viernes, 30 de diciembre de 2011

Cotillón a dúo


Toda esta mandanga de tiempo que los sabios han dado en llamar año, va a doblar esta noche la esquina para zambullirse en un nuevo invento de temporalidad. Se nos va la vida entre uvas y cotillones. Y lo celebramos. Así somos para gozo de nosotros mismos. No hay quien de más por menos.

Hace años, más de medio siglo, era el padre, el que puesto en pie, anunciaba a la familia los cuartos del reloj de la Puerta del Sol. Todos los miembros del clan estábamos pendientes del gesto paterno. Radio Nacional retransmitía las campanadas. Todo era jolgorio: la abuela, madre, hermanos, anís, coñac, sidra, peladillas y turrón de almendras. ¡Ahora!, decía el patriarca, y una a una, o con una atragantera de mucho cuidado, las uvas, debidamente escamondadas, se convertían en fiesta. Después, los besos a todos y cada uno de los miembros de la familia y, más tarde, el brindis.

El transcurrir de la vida, la existencia, va enterrando a unos y dispersando a otros. Estos, o sea, los otros, van formando nuevas familias. Es ley de vida, y la ley se cumple. Pero en la actualidad no es el padre el que marcar el principio del muevo años.

El padre y la madre, ya abuelos, miran a derecha e izquierda y ven tan sólo las estrellitas del viejo Belén. Recomponen la mirada y se observan el uno al otro, estudian el paso del tiempo, las arrugas que crecieron al unísono y, con parsimonia, sin atragantarse y tragándose alguna que otra lágrima de vida, las uvas, al compás de cualquier cadena televisiva, realizan su rítmico caminar de una en una. Y los padres, serenamente, se aman de forma distinta: para siempre.

Es ley de vida, decía, y la ley se cumple. Me quedan, quiero creer, más años de fin de fiesta o de principio de otra. Cada año, cuestión de artritis, nos costará más alzar las copas y tragar las uvas, cuestión de diabetes; pero seguiremos juntos hasta que la ley de vida, la muerte, nos separe.

Va por ti, mujer; por todas.

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jueves, 29 de diciembre de 2011

A la Chita callando


Primero murió Tarzán en el año 1984, Johnny Weismüler; más tarde Jane, Mauren O´Sullivan, corría el 1998; años después, Boy, Johnny Shefield, allá por el 2010; y hace unos días Chita, la mona que era mono, o más bien chimpancé. Todo un cuarteto que hizo felices a la chavalería de la posguerra con sus andanza entre selvas, cocodrilos, Nueva York, cortadores de cabezas y gritos de Tarzán de los monos entre las lianas que envolvían a aquellos inmensos árboles de no sé que selva. Después llegaron otros tarzanes, janes, boys y monos pajilleros que fueron malos imitadores de aquella maravilla que era aplaudida a rabiar por los niños nacional-católicos que comían bocadillos y devoraban pipas de girasol en cines cerrados y nadie protestaba.

Ese fue el cuarteto de mi vida, oh cuántas noches he soñado con las andanzas de aquel Tarzán con su erótico taparrabos y sus cuatro o cinco medallas olímpicas que nadaba como pez en el agua. Después llegaron otros, pero la lata de lo que fuese que se bebía Chita o la forma de decir “comida” de Tarzán, jamás fue superada por sus sucedáneos.

Y es que eso es lo que ocurre, que al final uno se queda con la química, cosa que no se sabe muy bien qué cosa es, pero que une a las personas. Si ustedes me leen con cierta asiduidad, comprenderán muy bien lo que deseo transmitirles en la tardenoche de hoy.

Si no me leen, allá ustedes, porque no habrán comprobado que antier gasté una broma que, por ser el día que era, se puede adjetivar como inocentada. Solicito el perdón de aquellos que se tomaron en serio mi pajolera forma de entender la vida y, además, hicieron algún comentario en Diariolatorre o en Facebook. Hubo otros amigos que callaron, o sea, ni leyeron el titular, pero que los comprendo, los quiero y los acepto como son, porque no se diferencian en demasía de cómo es un servidor de ustedes.

Ahora bien, lo de FB es rancho aparte; verán ustedes, tengo más de 400 amigos virtuales en esa red social a los que no sé si les llegan mis escritos pues no se molestan ni siquiera en pinchar “me gusta”. Y todo ese imperio de amistad virtual queda reducido a no más de una docena de personas, sirvan de ejemplo: Magda Ri, Ana Pastor, Basallote, Domingo, Lola Alcaide, Luciano, Juanjo, Beli, Calantonia, Salva, Reme, Gioconda, Manito, etc.

Pues bien a ellos y ellas, a la chita callando, les pregunto: ¿borro al resto? Y si lo intento hacer, cómo lo hago. Y es que la verdad, oh Magda y oh Ana, estoy loco por pasaportarlos.

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Las pequeñas cosas de la vida


Tiempos de crisis aguda. Ayuntamientos y Diputaciones con bajos presupuestos. Comunidades Autónomas ajustando números y afilando tijeras. Televisiones públicas deficitarias que podrán pasar a ser gestionadas por empresas privadas. Primer Consejo de Ministros mañana viernes y primeras medidas austeras, congelaciones, y anuncio que el auténtico estacazo llegará a finales de marzo, no sea que le agüen las fiestas al siempre perdedor Javier Arenas.

Ante estas plagas que se avecinan, el alcalde de Málaga Francisco de la Torre Prados, también Senador del Reino y Presidente de algo muy importante sobre las Grandes Ciudades del Mediterráneo o cosa así, ha anunciado a la población malagueña en su discurso de Navidad que esta legislatura, dada la escasez de “posibles”, dedicará buena parte de su tiempo como Regidor de este perímetro urbano a “las pequeñas cosas”.

¿Y que son la pequeñas cosas?, cabe preguntarse. Lógicamente existirán miles de respuestas, pero podríamos coincidir en que son los detalles que consiguen obtener de nosotros una sonrisa, o sea, hacernos una pizca más feliz.

Una llamada de teléfono, un mensaje en el móvil que no sea respuesta de otro que tú has enviado, un desayuno compartido con alguien que hace tiempo que no ves, aquella promesa que hoy se convierte en realidad, el que un hombre o mujer encuentre un trabajo digno, que la acera esté algo más limpia, que de vez en cuando se baldee el asfalto para quitar del mismo los excrementos de animales domésticos, colocar un par de bancos y un pequeño jardín en una terrizo rincón de la ciudad, ser algo más humano, el beso que se tenía como perdido y que de nuevo se siente, algún banco más donde sentarse el frágil jubilado, encalar las paredes de las casas matas, poner menos multas y dar más palmaditas en las espaldas, ser menos alcalde y más ciudadano de a pie, acercarse y abrazar al pueblo cuando no hay elecciones, iluminar algo más algunos barrios de la ciudad o gastar una broma de vez en cuando, siempre que no sea de mal gusto.

Esto último es lo que intenté ayer al anunciar que dejaba los bártulos de escribir. Ni hablar del peluquín, hay Pepe para rato.

Aunque eso sí he descubierto con lo que ha pretendido ser una inocentada, cosa propia en un anciano, multitud de cosas; ya os la iré contando. Por favor, perdón. Son cosas de “niño”.

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martes, 27 de diciembre de 2011

Tomada la decisión


Hace la friolera de cuarenta y siete años, unos buenos hombres me dijeron que había que saber diferenciar entre “meta” e “ideal”. Venían a decir que metas podían existir numerosas, pero que ideal en la vida solamente puede haber uno; y que las metas, al igual que las velas de un velero, debían empujar para alcanzar el ideal.

Pues bien, metas creo haber conseguido algunas en este transcurrir de mi existencia, pero todas ellas, en su conjunto, no han conseguido materializar un ideal de vida, eso que la haría única e irrepetible y no una fotocopia más de las muchas, hombres y mujeres, que transitan a diario en este desierta sociedad anónima en la que vivimos.

He sido niño, joven y maduro; ahora me desenvuelvo en ese socorrido nombre de la “tercera edad”. Tuve novia y me casé como “Dios” manda o mandaba” en aquella época del nacional catolicismo; conformé una familia; en ciertas etapas tuve una vida algo licenciosa, sé lo que es el amor, aunque no sé explicarlo; bebí y jugué como Juan Charrasqueado; anuncié el evangelio predicando el mandamiento nuevo, aunque con el paso del tiempo descubrí que es viejo y que está por estrenar; ejercí de político, pero como buen utópico nunca me sujeté a disciplina de partido, y así me fueron las cosas; he escrito poesía y más de diez mil columnas, y sigo siendo un don nadie, lo que no deja de ser una bendición.

Todas esas acciones, metas en realidad, no me han llevado a alcanzar el ideal, y sin embargo creo que aún tengo tiempo de alcanzarlo; pero me sobran cosas, muchas. Se cuenta que una novicia se acercó a Teresa de Jesús y le preguntó: “madre Teresa: ¿que me falta para ser santa?”. La de Avila la miró con dulzura y le contestó: “te sobran cosas, hija, te sobran”

Por ello he decidido, y seguro que será un bien para todos, dejar de escribir. Desde hoy, no más columnas, no más críticas literarias, no más Papel Literario, no más guerrillas que a nada conducen.

Me retiro, como un día se retiró mi amigo Juan el de Cartajima, a disfrutar de pinsapos y ocasos.

Ruego respeten esta decisión tomada en el día de hoy. Por favor, no pregunten.

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lunes, 26 de diciembre de 2011

De yámbicos y yernos


Los políticos, a excepción de algunos grupos, se arremolinan por aplaudir al Rey en su discurso de Navidad que yo, por cierto, no pude escuchar. Hoy, por ayer, la prensa me lo vuelve a servir en bandeja, pero es tanta la tarea que tengo con un endecasílabo yámbico que no puedo entretenerme absolutamente en nada.

Eso sí, me llegan rumores de que estuvo duro, aunque sin nombrarlo, con su yerno. La verdad es que su Majestad no posee, al igual que todos los Borbones, un fluido verbo y el nombre del marido de la infanta, presunto estafador, tiene cierta mandanga si se quiere pronunciar de sopetón; de ahí que lo comprendo y lo perdono, pues yo no ni siquiera sé escribirlo.

Igual ocurre con el endecasílabo yámbico, el más difícil de construir porque tienen que estar acentuadas las sílabas pares. Ahora bien, una vez escrito suena mejor que el apellido del cuñado del Príncipe de Asturias, o si no lean este que les muestro: “te busco al alba donde muere el viento”

También me dicen que ha pronunciado que “la justicia es igual para todos”, un dicho que queda bien y más en boca de la realeza, pero que si penetramos la calle de abajo, esa por donde los indigentes rebuscan en los contenedores sobras de alimentos, comprendemos que esta sociedad no es justa. No me riñan, tranquilos los monárquicos de pura cepa, pues sé que no es esa la justicia a la que se refería SM, sino a la que un ex alcalde jerezano definió que era “un cachondeo”; y ahora qué, con cual de las dos nos quedamos.

No me respondan que pueden ir a la trena por parte de togados; valium 5 al canto y mutis total, no sea que la justicia se dispare. Así que yo, al igual que los monárquicos convencidos, tranquilo al máximo.

Y aquí me quedo horas y horas intentando dar solución al yámbico en cuestión; pues no es moco de pavo convertir en milagro “los grises días del andar perdido”. Bingo, salió.

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domingo, 25 de diciembre de 2011

La Madelon, la resaca y las sobras


Si la Nochebuena es la repera, el día de Navidad es el de la tranquilidad: los bares cerrados, la garganta jodida, el estómago puede anidar al helicobácter y pulula por las calles un ambiente de nostalgia que nos cubre.

Aquí, en Málaga, hay costumbre de tomar unas copichuelas al mediodía, algo así como preparar el cuerpo para la gran noche. Ya sabrán que yo me las tomo en el Gran Vía en compañía de los y las que lo deseen. Nuesto himno es La Madelon que, entonada por el perchelero Paco Montoya, nos hace entrar en el fragor de la batalla.

Una vez que nos metimos en harina, saqué de la bolsa de plástico la zambomba, el pandero y las fotocopias de unos villancicos que había confeccionado la noche anterior. Así que con el famoso estribillo de los peces que nunca se cansan de beber, echamos manos al nuevo, que dice: “Beben y beben y vuelven a beber/ la gente del Gran Vía, por ver a Dios nacer// Pero miran como beben/ la gente del Gra Vía,/ pero miran como beben/ por ver parir a María”

Y así, y con aquello de que “En la puerta de un rico avariento/ llegó Jesucristo y limosna pidió,/ pero en vez de dar la limosna/ los perros que había se los achuchó// Pero quiso Dios/ que al momento, los perros rabiaran/ y el rico avariento pobre se quedó”, cantado, lógicamente, con música de Los Campanilleros; y así, decía, trascurrió la tarde hasta bien entrada la noche y la “pastorá” se dispersó en busca del portal casero y la cena de rechupete. Antes, los integrantes del grupo habían dado fe y firmado en mi pandero -sed buenos y buenas- el buen rato que habíamos pasado sin mezcla de mal alguno, o sea, el mismísimo cielo.

Después llegó la gula sin bula, y fueron cayendo los avíos que la jefa había preparado para el momento. Rosamary, la niña, la siempre niña, nos acompañó, pero entre las dos intentaron que la tele fuera un acompañante más, y ni hablar, les dije, “no es la ocasión, nos bastamos nosotros”. Y fue espléndido el trío cantando aquello de “Abre molinero abre/ la puerta de tu molino/ que soy la Virgen del Carmen/ que vengo a moler el trigo…”. Y cayó el bogavante no canadiense y el cava, catalán de pura cepa.

Hoy nos tocan las sobras y el almax, pero que nos quiten lo “bailao” que una noche es una noche, y más si es la más buena.

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viernes, 23 de diciembre de 2011

La más buena de todas las noches


Algunos andan engolfados en cambiar el belén por el árbol y la zambomba por el CD. Otros han enviado a los infiernos al anís y lo han cambiado por el vodka acaramelado, y los hay empecinados en descabalgar al rico mantecado por el melocotón en almíbar. Allá ellos. Sé que el progreso se impone en forma de productos congelados de color rosa suave, desplazando de las esquinas el aroma de un buen pavo o un mal pollo de la posguerra por la nada; pero yo, por una noche, la más buena, vuelvo a las raíces y llevo de mi mano a los míos sin posibilidad de escape. Lo tengo dicho: “si no hay zambomba, estrella y portal de Belén os desheredo”

Hoy es la más buena de las noches que podemos vivir. Unos por fe, otros por querer ser. Siempre hay quien pide más y nos dice que Navidad es todos los días. Seguro, pero yo me conformo con uno. Si hay dos, mejor, pero si al menos durante veinticuatro horas nuestro corazón deja de ser de piedra y se convierte en carne que late, sabremos gozar de ser humanos, no más, sino sencillamente humanos, personas.

Siempre canto el mismo villancico; después echo el resto entre tangos y corridos mexicanos, pero aquél que aprendí entre las grietas de los pezones de la señora Antonia no hay un progre que me lo birle.

Y además, para escarnio del schnapps de avellana o el manzana verde, alzo la copa de anís con polvorón incorporado y brindo por la paz, por l@s amig@s y por la ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, o sea, por toda esta gente que acaricia al regazo del monte y de la mar.

Por la paz, algo más delicado que la tediosa tranquilidad; por la paz que desprenden la libertad y la tolerancia; por la paz que se perpetúa en la sonrisa y no en la facilona carcajada; por la paz que quiero y deseo, la que viene de la mano de la justicia.

Y brindo por Málaga, la que me acoge hace más de cincuenta años. La que me hizo y deshace; por su torbellino de ciudad libre, abierta al mar del asombro y al mar que besa las entrañas de sus hijos.

Es Navidad, la noche más buena. Alzo el anís, suena el pandero, retumba la zambomba. Felicidad es el nombre. Que a todos y todas nos cubra. Ese es mi deseo.

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jueves, 22 de diciembre de 2011

El Gordo y l@s ministr@os de Rajoy


Con apenas una pocas horas de intermedio, se ha cruzado el nombramiento de l@s ministr@s del primer gobierno de Rajoy con la lotería del Gordo de Navidad.

La primera cuestión que puede asaltar la mente de un ciudadano con sentido común es qué ha tenido más repercusión en la llamada “canallesca”, si el nombramiento de, pongamos por caso, de Ana Mato como Ministra de Sanidad, ya saben, esa destartala responsabilidad transferida a las Comunidades Autónomas, o el seguimiento de las bolitas de la potra cayendo una a una en las manos de los niños de San Ildefonso.

Otra pregunta que puede hacerse el español medio es que le hubiese gustado más: si ser ministro de Agricultura como Arias Cañete o vivir en ese pueblecito de Huesca donde, pum, la bola ha acariciado con mimo los secos bolsillos de sus habitantes.

Desde luego que un servidor, no sé ustedes, hubiese preferido vivir en el desértico Reino de Aragón, cuna de la hoy poblada Cataluña, a tener que jugarme al póquer con la Mérkel si la flota pesquera española puede faenar en mares de Marruecos o del Sahara español, que ni es español, ni marroquí, ni saharaui y vaya usted a saber en qué termina la cosa; pero no se preocupen ustedes porque para eso tenemos como ministro de Exteriores al ripipi de García Margallo, un hombre de derechas y prehistórico, o sea, que estuvo con un servidor de mi compañera, también de ustedes, en aquellos tiempos de la extinta UCD, pero que ha sabido recomponer su ideología para llegar a lo alto de la cima.

En fín, que lo de l@s ministr@s ha pasado casi de puntillas, menos lo de la bella, pero chiquita, Soraya de Santamaría que, por coger poder, se ha hecho con toda la información del CNI, nuestra cuna de espías. Veremos a ver en que queda tamaña acumulación de la superman.

Lo que hubiese dado yo por un décimo del gordo para mí queda, pues bien, ni la pedrea; pero bueno, ¿y lo bien que yo me lo paso escribiendo de estas cosillas que no interesan a nadie?

Que usted lo pase bien si le ha tocado al menos la pedrea; y si no, ya saben, a joderse tocan. Con perdón.

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martes, 20 de diciembre de 2011

Rajoy a toda prisa


Ya tienen ustedes nuevo presidente que les gobierne desde el Gran Sanedrín del Poder, pero no me puedo entretener en el tema porque un grupo de amigos que se dedica a escribir columnas me esperan de aquí a una hora para ponernos morados; por ello, aligero a golpe de comas, puntos, punto y coma, y punto y aparte.

Rajoy debe estar contentísimo y Zapatero, más. La crisis ha subido a don Mariano a eso que llaman hoy “gobernanza”, el ordenador me subraya la palabra en rojo; pero no es que sea un error, pues la palabreja existe, lo que es un error es la forma de gobernar.

CiU, contra todo pronóstico, ha votado en contra; PNV, contra lo mismo, se ha abstenido; y Amaiur ha cogido la chorra y ha regado, con su abstención, de sorpresa todo el hemiciclo.

Estas tres actitudes a la hora de votar han sido lo único digno de mencionar de esta soporífera mañana en que, delante de la caja tonta, tomé un trocito de turrón de almendras y bebí una copita de anís dulce; y es que ya estamos en Navidad y mañana, si salgo vivo del ágape de esta noche, compraré la zambomba correspondiente y comenzaré a entonar el villancico que me enseñó mi madre: “Por los caminos del cielo/ se pasea una doncella/ se llamaba Encarnación/ porque Dios se encarnó en ella”.

Es que sin querer me embalo y olvido que estoy hablando de lo más importante del día de hoy, por ayer, a saber: el Congreso ha elegido Presidente del Gobierno de España al hombre que ha sido concejal, diputado provincial, presidente de Diputación, diputado nacional, ministro, ministro, ministro y vicepresidente del Gobierno; eso es vocación política y lo demás es cosa de poca monta; de manera que de él no se puede decir aquello de que llegó, vio y venció; este gallego socarrón y Registrador de la Propiedad con veintitantos años, eso sí que es carrera, ha subido escalón a escalón la escalera de Jacob hasta llegar a la cúspide y arrojarse al precipicio.

Del PSOE, por ahora, mejor no hablar. Hay que dejarlo que se recomponga, pues guste o no es totalmente necesario para la normalización de la vida política.

Lo más triste para un servidor, lo cual no tiene porque ser compartido por nadie, es que nadie ha mencionado esta linda palabra: Andalucía. Y mira que había andaluces y andaluzas.

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lunes, 19 de diciembre de 2011

El Alcalde y los Reyes Católicos


Esta mañana, por ayer, me tragaré enterito el discurso de investidura de Mariano Rajoy; ya por la tarde, contemplaré el temple de la nueva oposición; y mañana, por hoy, analizaré la votación de sus señorías respecto al trato que le dan al notario de Galicia. Vamos, que lo pasaré bien porqué, no caben los engaños entre usted y yo, estas algaradas de aplausos, pitos y golpetazos en los tableros me pirran.

Estrenarán votos en el Congreso los cuatro novísimos de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, a saber: Garzón (IU) y Carolina, Margarita y Joaquín (PP). La rubia y bellísima Carolina, concejal de Hacienda del ayuntamiento malagueño, dejará su cargo para dedicarse por entera a esta nueva faceta de su vida política y Joaquín, alcalde de Alhaurín de la Torre, simultaneará ambos cargos, lógicamente con una sola paga, la del Congreso, porque se encuentra con facultades para llevar ambas cargas a la vez sin merma de eficacia para ninguna de ellas, que así sea y lo deseo.

El señor Villanova, apellido de don Joaquín, a instancias de un periodista que ejerce en este perímetro urbano sobre su primera impresión a la entrada del Congreso y el problema que existe con Amaiur, contestó que extasiado ante la contemplación de las esculturas de mármol de Fernando e Isabel, contestó: “Hace falta esa voluntad política de unión de España que tenían los Reyes Católicos” y, pum, pasó a la historia.

Pues bien, con cierto temor, aunque la cosa no anda ahora como para ir a la puta Inquisición a que achicharren a uno, creo que se pasó en su amor patrio; y es que da la pajolera casualidad que uno era rey de Aragón y la otra, de Castilla. Se casaron siendo unos pipiolos de 17 y 18 años respectivamente, y como el colchón hace a los que se acuestan en él, dice la gente, de la misma condición, se dedicaron a conquistar, a troche y moche o a tiempo y destiempo, los reinos de Granada, ay Granada, Navarra, Canarias, etc., aunque ellos dos, Isabel y Fernando, seguían con sus propias normas institucionales en sus respectivos reinos y coronas.

El Papa Sixto IV, a fin de que realizaran un control fuerte sobre la fe, les concedió la “gracia” de la Inquisición, expulsaron a dos tercios de judíos y moros y, los que optaron por quedarse, tenían que abjurar de su fe o ser pasados por la piedra; todavía por las Alpujarras granadinas lloran tamaña fechoría.

Se pasó Don Joaquín, que aunque pudiera parecer tener una cierta envidia a Torquemada, no creo, porque lo conozco, llegue a tanto. Al final, quiero creer, que todo fue un desliz.

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domingo, 18 de diciembre de 2011

La fregona de Manuel Jalón


El ver a mi madre de rodillas, con un cubo cercano a ella, fregando el bendito suelo de “la casa verde” es una de esas imágenes dolorosas incrustada en mi alma y que aún hoy permanece. Un día apareció la “fregona” y siempre recordaré a la señora Antonia bendiciendo ese invento que logró que las mujeres dejaran de estar postradas para mantener limpio el suelo de la vivienda.

Ayer murió don Manuel Jalón, inventor de la fregona y hombre que hizo más por las mujeres que todos los progresos que se hayan podido realizar en el Ministerio de Bienestar e Igualdad. Vaya a él este pequeño tributo de admiración, respeto y agradecimiento, pues eso sí que fue un invento en toda regla, hasta podríamos decir que fue y sigue siendo un sacramento, o sea, un lugar de encuentro con el amor.

Existe por Facebook un grupo reducido de gente joven que atiende al nombre de “La cuadrilla de La Antilla”, del que formo parte a requerimiento de sus integrantes, con los que comparto cervezas, conversaciones, nietas y años en ese mágico lugar “donde el viento silba nácar”; a ellos, por si lo quieren publicar, va dedicado este copo y las pequeñas anécdotas que en él se relatan.

Cuando los dictadores Franco y Salazar vivían todavía y el puente sobre el Guadiana no existía, los padres y madres de los miembros de “La cuadrilla de La Antilla” hacíamos alguna que otra incursión-excursión a Villareal de San Antonio, pueblo portugués fronterizo con España. A una orilla del Guadiana, Ayamonte y a la otra la citada villa. Atravesábamos el río en unas pequeñas embarcaciones y lo pasábamos pipa con estos jóvenes de la cuadrilla, entonces niños y niñas.

Salazar tenía prohibida la venta de coca-cola, y en Portugal se vendía un refresco llamado zumol que, por cierto, sabía malísimamente; en la España de Franco el café estaba por las nubes; las toallas portuguesas, que nunca secaron bien, tenían unos precios irrisorios y las fregonas no existían. De manera que el pequeño contrabando consistía en que los españoles traíamos de Portugal toallas y café a punta de pala, mientras que los portugueses hacían el agosto con coca-colas y fregonas.

Hasta allí, hasta Portugal llegó la fregona del santo Manuel Jalón, al que tenían que haberle concedido el Nobel de la Paz y no a algunos mantas que lo poseen.

Termino: nunca logré secarme con una toalla portuguesa y eso que llegaba hasta sollar mi fina epidermis de aquellos tiempos.

viernes, 16 de diciembre de 2011

El silencio andaluz


Algo pesado esto de escribir sobre el vapuleo que nos pegan a los andaluces. Que si Durán, después Artur y ahora nos viene el señorito Cayetano Martínez de Irujo a insultar a nuestros hijos como en aquellos tiempos de ventas, palmas y bailes; tal vez sea esta la última pérdida de mi preciado tiempo en defender lo indefendible; indefendible porque todos callan como petrificados o tienen una afonía que impide que se les entienda.

Hay que echarle un par a la hora de tomar la palabra para defender el orgullo andaluz; una forma podría ser si la Junta “nuestravuestra” retirara a los de Alba el título de Hija Predilecta de nuestra tierra y, de paso, nos devolviera la Medalla de Andalucía; pero todos callan y un apabullante silencio se apodera de las ramas de olivos, y nadie habla.

¿Acaso no ven la algarada que existe en el nuevo Congreso por hablar de la tierra de cada quisque formando, o no, grupo parlamentario? Ahí tienen ustedes a los vascos en sus distintas acepciones; independentistas, nacionalistas, además de los de siempre; trinan los canarios y los navarricos; un par de gallegos hablarán de sus cosas; los catalanes, como convergentes o republicanos, intentarán tirar de la manta de los Presupuestos para los propios; hasta se ha metido un asturiano del Foro de Cascos para hablarnos del bable.

Nosotros no tenemos andaluces que ejerzan el habla andaluza para conseguir cosas para nuestra tierra. Los diputados y diputadas andaluces que han obtenido escaño por estos lugares van a ejercer de españoles a las órdenes de Rajoy y el señor o señora “X” que salga del Congreso del PSOE, pero nunca se jugarán el escaño por Andalucía, por sus gentes y por poner en pie de igualdad a nuestra tierra con el resto.

Pero lo que es peor, el pueblo tampoco habla, porque a un pueblo que vive de la limosna se le tapa la boca con facilidad. En realidad es un pueblo mudo y fiel hasta la muerte con sus amos, con los vampiros que viven a su costa, con los domadores que apaciguan su corta inquietud.

Y cuando un pueblo asiente en silencio, enferma.

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miércoles, 14 de diciembre de 2011

Pobreza relativa y pobreza severa


No sabía de su existencia, pero hay por ahí una organización llamada “Red europea de la Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en España” (EAPN-ES) que ha facilitado unos datos para que a todos aquellos que tengamos el corazón acartonado se nos reblandezca una miaja, o sea, para que seamos algo más humanos.

Según EAPN-ES, el 22,5% de la población española, unos diez millones de personas padecen lo que se conoce por “pobreza relativa”, dicha pobreza consiste en ir tirando el mes con una asignación mensual de 500 euros y, además, existe otro sector de nuestra maldita sociedad que conforma la llamada “pobreza severa”, son lo que malviven con unos 300 euros mensuales.

No sé ustedes, pero un servidor asegura que todos ellos, los “relativos” y “severos”, sufren una injusticia de tal calibre que a todos aquellos que poseemos algo más de la cuenta, no digamos la casta política, las bolsas de banqueros y los vampiros que sobrevuelan alrededor de los euros, se nos debería de caer la cara de vergüenza.

Esta situación, aparte de la limosna que damos a organizaciones que se dedican a paliar el hambre diaria de los desheredados, debería llevar hoy a don Mariano, y ayer a don José Luis, a suprimir de raíz todas esas televisiones autonómicas y públicas, endeudadas hasta las cejas, las nuestras, y que se dedican a notificar payasadas, retransmitir partidos de fútbol (que bien lo pueden hacer las nacionales), a mandar a casa a todos los corresponsales que tienen en el extranjero y quedarnos, solamente, con la 1 y las privadas, que son las que se juegan el parné; habría también que acabar con el parque de coches oficiales, las tarjetas de crédito, los móviles, las pagas extras de nuestros-vuestros políticos, acabar con las duplicidades de cargos, los diecisiete defensores del pueblo de las diecisiete comunidades, y si me apuran mucho con todos los parlamentos autonómicos, con los delegados de Cultura del Ayuntamiento, de la Diputación, de la Junta y del Gobierno Central que se unen y reúnen en todas y cada una de las provincias, y lo mismo en Educación, Hacienda, Turismo, Tráfico, etc.

Hay que hacer algo; un servidor se somete al recorte de mi paga, pues como sigamos con el corazón acartonado, los “relativos” y los “severos” nos van a recortar la cabeza de cuajo.

Nos la estamos jugando.

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martes, 13 de diciembre de 2011

Celia Villalobos, la dama roja del PP


Corría el 26 de marzo de 1997 cuando escribí un copo titulado “La dama roja del PP”, en alusión a la entonces alcaldesa de Málaga Celia Villalobos. Eran tiempos en que, casi convertido en cronista oficial de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, recogía a tiempo y destiempo variados aspectos políticos de esta mujer que, si ella hubiese querido, daban para escribir un libro que bien pudiera haber llevado por título “La alcaldesa y el columnista”.

Existió una cierta química de amistad entre nosotros que el paso del tiempo y mi desidia con mantener relaciones, ha conseguido que, sin distanciarnos, haga tiempo en que ni hablamos ni nos vemos; ella sigue con su política y yo con mis cosas.

Tal vez alguien, tiene que ser amigo, lea estas letras y le comente que, por un día, he vuelto a las andadas; pues bien, que de paso le dé mi más cordial enhorabuena por haber sido elegida Vicepresidenta 1ª del Congreso de los Diputados, cargo que no es moco de pavo.

Celia suscita amores y odios, por eso es de las mías. Cae mal a los conservadores natos y bien, a los anarcos. Desde 1995, año en que consiguió la Alcaldía de Málaga, esta ciudad y su provincia deben a ella una buena parte de las victorias del PP. Tuvo y tiene una forma distinta de hacer campaña que después otros copiaron; nunca le costó esfuerzo hacerse una más del pueblo, dejarse magrear por el mismo, acercar el poder a los habitantes de los barrios y tomarse un café con churros con las vecinas de La Palma y La Palmilla, barrios que eran territorios exclusivos del PSOE y del PCE.

Se le puede acusar de deslices inapropiados (lo del espinzazo y lo de Manolo el chofer, pongamos por caso), pero allí donde había un voto por pelear allí, aunque fuese dando vueltas a La Noria, estaba “la dama roja del PP” dispuesta a conquistarlo.

Si yo hablara de todos y todas l@s que hablaron y comieron en aquellos tiempos conmigo para pedirme consejo sobre si debían estar más cerca del aparato del PP que de Celia “la locomotora”, se les mudaría el color de la piel; pero a todos les dije lo mismo: ella es el ejemplo a seguir.

Yo le debo un favor que nunca olvidaré, fue la primera que estampó su firma en un documento que, hoy todavía empantanado, intentaba un reconocimiento oficial a mi persona; gracias por el detalle y mi más cordial enhorabuena a la que hoy, por ayer, iba vestida de rojo para tomar posesión de esa Vicepresidencia 1ª del Congreso de los Diputados.

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lunes, 12 de diciembre de 2011

Sin ganas, pero bueno


“No hay cosa más censurable
que un amigo que no sea sincero”
MOLIERE

No tenía ganas de contestar a mi buen amigo Manolo Montes a su columna “ADN” y que creo dedica a otra mía titulada “Inmaculada concepción”, pero dado que persiste su escrito en el día de hoy (12 de diciembre) en www.diariolatorre.es me veo en la obligación de escribir unas líneas sobre el tema en cuestión.

Entre amigos anda la cosa y creo sinceramente que estos debates que pueden ser de interés para pocos o muchos, se pueden tener tomándose un suculento café en cualquier bar de la coqueta y luminosa calle Larios, y no a través de escritos con los que “no amigos” puedan frotarse las manos; pero en fin, las cosas son como son y, para más inri, Manuel invita al final de su columna al debate público cuando finiquita su pensamiento al respecto con esta frase: “Estoy en una edad que me apetece manifestar mis ideas a quien las quiera compartir o rebatir”.

Aunque habla de “dogmas cristianos y católicos”, estaría por asegurar, aunque son muy pocas cosas las que ya aseguro, que no existen dogmas cristianos, y sí: católicos. Claro es que aquí empezamos a no estar de acuerdo, tampoco estamos obligados a ello por ser amigos, pues, si uno de nosotros fuese el máximo defensor de la ortodoxia católica y el otro un pasota de la misma, cosas que no somos ni el uno ni el otro, eso no debería enturbiar la amistad entre ambos.

Manuel se sustenta en la definición que el diccionario de la RAE hace sobre la palabra pecado en tres acepciones, y es verdad lo que dice mi amigo, pero se queda algo corto porque si hubiese seguido leyendo se hubiese encontrado con la definición que del pecado “original” realiza el citado espabilaburros: “aquel en que es concebido el hombre por descender de Adán”.

Y ahí está el quid de la cuestión para mí, a saber, en que un servidor no cree que Adán existió, tampoco que Eva se forjase a través de una costilla que Jehová le birló a Adán mientras dormía, y mucho menos que el Demonio pinchapapa se enroscase en un manzano.

Y dicho lo anterior, al contrario que Pío IX, creo que todos los bebés nacen inmaculados y, por ello, el bautismo es un invento que no es ni bueno ni malo, sino eso: un invento.

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domingo, 11 de diciembre de 2011

Una noticia de vuelo


Durante esta bendita existencia, ocurren hechos que consiguen hacer dudar de uno mismo, de mi forma de ser, de cómo veo la realidad y, harto ya de hipocresías, me llega el deseo de retirarme al vacío de la nada, dejar los bártulos de escribir, las amistades peligrosas, las lisonjas cargadas de veneno, y descansar, paladear un delicioso pampero, exhalar el humo de un apetitoso cigarrillo, charlar de fútbol y esperar, simplemente esperar lo que tiene que llegar.

Quiero decir que durante este final de semana, salpicada de fiestas, he estado recapacitando en tomar los globos de mis ojos, darles la vuelta y ocuparme, sin preocuparme, de mí.

Al final, sin que ellos, los otros, se lo hayan propuesto, he llegado a la conclusión que no lo hago porque no puedo. Existe algo, vaya usted a saber qué, que me incita a la denuncia de esta sociedad anónima que sustenta su existencia en la mentira y la injusticia.

Pongamos por caso el invento de los eurodiputados que sirven para poco, y es mucho. Como la “cosa” anda mal por este engendro de naciones que llaman Europa, se ha votado en su Cámara, pomposamente denominada el Europarlamento, si los señores y señoras que ostentan este cargo deben seguir volando en “primera clase” o hacerlo en la de turista.

A favor de seguir volando en “primera clase”, han votado: Josefa Andrés Barea, Inés Ayala Sénder, Alejandro Cercas, Ricardo Cortes Lastra, Iratxe García Pérez, Eider Gardiazabal Rubial, Enrique Guerrero Salom, Sergio Gutiérrez Prieto, Ivan Irigoyen Pérez, Juan Fernando López Aguilar, Miguel Angel Martínez, Antonio Masip Hidalgo, Emilio Menéndez del Valle. María Muñiz de Urquiza, Andrés Perelló Rodríguez, Teresa Riera Madurell, Antolín Sánchez Presedo, Luis Yáñez-Barrionuevo García y Ramón Obiols (Todos de PSOE), y Jaime Mayor Oreja, Alejo Vidal-Quadras, Luis de Grandes Pascual, Pilar del Castillo, Carlos Iturgaiz, Teresa Jiménez Becerril, Pablo Arias Echuevarría, Pilar Ayuso, Agustín Díaz de Mera, Santiago Fixas Ayxela, Carmen Fraga Estévez, Salvador Garriga Polledo, Cristina Guitérrez-Cortines, Esther Herranz García, Gabriel Mato Adrover, Ignacio Salofranca y Francisco Millán Mon (Todos del PP), y Francisco Sosa (UPyD)

En contra, Rosas Esteras (PP), Ramón Tremosa (CiU), Oriol Junquera (ERC) y Raúl Romera i Rueda (Iniciativa), y se han abstenido
Izaskun Bilbao (PNV), María Badía i Cutchet (PSOE).

A esta noticia de vuelo he puesto nombres y apellidos para que se sepa con certeza el cachondeo que se traen con nosotros, todas esas personas que ganan más de 7.000 euros mensuales a los que hay que sumar dietas y más calderilla.

Por esto escribo y seguiré escribiendo, para destapar la hipocresía oculta.

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viernes, 9 de diciembre de 2011

Cuando un "sí" se convierte en un "no", o viceversa


En numerosas ocasiones se afirma que tener personalidad es ser fiel a lo que un día se prometió, votó, juró o creyó. Y siendo en parte cierto, no lo es menos que tal actitud ante la vida se puede tildar de pura cabezonería.

Se puede poner como ejemplo, entre otros muchos, la relación de pareja o matrimonio, según gusto personal. En un momento dado, por ejemplo hace 33 años, se pueden jurar amor eterno al otro y la otra y, el paso del tiempo o el roce de los años, nos va abriendo o cerrando los ojos, y todo aquello que fue se difumina en la nada más absoluta.

Y no pasa nada, pues peor es permanecer en la gran mentira de aparentar lo que ya no es real, sino un dulce sueño de juventud. En mi existencia, sé que a ustedes no les interesa lo más mínimo, pero es la única que conozco y no al cien por cien, en mi existencia, decía, he pasado por cielos e infiernos, días y noches, amores y odios, pasión y tedio, y la causa o persona que me llevaba del nadir al cenit, o viceversa, era la misma.

Creí como nadie en la trascendencia del Misterio, y como ese Misterio no es propiedad de uno, se esfumó una noche de septiembre, y quedé al amparo de la tremenda oquedad; amé a ella hasta llegar al delirio de saborear la locura y un día, cuando todo parecía un milagro, los cables de la lógica y la responsabilidad me hicieron cuerdo, y a partir de ese instante la fertilidad no creció en mi diario desierto.

Me sedujo la utopía de una Andalucía Libre y dejé el poder con tres palmos de narices; más tarde, abandoné aquella ilusión, no intenté más gatear por las poderosas alfombras y me instalé en la crítica, pura y dura, pues sino no sería crítica, hacia todo aquello que, disfrazado de buenas maneras, veía como farisaico.

Y ahí ando, en mi eterna contradicción de querer ser, a secas. Y ello me lleva, a veces, a sufrir un poquito; pero vale la pena.

Perdonen la confesión, pero hacía tiempo que no decía: Ave María Purísima.

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miércoles, 7 de diciembre de 2011

Inmaculada concepción


Celebra mañana la Iglesia Católica el día de “La Inmaculada Concepción”, o sea, que María, por ser la futura madre de Cristo, fue concebida sin mancha de pecado original; si es cierta toda la historia de los dichos y hechos de Jesús de Nazaret, me creo este dogma de pe a pa, de principio a fin.

Claro es que también creo que todos los humanos han sido concebidos sin el pecado original; porque ¿cómo creer que un bebé o una bebé puedan haber nacido en pecado?; qué aberración, oh Dios, debe ser creer semejante blasfemia.

Mi pequeña Elena, su pequeño Antonio, su tierna Isabel, su chatillo Juani, el pequeñín de origen somalí, el nacido en los desiertos del Sahara, el desnutrido que padece la hambruna, la princesita, el pobrecillo, cualquier chavalín del Norte o del Sur, del Este u Oeste, todos y todas, sin excepción, incluida la judía María, han sido concebidos sin pecado.

Pero quién es hoy el o la ignorante que pueda creer que toda la chiquillería del mundo, menos una joven de Nazaret, ha nacido en pecado y, para más inri, original.

Ocurre sin embargo que con este argumento tan burdo, la Iglesia posee la llave para que los santos niños salpicados de no sé qué pecado en el que intervinieron una mujer, una serpiente endiablaba y una apetitosa manzana, puedan ser perdonados mediante el llamado Bautismo de aquel, dicen los teólogos, querer ser como Dios y, por tanto, acogidos en el seno de la Iglesia y hacer de los pequeños hijos de Dios; como si anteriormente fuesen hijos del Mal.

Un día, hace 13 años, escribí un villancico a mi nieta Carmen que se puede cantar al ritmo popular de “beben y beben…”: “Dicen de Dios muchas cosas/ que no puedo comprender/ miro los ojos de Carmen/ y ya todas me las sé”.

Y es que Dios, si existe, se encuentra en la inocencia de los ojos de un bebé.

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martes, 6 de diciembre de 2011

Un día loco


En cualquier periódico normal, una columna como la presente es motivo suficiente para dar de baja al autor de la misma; pero este digital www.diariolatorre.es no es muy normal que digamos, pues si deja expresar, mediante anonimatos, lo que cada quisque desea comentar, lo mismo debe hacer con sus columnistas de pro y contra. Más aún si el “dire” sabe, mediante comunicación telefónica, que el menda no está en sus cabales por mor de un vino de crianza y media docena de güisquis o agua de fuego.

Todo comenzó cuando un servidor de ustedes, casi de madrugada, apareció por una maldita farmacia 24 horas para buscar “zarator”, una caca que sirve para apaciguar el colesterol que nos quiere joder, y digo joder, porque esa es la palabra que mejor define a ese deseo de enviarnos al otro mundo, si es que existe, por estrechez consumada de nuestras arterias.

Tenía un servidor de ustedes, y de MagdaRi, Ana Pastor y María St, un almuerzo de muerte súbita, quiero decir con tonterías como gambas rojas de Garrucha, quisquillas de Motril, gambas blancas de Málaga, cigalas de la bahía de esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia, coquinas de vaya usted a saber de dónde son, y así hasta llegar a las benditas concha finas que están de rechupete; todo ello regado como Dios manda y Rajoy afirma, con vino de buena crianza al que se añade tarta inglesa de doña Carmen y otras lindezas por el estilo.

Pero antes de todo ese bacanal, se los juro por el vecino del quinto, que llamé a mi amigo Valentín Robles para decirle que lo quiero aunque haga meses que no nos vemos, y le dije que le transmitiera mi cariño a su mujer Maribel y a mis amigos Manolo Montes y Ani Lluch, que hace una pizca de tiempo nos veíamos con frecuencia, pero ahora, ya saben, que si uno por la rodilla, el otro por el pulmón y la de más allá porque sí, ni nos vemos y casi no nos queremos; el tema, amigos, hay que arreglarlos con un par de besos sonoros.

Pues bien, perdonen el rollo, acabado al santoral mariscos, ella, la “compi”, se introdujo en el catre y yo, lo que son las cosas, en el Gran Vía con el Montoya, Paco, Emilio, Antonio, Manolo, Pepe, Antonio y todo aquel o aquella que deseaba, o pudiera desear, tomar una copa de más, nunca de menos, para celebrar el día de la Constitución; porque es así en la amistad donde se celebran efemérides importantes.

Amigo Javier, director de este alegre digital, si lo deseas puede usted darme de baja; aunque eso sí, mañana, Dios mediante y sin güisqui de por medio, prometo ser más serio.

Y os digo a todos algo más, a saber, Viva la Libertad, pues esta columna en tiempos de Franco no había nadie capaz de escribirla.

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lunes, 5 de diciembre de 2011

¿Para qué la ley?


Ya saben, me imagino, lo de los tres poderes de un Estado Libre, a saber, el Poder Legislativo (Cortes), el Poder Ejecutivo (Gobierno)y el Poder Judicial (Jueces). Estos tres estamentos tienen que ser independientes entre sí para que exista una auténtica de democracia. En esa independencia estriba la diferencia entre un Estado democrático y una Dictadura. En el primero de los casos, uno legisla, otro ejecuta e interpreta el último

En las Dictaduras, el trío de poderes se dan besitos entre sí y se hacen carantoñas y todo es una cadena que, en manos del Dictador, no se interrumpe.

De los tres poderes, el primero de ello, esencialmente el Congreso de los Diputados, es el más fuerte ya que tiene la facultad de legislar sus propias leyes y presupuestos, y además la posibilidad de interpretación y ejecución a través de la llamada Mesa del Congreso. Digamos, y que se me entienda bien, que es una pequeña “dictadura”: yo me lo guiso, yo me lo como.

Algún día intentaré escribir en lenguaje claro sobre algo engorroso y que parece ser un clamor entre la sociedad: el posible cambio de la Ley Electoral que muchos ciudadanos desean; pero eso será otro día en que no esté bajo constantes etílicas.

Vayamos hoy a algo más sencillo, la formación de grupos parlamentarios propios en el Congreso. Aquí los partidos se juegan dos elementos importantísimos: el tiempo de intervención en los debates y el ingreso monetario de una sabrosa cantidad de euros.

Lo que está legislado sobre el tema es que para la formación de un Grupo Parlamentario es necesario, como mínimo, obtener cinco parlamentario y el 5% de los votos si el partido es de ámbito estatal o el 15% de la circunscripción territorial en que se haya presentado.

UPyD ha obtenido cinco escaños, pero no ha llegado al 5% de los votos del conjunto de España; no puede, legalmente, formar su propio grupo. Amaiur ha conseguido siete escaños, pero no ha alcanzado el 15% de los votos de Euskadi y Navarra; tampoco puede, legalmente, consolidar su propio grupo parlamentario.

Con esto habría que apechugar, pero no va a ser así porque Izquierda Unida va a prestar a los abertzales vascos un diputado, y algún otro partido, tal vez el PP, haga lo mismo con el de Rosa Díaz.

¿Para qué la ley?

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sábado, 3 de diciembre de 2011

El desahucio político


En esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, se celebró el pasado día 2 del mes en curso, en la sede de la Subdelegación del Gobierno comandada por don Hilario López Luna, el Día de la Constitución Española. Quiero creer y es seguro que llevo todas las papeletas para acertar, que el adelanto de evento se debe a los distintos puentes que existen en estos días, y por ello no hay que estropear las vacaciones de las autoridades malagueñas.

A más años, más viejo cascarrabias. Cuando a uno, con tres cuarto de siglo entre pecho y espalda, le deben importar las cosas mundanas tres rábanos, de repente brota un divino cabreo que hace pensar que se sigue estando vivito y coleando.

Todo esto viene a cuento porque la Subdelegación del Gobierno Central, la Delegación de Gobierno de la Junta de Andalucía, el Excmo. Señor Alcalde y mucho me temo que también el Presidente de la Diputación malacitana han desahuciado políticamente a todos aquellos representantes de Málaga que fuimos, somos, Parlamentarios Constituyentes, o sea, aquellos que estampamos nuestras firmas en la Constitución Española, junto a Su Majestad el Rey.

Me parece una falta total de respeto este olvido hacia aquellos pioneros de la Constitución, muchos de los cuales, Villodres, Braulio, García Duarte, Tomás, Paco Román, Ignacio Huelin, y no recuerdo si algún otro, nos dejaron para siempre.

El resto, exceptuando al actual alcalde Francisco de la Torre Prados, que también es Diputado Constituyente, hace ya tiempo que no pinta nada en el mundo protocolario malagueño. Nos arrinconaron o nos arrinconamos en la esquina del olvido, aunque de vez en cuando el son de una débil flauta alerta de que, aunque malparados, seguimos vivos; sirva este pequeño artículo como muestra de ello.

Este desahucio hacia nosotros siempre ha sido denominador común de los dos partidos dominantes, tanto desahucia PSOE como PP.

Ustedes perdonen la pataleta, ya les decía: cosas de viejo cascarrabias.

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miércoles, 30 de noviembre de 2011

Apechugar con el muerto


Realmente en la definición del dicho “dejar el muerto” a alguien, no aparece el vocablo apechugar, pero me parece más castizo que “pasar el muerto”, “dejar la patata caliente a alguien” o “dejar la responsabilidad de algo a alguien”.

Habrán caído en la cuenta que el muerto es el dictador Francisco Franco, al que el final del estudio sobre la llamada “Memoria Histórica” indica que su cadáver, o lo que quede de él, debe ser desempolvado y llevado a otro lugar; parece ser que, según todas las noticias, la familia se niega al traslado del mismo por los páramos de España. Y por ahí, anda la cosa que yo sepa.

Desde que llegó el señor Zapatero al palacete de la Moncloa se emperró en el tema de la ley de “Memoria histórica” que, como finalidad suprema, tenía, quiero creer, dignificar y honrar a todos los muertos de nuestra particular y cruenta guerra civil, así como todos los “paseíllos” y “putadas” que tuvieron lugar durante el postfranquismo más duro. La cosa comenzó bien, según mi modesta forma de entender semejante lío, pero poco a poco, todo se fue emporcando y volvieron los fantasmas de siempre, ya saben, que si los azules por un lado y los rojos por otro les dieron con sumo placer al gatillo; de tal forma fue el desaguisado, que hubo cantidad de muertos que se echaban los unos a los otros.

Hoy, cuando Zapatero es un cadáver político, le ha pasado el muerto a Rajoy que, lo que son las cosas de la política, tendrá que apechugar con la desidia de los que han esperado hasta el último momento para ver qué coño hacían con los restos de Franco.

Siendo este caso lúgubre por excelencia, nada tiene que ver con la otra patata caliente de los cinco millones de parados que esperan, como agua de mayo, un curro que les saque de la ruina. Pido perdón por adelantado, no sea que cualquier nostálgico de acá o de allá se me eche encima, pero creo que es más importante dar trabajo a los que están casi muertos, que pasear el cadáver del Felipe el Hermoso de nuestro tiempo.

Y otra cosa digo, ¿porqué estando este Gobierno en funciones han aligerado el indulto del banquero Alfredo Sáenz?

Espeluznante juego de muertos, vivos y vivales.

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martes, 29 de noviembre de 2011

La tigresa de ETA


Iola López Riaño, bellísima y atractiva mujer, conocida por “La Tigresa” de ETA, ha pedido perdón a sus víctimas; aunque no se sabe bien si de golpe o una a una, hasta llegar a veintitrés que ha sido la cifra de asesinatos de tan hermoso ejemplar felino.

No llego a comprender que tanta belleza de cuerpo cubra a tan sanguinaria asesina, con lo que queda destrozado el popular refrán o dicho de que “la cara es el espejo del alma”. Por este deseo suyo de querer un Euskadi a su gusto, no pestañearon por un momento sus hermosos ojos a la hora de hacer saltar las malditas lapas o rociar de balacera las entrañas de sus “objetivos militares”

Por todo ello, fue condenada a 2.000 años de cárcel que, lógicamente, no va a cumplir, bien porque, aunque bella, se marchitará o bien, cosa que no creo, porque aparezca un indulto que la salve de la ley de Jehová, aquello del “ojo por ojo y diente por diente”.

Gracias a esa petición de perdón, “la tigresa” ha pasado de vivir su condena penitenciaria en primer grado -régimen cerrado, el más duro y que no permite optar a ningún tipo de permiso- a quedar clasificado en un segundo grado que le permite algún que otro favor de la Dirección General de Prisiones, o como quiera que se llame el carguito.

Cabe preguntarse si Iola está realmente arrepentida de sus masacres o anda buscando pasar una siesta con su novio formal, otro personaje de película. Y también vale la pena cuestionarse si los familiares de las víctimas, una a una o agrupadas alrededor del dolor, han llorado ante el dolor de contrición de “la tigresa” o han entonado aquella famosa frase de Enrique Múgica ante el asesinato de su hermano Fernando: “yo, ni olvido ni perdono”. Sin comentarios.

Lo mejor de esta película, no de ficción, es que la querida ETA de “la tigresa”, a pesar de que hace unos días anunciara el fin de la violencia, ha expulsado de la banda asesina, por blandengue, a su más bella integrante.

¿Qué pensar?, ayúdenme porque estoy hecho un atolladero.

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lunes, 28 de noviembre de 2011

El "campeón" Blanco


José Blanco, todavía Ministro de Fomento en funciones y diputado electo por la circunscripción de Lugo el pasado 20 de noviembre, ha sido el segundo hombre fuerte de la era de Zapatero. No tenía pelillos en la lengua a la hora de zurrar de lo lindo a sus adversarios, a los que, un día sí y al otro también, les pedía su dimisión como políticos aforados al primer tropezón que cualquiera de ellos tenía con la Justicia; de tal forma, que si los vencedores de hoy se hubiesen arrugado ante sus peticiones, el Partido Popular de Mariano Rajoy no existiría en la actualidad.

Ahora el caso “Campeón”, iniciado por la juez Estela San José, ha acampado en el Tribunal Supremo de Justicia en el que el Ministerio Público, a través del fiscal, parecer ser que ha encontrado indicios razonables de ser investigados; claro es que, como Blanco ya es diputado por Lugo, dicha investigación sólo puede llevarse a cabo por la Sala Penal, pues el que fuese el hombre fuerte de ZP conserva su fuero ante el Supremo. Lo que no tendría nada de extraño es que un juez instructor lo llame a declarar como imputado.
Toda esta nueva movida de presunta corrupción tiene su inicio cuando apareció el coche oficial, del todavía ministro, en una gasolinera para “despachar” asuntos “semioficiales” con alguien que estaba interesado en pagar favores, prebendas y demás oficios del buen vivir. Como en todos estos casos, siempre hay un primo hermano o segundo que es el que se dedica a realizar los recados, sobre en mano y bien repleto de un surtido billetaje.
Parece que el asunto va en serio, pues entre sms y demás derivados espiados por la eficaz policía de Rubalcaba, la trincalina ha tomado un pelaje de mucho cuidado. Sin embargo, aunque todos sabemos que sobre nosotros se yergue el ojo mágico del espionaje, me asombra la candidez de Blanco cuando, sacando pecho, dijera aquello de “llegará el momento de defenderme”.

Pues eso, que dimita de ministro, entregue su acta de diputado y nombre su abogado defensor, pues mal le pinta el porvenir al PSOE con este inicio de legislatura.

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domingo, 27 de noviembre de 2011

Un titular que me ha chirriado


El decano de la prensa malagueña, Diario Sur, del que soy un pequeñísimo accionista, está publicando una serie de fascículos para conmemorar el 75 Aniversario de su nacimiento.

Uno de ellos está dedicado al fallido golpe de Estado del 23 de febrero de 1981 que un grupo de militares de alto rango intentó dar contra el régimen legalmente establecido y que alcanzó su culmen con la promulgación de la Constitución de 1978.

En realidad, todo lo que tenía que decir sobre este tema queda recogido en un libro que publiqué, titulado “18 horas con Tejero”, y en el de que una forma desenfadada -ya había transcurrido un montón de años del “tejerazo”- relato los acontecimientos que durante 18 horas viví en el interior del hemiciclo.

La información, por breve, del citado fascículo queda como cogida con alfileres, pero a un servidor de ustedes, como “malagueño nacido en Melilla”, y metiéndome donde ya no me debe importar casi nada, no me ha gustado ni un pelo que el señor Víctor Heredia, al que creo no conocer, haya titulado ese triste pasaje de la historia de España con el siguiente titular: “Un malagueño amedrenta a todo el país; miles de ellos defienden la libertad en las calles”.

Comenzaremos por ese comentario en el que se afirma que “miles de ellos defienden la libertad en las calles”; esos miles quiénes fueron, dónde estuvieron, cómo defendieron la libertad. Tal vez se refiera el señor Heredia a la manifestación que tuvo lugar en Málaga, pasados unos días del secuestro, en la que un pequeño tanto por ciento de la ciudadanía salió a la calle con una pancarta en la que se leía: “por la democracia, por la libertad, por la constitución”. Pero, vamos, lo que se dice defender la libertad, de eso nada, ni en Málaga, ni en los aledaños del Congreso de los Diputados, ni en sitio alguno. Los cines abrieron, los bares no cerraron, los prostíbulos siguieron con sus putas y chulos, y los ciudadanos, lógicamente, o no, asustados en sus casas.

Pero lo que no tiene pase es cuando se lee: “Un malagueño amedrenta a todo un país”. Eso qué es: ¿una exaltación de malagueñismo? ¿un acto de valentía?... qué es, vuelvo a repetir. Lo suyo es haber titulado: “Un teniente coronel de la Guardia Civil, pistola en mano, acompañado de doscientos guardias civiles con armamento, secuestra el Congreso de los Diputados”

No pretendo enmendar la plana a nadie, pero los que me conocen, no más de tres personas, saben que hay cosas que no puedo callar, pues estallaría el duodeno.

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sábado, 26 de noviembre de 2011

NEGACIONES


PRIMERA
.
NO oculto nada,
dejé todo en el borde del aquí.
Ahora busco sendas de locura.
Detengo mi camino cuando huelo el sentimiento
y prendo el fuego del amo.
Sigo mis pasos deteniendo al alba
y rocío mi cuerpo con tu ausencia.

SEGUNDA

NO nacen las palabras.
Quiero decir “te quiero”
y se quiebra el destino del mensaje.
Las palabras de ti perecen en su inicio,
se agolpan en mi mente
y la noche las cubre.

TERCERA

NO fui capaz, a secas, sin tapujos.
Tuve miedo de mí, de ti, de todo
y sin embargo te amo.
¿No me crees?
Si me vieras llorar
cuando apago la luz y se enciende tu sombra.
No me crees,
y sin embargo te amo.


CUARTA

NO cesa tu silencio.
Mejor sería que gritaras
golpeando las olas con tu nombre.
O tal vez, lo mejor sería
borrarte de mi agenda de presencias.


Nota
El autor de estas “Negaciones”, confundió durante años, muchísimos años, “existencia” con “vida”. Un día, atravesando la “existencia” se encontró con la “vida”, y nació de nuevo. Es, por tanto, joven a la “vida” y anciano a la “existencia”. Cuando solamente “existía”, dedicó su vida a caminar sobre las huellas de otros, siguió a numerosos hombres, aprendió diversas doctrinas, consiguió algunas metas y obtuvo algunos premios. Cuando descubrió la “vida”, empezó a amarse y a descubrirse como ser diferenciado; siguió los impulsos de su corazón, aprendió entre sus manos la belleza del vacío, consiguió ver, por un instante, el ideal del “ser-hombre” y saboreó el camino.
En la actualidad, dedica su tiempo a escribir y vivir la poesía.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Andalucía, la deseada


Tras las Elecciones Generales y la visión política de José Griñán de dejar rancho aparte las autonómicas andaluzas, nuestra tierra, Andalucía, se ha convertida en la fruta apetecida de socialistas y populares, a la que ya se conoce por la “primavera andaluza”.

De aquí a marzo o abril de 2012, Andalucía se habrá convertido en la nueva Numancia. ¿Será capaz el PSOE de aguantar el asedio de la bandada de gaviotas azules que vuelan sobre el Hospital de las Cinco Llagas, sede del Parlamento andaluz? ¿Será posible que el siempre derrotado Javier Arenas se convierta en Presidente de la Junta de Andalucía?

De momento ya sabemos dos grandes (?) acontecimientos políticos que tendrán lugar en la llamada tierra de María Santísima en febrero del citado año: los Congresos nacionales del PP y PSOE, o lo que es lo mismo, toda la artillería pesada, pasada y pisada estaré presente en la ciudad, Sevilla, que se basta a sí misma.

Arenas pidiendo a su Dios que Rajoy no corra más de la cuenta a la hora de pegar los tijeretazos que tendrá que dar, y Griñán, lo que son las cosas, deseando que los realice, al tiempo que ya hoy ha solicitado al futuro Presidente, todavía electo, la cantidad de ochocientos millones de euros para limar algunos problemillas que tiene contraídos.

De aquí al tiempo de los roscos y polvorones, veremos algunos detalles a los que hay que estar ojo avizor; uno de ellos será UPyD, el partido de Rosa de España.

Aunque Rosa no ha tocado poder en Andalucía, si en 2012 repite, no digamos si aumenta, la bolsa de votos, obtendrá, al menos, tres o cuatro escaños en el Parlamento de Andalucía; número que puede ser decisivo a la hora de volcar la balanza del poder a favor del PSOE o PP, siempre que este último no obtenga mayoría absoluta.

Pues bien, si la futura Mesa del Congreso de los Diputados, o sea, el PP, otorga a UPyD Grupo Parlamentario propio al que no tiene derecho por no haber obtenido el 5% de los votos, el pacto entre ambas formaciones políticas estará hecho en Andalucía, pues en política no se da nada gratis.

Seguiremos con el tema.

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miércoles, 23 de noviembre de 2011

Mi credo particular


Deseo transmitiros mi credo a fin de que no existan equívocos entre ustedes y yo.

Creo, Señor, que no deben existir señores; ni siquiera, Tú.

Creo que todos debemos ser algo más que hermanos. Los hermanos, muchos de ellos, nada más se ven por Navidad; por ello, haciendo honor a tu palabra, debemos llegar a ser amigos.

Creo que la Tierra se creó desde el amor infinito de su propia esencia; y creo que la estamos destruyendo. Que estamos como perdidos en ella, y por eso nos hace falta girar y mirar a Belén.

Creo que Él no es tu único hijo. Creo en el misterio del espíritu con mayúsculas. Y creo que ese espíritu nos anima a ser nosotros mismos, y que somos nosotros los que huimos hacia fuera buscando un no sé qué.

Creo que el espíritu está instalado a la izquierda del corazón del hombre, y desde ese rincón bombea hálito a nuestra existencia. Creo que el espíritu es la Vida, y cuando ésta falta, nos hace como cosas, objetos que van de acá para allá, duermen y comen, cobran y gastan.

No creo en la iglesia instituida por los hombres que dejaron de ser hombres y se escandalizan por los impulsos que la Vida envía al corazón del hombre.

Creo que Jesús de Nazaret murió asesinado por los hombres políticos y religiosos de su tiempo. Y creo que a otros “nazarenos” de la actualidad, les ocurre exactamente igual. Quiero creer que resucitó y sigue resucitado en todo hombre de buena voluntad que intenta hacer Vida su propia existencia.

Me encantaría creer en la resurrección de los muertos, pero apuesto más fuertemente por la resurrección de los vivos que están muertos, instalados en su propia seguridad.

Y creo que cuando los seres-dormidos despierten a la Vida, habrá un bello mundo de tolerancia, justicia y libertad.

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Hoy he sido feliz


No es poca cosa la afirmación del título de este artículo, pero es verdad y por ello deseo transmitirlo a mis amigos y amigas de facebook, y a todos aquellos que deseen compartir conmigo ese instante que hoy, esa felicidad, ha durado más de siete benditas horas.

Explicar el principio supone una cierta complejidad. Verán ustedes, tenía hoy, por ayer, un recital poético en Alameda, una pequeña localidad malagueña. Lo complejo es explicar que existe una cierta descoordinación entre mi cerebro y mis pies, o sea, que no siempre las órdenes que envío a los dátiles inferiores llevan el circuito adecuado; algún día explicaré el problema. De manera que, no fiándome de mí, pedí a un amigo del Gran Vía, ya saben ese sagrado bar donde transcurre buena parte de mi día, que, si era factible, me llevase al lugar donde el poeta José María Hinojosa vivió su adolescencia y juventud. Ninguna pega por Manolo, bético al por mayor y un servidor de ustedes, sevillista, a pesar del desastre que ambos padecemos.

Los setenta kilómetros de ida transcurrieron con tanta rapidez que, sin ir embalados, estábamos en la villa citada en un santiamén. Y todo, porque la conversación, más que amena, yo diría asombrosa por su diversidad, nos deleitó mientras atravesamos la vega de Antequera.

En la Biblioteca Municipal nos esperaba un nutrido grupo de mujeres y un par de hombres ansiosos de escuchar la humilde poesía del que escribe estas líneas bien avanzada la noche, pues ya estoy en el hoy, o sea, en el 23 de noviembre. Por qué será, me pregunto, que interesa más a las mujeres que a los machos esto de los orondos octosílabos, los finos heptasílabos y los musicales endecasílabos. No tengo respuesta, pero algún día, queridas Magda, Ana, Lola, María St, Gioconda y demás encontraré la respuesta; no dudéis, pues la encontraré.

Qué deciros, para un poeta no hay nada más apetecible que encontrar un público receptor. Y leí de todo, a saber, prosa poética y pura poesía musical. Para mí, o sea, para casi nadie, al final una señora me pidió que repitiese una soleá que había leído. No lo dudé un instante: “Para jornales de hambre/ los tiempos que yo me paso/ sin los besos de mi madre”

La vuelta, con estación obligatoria en el Gran Vía, os lo podéis suponer: que si una cerveza, algo de jamón, una pizca de queso, una menudencia de salchichón, un güisqui, otro más; y todo ello sin intrusos de por medio, a saber, un tal Rajoy o un Alfredo P.

Va por vosotros y vosotras, al resto que le den.

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lunes, 21 de noviembre de 2011

De lo general a lo local


Uno vive, o lo que sea, enraizado en un barrio, plaza, ciudad, y es ahí donde batalla a diario para ser persona, bien en un deseado anonimato o repuntando el maravilloso silencio de existir, pero por esto de escribir casi a diario, el anonimato es imposible de conseguir ya que, según se lancen dardos o loas, casi siempre el punto de mira de otros apunta al menda.

Pero si se es honrado y, además, algo perturbado, no hay forma, o yo no doy con ella, de permanecer en silencio. Existe como una fuerza invisible que empuja a decir lo que se piensa.

En esta provincia de Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, los resultados electorales han sido de escándalo. El PP ha obtenido 6 diputados, 3 el PSOE e IU se ha hecho con un escaño, tras una larga andadura por el desierto.

Vamos, que el PP ha doblado al PSOE y ello no debe quedar, por parte de los dirigentes socialistas, en un simplón encogimiento de hombros hasta que se celebre ese Congreso que hoy se ha anunciado. Los mandamases Heredia y Conejo deben dimitir, mejor dicho ya deberían haberlo hecho, pero mucho me temo que ello no sucederá. No sé qué tienen los sillones políticos, deber se una especie de engrudo viscoso que impide que el personal pueda levantarse; no digamos ya los tapones en los oídos, pues no hacen puñetero caso al clamor de una gran mayoría de sus compañeros.

Y de lo local al localismo, me refiero a la cuna donde nace este Diariolatorre.es, esa maravillosa localidad, Alhaurín de la Torre, donde el valle del azahar se adelgaza. Su alcalde Joaquín Villanova ha obtenido acta de Diputado al Congreso por el PP. Enhorabuena.

Pero dicho lo tal, sería bueno y saludable que dejara la alcaldía de la villa para trasladarse a la Carrera de San Jerónimo. Puede ser que lo esté pensando, o no, y hasta podría ocurrir que por insinuarlo un servidor lo borre de la memoria.

Aunque ello pueda ocurrir, voy a más. Mire usted, señor Joaquín, una buena alcaldesa, pero buena de verdad, sería Marina Bravo, a la que por cierto no tengo el placer de de conocer personalmente. Sé que todo esto entorpece lo que usted piense ejecutar; pero yo la verdad, no me quedo tranquilo sin soltar ese venenillo.

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domingo, 20 de noviembre de 2011

Sin discusión


Ninguna excusa es válida. El PSOE ha perdido las elecciones del 20-N y el PP las ha ganado. Y no hay más tela que cortar. Junto al Partido Popular, Izquierda Unida ha salido de la postración a que ha estado sometida durante años. UPyD también ha obtenido su grupo parlamentario, que no es poca cosa. Pero por encima de todos, el PP, como vulgarmente se dice, ha barrido.

Si exceptuamos Sevilla, el mapa de España se ha puesto color azul de norte a sur y de este a oeste; bueno, se puede argumentar algo de Cataluña, pero si nos ponemos de acuerdo en que CiU es centro derecha, entre convergentes y populares hay una gran mayoría absoluta.

Es interesante que sepamos dar un cierto respiro al nuevo Gobierno de España extraído de las urnas. No hay, pues, que atropellarse a la primera de cambio con huelgas, manifestaciones, concentraciones y algaradas. Hay que darle tiempo al tiempo, y saber esperar.

La ruina que tenemos sobre nuestras cabezas es tan grande, que estamos obligados a ser prudentes y pacientes con los nuevos gobernantes sean, o no, de la cuerda de cada quisque.

Sindicatos, empresarios, trabajadores, funcionarios, jubilados, banqueros y desempleados debemos estar dispuestos a tirar del carro todos a una; nadie debe hacerse el despistado.

No me ha gustado nada que hayan dejado tirado, en la mayor de las soledades, en esta su aciaga noche al candidato Alfredo P. Rubalcaba; pues claro que sí, a su lado todo el gobierno -lo escribo con minúsculas adrede-, desde Zapatero hasta Carme Chacón, pasando por Blanco y Elena Salgado, y toda la ristra de inútiles. Todos ahí, con el que ha dado la cara y se la han partido.

Mañana, si el colocón, me refiero al resfriado, lo permite, haremos algún que otro análisis más localista. Y al otro día, hablaremos de fútbol o amor, de dioses y demonios, hasta que un día, tal vez no muy lejano, comencemos con la tabarra de Mariano Rajoy, al que, si se es demócrata, hay que felicitar. Eso hago.

sábado, 19 de noviembre de 2011

Reflexionemos: ¿Poesía o Política?


Ya saben, jueves noche de poesía con Félix Grande en tierras de Juan Ramón Jiménez, el gran poeta que dijera aquello de “la poesía es para la inmensa minoría”.

Pues eso, una inmensa minoría se acercó a La Casa de Colón para escuchar unos rizos de versos, y entre endecasílabos y heptasílabos, la gran noticia: “Paca Aguirre, mujer de Félix, había recibido el galardón del “Premio Nacional de Poesía”.

No lo saben, viernes de mañana, mientras espero el tren que me acercara desde esa esquinita de España a Sevilla para seguir hasta esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, Mariano Rajoy daba un mitin en el mismo lugar, o sea, en La Casa de Colón.

Tras comprar, por si las moscas, el consabido décimo de lotería de El Gordo de Navidad, me dije que tenía tiempo para observar qué ocurría por las inmediaciones donde se celebró el acto poético.

Aquello, al contrario que en poesía, era una inmensa mayoría con sus banderitas azules, señoras de bolsos y buenos zapatos, jóvenes inmaculados y hombres de diversas cataduras que descendían de autobuses fletados para arropar al líder.

Estaba a tope. No pude, pues, entrar, pero en las puertas de acceso habían montado cuatro cinco tenderetes con cuatro o cinco adict@s del PP que vendían “En confianza”, libro escrito, dicen, por Rajoy.

Con manifiesta ironía, me acerqué a la más bella y le dije: “Le cambio ‘Donde el viento silba nácar’ por el del jefe”. Ella quedó algo sorprendida y dio alguna que otra excusa. Bueno, comenté, “se lo regalo” y, la muy ladilla, me dijo que ella no leía poesía.

Bueno, contesté, le leo yo y, entre banderolas azules y voraces gaviotas, le susurré dos estrofas de “Elegía de un romántico”. Dicen así:

….
“Dejadme que me crea yo un romántico,
preguntad a los árboles mi nombre,
os dirán con sus ramas este cántico:
sencilla y llanamente es sólo un hombre.
Un hombre que defiende su locura
de un mundo que amamanta la cordura.

¿Acaso es que ya los hombres dejaron
de ser? ¿Acaso puede sin la llama
latir el corazón? ¿O es que apagaron
para siempre la voz que siempre clama?
Que nadie mi silencio solicite
Destruyendo la furia de este envite”


Y salí huyendo corre que te corre.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Ignacio Hernández Calviche


La barra de un bar, si se sabe estar en ella, puede ser una especie de escuela donde la amistad se forja; eso sí, hay que saber estar.

A Ignacio Hernández, joven hombre afable, amable y admirable, lo conocí en el Gran Vía, pequeña y coqueta cafetería-bar, donde el fútbol es algo sagrado y la amistad, un sacramento. Este buen columnista de La Opinión de Málaga, donde todos los miércoles tiene una cita, sabe estar, escuchar, callar, hablar y sentir; por todo ello, en su persona se conjuga con gran facilidad el verbo amar.

Perfecto comunicador, esa es su profesión durante más de diez horas diaria, posee una innata virtud para ser querido, sin tener que esforzarse demasiado, por los que le rodean. Además de todo lo anterior, sabe abrazar y besar a los amigos, pero esencialmente es un maestro a la hora de penetrar en el alma del otro y compartir con él ese sentimiento tan extraño al que se le conoce con el nombre de dolor, ay el dolor, ese invisible abatimiento que nos fortalece si se sabe compartido.

Su eterna sonrisa y convicción religiosa, por cierto que no presume de ella, es capaz de acortar la distancia entre emisor y receptor. Abierto, locuaz y malagueño hasta la médula es el “cliente” más querido y esperado en el Gran Vía. En fin, para no pecar de pesado, afirmo que lo quiero en la serenidad de saber que tengo un amigo con el que es sumamente fácil entenderse y, tal vez, discrepar en alguna ocasión.

A qué viene esta alabanza que estoy realizando de su persona; pues sencillamente a su sensibilidad a flor del piel.

Saben que mil última columna, titulada a “A Manuel Ruiz, amigo”, la he dejado “colgada” un par de días en el periódico que escribo, y la he dejado una eternidad -dos días dan para mucho- para comprobar si otros amigos míos, que se vanaglorian de ello, giraban su vista a mí con un guiño de complicidad, un telefonazo o un pequeño comentario. Pues bien, nada de nada, me he tragado solo el dolor de la muerte de un amigo.

Ignacio, no; Ignacio en su columna de hoy miércoles ha finalizado su artículo con un giro inesperado, un pellizco de gracia divina, un retorcer el lenguaje, con un recuerdo a quien no conoció. Y así terminaba su columna de hoy: “Mi sentimiento a Manuel Ruiz, persona que supo mirar”

Ignacio, gracias de parte de él, de Manuel, porque lo has definido mejor que nadie. Que Dios te lo pague a su manera, yo lo haré con un güisqui.

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Antonio Gala: Premio de las Letras Andaluzas "Elio Antonio de Nebrija


En su tercera edición (correspondiente al año 2011), los once miembros de la Junta de Gobierno de ACE Andalucía han decidido conceder el III PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA” al escritor cordobés D. ANTONIO GALApor su destacada y polifacética labor en el ámbito de las letras, que le ha hecho merecedor de premios tan significados como Accésit Premio Adonais (1959), Nacional de Teatro Calderón de la Barca (1963), Premio Ciudad de Barcelona (1965), Premio Foro Teatral (1971), Premio Nacional de Literatura, Premio del Espectador y de la Crítica (1972), Premio Quijote de Oro (1972-73), Premio Antena de Oro y Premio Mayte (1973), Premio Nacional de Guiones (1973), Premio Medios Audiovisuales (1976) y Premio Planeta (1990). Además es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Córdoba (1982), Hijo Predilecto de Andalucía (1985) y Premio Andalucía de las Letras (1989).

La entrega del Premio se llevará a efecto durante el mes de febrero, en la ciudad de Córdoba, estando prevista la presencia del autor galardonado, del Consejero de Cultura de la Junta de Andalucía, D. Paulino Plata, del Presidente de Unicaja, D. Braulio Medel y del alcalde de la ciudad, D. José Antonio Nieto, así como representantes de ACE Andalucía. Hay que recordar que los escritores galardonados en anteriores ediciones han sido D. Manuel Alcántara (Málaga) y D. Rafael Guillén (Granada).


PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA”.-
La actual Junta de Gobierno de ACE Andalucía decidió establecer (en el año 2009) un premio a nivel andaluz que viniese a reconocer la trayectoria, el desempeño, de casi toda una vida de dedicación al bello arte de las letras. Con ello nació elPREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA”, bajo el patrocinio de la FUNDACIÓN UNICAJA, con el fin de poner de relieve la obra general de un autor nacido en Andalucía, o que resida en ella, y que por su trayectoria profesional como escritor, de carácter excepcional, se haya hecho acreedor del reconocimiento de los escritores andaluces.

Los candidatos pueden ser propuestos por los propios miembros de ACE-Andalucía, Reales Academias, Ateneos, Asociaciones de Escritores, Asociaciones de Críticos Literarios, Asociaciones de Editores o por cualquier organismo público o entidades privadas relacionadas con las letras, siendo la decisión tomada por la Junta de Gobierno de la ACE-Andalucía. La concesión del PREMIO DE LAS LETRAS ANDALUZAS “ELIO ANTONIO DE NEBRIJA” carece de dotación económica, haciendo entrega al galardonado, como reconocimiento, de la Medalla de ACE-Andalucía y del Título de socio honorario.

ACE ANDALUCÍA.-
La A.C.E. (Asociación Colegial de Escritores) Sección de Andalucía , presidida en la actualidad por el escritor malagueño José García Pérez, fue creada en el año 1976 con el fin de agrupar a los escritores (creadores, dramaturgos, traductores, historiadores, etc.) para representarlos, fomentar la vida intelectual y la proyección de las literaturas y culturas españolas y, en general, amparar y defender a los escritores en el ejercicio de sus funciones. En estos años, han sido miembros de sus Juntas Directivas escritores tan destacados como Rafael Alberti, Carmen Conde, Luis Mateo Díez, Carlos Barral, Guillermo Carnero, Antonio Colinas, Félix Grande, Antonio Hernández, Adolfo Marsillach o Carmen Posadas, entre otros muchos. Por tanto, con más de 30 años en el ámbito de la cultura española ACE es hoy la entidad representativa de los creadores de las letras de mayor prestigio, aglutinando en su seno a un muy elevado número de escritores asociados.

lunes, 14 de noviembre de 2011

A Manuel Ruiz, amigo


Su nombre completo era Manuel Ruiz Blanco, médico de profesión; para los amigos, Manolo Ruiz; y Manolo para los íntimos, entre estos últimos creo que puedo situarme. Por edad podía haber sido mi hijo, ya ven, cincuenta años. La guadaña, en este caso traicionera, le cogió en su puesto de trabajo, o sea, sanando a los demás; pero la maldita parca ni sabe ni le interesan cuestiones baladíes, cuando suena su lúgubre campanilla se apagan todos los sones de la vida.

Ocupó los cargos públicos de concejal del Ayuntamiento de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, y diputado provincial por Izquierda Unida, o sea, era comunista y de pura cepa, quiero decir marxista científico y militante en el PCE desde su juventud, pero eso es lo de menos, aunque para algunos pueda ser lo de más.

Hombre de tacto exquisito, dialéctico impresionante y conocedor de todos los saberes, era un amante de la literatura y la pintura. Con él, durante años y años, he pasado lunes tras lunes debatiendo lo divino y lo humano, pues aunque no era muy creyente, al tratar lo humano, él no lo sabía, se ponía en tensión hacia la divinidad, porque es en la persona el único lugar donde se instala la divinidad, si es que ésta existe.

El pasado lunes día estuve con Manolo y su compañera Reme, una delicia de criatura, hasta altas horas de la madrugada cenando, tomando una copa, hablando y echando un buen rato; también el lunes anterior quedamos para hablar de política, amor, poesía y azar.

He tenido la inmensa suerte de situarlo en la inmortalidad cuando en la colección de poesía “Agua de mar”, que allá por el año 2001 dirigía, se publicó, con prólogo de Felipe Alcaraz, un bello libro de poemas de su autoría, titulado: “Batiéndonos en retirada”.

Para legado de sus amigos, les transcribo “SIEMPRE ES TIEMPO”, soneto de Manolo: “Siempre es el tiempo de alargar la mano/ hasta el fruto más alto y escondido,/ hasta el árbol frondoso más lejano/ de las tierras antípodas surgido.// Siempre puede tornarse el mal arcano/ que marcó nuestra vida sin sentido,/ que hizo del miedo un amigo cercano/ y enjauló nuestro instinto reprimido.// Siempre es tiempo de acabar la historia/ que con fuerza y valor se hubo empezado/ de soñar deleitarse en la victoria.// Aún es tiempo de desandar lo andado,/ de archivar el pasado en la memoria/ y enfilar el camino iluminado.”

Descansa, amigo, descansa.

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domingo, 13 de noviembre de 2011

De aquí a nada: 20-N


Escribo en domingo, y para el próximo tengo dos posibilidades: acercarme a calle Cerrojo a votar o no. La segunda es más facilona y menos demócrata; la primera, votar, es más complicada por el espectro político que se pone delante de nuestras narices, incluida, como no, la papeleta en blanco, y ofrece, pues, mayor dificultad y más talante democrático.

Hoy, por ayer, tengo en papel impreso tres periódicos distantes ideológicamente y todos otorgan al PP una sustanciosa mayoría absoluta; no digamos lo que almacena el disco duro de sondeos y estudios, y coinciden en lo mismo.

Gracias a Dios y al civismo todavía conservo mis ilusiones. La inmensa mayoría de los papeles y las webs ven la posibilidad de que Izquierda Unida consiga un escaño por la provincia de Málaga, y recuerdo a Tomás García, comunista de toda la vida, cuando en 1977 obtuvo escaño por esta circunscripción y que, cuatro años después, volvió a repetir.

Izquierda Unida es la única formación política que se ha acordado de un servidor durante esta campaña, quiero decir que he sido bombardeado cariñosamente con invitaciones a todos sus actos, otra cosa es que yo haya asistido o no; creo quedaría bien que el joven Garzón, IU, pudiera sentarse en el Congreso, merecer se lo merece por preparación humanista y científica.

El Senado ofrece la posibilidad de elegir, o no, a tres candidatos. Lo lógico, dado que dicen, y es casi cierto, que dicha Cámara no sirve para nada, sería poner la cruz a tres personas amigas, o sea, tres personas con las que has compartido una copa, un vuelo, dos copas, una cena, una moción de censura o, pongamos por caso, un rato de poesía.

En todo ese marasmo de personajes, presuntos senadores, tengo tres amigos, ellos no sé si lo son de mí, en los que han concurrido algunas de esas características enunciadas anteriormente; ellos son: Paco de la Torre (PP), Pedro Moreno (IU) y Luciano González (PSOE), tres patas que podrían formar un buen trípode político.

No quiere decir que les vote, pero por ahora llevan las de ganar.

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