agrupaciones que podrían llamarse independientes, y que a veces terminan formado partidos políticos, proliferan más en localidades pequeñas y de tipo medio donde, digámoslo sin herir a nadie, los pueblos son una gran corralón en el que todos se conocen demasiado bien y no es necesaria mucha publicidad para introducir la cabeza en el Consistorio e iniciar la redención del pueblo.

En España, aunque el fenómeno no es extrapolable a otros lugares del suelo patrio, podríamos considerar a Jesús Gil como “padre y madre” del fenómeno que se entiende por “ser independiente” en la vida política, aunque se sabe de la extraordinaria dependencia que tenía de don dinero.

En las elecciones del 22-M, por motivaciones distintas, tal vez por el temible “venenillo político”, Alvarez Cascos, con su Foro por Asturias pueda dar un sorpresón electoral por tierras de Covadonga.

Sin embargo, otras listas que se presentan con raras siglas en la provincia de Málaga me da la impresión que se van dar un fuerte batacazo, aunque algunas lleven “versos sueltos” en sus componentes, y es que la política aunque se puedan recitar poemas de Benedetti o Alberti no es poesía.

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domingo, 8 de mayo de 2011

Acto 3ª: Las encuestas


Las encuestas electorales son ese artilugio realizado por expertos para intentar “clavar” los resultados antes de que estos se produzcan, Nunca he tenido la suerte de ser requerido por ningún preguntón.

Dejando a un lado la que realiza el Centro de Investigaciones Sociales (CIS), arma disimulada del gobierno de turno, el resto son realizadas por prensa y radio que las cocinan y precocinan mirando de reojo el gustillo político de sus lectores, y las hay que son solicitadas por los propios partidos políticos a determinadas empresas y que, por tanto, mantienen también un cierto sesgo de favor hacia aquellos que las acoquinan, o sea, que las pagan.

Estos son los sondeos oficiales, pero también se encuentran, y son muy ajustados en sus vaticinios, los que se realizan en las barras de bares y en los ascensores de los grandes bloques de vecinos, lugar éste, en que tan sólo se habla del tiempo y las putadas que hace la clase política.

Aunque es cierto, y por ello es un topicazo, que la mejor encuesta realizada es la que resulta de sumar las papeletas acumuladas en el interior de las urnas, no lo es menos, y no debemos engañarnos y engañar, que el aire que se respira en los distintos ambientes que visitamos es determinante de cara a lo que pueda ocurrir ese fatídico 22-mayo que se aproxima a marchas aceleradas.

Pues bien ese extraño magma formado por lo que dice el CIS, publica la prensa, se respira en los ascensores y se discute en la barra de los camaradas que bebemos porque sí y por hablar, nos vaticinan una victoria del PP como consecuencia de un castigo a ZP del PSOE que, aunque ha intentado hacernos creer, con su próxima salida del Gobierno que él ya se ha castigado, pues buena parte del personal cree que con su retirada no tiene bastante.

Pero no va a correr la sangre en demasía, o sea, el PP va a volver a ganar en las localidades donde gobierna, a no ser que alcalde haya demostrado ser un ceporro; al PSOE le va a ocurrir lo mismos; y será en localidades grandes y capitales de provincia donde el castigo se pueda convertir en venganza,

Otra cosa son las Comunidades Autónomas, pero es para el acto de mañana.

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sábado, 7 de mayo de 2011

Acto 2º: La guitarra


Javier de Molina, Juan Prieto y el hermano del primero, José Manuel, conforman el trípode sobre el que descansa el periódico digital Diariolatorre. Celebraban el 5º Aniversario desde que flotaron ese buque que navega los mares de Internet y con el que han obtenido “carta de ciudadanía” contra vientos y mareas de crisis.

Ayer tuvieron la feliz idea de celebrar dicha efeméride de una forma más íntima que en otras ocasiones. Cometieron la “torpeza” de preparar unas copas de vino, jarras de cerveza, alguna que otra gamba, calamares, buena carne troceada y otras derivaciones culinaria alrededor del grupo de columnistas que de forma desinteresada colabora opinando sobre lo humano y lo divino, y también lo político, que no es humano ni divino.

Tan extraña reunión tuvo lugar en la villa donde el aroma del azahar, proveniente del Valle del Guadalhorce, se adelgaza en su ya cercano encuentro con la mar; villa conocida por Alhaurín de la Torre, pero que, si el personal político de cualquier lugar, tuviera una pizca de inteligencia, hubiese organizado un acto de parecidas circunstancias que, por cierto, viví hasta altas horas de la madrugada.

Y lo digo, porque allí, alrededor de la amistad y el compañerismo, había políticos (columnistas) de todas las leches: a saber, populares, socialistas, andalucistas, anarcos, independientes y algún disimulado de IU; pues bien, ante tal auditorio, cuando el dios Baco escancia vino, cerveza, champán y qüisqui, existe la posibilidad de una fuerte explosión dialéctica, pero si suena una guitarra y se canta, siempre sin llegar al “Asturias patria querida”, se aparcan las posibles diferencias ideológicas y brota la felicidad del instante, que no es otra cosa que dejarse llevar por un buen himno de Andalucía, una lánguida canción de Carlos Cano, por la rimada ironía de Joaquín Sabina, el grito reivindicativo de Víctor Jara o por el tango ese que afirma que “veinte años no es nada” cuando la amistad, que no es otra cosa que el amor, se convierte en el principal protagonista de la velada.

Si eso ocurriera en plena campaña electoral, otro gallo cantaría.

viernes, 6 de mayo de 2011

Acto 1º: "Bildu"


Esto de la institucionalidad de la Justicia tiene visos de convertirse en un rollo macabeo. Muy especialmente cuando se habla de miembros progresistas y conservadores a la hora de dictar una sentencia, como últimamente ha ocurrido con la legalización o ilegalización del combinado abertzale denominado Bildu, ese conglomerado formado por distintas asociaciones, partidos y plataformas de corte abertzale y tufo batasuno que, por fin, se presenta en estas elecciones municipales en Euskadi y Navarra.

No existe mayor tontería que pronunciar esa tópica frase de “yo acato tal sentencia”, y a renglón seguido decir “aunque no la comparta”. Y digo que es una tontería porque da lo mismo que la acate o no, y mejor callarse en eso de compartirla o no.

Por aquí abajo, me refiero al sur de España, se han hecho muchas “porras” sobre el dictamen último de la posible ilegalización o no de “Bildu”, hasta más de una cena, con espetos de por medio, nos hemos jugado por estos pagos. No les engaño, voy a terminar por aborrecer los espetos, porque era de los que apostaba de que al final Otegi y los suyos, disfrazados o no, se saldrían con la suya. Y es que si recuerdan, ya pasó hace cuatro años con ANV y demás.

Lo que me fastidia, por no decir me jode, es que la balanza de la Justicia, tan lustrosa ella, tenga un fiel tan desnivelado que, según que Tribunal, el platillo de la “verdad” caiga según las pompas, vanidades y epítetos de los componentes de los distintos tribunales.

Y así ha ocurrido que el Tribunal Supremo le haya hecho un corte de mangas a “Bildu”, para a continuación el Tribunal Constitucional lo haya acogido en su santo seno. Pues bien, uno de los dos Tribunales es un incompetente administrador de la legalidad y, por lo tanto, debe difuminarse de inmediato, más en tiempos de recortes.

No ha comenzado nada bien este estreno de las elecciones del 22-M.

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jueves, 5 de mayo de 2011

Arriba el telón


Los que hemos vivido alguna que otra campaña electoral, sabemos lo que significa el primer día de cualquiera ella. Todo tiene que estar preparado. Nada se puede dejar a la improvisación. Hay que saber el ejército con el que se cuenta, en especial: interventores y apoderados. Aprender a arropar al candidato o candidata. Tener aprendido de memoria el catálogo de promesas que, por cierto, aquí en Málaga, la ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, pueden ser muy bien las mismas de hace cuatro, ocho o doce años, por ejemplo: el plan de saneamiento integral de la Costa del Sol, solución al gueto de Los Asperones o de los Baños del Carmen, rehabilitación del Barrio de la Trinidad o, entre otras, preocupación máxima por la cultura.

La prensa, mercados y mercadillos son armas esenciales, creen los asesores de imagen, para ganar la batalla electoral. Y junto a ello, que los candidatos y candidatas hagan el ridículo hasta el máximo, ya saben, baile con jubilados, besitos a niños y niñas, reparto de claveles, llaveros y mecheros, hacerse ver por calle Larios y barriadas, sonreír aunque duela alguna que otra muela, mostrarse amable, discreto, parlanchín o parlanchina.

Y el debate, ese pugilato entre los candidatos y candidatas más importantes del lugar. Debate sin rubor alguno, donde todo vale, desde la puya a la ironía, pasando por la vulgaridad. Un debate milimetrado donde, para quedar bien delante del virtual espectador, que casi no existe, hay que pasar por la sala de maquillajes y llevar en el disco duro las cuatro frases que, como buenos directos, tambaleen al contrario.

Qué lejos, verdad Paco, de aquel junio de 1977, cuando desde Larios, 5 salimos a la calle, cola en ristre y con el cartel de Adolfo Suárez, para embadurnar cualquier pared que nos ofreciera un resquicio de espacio, después de que la tropa comandada por Tomás y Leopoldo hubiesen colocado la hoz y el martillo por todas partes.

Qué tiempos de magia e ilusión. No sé, tengo la sensación de que ahora todo es distinto; seguro que es a causa de los años.

miércoles, 4 de mayo de 2011

"No le reconozco: señor Presidente"


El principio de la réplica que Gaspar Llamazares ha dado a Zapatero sobre la felicitación o enhorabuena que el presidente del Gobierno ha trasladado a Obama sobre la ejecución, asesinato o como quiera denominarse, de Osama bin Laden, ha sido “no le reconozco”.
No es mala cosa que la izquierda real, y más cuando las elecciones municipales y autonómicas van a comenzar mañana con el mito de la pegada de carteles y una gran mayoría de la ciudadanía española, intuyo, está de acuerdo con el ajusticiamiento, no es mala cosa, decía, que la izquierda real se desmarque de la oficialidad de otra izquierda, que no lo es, y que aplaude, bien sonoramente o bien con su silencio, la venganza o el “ojo por ojo y diente por diente” tan distante de la legalidad de la justicia.
No es legal matar a alguien desarmado por muy mala persona que sea; no es legal introducir un comando en un país soberano, Pakistán, sin previo conocimiento de sus autoridades; no es legal asesinar a todo aquel que, se mueva o no, sea hombre, mujer o niño, por el hecho de estar junto al jefe de la organización terrorista Al-Qaeda; y ni siquiera es legal destrozar el macabro cerebro que planificó la destrucción de las Torres Gemelas y la muerte de más de tres mil personas.
Así, a secas, no es legal, aunque la orden la haya dado el Comandante en Jefe del más poderoso de los Ejércitos de este planeta. Al menos, no lo es en lo que yo entiendo por justicia y no por venganza. Y en esa legalidad que intento defender: “yo me reconozco”, aunque este escrito pueda servir de escándalo a algunos lectores.
Al fin y al cabo, la justicia y la legalidad, la moralidad y la dignidad, la verdad y la santidad, cuando son aplicadas en sus justas acepciones son materia de “escándalo”, entendiendo éste, el escándalo, como campana que repica en todos aquellos que practican la venganza.

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martes, 3 de mayo de 2011

El papel


Desde la madrugada del lunes he tenido tan variados sentimientos que algo me tiene que haber ocurrido. ¿Qué ha sucedido?, no lo sé, no me importa. Tan sólo lo he sentido. Ya es bastante, pero lo que haya sido ha venido del exterior y ha roto mi poco equilibrio y escasa serenidad.

Es por eso, y no por otra cosa, que he venido a este papel a reflejar algo y, de paso, a reflejarme en él. Y es que los papeles son como la propia vida, o sea, tienen que ser escritos, impregnados de vida; pues siendo blancos, metáfora de la pureza, son sólo papeles que nada dicen, como nada dicen los hombres y mujeres puros y puras.

Un papel es un objeto al que se prostituye, igual que los seres se prostituyen por un halago. Llega un magistrado y escribe en él, en el papel, una sentencia de muerte; un poeta, un poema; un usurero, un frío y calculador tanto por ciento; llego yo y plasmo en él, en éste de hoy, trazos de palabras sin significado aparente.

Durante esa madrugada, pude irme a la calle a que la lluvia borrase mi subjetivo malestar; pude ir a la calle Don Ricardo y echar una rato con los mendigos que no saben lo que les espera; pude tomar una copa y otra y otra más hasta embriagar mis sentimientos; pude coger un libro y adentrarme en el olvido de la existencia; pude hacer eso y lo otro y más cosas, pero no quise.

Por ello he venido hasta aquí: al filo del papel en blanco y en esta arista, donde se conjugan sinceridad e intimidad, dar paso a mí mismo.

Soy consciente de que no he creado nada, pero este papel ya no es un papel cualquiera, sino un trozo de mí, o sea, un milagro.

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Cazado y ejecutado


Pues era anoche cuando yo quería escribir sobre lo que hoy todos escriben: su ejecución por las tropas de élite que acostumbramos a ver en las películas con esas vestimentas verdosas, armas sofisticadas y luces que penetran la oscuridad. Era ayer decía, pero no pudo ser a causa de unas alubias con butifarra que introduje en mi cuerpo en compañía de buenos amigos y algún que güisqui aguado que mantuviera en alcohol los males y los malos que me acosan.

Bueno, pues sí, ha pasado al fondo de los mares, dicen, por temor a que se construyera un mausoleo en el que poder adorarle los suyos. Y ha sido en el mismísimo Pakistán, en una especie de palacete, donde uno de los suyos, según puede deducirse por la pulcritud con que los soldados de película han llegado hasta el mismísimo tuétano, ha soltado la sin hueso y ha cobrado un buen pastón por el chivatazo.

Una guerra la de Afganistán que, digo yo, ya no tiene sentido alguno, porque el que tenía era cepillárselo por matón y abusón, y mira lo que son las cosas, tal vez siga por la conversión del talibán y la desaparición del burka.

En realidad este hombre cazado y ejecutado, cuyo nombre no deseo escribir, fue un producto del imperio occidental para expulsar a los rusos de país donde el opio crece a punta de pala, pero pasado un tiempo y una vez que los soviéticos se retiraron a sus cuarteles de invierno, el hombre, se dijo a sí mismo: ea, soy el dueño del opio, desciendo del profeta y voy a joder a todo el mundo.

Y el muy miserable comenzó con los que lo habían encumbrado, y allí en NY fue el llanto y crujir de dientes.

Ahora que el nº 1 ha sido liquidado hay que seguir buscando al 2, al 3 y así hasta llegar al número infinito, que por cierto no existe como guarismo. Tal vez estén por aquí cerca. Cualquiera sabe.

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lunes, 2 de mayo de 2011

¡¡¡Los sindicatos!!!


Hoy, por ayer, los sindicatos han salido a la calle a “celebrar” el 1º de Mayo o Fiesta del Trabajo, aunque la cosa de currar, seamos sinceros, no está para efemérides, celebraciones y paseos con banderolas al hombro; pero bueno, agradezcamos el saber que los sindicatos, especialmente CCOO y UGT, existen, tienen buenos dividendos y subvenciones, y una plantilla que no decrece ante esta plaga de desempleados.

Dicho lo anterior, la plana mayor, a saber, los hombres y mujeres de Cándido y Toxo, con ellos al frente, se han dado un garbeo por el Reino de Valencia, dicen que para consolidar el Estado Autonómico; comprenderán ustedes que más que un cuento es una auténtica tomadura de pelo que no hay un dios que se crea.

Estos chicos y chicas conforman, hoy por hoy, un disciplinado ejército a las órdenes del Gobierno y la CEOE, institución está última que en un buen maridaje con los sindicatos de clase, los rojos, je-je-je, también se alimenta de los impuestos que abonamos buena parte de la españolada.

Queda claro que la posible solución al tiranismo del rabioso capitalismo que nos invade, no se encuentra en los que portan las coloridas banderolas que han ido a “festejar” los trajes de Francisco Camps, desde luego que tampoco en el que lidera una lista con un montón de imputados vestidos como nadie.

¿En quién entonces?, creo que solamente en el pueblo, aunque como el pueblo lleva camino de convertirse en masa amorfa y deforme, descabezada y descojonada, habrá que esperar a que un día, los trabajadores que están en paro y los que trabajan para medio pagar una hipoteca, caigan en la cuenta que son más que los vampiros que viven de ellos, los vampiros que succionan, además de la pasta, su dignidad.

Cuando descubran esa terrible verdad será el llanto y crujir de dientes, y desarbolados los ejércitos de subvencionados a nuestra costa, la justicia desplegará su lona y acampará entre nosotros.

Y venceremos.

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domingo, 1 de mayo de 2011

El poema del domingo


……………………../

Y si decimos: “vida”,
te lo digo a ti en mí,
tras tu rostro,
más adentro.
Cuando tu aliento exhala la palabra,
se extiende amorosa,
apacigua mi ser
y llega el bienestar
que se asienta en la calma de la espera,
se dilata el espacio,
se hace vida tu voz
y declina la luz.

Un “mundo” por construir,
un mundo con palabras de los dos,
más allá de este tiempo,
de estos dioses,
de este infierno que abrasa nuestras voces.
Un mundo como el mar que se recrea,
de niños siempre en juego.
Vendimia del amor.
Infinitud sagrada que sin ritos
adora a un mismo Dios.

¿Y si esto fuese un sueño?
¿Y si tú no vinieses
del adiós que nos dimos?,
y quedaras ya siempre tan lejana
que no supiera amarte
¡Qué mundo tan oscuro y tan de día!
Vagando por un beso que no llega,
como orillas sin olas que la abracen.

FINAL DEL POEMARIO “INACABADA AUSENCIA”