viernes, 31 de diciembre de 2010

Los hombres de la calle Don Ricardo


Por edad y por lo que se avecina, sé que es normal que sea recogido en espuertas y depositado en cualquier Monte del Olvido, más aún desde que el Alcalde Francisco de la Torre Prados confió más en Miguel Briones, Delegado Municipal de Cultura, que en mí y con el voto de ambos mandaran a los infiernos del silencio a la colección de poesía “Ancha del Carmen”, al tiempo que Elías Bendodo, presidente del Partido Popular de Málaga, se atracaba de porras de churros festejando el fin de la poesía.

A partir de ese momento, separado de todo lo institucionalmente correcto, y libre e independiente con mi paga de jubilado, y sin pedir nada a nadie, dedico mi tiempo a buscar la lírica y la sabiduría en el pueblo, lírica y sabiduría que sube de tono y aroma a medida que los pelotazos, bien bebidos, forma parte de nosotros.

Mi refugio es “Gran Vía”, sito en calle Don Cristián, calle que en la esquina opuesta reside “El Corte Inglés”, y entre ambos monumentos: “Gran Vía”, horno de amistad y “El Corte Inglés”, lugar de consumo, existe la calle Don Ricardo, residencia al aire libre de unos hombres erguidos que no se meten con nadie, no piden a nadie, no se enfadan entre ellos, no se sientan y viven de lo que viven que yo, la verdad sea dicha, no lo sé, pero viven.

Y así voy pasando los días, ¡ah! y los años, pues hoy es el maldito último que he pasado. Anoche, por ejemplo, tomaba una copa con Paco Montoya, Doctor Honoris Causa del Perchel y de La Trinidad, y me narraba (Montoya no habla, sino narra) y decía: “me da cosa…”. Preciosa expresión ya perdida por los Briones y Tinoco que “no le dan cosa” de fundir la poesía.

Pues a mí “me da también cosa” de felicitar el año 2011 a todo el mundo, de manera que reduzco la felicitación a los hombres de la calle Don Ricardo y a los que vivimos nuestra particular bohemia en “Gran Vía”.

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jueves, 30 de diciembre de 2010

Religión y Política


Cuando hablo de Religión no me refiero a ninguna en particular y cuando lo hago de Política tampoco es mi deseo hacerlo de un determinado partido. Claro es que tampoco excluyo a ningún colectivo religioso o político.

La Religión y la Política se dan la mano en la mayoría de sus manifestaciones: Dios y Líder, Mandamientos y Estatutos de obligado cumplimiento, Fieles y Afiliados, Bautismo y Carnet, Comunidad y Secta, Teoría y Praxis, y todo un conjunto de acciones interrelacionadas que consigue que todos aquellos que no estén con ellos, estén contra ellos.

El ser libre es el que no se encuentra atado por ninguna de estas ligaduras que dan esperanza en forma de cielo para el futuro o buenos euros en forma de cargo o enchufe para el presente.

Para ello hay que convertirse en siervo fiel y próximo de Dios o del Líder, guardarlo y protegerlo, amarlo y adorarlo, y no permitir que ningún extraño ose extender una lona para acampar cerca de él.

El conjunto de fieles y/o afiliados forman una comunidad camino de convertirse en auténtica familia, familia en la que no tienen cabida los extraños, o sea, los infieles. Cualquier insinuación se convierte en dogma de obligado cumplimiento y el que se salte la norma es arrojado a los infiernos o a la puñetera calle.

El brujo religioso, también llamado sacerdote, va incorporando a su comunidad a los hombres que desean perder su libertad y colocarse unas cadenas que les ate para siempre. El líder, llamado también presidente o secretario general, va conformando un ejército donde la lealtad se premia una vez transcurrido un tiempo de sumisión.

Religiosos y políticos no arriesgan nada en sus vidas, pues lo suyo es obedecer a ciegas.

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miércoles, 29 de diciembre de 2010

De putas y prostitutas


Tenemos a la ciudad en ebullición. Los puritanos deshojan la margarita de dónde ubicar a las pobres putas para que su vista no escandalice a nadie. Las autoridades municipales han hecho pública una ordenanza para que el amor, en este caso el desahogo sexual, no se realice en plena luz pública, o sea, a la vista de todo el mundo.

La ciudad es Málaga, la que todo lo acoge y todo lo silencia. Y es que la ciudad prepara sus artes, formas de engatusar al personal, para que el voto caiga en el talego correspondiente, en este caso al reino de los puritanos del PP.

Estas putas no son putas, sino rameras o prostitutas, mujeres que intercambian sexo por dinero. Las putas son las que se acuestan con otros porque sí, o sea, porque hacen lo que quieren. Las prostitutas sabemos donde están, cuánto cobran por un servicio, sabemos de sus mamoneos con agentes de la autoridad, de sus humillaciones ante chulos, proxenetas y mafiosos y del peligro que corren por esos polígonos industriales; pero de las putas no sabemos el lugar que ocupan en la sociedad, pueden estar en la cúpula de los partidos políticos o instaladas en la mismísima sociedad de la que emanan estas órdenes municipales contra sus primas hermanas, las prostitutas.

Ahora, los hombres de bien de la sociedad, los escandalizados, andan buscando un lugar apropiado entre ratas y basuras para que las prostitutas se ganen, o pierdan la vida, de la peor manera posible.

Es necesario un nuevo Clint Eastwood para que al igual que en su famosa película “Sin perdón”, cabalgue, como vengador de las que no tienen voz, las mágicas noches de Málaga y lance su balacera de palabras contra el puritanismo trasnochado de los que se creen cruzados de una santa causa.

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martes, 28 de diciembre de 2010

Y se hizo la luz


En toda esta grata historia del niñodiós, María, mi tocayo José, pastores, estrella con rabo, censo electoral, mesoneros sin corazón y los peces bebiendo en el agua, parece ser que hubo un malvado rey, de nombre Herodes, que mandó degollar a miles de bebés menores de dos años: son los llamados Santos Inocentes.

No sé porqué, tal vez por olvidar semejante genocidio, el pueblo transformó este vil hecho en puro cachondeo, el peor de todos es el de las bombitas pestosas que los chavales de la posguerra arrojábamos en las sesiones del cine de los jueves por la tarde.

Para que no olvidemos a Herodes, en el día de hoy, el virrey Zapatero ha subido la luz de una tacada en un diez por ciento, emulando la hazaña del malvado judío. De paso, para más INRI, le ha pegado otro soplido al gas natural y ha incidido en su mala acción al subir el AVE y los trenes de cercanía.

Encontrándonos como estamos a dos velas, todo hace suponer que su deseo es que incorporemos a nuestra ruinosa vida otra vela más a fin de que alumbremos nuestra caverna diaria.

Lo bueno de todo este tinglado de intentar arruinarnos es que nos tomemos a broma aquello del estado de bienestar y vayamos encariñándonos con la miseria sin decir una palabra de más.

Así que a partir de ya, cuando haga clic para encender su dormitorio recuerde que la luz le sale por las nubes. Lo suyo, pues, será volver al quinqué o al reino de las tinieblas, lugar éste donde Zapatero se ha empeñado en introducirnos.

Allá él.

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lunes, 27 de diciembre de 2010

Adivina, adivinanza


La política, con mayor o menor intensidad, ha sido siempre algo serio y sencillo. Si se piensa bien, la democracia consiste sencillamente en depositar libremente nuestra confianza en unos hombres y mujeres a los que pagamos para que administren nuestros bienes, sean estos muchos o pocos. Y la función esencial de esas personas es la de intentar hacerlo de la mejor manera posible.

No es por tanto un juego de dados, donde la suerte depende del resultado que se obtenga al lanzar los mismos, y mucho menos algo que tengamos que adivinar de qué van a hacer los políticos con nuestros dineros según el estado de ánimo con que se levanten por la mañana.

Así pues, la política española discurre por unos senderos de surrealismos y payasadas inconcebibles que el pueblo, siempre sumiso, asume con alguna que otra algarada de poca monta. Porque ya no se trata de que mi dinero lo repartan entre quiénes más lo necesitan o en buscar la forma de obtener la mayor rentabilidad posible a fin de que los principios de solidaridad, igualdad, justicia y fraternidad acampen entre nosotros, sino en adivinar quién es el amigo de Zapatero que sabe qué va a hacer con el timón de España, o sea, con nosotros.

O bien este Zapatero es un estúpido o bien nos toma a nosotros por tales. Pudiera ocurrir que confluyan ambos desvaríos y que, por tanto, nos merezcamos todos este trato, o maltrato infantil, de “adivina, adivinanza” ¿se presentará ZP a las próximas elecciones generales?

¿Táctica de distracción o tomadura de pelo? Sea lo que sea, todo ello es una vergüenza nacional que no nos merecemos. ¿O sí?

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domingo, 26 de diciembre de 2010

El poema del domingo


Alborotadas
las grises aguas
buscan sus azules de ayer.
Conmueven desde el fondo
a pargos y corales que las guardan.
Ya se ven transparentes las aguas de levante.
Avanzan lentas,
Es azul expansión: parto de luces.
La borrasca remite su turbulencia plástica.
Los juncos en su júbilo despiertan más esbeltos.
Asoman caracolas sus doradas calizas.
La paz envuelve cálida a la playa.
Las risas de las olas cambiando si figura
llegarán como locas.


Sílaba XXI del poemario “Sílabas de marzo”

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sábado, 25 de diciembre de 2010

Ay mi hermano


No es lo mismo que se mueran las personas a que se te muera un ser próximo a ti.

Fernando era mi hermano mayor y se nos ha ido entre soplos de suspiros el día de la noche más buena del año, justamente a las 18:40 horas. Ya venía arrastrando eso que llaman hoy proceso irreversible, o sea, no nos ha cogido de sorpresa, pero a los testigos de su último apagamiento, yo entre ellos, que quieras o no fue tenerlo y no tenerlo, se nos fue en un santiamén que, ya decía, venía de largo.

Era hombre de fuerte carácter, y tierno como nadie cuando había que serlo. Trabajador de verdad, tal vez más de la cuenta, cumplió con lo que la vida le encomendó, eso ya de por sí es suficiente: sacar a sus cuatros hijos desde la infancia a la adultez y saber prepararlos para hacerle frente a la vida.

Ay mi hermano. Lógicamente cuando algún amigo o conocido quiera mitigar ese pellizco que hoy llevo en el alma, con toda seguridad me dirá las mismas vaguedades que yo acabo de escribir anteriormente, ya saben: ¿qué edad tenía? o, bueno, ya era mayor o se venía venir. Lo de siempre, vamos.

Pero verán ustedes, cómo lo explicaría, un hermano nunca se hace mayor, un hermano siempre es el pasado hecho presente o viceversa, un hermano es la agarradera al recuerdo de la infancia, Fernando ¿te acuerdas de cuando nuestra madre llevaba al horno los mantecados? o cuando cantábamos de un tirón aquello de “Ya vienen los Reyes Magos….

Un hermano nunca muere porque está siempre en ti, forma siempre parte del mismo manantío de sangre, nacimos del mismo útero y dormimos durante dieciséis años en la misma cama de la Casa Verde del Barrio Obrero de Melilla.

En esto de los procesos familiares, los hermanos son rancho aparte, algo intocable y difícil de explicar. Como yo digo, somos de la misma leche y sangre.

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viernes, 24 de diciembre de 2010

La noche más buena


Esta noche, que es la más buena, el personal cristiano se reúne para cenar algo mejor que cualquier otra noche y, unos de forma consciente y otros de manera inconsciente, celebran el inicio histórico de una nueva era, la cristiana, con el kilómetro “0” del niñodiós.

Con el estribillo del “beben y beben y vuelven a beber”, tomo un pandero comprado esta misma mañana, mi compañera Rosi una zambomba y con nuestra hija Rosamari, este alumbramiento lo pasará con nosotros, que hace milagros musicales con una cuchara y una botella de Anís del Mono, nos marcamos el mismo villacinco que heredado de mi madre, la señora Antonia para más señas, es santo y seña de esta nuestra noche. Dice así: “Por los caminos del cielo/ se pasea una doncella;/ se llamaba Encarnación/ porque Dios se encarnó en ella.”

Y poco más que se salga de lo corriente. Sí es cierto que un torrente de recuerdos recorre la mesa y avituallamientos: los padres, abuelos, hermanos, ay mi hermano, la pastoral que hacíamos por el Barrio Obrero de Melilla.

Cumplimos, pues, con el rito navideño, no por cumplimiento y con extravagancias religiosas, sino porque nos sale de las ocultas raíces que entrelazan años, cordones umbilicales, arrugas, el ayer y el hoy, y el esperanzado mañana.

Y brindamos, chin-chin, por vernos guapos y guapas a pesar de los surcos que mide el tiempo vivido. Y por segunda vez, volvemos a golpear los vidrios entre sí. Y somos y seremos felices en torno al tronco que nos une, y aunque la raíz parece no verse está con nosotros. Y seguro que con vosotros.

Pues eso, brindemos todos, chi-chin, por el amor.

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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Buenas noches, y buena suerte


La edad nos trasnocha, por eso anoche trasnoché un buen rato. Alrededor de una mesa, un grupo de siete amigos dimos rienda suelta a la alegría de compartir. Realmente había alguna que otra exquisitez culinaria en lo alto del tablado, pero de lo que se trataba era de esa necesidad, esencial en el humano, de hacer suyo el problema del otro.

Machacar el tiempo, que es algo más que la edad en sí, hace que con unos determinados lustros a la espalda estemos más o menos deteriorados. Cómo les diría, vamos a ver: estoy bien, aunque algo jodido. Les cuento estas cosas porque entre el escritor y el lector debe existir, al menos, una leve complicidad de amistad. Así lo percibo, aunque hay escritores, los mejores por cierto, que no se confiesan ante sus lectores. Al ser yo uno del montón no puedo, creo que tampoco debo, silenciar a mis adictos las dificultades y alegrías con que la siempre bendita vida nos invitar a ser un poco más humano y menos rocoso.

Pues bien, a través de una prueba llamada PET, resulta que tengo un pequeño nódulo en uno de mis pulmones con alto riesgo de ser algo “hijoputa”. Para deshojar la margarita hay que darle un pellizco al tal y realizar con la muestra eso que se denomina biopsia.

Para ello, hay que introducir un tubillo por los bronquios hasta llegar al bendito nódulo y darle un pequeño bocado. La cosa no tiene mayor importancia, pero claro el canguelo es subjetivo y libre, y a mí estas incursiones, o excursiones, en mi organismo nunca han sido de mi agrado.

Cuando usted, Magda o Manuel o Isabel, lea estas líneas, yo habré pasado el primero de los tragos. Brinde, pues. Buenas noches y buena suerte.

martes, 21 de diciembre de 2010

El jamón


Hará un par de años que el maestro Manuel Alcántara y un servidor de ustedes encallamos en Algeciras para leer unos versos. Había un relativo frío que nos aconsejaba calentar nuestras ya famélicas osamentas con sendos gin-tonic. El acto se realizaba cerca del puerto, creo que era una fundación llamada Dos Orillas o Tres Culturas. La mayoría de los establecimientos de la alameda portuaria, por no decir el cien por cien de ellos, están regidos por marroquíes, pero en suelo patrio, por ahora.

Recorrimos cuatro o cinco de ellos y en ninguno existía bebida alguna que tuviese contenido etílico. La verdad es que no llegué a ver el asunto muy claro porque no creo que en libro sagrado del profeta Mahoma exista mención concreta a la ginebra Larios, invento posterior al mismo. Así las cosas, claudicamos Manuel y yo, y terminamos sorbiendo esa endiablada bebida tan difícil de escribir, que creo se llama schweppes. En un momento de borrachera de tónica pensé que si don Pelayo hubiese sido sabedor de estas cosas, la llamada Reconquista la hubiese iniciado por Algeciras.

Viene esta anécdota a cuento, porque leo, ya sin asombro alguno, que han denunciado a un profesor de La Línea de la Concepción por haber explicado, me imagino que en el transcurso de una clase de Geografía, no de Gastronomía, que en Trevélez, por su altura y frío, los jamones adquieren ese punto esencial para un exquisito paladar del mundo occidental. Resultó que uno de sus alumnos, marroquí, le espetó al profe que dejara de ensalzar a los jamones porque su religión los repudiaba. Más tarde, la mamá del alumno denunció el caso a la policía, y ésta, con acento, se personó en las dependencias docentes para interrogar al blasfemo.

Creo que la cosa quedará en nada, pero la denuncia, admitida por el juzgado, acusa al enseñante de un delito de “maltrato con motivaciones xenófobas”, y tiene pena de multa.

Veremos en qué queda la osadía del profesor.


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lunes, 20 de diciembre de 2010

Antesala navideña



No es la fe lo que nos hace más tiernos, sino al contrario, pues creer a rajatabla endurece el corazón. Este se va haciendo de piedra en la medida en que nuestras convicciones consiguen que estemos más seguros de nosotros porque andamos en la verdad dogmática.

Tampoco se trata de colocar la duda permanente como única forma de salir airoso de la prueba de que existimos en función de los demás. Vivimos y existimos en función de nosotros mismos; el resto es una componenda para nuestros propios intereses.

Somos el resultado de una suma de circunstancias que dan forma a lo que somos. De nacer en el Sur a hacerlo en el Norte, me refiero al mundo, dependen nuestra historia, cultura, fe, riqueza, miseria, religión y brujería; y también la vida de nuestros hijos y nietos, y la nuestra propia.

Nos encontramos en la antesala de unas fechas importantes para la cultura occidental, para los nacidos en el Norte; lugar donde circunstancialmente, por unos años quiero decir, azota una fuerte crisis económica. En el Sur, la crisis, la hambruna y la miseria, conforman una tribu estructuralmente trágica.

Que se coloque un árbol con bombillitas de colores o un nacimiento que simule una metáfora de castillos, magos, mulas y bueyes, no es un certificado de que andamos en la verdad; ni siquiera la misa del gallo o la cabalgata donde se lanzan caramelos son sinónimos de fe.

Tal vez, no lo sé, volver la vista atrás para saber donde dejamos olvidada la inocencia e intentar recuperarla, o sea, hacernos niños, seres boquiabiertos por nuestra capacidad de asombro, ya perdida para siempre, sería la mejor forma de intentar vivir unos días de felicidad instantánea.

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domingo, 19 de diciembre de 2010

El poema del domingo


Esta noche de negra borrasca desolada
ya no sé qué decir. Me faltan las ideas.
Las palabras se agotan. Las dunas lloran solas.
La orilla es un crujir de olas que se lamentan.

He prendido la mirra y he llorado un instante.
Me refugio en mis labios que saben su destino.
Oh mar, siempre en silencio con tu verbo secreto.
El aroma de reyes me sirve de castigo.

Arrecia la borrasca con su agria melodía
de vientos y granizos (¿qué será del ocaso
en esta larga mancha?) Se une la mirra al jazz.
Parece que revientan estos tiempos de marzo.

Cadencias repetidas de silbidos de muerte.
Este mi tiempo azul, de cantos que se nublan
en negro torbellino de asesinadas voces.
Sigue sonando el jazz. La mirra se derrumba.


Sílaba XX del poemario “Sílabas de marzo”

sábado, 18 de diciembre de 2010

El hundimiento de Zapatero


Al día de hoy, dentro de unos días “El Gordo” puede hace milagros, se podría afirmar que el presidente Zapatero está en fase terminal política. Al menos por lo que se ve y se augura. Y con él, el PSOE.

Esto ocurre cuando la política se sustenta en liderazgos, sean estos reales o ficticios. No seré yo el que se atreva a juzgar si el liderazgo de Zapatero es real o ficticio. Si es real, ya no lo es; y si ha sido ficticio, el tiempo, auténtico juez de la historia, lo va demostrando de manera inexorable.

Y no me refiero a los bandazos ideológicos que con motivo de la crisis económica está dando un día sí y al otro también. Pues las circunstancias son las que son, ya saben, coger al toro de la crisis por los mismísimos cuernos y decirle a la españolada, sin remilgos ni dobleces, si queremos salir de este atolladero no tengo más remedio que doblegarme a la libérrima ley del mercado, poner el trasero, que me penetre hasta el duodeno y, a partir de ahí, pensar que todo está bien empleado para que de aquí a cuatro o cinco años podamos respirar con cierta tranquilidad.

Pero no, el presidente Zapatero se disfraza cada día de izquierdista o derechista, socialista o liberal, y la caída de la máscara del día anterior consigue que el interrogante de su cambiante personalidad sea discutida permanentemente.

Y con él, todos sus fieles seguidores desde Patricia a Griñán y desde Heredia hasta Conejo, todos socialistas de carnet. Ello da como resultado que tras el derrumbe de Zapatero, todo el tinglado del PSOE, sustentado en su líder, se venga abajo en forma de escombrera.

Las encuestas que corren para el próximo mayo son aterradoras de cara al socialismo: la pérdida de todas las capitales de provincias a excepción de San Sebastián y la gran mayoría de las localidades de más de 50.000 habitantes.

Sé que no lo creen, pero tiempo al tiempo, a no ser, ya decía, que toque “El Gordo”

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viernes, 17 de diciembre de 2010

El hombre de Olot


El hombre de Olot parecía tenerlo claro. Recogió sus armas, escopeta y rifle, perfectamente legalizadas por las autoridades competentes, así hay cientos de miles por España, y como el que mata a un ciervo, pero a menor distancia, se llevó por delante a cuatro conocidos.

Se supone que el hombre de Olot, a pesar de tener utensilios diseñados para la caza humana, ya digo, con los papeles en orden, lo tenía todo perfectamente planeado. Y no falló. Los vecinos siempre lo tuvieron por un hombre tranquilo, pues no se le conocían malas compañías. Que sepamos poseía un coche y, ya digo, dos escopetas de caza de esas que existen por innumerables inmuebles y caseríos. Ojo con ellas, pues, en un momento, pueden dar más de un disgusto.

Realizada su sangrienta tarea matinal, el hombre de Olot no se entretuvo en intentar realizar una escapada, sino que, simplemente, se entregó a las autoridades policiales.

Un hombre que, como al del Olot, no se le conocían problemas de salud mental con incorporación de psicólogos, profesión ésta a la que le avecinan años de prosperidad por la angustia creciente que va acampando en millares de hogares donde el señor euro es un extraño, debe ser un caso digno de estudio.

De hombre de bien, o al menos es lo que aparentaba, el hombre de Olot se convierte en asesino en serie que va dejando un reguero de sangre a su paso. Parece ser que si ese hombre, el de Olot, existió, culpabilizó de su crisis económica personal a unas pobres personas, seguro que también en crisis económica, con nombres y apellidos concretos. Y ya comento, fue a por ellos.

No sé cómo definir esta historieta del hombre de Olot. Desde luego que no es catalogable como violencia de género o algo parecido a aquel suceso ocurrido en Puerto Urraco, y que los mediocres escritores llaman de la España profunda.

Me da un cierto tembleque pensar en la cantidad de parados que existen por estos pagos, algunos con escopetas y sus papeles en orden; van cerrando los pequeños comercios; y todos seguimos diciendo que, a pesar de ello, a la gente se le nota una cierta bulla a la hora del consumo.

Detrás de muchos de ellos existen historias reales, como ésta de Olot que parece no llegó a ser real.

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jueves, 16 de diciembre de 2010

El hundimiento del PSOE


No tuvo mucha suerte el PSOE malagueño, por no decir ninguna, con la relación de nombres que presentó a las últimas municipales. Al igual que caen las fichas de dominó, hasta siete de sus componentes ha abandonado el barco municipal, y hoy sin rumbo zozobra a babor y estribor hacia el total hundimiento de cara a las próximas elecciones de mayo.

No sé si es el veterano alcalde Francisco de la Torre Prados, frontón en el que rebotan una y otra vez todas y cada una de las iniciativas del Grupo Socialista, el culpable o héroe de la hecatombe socialista, pero lo cierto es la difícultad que va a tener el PSOE para que de aquí a unos pocos de meses el pueblo malagueño pueda otorgar una confianza mayoritaria a los nuevos ediles que intenten arrebatarle el cetro de mando de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia.

Unidos a los primeros y primeras disidentes en el uso de sus responsabilidades, a saber, Marisa Bustinduy (marchó a Sevilla a ostentar el cargo de Vicepresidenta del Parlamento), Enrique Salvo (encaminó sus pasos al Ministerio De Fomento con Magdalena Alvarez), Inmaculada Pérez (por total desacuerdo con la política municipalista), Martín Zato (por enfermedad), Amparo Bilbao (que voló antes de aterrizar en la Casona del Parque); en estos días se suman al hundimiento Rafael Fuentes (al que se le ha buscado acomodo en Hacienda) y Mariluz Reguero (posible estrella para la política cultural socialista).

Y además da la casualidad que todos los nombrados ocupaban los siete primeros puestos en la lista de candidatos. No es que lo que ha quedado sea la morralla, Dios me salve de emitir semejante juicio, pero sí es un hecho cierto que se han largado los que se preveían como mejores.

La crisis se ha encaramado en las espaldas de la futura candidata a la Alcaldía, María Gámez, que tendrá que realizar algún que otro milagro para que sea creíble en su pugilato con el actual Alcalde.

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lunes, 13 de diciembre de 2010

Amo a Leire Pajín


Antes de iniciar este inusual artículo en el que intento hacer público mi amor hacia la ministra de Sanidad Leire Pajín, es lógico que realice algunas consideraciones que estimo necesarias.

Antes de introducirme en el torbellino del sentimiento trágico y hermoso del amor, confieso no tener la edad suficiente para que pudiéramos formar una pareja consolidada emocionalmente y con tintes de llegar a ser ejemplarizante. Será porque de aquí a pocos días, si una parte del pulmón derecho lo permite, cumpla tres cuartos de siglos, edad más que suficiente para conseguir una real conjunción interplanetaria entre la juventud y la senectud, aunque también podría ser cierto que el amor, y lo sé por experiencia, no sabe de edades y porquerías de tiempos.

Porque habría que preguntarse qué es el amor. Eterna pregunta a la que Rubén Darío, excelso poeta, contestó de forma estúpida: “poesía eres tú”. Atribuyendo al amor un significado poético o, bien al contrario, a la poesía un concepto amoroso.

El amor es algo más que un hecho. En sí mismo, el amor es un acontecimiento, o sea, una realidad que persiste eternamente. Puede extinguirse la persona, hombre o mujer, amada, pero el citado acontecimiento se instala de forma definitiva en la caverna sentimental que poseemos y perdura por los siglos de los siglos.

El amor, querida Leire, es infierno y éxtasis, cenit y nadir, culmen de todo lo posible. Tras él, tras el amor, tan sólo existe Dios. Mejor todavía Dios es el Amor, o lo que es lo mismo, tú, Leire, eres mi Dios.

Gracias porque me has entregado gratis la noticia de que la congelación de mi pensión ha sido debida a un acto de amor. Reprocharte tan sólo que haya sido necesario hacerlo mediante Real Decreto, porque si tú, oh Leire, me lo pides porque sí, yo te lo hubiese concedido.

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viernes, 10 de diciembre de 2010

El pueblo del CIS


El Centro de Investigaciones Sociológicas (CIS) dedica su tiempo a sondear lo que piensan los españoles sobre determinados aspectos de la sociedad en la que pasamos estos largos o pocos años hasta que Leire Pajín dictamine una “muerte diga” para nosotros.

Como nunca he sido sondeado, aunque en reiteradas ocasiones sí he sido sondado, y las que me esperan, no puedo afirmar como dogma de fe el método que emplean para que la ciudadanía se defina. Verán ustedes, quiero decir que cuando afirman que el Ejército es la institución que mejor funciona, no sé si le ponen 4 ó 5 a elegir, y entre una de ellas están los que obedecen ciegamente a la jerarquía. Si yo fuese preguntado al respecto, aseguraría que El Corte Inglés es la chachi por encima de todas.

Es curiosa esta querencia que el pueblo español tiene hacia sus soldados. No sé si es porque somos algo bélicos, porque los niños de la posguerra siempre jugábamos con los soldaditos de plomo o porque realmente llevamos dentro de nosotros un “novio de la muerte”, y lo que sorprende más todavía es que a continuación sea la Monarquía la institución más valorada, cuando a veces, tal vez sea por la bulla que meten, los republicanos parecen formar una auténtica legión.

Los grandes problemas que padecen los españoles, según la última algarada del CIS, son en primer lugar el paro, a continuación la economía y a muy poca distancia la clase política. El pueblo da en la mismísima diana en los dos primeros, y sin embargo, tras el debate que he visto y oído esta mañana sobre controladores y estado de alarma, compruebo que la clase política es pueblo, o sea, que piensa exactamente que el españolito de a pie. Exceptuando a Gaspar Llamazares, el resto de los portavoces ha estado de acuerdo con la militarización de los denostados controladores aéreos y con la asunción por parte de los coroneles de las torres de mando de los aeropuertos.

Pues, ea, al fin y al cabo, a nuestros políticos también les agradan los militares, o sea, igual que al pueblo. Y es que son igualitos.

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miércoles, 8 de diciembre de 2010

Pisa que te PISA


Demoledor para España el informe PISA sobre los logros de nuestro sistema educativo dentro de los países de la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico (OCDE). Ocupamos el puesto número 26 entre los 34 países de dicho conglomerado. Detrás de nosotros se encuentran checos, eslovacos, turcos y cuatro más. Claro que en fútbol somos los chulillos del mundo mundial.

Los estudiosos en el tema ha tomado un bisturí entre sus delicadas manos y ha diseccionado el análisis de PISA dentro de la mismísima España, quiero decir estudiando el efecto en nuestras comunidades autónomas, regiones, nacionalidades o cosas parecidas. Ahí ya el efecto es devastador para la tierra de María Santísima, léase Andalucía.

En Lectura, tan sólo Baleares, Canarias, Ceuta y Melilla están por debajo de nosotros. En Matemáticas, ganamos solamente a Canarias, Ceuta y Melilla, al igual que ocurre en Ciencias. Si vuelven a leer este tercer párrafo, caerán en la cuenta que el Sur es puro analfabetismo, aunque seamos más listos que el todopoderoso Dios. Más aún, si caemos en la cuenta que Melilla, Ceuta y Canarias, españolas por supuesto, se encuentran en territorio y mar africanos, llegamos a la triste conclusión que Andalucía, ay Dios, está educativamente en el furgón de cola de Europa. Se ve que estamos acostumbrados a dicho furgón, pues también estamos montados en él en cuestiones económicas, de empleo y tecnológicas.

A pesar de ello, los mandamases educativos de la Junta de Andalucía no se amilanan ante esta realidad y siguen diciendo machaconamente que vamos mejorando, eso sí, lentamente, pero mejorando. Y mientras tanto, los niños y niñas de Castilla-León, Madrid, Navarra, Cataluña, La Rioja, País Vasco, etc., están que se salen del mapa.

Por último, no debemos olvidar que la culpable de toda esta miseria educativa es la LOGSE, que se aprobó el 1988 siendo Secretario de Estado de Educación el actual Vicepresidente 1º del Gobierno, Alfredo P.Rubalcaba, y que la consolidó durante su época de Ministro de Educación allá por 1992. Y es que la historia de la España contemporánea nunca llegará a entenderse sin él, sin Rubalcaba. Ora pro nobis.

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martes, 7 de diciembre de 2010

Tal como éramos


Salgo hoy de madrugada a la calle. No he conciliado el sueño como cabría suponer tras el día de la Constitución. Me he tirado toda la noche soñando con militares, pistolas y tanquetas. No he olvidado por un momento que España está en Estado de Alarma. Hay que andarse con pies de plomo, y volar de forma inconstitucional.

Sin embargo, caigo en la cuenta de que todo parece seguir igual que hace dos o tres días. En la plaza de Bailén, recuerdo, “tiran” unos churros que no tienen nada que envidiar a los de “Casa Aranda”. Los pruebo, los de Bailén, y sigo mi marcha para comprobar con mis propios ojos que aquí, en España, no hay más alarma que ese pulso al que se refería el vicetodo Rubalcaba entre el Estado y el tonto del pueblo, y que siempre gana el que tiene las bridas del poder. Pues no, señor Rubalcaba, hay veces en que el Estado, esa entelequia nominativa y abstracta, ha salido derrotado.

Una vez decretado “el estado de alarma” hay que pensar cómo salir de él. Tampoco se van a cargar a todos los controladores civiles de un plumazo o un cañonazo, por ello el ministro José Blanco, al que no tengo el disgusto de conocer, quiere “decapitar” a su cúpula, o sea, a los que piensan, y el señor fiscal general del Estado, con el que no me trato, ha prometido ser más benévolo con aquellos controladores que chiven que fueron coaccionados por fulanito y menganito.

Los jóvenes de hoy en día no saben nada de aquella época dorada en que tal como vivieron Robert Redford y Barbara Streisand, en aquel memorable film titulado “Tal como éramos”, había un grupo de españoles que decíamos nostálgicamente que “contra Franco se vivía mejor”, pues con la barrida que pegó el PSOE de Felipe en 1982 por estos pagos no había nadie con bemoles para moverse.

Me encuentro alarmado porque la “alarma oficial” decretada por el actual PSOE es bendecida y alabada por la ciudadanía. Por ello, volver a cierta utopía, o sea, a ser como éramos sería buena idea.

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lunes, 6 de diciembre de 2010

Estado de Alarma en el día de la Constitución


Vaya por delante, no sea que me olvide ello, mi repulsa a la huelga convocada sin previo aviso por lo controladores civiles de AENA y que ha marcado un hito histórico por los problemas personales, tanto morales como económicos, que ha producido en el tejido social de España.
Y siendo esto gravísimo, que lo es, no lo es menos que dada la incompetencia del ministro de Fomento, José Blanco, para negociar con el difícil cuerpo o grupo de controladores aéreos, el gobierno, reunido en Consejo de Ministros, declarase el pasado sábado el Estado de Alarma durante quince días en España, y de una forma más concreta en las torres de los aeropuertos españoles, primera vez que ocurre semejante catástrofe democrática en nuestro país.
El Gobierno del talante no es que haya sacado pecho ante la irresponsabilidad de un grupo privilegiado de trabajadores, no es eso, sino que ha hecho una demostración de fuerza desproporcionada ante la incompetencia para reconducir un diálogo con los trabajadores, destrozado desde que José Blanco asumió las funciones de ese mastodóntico ministerio. Ni en tiempos del PP, tampoco en los años en que la responsable del mismo era la socialista Magdalena Álvarez, las relaciones entre Administración y Trabajadores había llegado a tal grado ineptitud.
Publicar horas antes del puente mayor del año un Real Decreto que lleva a la privatización de AENA es hacerlo saltar por los aires. Tiempo han tenido nuestros administradores para intentar paliar los dislates entre unos y otros, pero no, por lo que se ve no ha sido posible.
Unos y otros, Gobierno y Controladores, han hecho un esperpéntico servicio a nuestra imagen en el exterior. No es de recibo montar una huelga de esas características al igual que tampoco lo es que se militarice al personal civil con la pérdida consiguientes de derechos fundamentales de la Constitución.
Que el Presidente Zapatero no haya salido a dar la cara o que Gaspar Zarrias la diera acusando al PP de alinearse con presuntos delincuentes ha sido una auténtica vergüenza nacional.
Pero, por lo que se ve, así somos.

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domingo, 5 de diciembre de 2010

El poema del domingo


Se fue el sol de las dunas.
Todo yace en tinieblas.
Negrura. Sobresalto de la noche
que ha podado este día de mi marzo.
La mar es un volcán de grises cráteres
bailando un son de colectivo llanto
que ha borrado las huellas del paseo.
Mañana buscaré nuestras cenizas.
Alargaré mis dedos como juncos.
Arañaré a la mar nuestro secreto.
Besaré sus espumas más serenas.
Construiré un canto azul
con mis ansias de verte al horizonte.
Mañana rosa,
de arenas limpias,
como el cristal del mar que las contempla.

Sílaba XIX del poemario “Sílabas de marzo”

sábado, 4 de diciembre de 2010

Otro 4 de diciembre


Son tantos los acontecimientos que van sucediéndose, sin compasión para la memoria, que los grandes hitos de nuestra política contemporánea van enterrándose en el gran baúl de los objetos olvidados, se echa el gozne, se coloca el candado y si te vi no me acuerdo.

Esto ocurre con la emblemática fecha andaluza del 4-D de 1977, día aquel en que un buen montón de andaluces se echaron a la calle para solicitar del gobierno turno, UCD por aquel entonces, una autonomía digna de claro corte reivindicativo, en consonancia con las penurias de la tierra madre.

Quedamos algunos nostálgicos que al menos en un día como éste (coloco acento) abrimos el baúl, enarbolamos la blanca y verde de la esperanza y seguimos cantando, cada vez en tono más bajo, que “queremos volver a ser lo que fuimos”

¿Qué queda de aquel torbellino de ilusión?, si fuésemos tajante en la respuesta podríamos afirmar que nada, pero tampoco se puede ser tan negativo pues, al menos, tenemos una bandera, un himno, un escudo, un parlamento, unos vividores, un presidente, unos pocos de consejeros, igual número de viceconsejeros, directores generales, subdirectores del mismo rango y más de un millón de parados que están lampando por un trabajo que, aunque fuese indigno, silenciara el ruido de las tripas semivacías.

Además de la riqueza que acabo de enumerar, sobre el horizonte que se divisa para febrero, el presidente que nos gobierna desde fuera, me refiero a Zapatero, a instancia del presidente del imperio, me refiero a Obama, va a sustraer 426 eurillos de mierda a los parados de larga duración y los van a dejar en la total ruina.

Pero nosotros, los andaluces, somos sumisos con el poder y esperamos, como maná que nos salve del agobio de la casi hambruna teórica que, con la llegada de las navidades y el advenimiento del turismo en verano seamos capaces de formar un ejército de camareros y dependientes de comercios para ir tirando.

Tenemos lo que nos merecemos por nuestra sumisión y silencio. Somos más españoles que nadie, más universales que Cristiano Ronaldo y andaluces como nadie para decir ole y viva la madre que te parió.

Pues no, yo me cago en la madre que parió a todos aquellos que nos tienen cogidos por la cojonera.

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jueves, 2 de diciembre de 2010

Todos eran progresistas


Julian Assange, el dueño de WikiLeaks, está en busca y captura, o algo así, pero en mayor escala que aquel Carlitos Fernández, militante del PA, del que ya nadie se acuerda. El tal Assange ha puesto al descubierto algo que ya se sabía, pero sobre lo que había un puto silencio, a saber, los diplomáticos, todos y sin dejar ninguno, son presuntos espías de guante blanco, o sea, de lujo, champán del bueno y fiestas primorosas.

Todos eran progresistas, pero dejaron de serlo. Carme Chacón, la dulce ministra de Defensa, no tiene posibilidad alguna de ejercer de candidata a la presidencia del gobierno de España o de Cataluña por, según Assange, el asunto de los aviones de la CIA que se paseaban por estos pagos como el Barça ante los hombres de Mou.

El personal del gobierno de España anda alegre y dispuesto a tocar zambombas y panderetas, durante este diciembre que nos ha entrado, porque el paro ha subido tan sólo en cerca de 25.000 personas con nombres y apellidos concretos. Y yo digo y pienso y por ello lo escribo que si exceptuamos el ejército de funcionarios, los empleados de banca, el personal de los Grandes Almacenes, los políticos y sus amiguetes, y los cuñados de los ministros, aquí queda ya poco bicho viviente con un trabajo digno de respeto.

Ya decía que todos eran progresistas, pero si la izquierda, léase el trasnochado Zapatero, según Assange, privatiza buena parte de los aeropuertos y un tercio de las administraciones de loterías de Estado, el poco dinero limpio y sonante irá a mano de los pudientes. Y si al mismo tiempo, a partir de febrero del temido 2011, ZP, romántico socialista, según cuenta Assange, corta los 426 euros mensuales a los parados, la revolución, dicho de otra forma, el ruido de las tripas de los estómagos puede comenzar a hacer de las suyas, porque no se olvide que la revolución se inicia en los estómagos.

Y para colmo de males, tal vez de bienes, a Zapatero le han dado otro disgusto porque el mundial de fútbol de 2018 se ha ido con viento fresco, nunca mejor dicho, para Rusia, lugar donde hace años todos eran “progresistas”

Vamos, que me mondo de risa.

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lunes, 29 de noviembre de 2010

WIKILEAKS


Si usted se siente espiado, no lo dude, lo está siendo. Nadie escapa al ojo que todo lo ve y a la grabadora que todo lo oye, y más que nadie los que se dedican a teclear variadas opiniones en los medios de comunicación. Si se escribe, pongamos por caso, “EEUU” salta una alerta en ordenadores de medio mundo, se lee la noticia, se arroja o no al cesto de los papeles, y en el caso de que pueda resultar ser interesante para alguien que hace las veces de informador, léase espía, queda usted fichado de por vida.

A usted le habrá pasado alguna vez. Camina de noche por la calle y le asalta la sospecha de que alguien le persigue, no lo dude un instante, está ocurriendo. O eso que a menudo se dice, “tengo la sensación de que tengo el teléfono está pinchado”, cambie la palabra sensación por convicción.

El mundo nos espía de distintas maneras, a saber, la vecina del cuarto que padece insomnio y asomada a la ventana sabe la hora a la que llega todas las noches; ese hombre que abre la ventanilla del coche para preguntarle, por ejemplo, una dirección y le saca una foto de la que usted ni siquiera percibe el maldito clic; este “copo” que en cuanto escriba wikileaks en él, ya esta escrito, hará saltar las alertas de miles de ordenadores para saber del autor, qué se dice y cómo se dice.

Desde Putin a Sarkozy, pasando por Merkel, Berlusconi, Zapatero y Rubalcaba, hasta llegar a Mourinho y Guardiola que hablan con la boquita tapada, todo “bicho” viviente, hasta el mismísimo Puigcercós, están, estamos, incluidos en el laboratorio de observación de wikileaks una simple y extraña web, propiedad del periódico The Sunshine Press y creada por Julian Assange, que hoy está en el disparadero de la prensa internacional.

En la actualidad, FBI, CIA, las antiguas KGB y Brigadilla Social o como quiera que se llamen hoy las pandas de espías son monjitas de la Caridad al lado de una web con capacidad de recepción y emisión.

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Cataluña, el cambio


La “cosa” va de cambios. Primero fueron Galicia y el País Vasco, y ahora le ha tocado el turno a Cataluña; de manera que, a pesar de algún comentario y email, el mapa político de España, guste a unos y disguste a otros, va tomando otros derroteros.

Hoy el pleno del bingo ha sido cantado en Cataluña, aunque algunos ya lo vaticinaban de forma profética. El tripartito, ese extraños cóctel formado por tres ingredientes tan distintos, a saber, vino de montilla, cava con denominación de origen y pura ecología, o si lo quieren de otra forma un fantasmagórico socialismo que jugaba a un irracional nacionalismo sacado de madre, un independentismo que no desea la sociedad catalana y un puro ecologismo progresista digno de aplauso no podían formar un solo gobierno verdadero; vamos, que eran cualquier cosa menos el misterio de la Santísima Trinidad.

Artur Mas al frente de CiU, sin mojarse en nada durante la campaña se ha paseado por toda Cataluña como futuro Presidente de la Generalitat. Ante el desgobierno existente por aquellos pagos, ha mostrado una forma de ser mesurada en su nacionalismo y en su manera racional de presentar una derecha civilizada -el centro político no existe- que ha permitido que una gran mayoría de catalanes se han tranquilizado sin necesidad de tomar valium; y han dicho, éste es el mío.

Montilla que salió de perdedor cuando anunció que era la última vez que presentaba su candidatura y que no nunca más habría tripartito, me imagino que dormirá contento porque aquello que vaticinó se convirtió la pasada noche en una realidad.

El PP no ha salido malparado del varapalo que algunos se esperaban. Esta Alicia, montada en la gaviota de marras, se ha aprovechado de la ruina que tenemos encima y ha sacado un buen producto a la crisis; la niña no es tonta.

Hay quien cree que este huracán y los que se avecinan para la primavera de 2011 no harán mella en Zapatero, pero éste, ZP, sabe que está tocado. Y después, ya saben, hundido.

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sábado, 27 de noviembre de 2010

El poema del domingo


Llovizna. Blanca espuma de salobres sentidos
iluminan mi piel. Esta luz que deslumbra
la oscura incertidumbre de mi desnuda vida
es mansa tenuidad de caricias extrañas.

Me arrastro en su armonía de violines azules.
Susurros de la mar que me llaman de siempre
golpean suavemente, cual besos que lejanos
retoma el universo desde su infinitud.

Llovizna sin cesar en esta blanca tarde
de peregrino don. Cala su persistencia
el cráneo que gusta ser esponja porosa.
Agua como doncella que fecunda al amor.

Aguanieve de besos que despiertan flotando
como musgos vertidos en veneros orondos.
Cada gota de espuma se cobija en mi adentro.
Diluvio sostenido por ausencias de ti.


Sílaba XVIII del poemario “Sílabas de marzo”

Noche electoral


No sé a ustedes, pero a mí me pirra una noche electoral. Todo eso de los diagramas, los sectores, las líneas en color, el diputado que pasa de un partido a otro, las tertulias, los políticos que salen rápidamente a saludar sí es que ganan o los que retranquean a la espera de no se qué, el güisqui que me bebo, y otro más, todo ello conforma un espectáculo que me agrada.

La noche del domingo se presenta como el primer obstáculo que Zapatero tiene que saltar o darse un buen tropezón. Todas las encuestas aseguran el descalabro del Partido Socialista de Cataluña, o sea, del PSOE, que traerá como consecuencia inmediata el final del tripartito, esa conjunción de independentistas, socialistas y ecoverdecomunistas.

Salvo sorpresa última, por ejemplo los empresarios y banqueros reunidos hoy con Zapatero y la foto que, de dicho encuentro, adornará las páginas de los periódicos del día electoral, todo hace suponer una hecatombe del partido de ZP, como preludio de lo que ocurrirá en mayo de 2011 en las elecciones municipales y autonómicas.

Hoy mismo podemos hacernos una idea del resultado de las elecciones catalanas; para ello tan sólo tiene que pinchar en google “el periódico de Andorra”, que como no es español puede publicar encuestas hasta cinco minutos antes del cierre electoral. Ayer, dicho periódico, hijo de El Periódico de Cataluña, nada dudoso de su ideología socialista, colocaba a Artur Mas, líder de CiU, a un escaño de la mayoría absoluta, pronosticaba un fuerte hundimiento del PSC y un pequeño repunte del PP respecto a pasadas elecciones.

Si el tripartito no remonta, que no remontará, se habrá iniciado el declive real e imparable de José Luis Rodríguez Zapatero.

No se alegre querido lector, porqué tampoco el que se prevé que puede ganar en 2012 sacará de la ruina. Al tiempo.

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viernes, 26 de noviembre de 2010

La otra mujer


El sábado, Dios mediante, tengo mi partida de póquer a la que prometo acudir. El domingo, si no media Dios por medio, hay elecciones en Cataluña. El lunes, quiera o no Dios, Barça y Real Madrid se juegan el liderato. El sábado, con Dios a mi vera, marcho a Cádiz donde viviré un recital de poesía junto a Félix Grande y Mª Victoria Reyzábal. Cuatro tardenoches apasionantes que lograrán que no piense en otras menudencias. Ya ven que no se puede pedir más en tan poco tiempo: póquer, elecciones, fútbol y poesía. Es por ello que le tengo dicho a mi hija: “mira chati, si tú padre la diña, cosa que no deseo, ten la seguridad que he vivido a tope y he hecho, casi siempre, lo que me apetecía”.

Fíjense que palabras más bonitas. Se pueden leer a la bulla o recreándose en las mismas. Ahí van: “Dios te salve María (o Carmen o Rosamari o Ani o Elena o el nombre que ustedes deseen), plena eres de gracia (todo el sentido de la vida está en ti, en vuestra maternidad). El Señor (el Misterio del Amor) sea contigo. Bendita tú entre todas las mujeres (sean del color que sean, ricas o pobres) y bendito el fruto de tu vientre: Jesús (o Pepe, también Luis, Juan o Leire)”. La segunda parte, un añadido de la Iglesia Católica, no es de mi agrado, es por ello que no la nombro y menos aún esa idiotez de “ahora y en la hora de la muerte…”

La mujer, el símbolo de la perpetuación de la especie humana, ha sido motivo de cachondeo –llamemos hoy cachondeo a la blasfemia humana- de algunos partidos catalanes. La derecha la ha subido en una gaviota que iba dando picotazos de muerte a hijos de color, qué barbaridad. Otro partido, o partidillo, ha ido desparramando gritos de un orgasmo mientras el suelo se llenaba de bragas, sujetadores y vestidos, hasta que emergió, envuelta en una toalla de baño, la candidata a presidir la Generalitat, qué vergüenza. La izquierda nos quiso demostrar que votar a ella, meter y sacar una papeleta de la urna electoral, es igual que levitar haciendo el amor, algo diferente a construirlo, qué idiotez.

Me quedo con el póquer, la noche electoral, el derbi y la poesía. Oh Dios, cuánta poesía falta en determinadas mujeres.

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jueves, 25 de noviembre de 2010

Treinta elegidos


Zapatero, nuestro presidente, va a reunirse dentro de unos días con treinta personajes importantísimos, entre banqueros y grandes empresarios, de la vida española para ver si nos escapamos del contagio griposo de irlandeses y griegos, y del síntoma que padecen nuestros vecinos portugueses, hoy en huelga general. La “cosa”, la crisis, parece que ya ha tomado cuerpo en el optimismo radical de ZP y comienza a ver todo de forma diferente.

En primer lugar, para qué engañarnos, se ha envuelto en la manta del gran capitalismo e implícitamente reconoce que nuestra salvación del llamado “contagio empobrecido” se encuentra en manos de una treintena de señores y, tal vez, ya veremos, alguna que otra señora. Durante años, lustros y decenios, estas tres decenas de personajes han columpiado sus beneficios en el perraje de los débiles y, lo que son las cosas, son a ellos a los que va a pedir consejo para ver como sacamos el gaznate de la ruina.

En segundo lugar, para qué engañarnos otra vez, los treinta elegidos van a sugerir al Presidente que tiene que amarrarse los machos y pedir a la ciudadanía, ya saben, a la escoria, que ha llegado el momento de comenzar a dar tijeretazos radicales a lo poco sano que va quedando, a saber, algún que otro impuesto de más en los ahorrillos, seguir con la congelación de pensiones, recortar el número de funcionarios, apretar las tuercas de la reforma laboral, trabajar más, ganar menos y consumir mucho.

En tercer lugar, para qué engañarnos y caer en más trampas, ZP ha enviado a la oquedad de la nada a UGT, CCOO y CEOE, o sea, sindicatos y empresarios de poca monta, y se ha subido, o bajado, en el lomo del Gran Capital, concretado en los treinta elegidos, como el único garante posible para sacarnos de la Unidad de Cuidados Intensivos a la que parece están destinados nuestros huesos, eso sí, con una muerte digna.

En cuarto lugar, y a mí no me engaña, ZP ha cambiado a Rubalcaba y compañía, al Congreso y Senado, a la democracia y al pueblo, por treinta personajes que no saben lo que es vivir la crisis en el tuétano de su osamenta.

Que dimita, para qué engañarse.

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miércoles, 24 de noviembre de 2010

El valor de las palabras


Cuando decimos que el Gobierno o el Congreso de los Diputados han hecho un recorte en eso que llaman bienestar social, nos achantamos, y es que los vocablos “Gobierno” o “Congreso” tienen un peso específico y determinado; es por ello que montar, por ejemplo, una huelga general requiere de un tiempo y raciocinio fuera de lo ordinario, porque en este caso el “Gobierno” puede echar mano de las “Fuerzas de Seguridad” para reprimir a los manifestantes; pero si nos diéramos cuenta de que esos vocablos (al igual que otros) son un auténtico montaje les perderíamos el respeto.

Son hombres y mujeres corrientes, a veces mediocres, con nombres y apellidos concretos los que parapetados tras esos muros, Gobierno y Congreso, los que toman las decisiones que nosotros achacamos a ese ser superior, léase, por ejemplo, “Gobierno”.

Personas normales, como usted y yo, que pueden llamarse José Luis, Manolo, Pepe, Miguel, Trinidad, Elena, Alfredo, etc., que, travestidos bajo los ropajes de Presidente o Ministro/a, tienen amargadas nuestras vidas. Son ellos con sus nombres y apellidos, y no cualquier entelequia que nos hemos inventado, los que marcan nuestro destino para bien o para mal. Exactamente ocurre con el término Alcalde, o no digamos Pleno Municipal, que puede llegar a ponernos la carne de gallina; cuando en realidad son Francisco, Joaquín, etc., los que, como los anteriores, investidos por unas elecciones, hacen de su capa un sayo y de sus promesas una auténtica burla.

Hay, pues, que desmontar la barrera que los hace infranqueables y decidir si es hora de que se larguen con viento fresco o sigan vapuleándonos desde el disfraz de sus cargos.

A las personas hay que llamarlas por sus nombres y apellidos, pues son ellos y ellas, y no entes abstractos, los que roban o ponen esperanzas e ilusiones.

La cosa se está poniendo de tal manera, que es llegada la hora de señalar con el dedo al culpable o culpables de la situación que padecemos y no refugiarnos en la simpleza de acusar de ella al Gobierno, ente inocuo que se nos escapa de las manos.

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martes, 23 de noviembre de 2010

El libro de Cultura de Briones

Sostiene Rafael Fuentes, portavoz municipal del Grupo Parlamentario Socialista de esta ciudad, Málaga, que todo lo acoge y todo lo silencia, que el Delegado de Cultura del Ayuntamiento malacitano, señor Briones, con cargo a los presupuestos de la casa común de los malagueños, se ha gastado cerca de 40.000 euros para glosar todo lo bueno que en dicha materia ha realizado en el área del que es responsable. Y también sostiene que en cerca de 40 páginas del volumen en cuestión aparece la imagen sutil del regidor de la cultura oficial de Málaga.

Sostiene el señor Briones que porqué el señor Fuentes no dice nada de la morterada de euros que costó el libro del pintor Eugenio Chicano, compañero que es de la edil Mari Luz Reguero, edil del PSOE, y que todo esto es una rabieta porque, con motivo del fracaso de la utópica capitalidad cultural europea 2016 para Málaga, mencionó al ex ministro de Exteriores con el apodo de “Boabdil” Moratinos.

Sostiene la periodista de El Mundo de Málaga Berta G. de Vega que una tal Lula, de la que desconozco estado y oficio, en una mala mañana le sopló: “Para pagar, por ejemplo, el libro ese del concejal de Cultura donde aparece cual pavo real en 40 páginas que puede enseñar a su familia mientras en bibliotecas de barrio apenas tienen personal. Muy fuerte”.

Sostiene Briones que se han tirado 300 ejemplares del famoso libro que, no sé cómo coño ha ocurrido, ha beneficiado al Ayuntamiento con más de un millón de euros, por lo que digo yo, es un suponer, tendrá asegurada plaza en la próxima lista electoral del PP que preside Elías Bendodo, presidente de la Comisión de Cultura y cómplice junto a Briones del finiquito de la Colección de Poesía “Ancha del Carmen”, mientras ambos engullían una buena ristra de churros, hecho del que fui testigo presencial.

Cuento este desaguisado para ver si alguien me sopla la forma de hacerme con el libro del Delegado de Cultura. Nada más que por eso, pues estoy que me pirro por él.

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lunes, 22 de noviembre de 2010

La derrota de la OTAN


Los países miembros de la OTAN, España entre ellos, se han reunido en Lisboa para estudiar la retirada de las tropas internacionales de liberación-ocupación y han acordado que para el año 2014 el repliegue debe ser una realidad en Afganistán.

Nuestro país lo iniciará en 2011 y se completará en la primavera de 2012, a nadie se le escapa que si la “cosa” es así, tal repliegue coincidirá con el inicio de las elecciones generales; pues bueno.

No sé si lo acordado se realiza porque se da por ganada la “partida” o si es que los ejércitos en misiones de “paz” han dado por pacificado a ese indomable país, cuna de los señores de la guerra, refugio de los talibanes y campo de adormideras para buena parte de mundo.

Celebradas unas elecciones “democráticas” a punta de metralleta y bajo la música infernal de bombas y atentados, nos quieren hacer creer, a mí desde luego que no, que tan sólo queda que los ánimos afganos se dulcifiquen y todo vuelva a ser igual que “ayer”: Bin Laden escondido en las montañas y siendo actor principal de una serie de videos acojonantes, los señores de las guerra paseado en los tanques rusos por los campos de opio y los talibanes colocando a sus mujeres el burka y a todo el que se “mueva” occidentalmente colgándolo del primer palo asequible.

Pensemos, sin pasión bélica y sin el ardor guerrero de la fiel infantería, para qué ha servido que algunos de aquí y otros de allí pasaran a peor vida, y que nuestras huchas de cerditos se hayan hecho añicos en ese trasiego de soldadesca para allá y la muerte para acá.

Nadie con dos dedos de frente puede pensar que la OTAN, o sea, EEUU y unos cuantos miles de soldados desperdigados de varias naciones, incluida la nuestra, pueda cantar victoria con los dedos índice y corazón.

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domingo, 21 de noviembre de 2010

El poema del domingo


Tu voz. Era tu voz de silencios de noches.
Cuando duerme la vida, yo siento su latido.
Son voces alargadas del oscuro noviembre
del sudeste azulado. Traen gotas de frío.

Llegan en bamboleos de olas acompasadas.
Verbos de gotas entre gotas que se cobijan.
Descansan en la orilla disfrazadas de espuma
y calan suavemente las arenas rojizas.

Permanecen ociosas, como besos de otoño
que florecen por marzo. Despiertan con el sol.
Agrietado su manto, la brisa las acoge
y las lleva sin rumbo por senderos de amor.

Se asientan desplegando rizos de ecos de mar
entre flores silvestres. La marisma sonroja
un momento su luz. Por la noche tus sílabas
cantan ritos sagrados: son tus voces de diosa.


Sílaba XVII del poemario “Sílabas de marzo”


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viernes, 19 de noviembre de 2010

Un poema de Alfonso Canales hecho vida en su muerte



En 1995, publicaba el Suplemento “Papel Literario” de Diario Málaga una última página de mi autoría bajo el nombre de Radiografía de un poema. Dedicaba mi tiempo a ese difícil menester de dar a conocer, en la medida de mis posibilidades, la lírica de poetas malagueños a nivel nacional. Con el paso del tiempo, caí en la cuenta de que la gran mayoría de poetas malacitanos, también Instituciones, hicieron lo posible e imposible por silenciar o ningunear “Papel Literario”, aunque no lo consiguieron ni lo conseguirán.

Aquel lejano 4 de junio de 1975, la radiografía iba dedicada a un poema del poeta, lejano en su trato, pero cercano en la experiencia de vida hecha poesía, Alfonso Canales, muerto en la noche del 18 de noviembre de 2010.

Dice así el poema:

“Contigo, madre tierra,/ tierra de promisión, tierra de nadie,/ tierra de miga, tierra de los hombres,/ tierra de pan para llevar, tierra de fuego;/ contigo, tierra virgen,/ tierra quemada, tierra santa, tierra/ de año y vez, tierra patria, tierra adentro/ iré cuando me llames, tierra baja,/ tierra del apetito/ del corazón, segura/ tierra de ruedo, tierra firme, tierra/ solar, tierra inhumana/ o mansa tierra de labor. Contigo/ iré cuando me pidas que aterrice,/ que aterrado me quede, que enterrado/ me duerma entre terrones/ tuyos, mi territorio/ soterrado y feraz, cuando tu frío/ terral asole mi terraza. Tierra,/ mi paraíso terrenal, mi cielo.”

Y este fue mi diagnóstico del poema:

“La mirada, quizás la vista, a veces descansa en lo próximo y cierto. No busca otros horizontes ni aproxima la lejanía de lo distante. Se complace en lo tangible, lo inmediato. La huella no interesa, lo importante es la pisada que penetra el hoy, preámbulo del camino del mañana, pero éste, el destino o futuro, queda lejos. El instante ocupa todo el universo, la sensación percibida perturba todo análisis racional, el alfa y omega han ocupado una misma parcela, conviven la intensidad del encuentro, materia y espíritu han acordado no cuestionarse nada, viven su plenitud. Nace un poema,
Alfonso Canales lega a los amantes de la poesía, en este poema, en un primer momento, el sabor físico de la tierra. Todo el que tenga un mínimo de sensibilidad va a “masticar” poéticamente un puñado de tierra, va a sentir en sus dientes el crujir del “alma” de sus terrones, va a oler una quema de rastrojos, va a percibir el brotar del trigo, va a desear que su manto nos cubra con amor materno.
Ello lo va a conseguir mediante una aliteración continuada, aliteración que nos introduce en el poema, en la “tierra”, como si el folio virgen fuera un terreno que esperara paciente la siembra de todas las semillas que tienen acogida en el vocablo “tierra”.
Por ello, el poeta va a recurrir en rima libre a la clásica musicalidad de heptasílabos y endecasílabos que van a servir de aguacibera a los surcos de los versos que le esperan.
El poema, para su mejor análisis, podríamos dividirlo en dos cuerpos diferentes en su fondo. El primero, canto de grandeza exuberante a la tierra, nos va a colocar en sintonía con el deseo o aceptación, por parte del poeta, de convertir en fértil vida lo que para otros es simple aposento.
La segunda parte del poema, descripción del deseo, nos sumerge de nuevo en la “selva” de la aliteración, con una cascada de palabras con “erre” que encuentran su natural sentido en el texto: “aterrice”, “aterrado”, enterrado, “terrones”, “territorio”, “soterrado” y “terraza”.
Alfonso Canales, auténtico dominador del lenguaje, sobrio y sereno en la profundidad del anuncio, singular en su poética, excava en la masa del ser humano para obtener la riqueza del espíritu.”

Canales fue Premio Nacional de Literatura y de la Crítica, pero aunque no lo hubiese sido, uno de sus poemas, éste, por ejemplo, vale por toda una vida literaria.

Descanse en su deseada paz.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Jáuregui flipa con la señorita Trini


Ramón Jáuregui, flamante ministro de Presidencia que no sé muy bien qué es, ha salido en defensa de la ministra de Asuntos Exteriores, Trinidad Jiménez, que tampoco sé que exteriores son los que abarca, y ha salido en defensa de la sustituta de Moratinos, que por cierto ignoro quién es el auténtico cónsul de tal misión.

Ocurre que por aquello de la fatalidad, por aquí la llamamos mal fario, se ha encontrado con el escabroso tema del Sáhara Occidental, Frente Polisario y Marruecos, nuestro vecino del alma con el que, por razones de seguridad vital, tenemos que estar de morritos.

Dicen los que de estos saben, o sea, los que han estado filmando algunas secuencias del “cariñoso” saludo entre los poderosos saharauis y los humildes guerrilleros del gran Sultán magrebí, que se han repartido hostias, porrazos y más de un achuchón entre ambos bandos, aunque según los sabelotodos son los últimos los que han repartido más leña de la consabida represión.

Es por ello que Jáuregui, buen hombre del que se esperaba mejor portavocía, ha pregonado que la señorita Trini, según apodo de Alfonso Guerra, lo está pasando muy mal para poder explicar los cachiporrazos que, según cuentan los activistas que han estado en el Aaiún, han soplado en el epicentro de los derechos humanos. Se basa Jáuregui en que Trinidad ha perdido la sonrisa que siempre ha acompañado sus parecencias públicas, pero que hoy, sea por esto o por lo otro, se le ha puesto cara de Buster Keaton, cara de piedra.

Sostiene Jáuregui que la señorita Trini ha pasado épocas peores, y se refiere al grave problema de la vacuna de la gripe A, más conocida por la puerca gripe. Que Dios nos coja confesados si la solución es arrojar por la cisterna a millones de saharauis, tal como hizo con las vacunas de gripe A que pagamos entre todos nosotros.

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miércoles, 17 de noviembre de 2010

No son dignos de representarnos


Ya sabemos que una de los vicios que sopla a toda pastilla por las filas del Grupo Parlamentario Socialista es el de vetar, prohibir, en el Congreso de los Diputados todo aquello que no le venga como anillo al dedo.

Si al PP le dado por eliminar virtualmente, con el pico de la insaciable gaviota, a inmigrantes “negritos”, el PSOE la ha tomado con los jubilados a los que mantiene, contra viento y marea, en el maldito congelador, que bien se podría afirmar que está sirviendo de albergue para los testículos de los integrantes del Grupo Parlamentario Socialista ya que no son capaces de rebelarse contra la putada que ellos mismos, por orden del Jefe Supremo, están haciendo a sus padres y/o abuelos.

Hace un par de días se coló, por error de los torturadores de los abueletes, unas enmiendas de Unión del Pueblo Navarro, para debatir la maldita congelación que, según parece, puede ser la única salvación de la crisis que asola al puzzle del territorio español. Pues bien, nada de nada, el PSOE y sus compinches, a saber los nacionalistas vascos (PNV) y los lindos canarios (CC), volvieron de nuevo a machacar un par de molletes, con sus respectivos vasos de leche templada, del ejército de los jubilados, al que este brioso columnista pertenece.

Y nada más que votar la siega del par de desayunos a los hombres que pueblan los bancos de los parques y las mesas de dominó, el PNV presumía, poniéndose gallito, de haber conseguido en los Presupuestos Generales del Estado otros cincuenta millones de euros para no sé qué ni me importa. Creo que los canarios, menos gallitos, han lanzado un suave pío-pío.

Así las cosas, solicito que nadie vote a nadie y que les vayan dando tanto a unos como a otros. No son dignos de representarnos.

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lunes, 15 de noviembre de 2010

Señor Puigcercós: aquí no cobra ni Dios


Comprendo perfectamente que a los políticos, sean del signo que sean, se les caliente la boca en plena campaña electoral. Quiero prensar que lo de “señor” Puigcercós es un calentón en toda la extensión del término, calentón que le puede costar un disgusto electoral por el gran número de andaluces que existe por aquellos páramos.

El líder independentista de Esquerra Republicana sabe perfectamente que parte de los andaluces pagan sus impuestos no como Dios manda, sino como al gobierno de Zapatero se le ocurre. Los de la nómina fija no tenemos escapatoria posible, algunos profesionales liberales cumplen, aunque haya más de una triquiñuela como ocurre en Cataluña, y las empresas, muchas de ellas, abonan sus impuestos en el lugar fiscal de origen, por cierto que un buen número de ellas lo hacen en Catalunya y otras comunidades, por lo que podríamos asegurar que los andaluces somos vampirizados por otros pueblos que conforman el Estado español.

Con más de un millón de parados en esta tierra que llaman de María Santísima, creo que será por el Rocío, casi se puede afirmar que aquí, “señor” Puigcercós, no cobra ni Dios, entendiendo por Dios a ese conjunto de desheredados, desocupados, desempleados, sumisos, jornaleros, limosneros, gente de bien, etc.

No dudo “señor” Puigcercós que sea usted independentista, pero aseguro que de señor tiene usted poco, menos de republicano y nada de izquierda. Usted ha vapuleado el poco orgullo andaluz que aún perdura en unos pocos ciudadanos de este pueblo. Es un demagogo imbécil, porque con su manipulación deliberada de Andalucía ha perdido, o va a perder, un montón de votos que tal vez, no lo sé, hubiesen podido ir a su estúpido talego electoral.

Así lo creo y así lo rubrico.


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Izquierda y derecha unidas


Hace muy pocos días tuvo lugar un suceso en Madrid que no trascendió a la serpiente mediática con el estallido de noticia. Cayo Lara de Izquierda Unida y Esteban González Pons del Partido Popular marcharon juntitos y de la mano, acompañados por Cándido de UGT y Toxo de CCOO, por las calles madrileñas para protestar por la política del Gobierno de Zapatero respecto a los graves sucesos acaecidos en el Sahara Occidental; faltó el PSOE, coño, ni siquiera Tomás Gómez, al acto de protesta.

Ignoro si la actual juventud española, no digamos la adolescencia, sabe algo de las vinculaciones de España con el Sahara occidental, de la Marcha Verde, de la existencia de la ciudad del Aaiún, del Frente Polisario, de la República Arabe Saharaui Democrática y del español que todavía se parlotea por tierras del codiciado fosfato que tanto aman los EEUU de América.

En el año 1975, el gobierno español se arrugó y, tras la pacífica Marcha Verde auspiciada por el sultán Hassan II, cedió a Marruecos el Sahara Occidental, última colonia española. Como resultado de aquello, nació el Frente Polisario, una especie de guerrilla de saharauis que hizo frente lo mejor que pudo, y pudo poco, a las tropas marroquíes, Más tarde llegó la ONU, y ya se sabe lo que ocurre cuando ese funcionariado internacional se dedica a arreglar problemas, los empantana por los siglos de los siglos.

La minúscula izquierda española de aquellos tiempos, entre los que se encontraba el incipiente y escondido socialismo, tomo partido por el Frente Polisario junto al PC, mientras la llamada gente de orden, hoy convertida en derecha oficial, lo hacía por el Sahara en su conjunto, al que siempre consideró la última provincia española, o sea, el fin del imperio.

De vez en cuando los saharauis se envalentonan alentados por el Polisario, y los nietos de Hassan II, hijos hoy de Mohamed, les meten estopa para que recuerden que son súbditos del Sultán.

Pues bien, por lo que se observa, el PSOE, mejor dicho su Sanedrín, no quiere saber nada de polisarios y saharauis, y lo deja todo en manos de la ONU, o sea, de la nada

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domingo, 14 de noviembre de 2010

El poema del domingo


La duna del descanso tiene aroma de ti.
Son como tus pestañas los rizos de la orilla.
Ese murmullo de olas que llega sin cesar
parece delicada nota de tu sonrisa.

¿Estás aquí? ¿Por dónde? ¿En la negra borrasca
que quiebra lo sagrado de mi templo de Dios?
Eres fuego que apaga la tiniebla que asola
este espacio divino. Eres sitio de amor.

En las rojas arenas cercanas a los juncos
donde laten los rayos de tímidas estrellas
que asustadas observan en leve parpadeo:
allí puedes estar: al alba de la espera.

Quedaron tus cenizas cubiertas de fino oro.
Son destellos de ti. Vivirán para siempre.
Escondidas las tengo. Yo sé bien el lugar.
Sisean nuestros nombres cuando cerca me sienten.


Sílaba XVI del Poemario “Sílabas de marzo”

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viernes, 12 de noviembre de 2010

Fundación Málaga Ciudad Cultural ¿sí o no?



No tengo nada claro si este tema importa en demasía al pueblo de Málaga en su conjunto y ni siquiera a un segmento de la llamada élite cultural de esta ciudad que todo lo acoge y todo lo silencia. “Acoge” el fallo del Jurado que detuvo la marcha utópica hacia 2016 y “silencia” pronunciarse sobre él, con excepción de algunos columnistas que han dedicado, y lo siguen haciendo, parte de su tiempo a esta cuestión.

Según leo hoy, por ayer, en la prensa escrita malacitana, los patronos, con voz y voto en la Fundación creada para que Málaga fuese la estrella cultural de Europa en 2016, se reunieron para ver qué hacer con el escombro de ilusiones depositadas en esa carrera para llegar a la “oficialidad” europea de la cultura. Del póker de patronos con vara de mandos, a saber, Diputación, Junta de Andalucía, Universidad y Ayuntamiento, las tres primeras instituciones y el Presidente de la Fundación, Juan López Cohard han tirado la toalla porque no ven el sentido que tiene seguir sin una fecha o meta para colgarse un medallón. Con esta decisión, echan por tierra el lema que ellos mismos crearon: “Málaga, ciudad infinita”

Francisco de la Torre, alcalde de la villa, se ha pronunciado al respecto y quiere seguir adelante con la Fundación, por lo que está siendo algo vapuleado por una incoherente oposición y por determinadas “plumas” que escriben de carrerilla. Que De la Torre desee seguir con la utopía de intentar crear una Málaga Cultural, que no es una Málaga donde “museos” de toda estirpe florecen como hongos, es digno de encomio, porque infinito/a “es todo aquello que no tiene ni puede tener fin o término”, y eso es precisamente la cultura, lanzarse al vacío de la oquedad e ir transformando, con el pueblo y para el pueblo, una realidad que no nos gusta.

Los que son cultos ni necesitan ni desean lanzarse a ninguna aventura, barren para casa y, en ocasiones, se aprovechan en su propio beneficio de la casa común del pueblo.

No es válida para esa misión, señor Alcalde, la pomposa oficialidad cultural que le rodea. Tampoco los saltimbanquis que van de institución en institución buscando prebendas y viviendo de ellas.

Busque nuevos mimbres para esa misión que se le discute, pero que es propia de osados. Demuestre que es usted uno de ellos, o sea, un osado.

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Marcelino Iglesias


Nací republicano, viví 40 años de dictadura franquista, fui “padre de la patria”, supe de los GAL y en la actualidad paso mi existencia analizando la rabiosa actualidad desde la provincia de Málaga. El copo de hoy era un misil a la política española respecto al Sáhara, pero unas declaraciones del Vicesecretario de Organización del PSOE y presidente de Aragón, Marcelino Iglesias, han conseguido torcer mi voluntad para adentrarme en otros fangales, lo que no impedirá, creo, que mañana lance el misil del Sáhara Occidental.

Digo que nací republicano porque lo hice seis meses antes de que los españoles iniciaran el mayor drama de nuestra historia, aquella lejana guerra incivil que cubrió España de odio y cadáveres. Son pues 74 años los que llevo escuchando hablar de aquella bestialidad, y tengo la impresión que daré con mis huesos y pellejera en el altar de la incineración con el peso que llevo soportando día a día, mes a mes, año a año, lustro a lustro y década a década.

Con buen criterio, según mi humilde punto de vista, Marcelino Iglesias ha comentado que el sucio asunto de los GAL, que porque sí ha sacado a la palestra Felipe González, hay que analizarlo con perspectiva histórica y no como si hubiese ocurrido hace veinticuatro horas.

Pues digo yo, y me va a costar algún revolcón de los justicieros azules y rojos, la negra guerra civil entre españoles deberíamos estudiarla con la misma perspectiva histórica y no como si hubiese tenido lugar antier, que es como de vez en cuando algunos camaradas de Marcelino Iglesias siguen dándole erre que erre al manubrio del odio.

Salvando las distancias entre ambos disparates, Guerra Civil y los GAL, deberíamos intentar de una puñetera vez enterrar el odio, superar la tragedia, dignificar a todas las víctimas y dejar que la Historia con mayúsculas -no la que se aprueba por Ley o la que se alimenta en las herrikos tabernas del País vasco- ponga cada cosa en su debido sitio.

Digo yo.

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miércoles, 10 de noviembre de 2010

El veto de Zapatero


El Gobierno español posee la prerrogativa de poder vetar en el Congreso de los Diputados determinadas Propuestas y Proposiciones de Ley que crea no se ajustan a derecho para su debate y posible aprobación por parte de la Cámara.

Hasta la fecha no se había hecho norma habitual el vetar, prohibir, la discusión de aquellos temas que el Gobierno estime no gratos para él. Así, el hoy discutido Felipe González hizo uso de esa prerrogativa en 8 ocasiones, el “autoritario” Aznar no la llegó a estrenar y Zapatero, el político que prometió hacer del Parlamento el centro de la vida política, ha puesto en ejecución la prohibición de debatir sobre determinados temas en 79 ocasiones, talante raro el de este hombre.

En esta ocasión lo que se intentaba debatir era la congelación de las pensiones. Argumenta el Gobierno que como ya está aprobada dicha congelación, no debe ser de nuevo admitida a trámite su discusión. Y es verdad y es mentira. Es verdad porque el pensionazo se encontraba dentro del paquete de medidas que conformaba todo el tijeretazo a los derechos sociales, pero es mentira porque durante la triste tarascada la mayoría del Congreso solicitó que el tema de la congelaciones fuese debatido en solitario, a lo que el PSOE que comanda Rubalcaba o Zapatero o ambos a la vez se negó.

El PP y otros Grupos Parlamentarios han vuelto a solicitar que el tema de los jubilados congelados se debata de nuevo, porque introducir en el congelador a los jugadores de dominó no se ajusta a la Ley y a la Constitución. Y de nuevo el PSOE ha vuelto a negar que se ponga en ejercicio lo que es puro parlamentarismo, o sea, el debate, la discusión, la contraposición de ideas.

El PP ha redactado un “papel” y ha presentado en el Tribunal Supremo el correspondiente recurso contra la manía de prohibir debates que se le ha metido entre las cejas a Zapatero. Y ha hecho bien. Me refiero al PP.

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martes, 9 de noviembre de 2010

La moviola de Felipe González


Sin venir a nada o viniendo a mucho, eso nada más lo sabe él, Felipe González, sin venir a cuento o porque se chochea desde las alturas, ha vuelto a resucitar el tema de los GAL, o dicho de otra forma, del terrorismo de Estado, en su lucha contra ETA.

Flaco servicio le ha hecho a Zapatero y Rubalcaba al contar, porque sí, que él, gracias a sus servicios de información, pudo haber volado a la cúpula de ETA cuando ésta se reunía en su, por aquel entonces, santuario francés. Caracolea con su propio pensamiento y, aunque se lo pensó dos veces, al final desistió de realizar la voladura de los de la serpiente y del hacha, y ahora, pasadas más de dos décadas, le da vueltas a la chorla y no sabe si hizo bien o mal.

(Abro paréntesis. Antes de seguir con el tema cabría preguntarnos qué hubiésemos hecho cualquiera de nosotros de estar en su lugar, pero como las posibles respuestas son personales e intransferibles quedémonos en el posible interrogante)

Los que vivimos a tope aquella historia en que parte de la vieja guardia del PSOE fue a dar con sus huesos en la cárcel de Guadalajara, mientras una legión de acólitos socialistas, entre ellos el propio Felipe, rindió su homenaje en las puertas de la prisión, no creemos que todo este nostálgico recuerdo de González se deba a una zozobra de la mala conciencia que le ha quedado, sino a algo que se nos escapa, se me escapa, y a lo que no podemos, por pura ignorancia, dar respuesta.

Preguntado el yerno del ferretero e ex inquilino de Guadalajara, señor Vera, ex Secretario de Estado para la Seguridad Nacional, al respecto, ha asegurado que Felipe estaba al corriente de todo lo que sucedía en aquella guerra sucia donde algunas veces pagaron justos por pecadores.

¿Pretende Felipe, tal vez, horadar o taladrar a Rubalcaba de norte a sur y de este a oeste? ¿Y por qué?

Este sí que sería un buen debate.

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domingo, 7 de noviembre de 2010

Sobre la visita del Papa


Exceptuando un nutrido grupo de gays que se ha morreado durante la visita del Papa a tierras gallegas y catalanas, la cosa no ha ido a más. Y es que el personal es normal, o sea, el que ha querido ir a ver a Benedicto lo ha hecho y el que ha estimado que no lo debía hacer se ha largado a Afganistán, caso de Zapatero, lugar donde estaba asegurado que no iba a existir pitada, pues donde hay capitán no manda marinero. Todos pues contentos.

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El poema del domingo


Volaban cormoranes espacios de Doñana.
Cielo de negras flechas, de vuelos emigrantes
que buscan el sosiego cálido de las aguas.
Huyen del frío invierno que agoniza su vuelo.

Por las dunas de amores de la marisma blanca
vuelan los apagados besos de nuestro olvido.
Se posan entre polen de flores de ensenada.
Aguardan impacientes la barca de los soplos.

Yo los miro, los veo desde la desnuda alba.
Cual corimbo de besos se abrigan del rocío.
Despiertan como niños al sol que los abraza
y en la tarde de marzo sonríen a la noche.

Soplaré las corolas que les sirven de sábanas.
Esparcidos sin rumbo buscarán nuestros labios:
los tuyos de silencio; los míos, antesala
de repuntes que vuelan sobre los verdes mares.


Sílaba XV del poemario “Sálabas de marzo”

viernes, 5 de noviembre de 2010

Benalmádena City


Por una serie de circunstancias que no vienen ahora a cuento, el pasado jueves estuve en Benalmádena y me vinieron al recuerdo una serie de hechos que durante un breve tiempo me vincularon a ese trípode poblacional formado por Arroyo de la Miel, Benalmádena y la Costa. Pregoné su Semana Santa, Bartolomé Florido me agasajó con un pequeño trofeo que para un servidor es, y seguirá siendo un fantástico premio, y tuve el honor de presentar a Matías Prats senior en un sencillo, pero emotivo homenaje que tuvo lugar en la city.

Benamáldena, políticamente, se puede afirmar que es un feudo de Enrique Bolín, alcalde que fue en la I Legislatura democrática 1979-83 y de forma ininterrumpida hasta 1995, aunque con un éxodo nada deseable en esta última por motivos en los que no me voy a meter. Tanta fuerza tuvo, que su siempre hombre de confianza, Enrique Moya, es el actual regidor de la trinidad de la city, aunque de una forma rocambolesca gracias al tejemaneje que el presidente provincial de los populares malagueños, acompañado de Joaquín Villanova, regidor de Alhaurín de la Torre, la villa donde el azahar se adelgaza, realizara dentro del popurrí de las fuerzas políticas de Benalmádena.

En las últimas elecciones municipales, las que estamos sufriendo actualmente, se hizo con la alcaldía el socialista Javier Carnero tras un pacto con Izquierda Unida y un par de sopas de letras, MPB e IDB, quedando en la maldita oposición el personal de Bolín, GIB, y los populares de Enrique Moya que, como decía anteriormente, tras una moción de censura, alentada por la mano que siempre mece la cuna, consiguió, tras un cambalache en la triada independiente, hacerse con la vara de mando que transporta con buena voluntad, poco carisma y con la sabiduría de saber pasar desapercibido mientras los problemas se acumulan en Arroyo de a Miel.

Me llegan noticias que Bolín está preparando, bien financiado por los de siempre, un nuevo desembarco desde los funiculares a Puerto de la Marina, huevo de oro de las gallináceas independientes, y que puede unir todas las sopas de los grupos independientes en torno a su egregia figura.

Los virreyes populares de Málaga andan preocupados con el tema, pues puede echar por tierra el apetecido mordisco a su manzana prohibida, la tan deseada Diputación provincial. Mientras todo esto se está urdiendo en Benalmádena City, Enrique Moya, su alcalde, ni se entera ni le importa, o sea, ni-ni.

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