lunes, 29 de noviembre de 2010

WIKILEAKS


Si usted se siente espiado, no lo dude, lo está siendo. Nadie escapa al ojo que todo lo ve y a la grabadora que todo lo oye, y más que nadie los que se dedican a teclear variadas opiniones en los medios de comunicación. Si se escribe, pongamos por caso, “EEUU” salta una alerta en ordenadores de medio mundo, se lee la noticia, se arroja o no al cesto de los papeles, y en el caso de que pueda resultar ser interesante para alguien que hace las veces de informador, léase espía, queda usted fichado de por vida.

A usted le habrá pasado alguna vez. Camina de noche por la calle y le asalta la sospecha de que alguien le persigue, no lo dude un instante, está ocurriendo. O eso que a menudo se dice, “tengo la sensación de que tengo el teléfono está pinchado”, cambie la palabra sensación por convicción.

El mundo nos espía de distintas maneras, a saber, la vecina del cuarto que padece insomnio y asomada a la ventana sabe la hora a la que llega todas las noches; ese hombre que abre la ventanilla del coche para preguntarle, por ejemplo, una dirección y le saca una foto de la que usted ni siquiera percibe el maldito clic; este “copo” que en cuanto escriba wikileaks en él, ya esta escrito, hará saltar las alertas de miles de ordenadores para saber del autor, qué se dice y cómo se dice.

Desde Putin a Sarkozy, pasando por Merkel, Berlusconi, Zapatero y Rubalcaba, hasta llegar a Mourinho y Guardiola que hablan con la boquita tapada, todo “bicho” viviente, hasta el mismísimo Puigcercós, están, estamos, incluidos en el laboratorio de observación de wikileaks una simple y extraña web, propiedad del periódico The Sunshine Press y creada por Julian Assange, que hoy está en el disparadero de la prensa internacional.

En la actualidad, FBI, CIA, las antiguas KGB y Brigadilla Social o como quiera que se llamen hoy las pandas de espías son monjitas de la Caridad al lado de una web con capacidad de recepción y emisión.

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Cataluña, el cambio


La “cosa” va de cambios. Primero fueron Galicia y el País Vasco, y ahora le ha tocado el turno a Cataluña; de manera que, a pesar de algún comentario y email, el mapa político de España, guste a unos y disguste a otros, va tomando otros derroteros.

Hoy el pleno del bingo ha sido cantado en Cataluña, aunque algunos ya lo vaticinaban de forma profética. El tripartito, ese extraños cóctel formado por tres ingredientes tan distintos, a saber, vino de montilla, cava con denominación de origen y pura ecología, o si lo quieren de otra forma un fantasmagórico socialismo que jugaba a un irracional nacionalismo sacado de madre, un independentismo que no desea la sociedad catalana y un puro ecologismo progresista digno de aplauso no podían formar un solo gobierno verdadero; vamos, que eran cualquier cosa menos el misterio de la Santísima Trinidad.

Artur Mas al frente de CiU, sin mojarse en nada durante la campaña se ha paseado por toda Cataluña como futuro Presidente de la Generalitat. Ante el desgobierno existente por aquellos pagos, ha mostrado una forma de ser mesurada en su nacionalismo y en su manera racional de presentar una derecha civilizada -el centro político no existe- que ha permitido que una gran mayoría de catalanes se han tranquilizado sin necesidad de tomar valium; y han dicho, éste es el mío.

Montilla que salió de perdedor cuando anunció que era la última vez que presentaba su candidatura y que no nunca más habría tripartito, me imagino que dormirá contento porque aquello que vaticinó se convirtió la pasada noche en una realidad.

El PP no ha salido malparado del varapalo que algunos se esperaban. Esta Alicia, montada en la gaviota de marras, se ha aprovechado de la ruina que tenemos encima y ha sacado un buen producto a la crisis; la niña no es tonta.

Hay quien cree que este huracán y los que se avecinan para la primavera de 2011 no harán mella en Zapatero, pero éste, ZP, sabe que está tocado. Y después, ya saben, hundido.

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sábado, 27 de noviembre de 2010

El poema del domingo


Llovizna. Blanca espuma de salobres sentidos
iluminan mi piel. Esta luz que deslumbra
la oscura incertidumbre de mi desnuda vida
es mansa tenuidad de caricias extrañas.

Me arrastro en su armonía de violines azules.
Susurros de la mar que me llaman de siempre
golpean suavemente, cual besos que lejanos
retoma el universo desde su infinitud.

Llovizna sin cesar en esta blanca tarde
de peregrino don. Cala su persistencia
el cráneo que gusta ser esponja porosa.
Agua como doncella que fecunda al amor.

Aguanieve de besos que despiertan flotando
como musgos vertidos en veneros orondos.
Cada gota de espuma se cobija en mi adentro.
Diluvio sostenido por ausencias de ti.


Sílaba XVIII del poemario “Sílabas de marzo”

Noche electoral


No sé a ustedes, pero a mí me pirra una noche electoral. Todo eso de los diagramas, los sectores, las líneas en color, el diputado que pasa de un partido a otro, las tertulias, los políticos que salen rápidamente a saludar sí es que ganan o los que retranquean a la espera de no se qué, el güisqui que me bebo, y otro más, todo ello conforma un espectáculo que me agrada.

La noche del domingo se presenta como el primer obstáculo que Zapatero tiene que saltar o darse un buen tropezón. Todas las encuestas aseguran el descalabro del Partido Socialista de Cataluña, o sea, del PSOE, que traerá como consecuencia inmediata el final del tripartito, esa conjunción de independentistas, socialistas y ecoverdecomunistas.

Salvo sorpresa última, por ejemplo los empresarios y banqueros reunidos hoy con Zapatero y la foto que, de dicho encuentro, adornará las páginas de los periódicos del día electoral, todo hace suponer una hecatombe del partido de ZP, como preludio de lo que ocurrirá en mayo de 2011 en las elecciones municipales y autonómicas.

Hoy mismo podemos hacernos una idea del resultado de las elecciones catalanas; para ello tan sólo tiene que pinchar en google “el periódico de Andorra”, que como no es español puede publicar encuestas hasta cinco minutos antes del cierre electoral. Ayer, dicho periódico, hijo de El Periódico de Cataluña, nada dudoso de su ideología socialista, colocaba a Artur Mas, líder de CiU, a un escaño de la mayoría absoluta, pronosticaba un fuerte hundimiento del PSC y un pequeño repunte del PP respecto a pasadas elecciones.

Si el tripartito no remonta, que no remontará, se habrá iniciado el declive real e imparable de José Luis Rodríguez Zapatero.

No se alegre querido lector, porqué tampoco el que se prevé que puede ganar en 2012 sacará de la ruina. Al tiempo.

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viernes, 26 de noviembre de 2010

La otra mujer


El sábado, Dios mediante, tengo mi partida de póquer a la que prometo acudir. El domingo, si no media Dios por medio, hay elecciones en Cataluña. El lunes, quiera o no Dios, Barça y Real Madrid se juegan el liderato. El sábado, con Dios a mi vera, marcho a Cádiz donde viviré un recital de poesía junto a Félix Grande y Mª Victoria Reyzábal. Cuatro tardenoches apasionantes que lograrán que no piense en otras menudencias. Ya ven que no se puede pedir más en tan poco tiempo: póquer, elecciones, fútbol y poesía. Es por ello que le tengo dicho a mi hija: “mira chati, si tú padre la diña, cosa que no deseo, ten la seguridad que he vivido a tope y he hecho, casi siempre, lo que me apetecía”.

Fíjense que palabras más bonitas. Se pueden leer a la bulla o recreándose en las mismas. Ahí van: “Dios te salve María (o Carmen o Rosamari o Ani o Elena o el nombre que ustedes deseen), plena eres de gracia (todo el sentido de la vida está en ti, en vuestra maternidad). El Señor (el Misterio del Amor) sea contigo. Bendita tú entre todas las mujeres (sean del color que sean, ricas o pobres) y bendito el fruto de tu vientre: Jesús (o Pepe, también Luis, Juan o Leire)”. La segunda parte, un añadido de la Iglesia Católica, no es de mi agrado, es por ello que no la nombro y menos aún esa idiotez de “ahora y en la hora de la muerte…”

La mujer, el símbolo de la perpetuación de la especie humana, ha sido motivo de cachondeo –llamemos hoy cachondeo a la blasfemia humana- de algunos partidos catalanes. La derecha la ha subido en una gaviota que iba dando picotazos de muerte a hijos de color, qué barbaridad. Otro partido, o partidillo, ha ido desparramando gritos de un orgasmo mientras el suelo se llenaba de bragas, sujetadores y vestidos, hasta que emergió, envuelta en una toalla de baño, la candidata a presidir la Generalitat, qué vergüenza. La izquierda nos quiso demostrar que votar a ella, meter y sacar una papeleta de la urna electoral, es igual que levitar haciendo el amor, algo diferente a construirlo, qué idiotez.

Me quedo con el póquer, la noche electoral, el derbi y la poesía. Oh Dios, cuánta poesía falta en determinadas mujeres.

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jueves, 25 de noviembre de 2010

Treinta elegidos


Zapatero, nuestro presidente, va a reunirse dentro de unos días con treinta personajes importantísimos, entre banqueros y grandes empresarios, de la vida española para ver si nos escapamos del contagio griposo de irlandeses y griegos, y del síntoma que padecen nuestros vecinos portugueses, hoy en huelga general. La “cosa”, la crisis, parece que ya ha tomado cuerpo en el optimismo radical de ZP y comienza a ver todo de forma diferente.

En primer lugar, para qué engañarnos, se ha envuelto en la manta del gran capitalismo e implícitamente reconoce que nuestra salvación del llamado “contagio empobrecido” se encuentra en manos de una treintena de señores y, tal vez, ya veremos, alguna que otra señora. Durante años, lustros y decenios, estas tres decenas de personajes han columpiado sus beneficios en el perraje de los débiles y, lo que son las cosas, son a ellos a los que va a pedir consejo para ver como sacamos el gaznate de la ruina.

En segundo lugar, para qué engañarnos otra vez, los treinta elegidos van a sugerir al Presidente que tiene que amarrarse los machos y pedir a la ciudadanía, ya saben, a la escoria, que ha llegado el momento de comenzar a dar tijeretazos radicales a lo poco sano que va quedando, a saber, algún que otro impuesto de más en los ahorrillos, seguir con la congelación de pensiones, recortar el número de funcionarios, apretar las tuercas de la reforma laboral, trabajar más, ganar menos y consumir mucho.

En tercer lugar, para qué engañarnos y caer en más trampas, ZP ha enviado a la oquedad de la nada a UGT, CCOO y CEOE, o sea, sindicatos y empresarios de poca monta, y se ha subido, o bajado, en el lomo del Gran Capital, concretado en los treinta elegidos, como el único garante posible para sacarnos de la Unidad de Cuidados Intensivos a la que parece están destinados nuestros huesos, eso sí, con una muerte digna.

En cuarto lugar, y a mí no me engaña, ZP ha cambiado a Rubalcaba y compañía, al Congreso y Senado, a la democracia y al pueblo, por treinta personajes que no saben lo que es vivir la crisis en el tuétano de su osamenta.

Que dimita, para qué engañarse.

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miércoles, 24 de noviembre de 2010

El valor de las palabras


Cuando decimos que el Gobierno o el Congreso de los Diputados han hecho un recorte en eso que llaman bienestar social, nos achantamos, y es que los vocablos “Gobierno” o “Congreso” tienen un peso específico y determinado; es por ello que montar, por ejemplo, una huelga general requiere de un tiempo y raciocinio fuera de lo ordinario, porque en este caso el “Gobierno” puede echar mano de las “Fuerzas de Seguridad” para reprimir a los manifestantes; pero si nos diéramos cuenta de que esos vocablos (al igual que otros) son un auténtico montaje les perderíamos el respeto.

Son hombres y mujeres corrientes, a veces mediocres, con nombres y apellidos concretos los que parapetados tras esos muros, Gobierno y Congreso, los que toman las decisiones que nosotros achacamos a ese ser superior, léase, por ejemplo, “Gobierno”.

Personas normales, como usted y yo, que pueden llamarse José Luis, Manolo, Pepe, Miguel, Trinidad, Elena, Alfredo, etc., que, travestidos bajo los ropajes de Presidente o Ministro/a, tienen amargadas nuestras vidas. Son ellos con sus nombres y apellidos, y no cualquier entelequia que nos hemos inventado, los que marcan nuestro destino para bien o para mal. Exactamente ocurre con el término Alcalde, o no digamos Pleno Municipal, que puede llegar a ponernos la carne de gallina; cuando en realidad son Francisco, Joaquín, etc., los que, como los anteriores, investidos por unas elecciones, hacen de su capa un sayo y de sus promesas una auténtica burla.

Hay, pues, que desmontar la barrera que los hace infranqueables y decidir si es hora de que se larguen con viento fresco o sigan vapuleándonos desde el disfraz de sus cargos.

A las personas hay que llamarlas por sus nombres y apellidos, pues son ellos y ellas, y no entes abstractos, los que roban o ponen esperanzas e ilusiones.

La cosa se está poniendo de tal manera, que es llegada la hora de señalar con el dedo al culpable o culpables de la situación que padecemos y no refugiarnos en la simpleza de acusar de ella al Gobierno, ente inocuo que se nos escapa de las manos.

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martes, 23 de noviembre de 2010

El libro de Cultura de Briones

Sostiene Rafael Fuentes, portavoz municipal del Grupo Parlamentario Socialista de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, que el Delegado de Cultura del Ayuntamiento malacitano, señor Briones, con cargo a los presupuestos de la casa común de los malagueños, se ha gastado cerca de 40.000 euros para glosar todo lo bueno que en dicha materia ha realizado en el área del que es responsable. Y también sostiene que en cerca de 40 páginas del volumen en cuestión aparece la imagen sutil del regidor de la cultura oficial de Málaga.

Sostiene el señor Briones que porqué el señor Fuentes no dice nada de la morterada de euros que costó el libro del pintor Eugenio Chicano, compañero que es de la edil Mari Luz Reguero, edil del PSOE, y que todo esto es una rabieta porque, con motivo del fracaso de la utópica capitalidad cultural europea 2016 para Málaga, mencionó al ex ministro de Exteriores con el apodo de “Boabdil” Moratinos.

Sostiene la periodista de El Mundo de Málaga Berta G. de Vega que una tal Lula, de la que desconozco estado y oficio, en una mala mañana le sopló: “Para pagar, por ejemplo, el libro ese del concejal de Cultura donde aparece cual pavo real en 40 páginas que puede enseñar a su familia mientras en bibliotecas de barrio apenas tienen personal. Muy fuerte”.

Sostiene Briones que se han tirado 300 ejemplares del famoso libro que, no sé cómo coño ha ocurrido, ha beneficiado al Ayuntamiento con más de un millón de euros, por lo que digo yo, es un suponer, tendrá asegurada plaza en la próxima lista electoral del PP que preside Elías Bendodo, presidente de la Comisión de Cultura y cómplice junto a Briones del finiquito de la Colección de Poesía “Ancha del Carmen”, mientras ambos engullían una buena ristra de churros, hecho del que fui testigo presencial.

Cuento este desaguisado para ver si alguien me sopla la forma de hacerme con el libro del Delegado de Cultura. Nada más que por eso, pues estoy que me pirro por él.

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lunes, 22 de noviembre de 2010

La derrota de la OTAN


Los países miembros de la OTAN, España entre ellos, se han reunido en Lisboa para estudiar la retirada de las tropas internacionales de liberación-ocupación y han acordado que para el año 2014 el repliegue debe ser una realidad en Afganistán.

Nuestro país lo iniciará en 2011 y se completará en la primavera de 2012, a nadie se le escapa que si la “cosa” es así, tal repliegue coincidirá con el inicio de las elecciones generales; pues bueno.

No sé si lo acordado se realiza porque se da por ganada la “partida” o si es que los ejércitos en misiones de “paz” han dado por pacificado a ese indomable país, cuna de los señores de la guerra, refugio de los talibanes y campo de adormideras para buena parte de mundo.

Celebradas unas elecciones “democráticas” a punta de metralleta y bajo la música infernal de bombas y atentados, nos quieren hacer creer, a mí desde luego que no, que tan sólo queda que los ánimos afganos se dulcifiquen y todo vuelva a ser igual que “ayer”: Bin Laden escondido en las montañas y siendo actor principal de una serie de videos acojonantes, los señores de las guerra paseado en los tanques rusos por los campos de opio y los talibanes colocando a sus mujeres el burka y a todo el que se “mueva” occidentalmente colgándolo del primer palo asequible.

Pensemos, sin pasión bélica y sin el ardor guerrero de la fiel infantería, para qué ha servido que algunos de aquí y otros de allí pasaran a peor vida, y que nuestras huchas de cerditos se hayan hecho añicos en ese trasiego de soldadesca para allá y la muerte para acá.

Nadie con dos dedos de frente puede pensar que la OTAN, o sea, EEUU y unos cuantos miles de soldados desperdigados de varias naciones, incluida la nuestra, pueda cantar victoria con los dedos índice y corazón.

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domingo, 21 de noviembre de 2010

El poema del domingo


Tu voz. Era tu voz de silencios de noches.
Cuando duerme la vida, yo siento su latido.
Son voces alargadas del oscuro noviembre
del sudeste azulado. Traen gotas de frío.

Llegan en bamboleos de olas acompasadas.
Verbos de gotas entre gotas que se cobijan.
Descansan en la orilla disfrazadas de espuma
y calan suavemente las arenas rojizas.

Permanecen ociosas, como besos de otoño
que florecen por marzo. Despiertan con el sol.
Agrietado su manto, la brisa las acoge
y las lleva sin rumbo por senderos de amor.

Se asientan desplegando rizos de ecos de mar
entre flores silvestres. La marisma sonroja
un momento su luz. Por la noche tus sílabas
cantan ritos sagrados: son tus voces de diosa.


Sílaba XVII del poemario “Sílabas de marzo”


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viernes, 19 de noviembre de 2010

Un poema de Alfonso Canales hecho vida en su muerte



En 1995, publicaba el Suplemento “Papel Literario” de Diario Málaga una última página de mi autoría bajo el nombre de Radiografía de un poema. Dedicaba mi tiempo a ese difícil menester de dar a conocer, en la medida de mis posibilidades, la lírica de poetas malagueños a nivel nacional. Con el paso del tiempo, caí en la cuenta de que la gran mayoría de poetas malacitanos, también Instituciones, hicieron lo posible e imposible por silenciar o ningunear “Papel Literario”, aunque no lo consiguieron ni lo conseguirán.

Aquel lejano 4 de junio de 1975, la radiografía iba dedicada a un poema del poeta, lejano en su trato, pero cercano en la experiencia de vida hecha poesía, Alfonso Canales, muerto en la noche del 18 de noviembre de 2010.

Dice así el poema:

“Contigo, madre tierra,/ tierra de promisión, tierra de nadie,/ tierra de miga, tierra de los hombres,/ tierra de pan para llevar, tierra de fuego;/ contigo, tierra virgen,/ tierra quemada, tierra santa, tierra/ de año y vez, tierra patria, tierra adentro/ iré cuando me llames, tierra baja,/ tierra del apetito/ del corazón, segura/ tierra de ruedo, tierra firme, tierra/ solar, tierra inhumana/ o mansa tierra de labor. Contigo/ iré cuando me pidas que aterrice,/ que aterrado me quede, que enterrado/ me duerma entre terrones/ tuyos, mi territorio/ soterrado y feraz, cuando tu frío/ terral asole mi terraza. Tierra,/ mi paraíso terrenal, mi cielo.”

Y este fue mi diagnóstico del poema:

“La mirada, quizás la vista, a veces descansa en lo próximo y cierto. No busca otros horizontes ni aproxima la lejanía de lo distante. Se complace en lo tangible, lo inmediato. La huella no interesa, lo importante es la pisada que penetra el hoy, preámbulo del camino del mañana, pero éste, el destino o futuro, queda lejos. El instante ocupa todo el universo, la sensación percibida perturba todo análisis racional, el alfa y omega han ocupado una misma parcela, conviven la intensidad del encuentro, materia y espíritu han acordado no cuestionarse nada, viven su plenitud. Nace un poema,
Alfonso Canales lega a los amantes de la poesía, en este poema, en un primer momento, el sabor físico de la tierra. Todo el que tenga un mínimo de sensibilidad va a “masticar” poéticamente un puñado de tierra, va a sentir en sus dientes el crujir del “alma” de sus terrones, va a oler una quema de rastrojos, va a percibir el brotar del trigo, va a desear que su manto nos cubra con amor materno.
Ello lo va a conseguir mediante una aliteración continuada, aliteración que nos introduce en el poema, en la “tierra”, como si el folio virgen fuera un terreno que esperara paciente la siembra de todas las semillas que tienen acogida en el vocablo “tierra”.
Por ello, el poeta va a recurrir en rima libre a la clásica musicalidad de heptasílabos y endecasílabos que van a servir de aguacibera a los surcos de los versos que le esperan.
El poema, para su mejor análisis, podríamos dividirlo en dos cuerpos diferentes en su fondo. El primero, canto de grandeza exuberante a la tierra, nos va a colocar en sintonía con el deseo o aceptación, por parte del poeta, de convertir en fértil vida lo que para otros es simple aposento.
La segunda parte del poema, descripción del deseo, nos sumerge de nuevo en la “selva” de la aliteración, con una cascada de palabras con “erre” que encuentran su natural sentido en el texto: “aterrice”, “aterrado”, enterrado, “terrones”, “territorio”, “soterrado” y “terraza”.
Alfonso Canales, auténtico dominador del lenguaje, sobrio y sereno en la profundidad del anuncio, singular en su poética, excava en la masa del ser humano para obtener la riqueza del espíritu.”

Canales fue Premio Nacional de Literatura y de la Crítica, pero aunque no lo hubiese sido, uno de sus poemas, éste, por ejemplo, vale por toda una vida literaria.

Descanse en su deseada paz.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Jáuregui flipa con la señorita Trini


Ramón Jáuregui, flamante ministro de Presidencia que no sé muy bien qué es, ha salido en defensa de la ministra de Asuntos Exteriores, Trinidad Jiménez, que tampoco sé que exteriores son los que abarca, y ha salido en defensa de la sustituta de Moratinos, que por cierto ignoro quién es el auténtico cónsul de tal misión.

Ocurre que por aquello de la fatalidad, por aquí la llamamos mal fario, se ha encontrado con el escabroso tema del Sáhara Occidental, Frente Polisario y Marruecos, nuestro vecino del alma con el que, por razones de seguridad vital, tenemos que estar de morritos.

Dicen los que de estos saben, o sea, los que han estado filmando algunas secuencias del “cariñoso” saludo entre los poderosos saharauis y los humildes guerrilleros del gran Sultán magrebí, que se han repartido hostias, porrazos y más de un achuchón entre ambos bandos, aunque según los sabelotodos son los últimos los que han repartido más leña de la consabida represión.

Es por ello que Jáuregui, buen hombre del que se esperaba mejor portavocía, ha pregonado que la señorita Trini, según apodo de Alfonso Guerra, lo está pasando muy mal para poder explicar los cachiporrazos que, según cuentan los activistas que han estado en el Aaiún, han soplado en el epicentro de los derechos humanos. Se basa Jáuregui en que Trinidad ha perdido la sonrisa que siempre ha acompañado sus parecencias públicas, pero que hoy, sea por esto o por lo otro, se le ha puesto cara de Buster Keaton, cara de piedra.

Sostiene Jáuregui que la señorita Trini ha pasado épocas peores, y se refiere al grave problema de la vacuna de la gripe A, más conocida por la puerca gripe. Que Dios nos coja confesados si la solución es arrojar por la cisterna a millones de saharauis, tal como hizo con las vacunas de gripe A que pagamos entre todos nosotros.

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miércoles, 17 de noviembre de 2010

No son dignos de representarnos


Ya sabemos que una de los vicios que sopla a toda pastilla por las filas del Grupo Parlamentario Socialista es el de vetar, prohibir, en el Congreso de los Diputados todo aquello que no le venga como anillo al dedo.

Si al PP le dado por eliminar virtualmente, con el pico de la insaciable gaviota, a inmigrantes “negritos”, el PSOE la ha tomado con los jubilados a los que mantiene, contra viento y marea, en el maldito congelador, que bien se podría afirmar que está sirviendo de albergue para los testículos de los integrantes del Grupo Parlamentario Socialista ya que no son capaces de rebelarse contra la putada que ellos mismos, por orden del Jefe Supremo, están haciendo a sus padres y/o abuelos.

Hace un par de días se coló, por error de los torturadores de los abueletes, unas enmiendas de Unión del Pueblo Navarro, para debatir la maldita congelación que, según parece, puede ser la única salvación de la crisis que asola al puzzle del territorio español. Pues bien, nada de nada, el PSOE y sus compinches, a saber los nacionalistas vascos (PNV) y los lindos canarios (CC), volvieron de nuevo a machacar un par de molletes, con sus respectivos vasos de leche templada, del ejército de los jubilados, al que este brioso columnista pertenece.

Y nada más que votar la siega del par de desayunos a los hombres que pueblan los bancos de los parques y las mesas de dominó, el PNV presumía, poniéndose gallito, de haber conseguido en los Presupuestos Generales del Estado otros cincuenta millones de euros para no sé qué ni me importa. Creo que los canarios, menos gallitos, han lanzado un suave pío-pío.

Así las cosas, solicito que nadie vote a nadie y que les vayan dando tanto a unos como a otros. No son dignos de representarnos.

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lunes, 15 de noviembre de 2010

Señor Puigcercós: aquí no cobra ni Dios


Comprendo perfectamente que a los políticos, sean del signo que sean, se les caliente la boca en plena campaña electoral. Quiero prensar que lo de “señor” Puigcercós es un calentón en toda la extensión del término, calentón que le puede costar un disgusto electoral por el gran número de andaluces que existe por aquellos páramos.

El líder independentista de Esquerra Republicana sabe perfectamente que parte de los andaluces pagan sus impuestos no como Dios manda, sino como al gobierno de Zapatero se le ocurre. Los de la nómina fija no tenemos escapatoria posible, algunos profesionales liberales cumplen, aunque haya más de una triquiñuela como ocurre en Cataluña, y las empresas, muchas de ellas, abonan sus impuestos en el lugar fiscal de origen, por cierto que un buen número de ellas lo hacen en Catalunya y otras comunidades, por lo que podríamos asegurar que los andaluces somos vampirizados por otros pueblos que conforman el Estado español.

Con más de un millón de parados en esta tierra que llaman de María Santísima, creo que será por el Rocío, casi se puede afirmar que aquí, “señor” Puigcercós, no cobra ni Dios, entendiendo por Dios a ese conjunto de desheredados, desocupados, desempleados, sumisos, jornaleros, limosneros, gente de bien, etc.

No dudo “señor” Puigcercós que sea usted independentista, pero aseguro que de señor tiene usted poco, menos de republicano y nada de izquierda. Usted ha vapuleado el poco orgullo andaluz que aún perdura en unos pocos ciudadanos de este pueblo. Es un demagogo imbécil, porque con su manipulación deliberada de Andalucía ha perdido, o va a perder, un montón de votos que tal vez, no lo sé, hubiesen podido ir a su estúpido talego electoral.

Así lo creo y así lo rubrico.


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Izquierda y derecha unidas


Hace muy pocos días tuvo lugar un suceso en Madrid que no trascendió a la serpiente mediática con el estallido de noticia. Cayo Lara de Izquierda Unida y Esteban González Pons del Partido Popular marcharon juntitos y de la mano, acompañados por Cándido de UGT y Toxo de CCOO, por las calles madrileñas para protestar por la política del Gobierno de Zapatero respecto a los graves sucesos acaecidos en el Sahara Occidental; faltó el PSOE, coño, ni siquiera Tomás Gómez, al acto de protesta.

Ignoro si la actual juventud española, no digamos la adolescencia, sabe algo de las vinculaciones de España con el Sahara occidental, de la Marcha Verde, de la existencia de la ciudad del Aaiún, del Frente Polisario, de la República Arabe Saharaui Democrática y del español que todavía se parlotea por tierras del codiciado fosfato que tanto aman los EEUU de América.

En el año 1975, el gobierno español se arrugó y, tras la pacífica Marcha Verde auspiciada por el sultán Hassan II, cedió a Marruecos el Sahara Occidental, última colonia española. Como resultado de aquello, nació el Frente Polisario, una especie de guerrilla de saharauis que hizo frente lo mejor que pudo, y pudo poco, a las tropas marroquíes, Más tarde llegó la ONU, y ya se sabe lo que ocurre cuando ese funcionariado internacional se dedica a arreglar problemas, los empantana por los siglos de los siglos.

La minúscula izquierda española de aquellos tiempos, entre los que se encontraba el incipiente y escondido socialismo, tomo partido por el Frente Polisario junto al PC, mientras la llamada gente de orden, hoy convertida en derecha oficial, lo hacía por el Sahara en su conjunto, al que siempre consideró la última provincia española, o sea, el fin del imperio.

De vez en cuando los saharauis se envalentonan alentados por el Polisario, y los nietos de Hassan II, hijos hoy de Mohamed, les meten estopa para que recuerden que son súbditos del Sultán.

Pues bien, por lo que se observa, el PSOE, mejor dicho su Sanedrín, no quiere saber nada de polisarios y saharauis, y lo deja todo en manos de la ONU, o sea, de la nada

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domingo, 14 de noviembre de 2010

El poema del domingo


La duna del descanso tiene aroma de ti.
Son como tus pestañas los rizos de la orilla.
Ese murmullo de olas que llega sin cesar
parece delicada nota de tu sonrisa.

¿Estás aquí? ¿Por dónde? ¿En la negra borrasca
que quiebra lo sagrado de mi templo de Dios?
Eres fuego que apaga la tiniebla que asola
este espacio divino. Eres sitio de amor.

En las rojas arenas cercanas a los juncos
donde laten los rayos de tímidas estrellas
que asustadas observan en leve parpadeo:
allí puedes estar: al alba de la espera.

Quedaron tus cenizas cubiertas de fino oro.
Son destellos de ti. Vivirán para siempre.
Escondidas las tengo. Yo sé bien el lugar.
Sisean nuestros nombres cuando cerca me sienten.


Sílaba XVI del Poemario “Sílabas de marzo”

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viernes, 12 de noviembre de 2010

Fundación Málaga Ciudad Cultural ¿sí o no?



No tengo nada claro si este tema importa en demasía al pueblo de Málaga en su conjunto y ni siquiera a un segmento de la llamada élite cultural de esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia. “Acoge” el fallo del Jurado que detuvo la marcha utópica hacia 2016 y “silencia” pronunciarse sobre él, con excepción de algunos columnistas que han dedicado, y lo siguen haciendo, parte de su tiempo a esta cuestión.

Según leo hoy, por ayer, en la prensa escrita malacitana, los patronos, con voz y voto en la Fundación creada para que Málaga fuese la estrella cultural de Europa en 2016, se reunieron para ver qué hacer con el escombro de ilusiones depositadas en esa carrera para llegar a la “oficialidad” europea de la cultura. Del póker de patronos con vara de mandos, a saber, Diputación, Junta de Andalucía, Universidad y Ayuntamiento, las tres primeras instituciones y el Presidente de la Fundación, Juan López Cohard han tirado la toalla porque no ven el sentido que tiene seguir sin una fecha o meta para colgarse un medallón. Con esta decisión, echan por tierra el lema que ellos mismos crearon: “Málaga, ciudad infinita”

Francisco de la Torre, alcalde de la villa, se ha pronunciado al respecto y quiere seguir adelante con la Fundación, por lo que está siendo algo vapuleado por una incoherente oposición y por determinadas “plumas” que escriben de carrerilla. Que De la Torre desee seguir con la utopía de intentar crear una Málaga Cultural, que no es una Málaga donde “museos” de toda estirpe florecen como hongos, es digno de encomio, porque infinito/a “es todo aquello que no tiene ni puede tener fin o término”, y eso es precisamente la cultura, lanzarse al vacío de la oquedad e ir transformando, con el pueblo y para el pueblo, una realidad que no nos gusta.

Los que son cultos ni necesitan ni desean lanzarse a ninguna aventura, barren para casa y, en ocasiones, se aprovechan en su propio beneficio de la casa común del pueblo.

No es válida para esa misión, señor Alcalde, la pomposa oficialidad cultural que le rodea. Tampoco los saltimbanquis que van de institución en institución buscando prebendas y viviendo de ellas.

Busque nuevos mimbres para esa misión que se le discute, pero que es propia de osados. Demuestre que es usted uno de ellos, o sea, un osado.

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Marcelino Iglesias


Nací republicano, viví 40 años de dictadura franquista, fui “padre de la patria”, supe de los GAL y en la actualidad paso mi existencia analizando la rabiosa actualidad desde la provincia de Málaga. El copo de hoy era un misil a la política española respecto al Sáhara, pero unas declaraciones del Vicesecretario de Organización del PSOE y presidente de Aragón, Marcelino Iglesias, han conseguido torcer mi voluntad para adentrarme en otros fangales, lo que no impedirá, creo, que mañana lance el misil del Sáhara Occidental.

Digo que nací republicano porque lo hice seis meses antes de que los españoles iniciaran el mayor drama de nuestra historia, aquella lejana guerra incivil que cubrió España de odio y cadáveres. Son pues 74 años los que llevo escuchando hablar de aquella bestialidad, y tengo la impresión que daré con mis huesos y pellejera en el altar de la incineración con el peso que llevo soportando día a día, mes a mes, año a año, lustro a lustro y década a década.

Con buen criterio, según mi humilde punto de vista, Marcelino Iglesias ha comentado que el sucio asunto de los GAL, que porque sí ha sacado a la palestra Felipe González, hay que analizarlo con perspectiva histórica y no como si hubiese ocurrido hace veinticuatro horas.

Pues digo yo, y me va a costar algún revolcón de los justicieros azules y rojos, la negra guerra civil entre españoles deberíamos estudiarla con la misma perspectiva histórica y no como si hubiese tenido lugar antier, que es como de vez en cuando algunos camaradas de Marcelino Iglesias siguen dándole erre que erre al manubrio del odio.

Salvando las distancias entre ambos disparates, Guerra Civil y los GAL, deberíamos intentar de una puñetera vez enterrar el odio, superar la tragedia, dignificar a todas las víctimas y dejar que la Historia con mayúsculas -no la que se aprueba por Ley o la que se alimenta en las herrikos tabernas del País vasco- ponga cada cosa en su debido sitio.

Digo yo.

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miércoles, 10 de noviembre de 2010

El veto de Zapatero


El Gobierno español posee la prerrogativa de poder vetar en el Congreso de los Diputados determinadas Propuestas y Proposiciones de Ley que crea no se ajustan a derecho para su debate y posible aprobación por parte de la Cámara.

Hasta la fecha no se había hecho norma habitual el vetar, prohibir, la discusión de aquellos temas que el Gobierno estime no gratos para él. Así, el hoy discutido Felipe González hizo uso de esa prerrogativa en 8 ocasiones, el “autoritario” Aznar no la llegó a estrenar y Zapatero, el político que prometió hacer del Parlamento el centro de la vida política, ha puesto en ejecución la prohibición de debatir sobre determinados temas en 79 ocasiones, talante raro el de este hombre.

En esta ocasión lo que se intentaba debatir era la congelación de las pensiones. Argumenta el Gobierno que como ya está aprobada dicha congelación, no debe ser de nuevo admitida a trámite su discusión. Y es verdad y es mentira. Es verdad porque el pensionazo se encontraba dentro del paquete de medidas que conformaba todo el tijeretazo a los derechos sociales, pero es mentira porque durante la triste tarascada la mayoría del Congreso solicitó que el tema de la congelaciones fuese debatido en solitario, a lo que el PSOE que comanda Rubalcaba o Zapatero o ambos a la vez se negó.

El PP y otros Grupos Parlamentarios han vuelto a solicitar que el tema de los jubilados congelados se debata de nuevo, porque introducir en el congelador a los jugadores de dominó no se ajusta a la Ley y a la Constitución. Y de nuevo el PSOE ha vuelto a negar que se ponga en ejercicio lo que es puro parlamentarismo, o sea, el debate, la discusión, la contraposición de ideas.

El PP ha redactado un “papel” y ha presentado en el Tribunal Supremo el correspondiente recurso contra la manía de prohibir debates que se le ha metido entre las cejas a Zapatero. Y ha hecho bien. Me refiero al PP.

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martes, 9 de noviembre de 2010

La moviola de Felipe González


Sin venir a nada o viniendo a mucho, eso nada más lo sabe él, Felipe González, sin venir a cuento o porque se chochea desde las alturas, ha vuelto a resucitar el tema de los GAL, o dicho de otra forma, del terrorismo de Estado, en su lucha contra ETA.

Flaco servicio le ha hecho a Zapatero y Rubalcaba al contar, porque sí, que él, gracias a sus servicios de información, pudo haber volado a la cúpula de ETA cuando ésta se reunía en su, por aquel entonces, santuario francés. Caracolea con su propio pensamiento y, aunque se lo pensó dos veces, al final desistió de realizar la voladura de los de la serpiente y del hacha, y ahora, pasadas más de dos décadas, le da vueltas a la chorla y no sabe si hizo bien o mal.

(Abro paréntesis. Antes de seguir con el tema cabría preguntarnos qué hubiésemos hecho cualquiera de nosotros de estar en su lugar, pero como las posibles respuestas son personales e intransferibles quedémonos en el posible interrogante)

Los que vivimos a tope aquella historia en que parte de la vieja guardia del PSOE fue a dar con sus huesos en la cárcel de Guadalajara, mientras una legión de acólitos socialistas, entre ellos el propio Felipe, rindió su homenaje en las puertas de la prisión, no creemos que todo este nostálgico recuerdo de González se deba a una zozobra de la mala conciencia que le ha quedado, sino a algo que se nos escapa, se me escapa, y a lo que no podemos, por pura ignorancia, dar respuesta.

Preguntado el yerno del ferretero e ex inquilino de Guadalajara, señor Vera, ex Secretario de Estado para la Seguridad Nacional, al respecto, ha asegurado que Felipe estaba al corriente de todo lo que sucedía en aquella guerra sucia donde algunas veces pagaron justos por pecadores.

¿Pretende Felipe, tal vez, horadar o taladrar a Rubalcaba de norte a sur y de este a oeste? ¿Y por qué?

Este sí que sería un buen debate.

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domingo, 7 de noviembre de 2010

Sobre la visita del Papa


Exceptuando un nutrido grupo de gays que se ha morreado durante la visita del Papa a tierras gallegas y catalanas, la cosa no ha ido a más. Y es que el personal es normal, o sea, el que ha querido ir a ver a Benedicto lo ha hecho y el que ha estimado que no lo debía hacer se ha largado a Afganistán, caso de Zapatero, lugar donde estaba asegurado que no iba a existir pitada, pues donde hay capitán no manda marinero. Todos pues contentos.

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El poema del domingo


Volaban cormoranes espacios de Doñana.
Cielo de negras flechas, de vuelos emigrantes
que buscan el sosiego cálido de las aguas.
Huyen del frío invierno que agoniza su vuelo.

Por las dunas de amores de la marisma blanca
vuelan los apagados besos de nuestro olvido.
Se posan entre polen de flores de ensenada.
Aguardan impacientes la barca de los soplos.

Yo los miro, los veo desde la desnuda alba.
Cual corimbo de besos se abrigan del rocío.
Despiertan como niños al sol que los abraza
y en la tarde de marzo sonríen a la noche.

Soplaré las corolas que les sirven de sábanas.
Esparcidos sin rumbo buscarán nuestros labios:
los tuyos de silencio; los míos, antesala
de repuntes que vuelan sobre los verdes mares.


Sílaba XV del poemario “Sálabas de marzo”

viernes, 5 de noviembre de 2010

Benalmádena City


Por una serie de circunstancias que no vienen ahora a cuento, el pasado jueves estuve en Benalmádena y me vinieron al recuerdo una serie de hechos que durante un breve tiempo me vincularon a ese trípode poblacional formado por Arroyo de la Miel, Benalmádena y la Costa. Pregoné su Semana Santa, Bartolomé Florido me agasajó con un pequeño trofeo que para un servidor es, y seguirá siendo un fantástico premio, y tuve el honor de presentar a Matías Prats senior en un sencillo, pero emotivo homenaje que tuvo lugar en la city.

Benamáldena, políticamente, se puede afirmar que es un feudo de Enrique Bolín, alcalde que fue en la I Legislatura democrática 1979-83 y de forma ininterrumpida hasta 1995, aunque con un éxodo nada deseable en esta última por motivos en los que no me voy a meter. Tanta fuerza tuvo, que su siempre hombre de confianza, Enrique Moya, es el actual regidor de la trinidad de la city, aunque de una forma rocambolesca gracias al tejemaneje que el presidente provincial de los populares malagueños, acompañado de Joaquín Villanova, regidor de Alhaurín de la Torre, la villa donde el azahar se adelgaza, realizara dentro del popurrí de las fuerzas políticas de Benalmádena.

En las últimas elecciones municipales, las que estamos sufriendo actualmente, se hizo con la alcaldía el socialista Javier Carnero tras un pacto con Izquierda Unida y un par de sopas de letras, MPB e IDB, quedando en la maldita oposición el personal de Bolín, GIB, y los populares de Enrique Moya que, como decía anteriormente, tras una moción de censura, alentada por la mano que siempre mece la cuna, consiguió, tras un cambalache en la triada independiente, hacerse con la vara de mando que transporta con buena voluntad, poco carisma y con la sabiduría de saber pasar desapercibido mientras los problemas se acumulan en Arroyo de a Miel.

Me llegan noticias que Bolín está preparando, bien financiado por los de siempre, un nuevo desembarco desde los funiculares a Puerto de la Marina, huevo de oro de las gallináceas independientes, y que puede unir todas las sopas de los grupos independientes en torno a su egregia figura.

Los virreyes populares de Málaga andan preocupados con el tema, pues puede echar por tierra el apetecido mordisco a su manzana prohibida, la tan deseada Diputación provincial. Mientras todo esto se está urdiendo en Benalmádena City, Enrique Moya, su alcalde, ni se entera ni le importa, o sea, ni-ni.

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martes, 2 de noviembre de 2010

Otegi "el oportunista"




La Audiencia Nacional ha denegado la libertad de Otegi por el actual devenir político y, para más inri, ha definido como oportunista al hombre de “paz” que ha configurado Zapatero.

El devenir político en España es un desastre si observamos el aumento del paro, la salvación de Caritas, el silencio preocupante del ministro de Trabajo, las declaraciones de Rajoy en “El País”, el atasco del crédito y el rimbombante desparpajo de aquél que usó de su habilidad para disimular el nacimiento de los GAL en los tiempos del felipismo.

Ahora bien, si Otegi se refiere al devenir político del País Vasco la cuestión es distinta. Se acercan las elecciones municipales y ETA, o sus franquicias, incluida Batasuna, tienen que sacar “petróleo” para poder subsistir.

Los idiotas, que son multitud fuera y dentro del País Vasco, se conforman con que los amiguetes de Arnaldo condenen los cerca de mil asesinatos o, al menos, se arrepientan de haber sido cómplices por omisión.

Creo que es una necedad, por no tildarla de pura hipocresía que algunos políticos se conformen con tal bagatela. Estimo que hay montada una filigrana política de gran calado para salir del precipicio electoral al que parece estar abocado el PSOE, pero con tanta muerte a las espaldas y tanto silencio sepulcral, nunca mejor dicho, la gente de bien no creo se trague semejante sapo.

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lunes, 1 de noviembre de 2010

Santos y Difuntos


La Iglesia colocó estos dos sagrados días, “de todos los santos” y “de los difuntos”, juntitos. Aunque tal vez, debió ensamblarlos en una misma fecha.

Ha llovido cantidad desde que, como costumbre introducida por el nacional catolicismo, lo que aconsejaba la Iglesia Católica era oír, escuchar o celebrar tres misas o eucaristías en el Día de los Difuntos; de aquello, seamos sinceros, no queda absolutamente nada. Casi igual podríamos comentar de las “mariposas” o lamparitas de aceite que, posadas sobre aceite depositado en un vaso de agua, se encendían por las ánimas del purgatorio o para testificar el recuerdo de aquellos que nos dejaron entre el regocijo de los chiquillos de la postguerra que en sus domicilios se arremolinaban alrededor de las lamparitas; bastantes años después la Iglesia concibió el negocio de las lucecitas eléctricas.

Aunque tenía más morbo el Día de los Difuntos, el de todos los Santos tenía su sello propio, sello que consistía en acudir a los cementerios a sacar lustre a los sepulcros de los fallecidos, colocar ramos de flores encima de ellos, estar un buen rato acompañando los restos de los familiares y “echar” un rosario o cualquier otra oración. Ante la escasez de terrenos, llegaron los nichos y ya nunca fue igual, pues no era lo mismo estar a pie de tumba que oteando el quinto piso de las filas y columnas de nichos. Más tarde vinieron las exhumaciones y el personal se quedó sin una señal propia que echara raíces visibles en el recuerdo.

Y así en vida, a los que les quedaban tres o cuatro telediarios tuvieron, y seguimos teniendo la oportunidad, de decidir nuestro destino hacia lo desconocido. A mí que me entierren con mis padres, dicen algunos, lo que no deja de ser una putada para los más próximos; o a mí que esparzan mis cenizas por el Caribe, lo que puede ser una ruina o un viaje de placer para los más allegados.

Al final de estas letras, hilvanadas adrede con cierta ironía, me quedo con las palabras de Jesús de Nazaret cuando requirió de un conciudadano que le siguiera y el tal puso como excusa expuso que tenía que ir a enterrar a un muerto, a lo que Jesús, la Vida encarnada, contestó: “dejad que los muertos entierren a los muertos”, o dicho de otra forma que no debemos perder un instante en el culto a la muerte pues la vida, que es lo esencial, nos reclama para pasar haciendo el bien, o sea, para ser santos.

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