lunes, 30 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XXIII)


La noche vino rápida de luciérnagas ciegas
iluminando estrellas de mi llanto.

Esta noche sin luna de amanecer nocturno,
de grillos por las dunas suspirando.

Sutilezas de plata dejaron su prestancia
en murmullos de orillas apagados.

Tus sílabas de besos en mañanas de lunes
¿recuerdas? en mis labios se quedaron.

domingo, 29 de noviembre de 2009

La dignidad catalana y la sumisión andaluza



Que doce periódicos catalanes hayan publicado un mismo editorial es la prueba más evidente de que por aquellos pagos existe un sistema orgánico instalado en la vértebra por excelencia de la democracia, a saber, la libertad de expresión.

Que los directores de los doce medios de comunicación hayan confundido dignidad catalana con propaganda al mejor estilo nazi, o tal vez publicidad pagada, es una losa que ha cubierto este difícil, y a veces peligroso, arte de opinar en libertad.

Que la tinta derramada en las rotativas se haya convertido en un río de presión para que los miembros del Tribunal Constitucional vuelvan a repensar en la sentencia, ya caduca sea la que sea, es una vuelta de tuerca en la libertad que intentamos darnos los españoles al aprobar nuestra Constitución.

Que el editorial de marras recuerde que SM el Rey sancionara la Ley Orgánica del Estatuto aprobado por el Parlamento de Cataluña, por el Congreso de los Diputados y por refrendo de la ciudadanía catalana, viene a ser un tanatorio de dichas instituciones ante una previsible sentencia que anule algunos aspectos controvertidos del actual Estatuto, a saber: el término nación, la bilateralidad entre España y Cataluña como entes diferenciados y buena parte del sistema judicial.

Los españoles nos dimos un árbitro, Tribunal Constitucional al aprobar la Carta Magna, que estuviera por encima de posibles dictaduras de mayorías absolutas malamente concebidas o de acuerdos de minorías que traspasaran los límites del terreno en que la democracia es legal, a saber, la Constitución Española.

Que el Recurso Previo de Inconstitucionalidad fuese abolido por el gobierno de Felipe González en 1984 vino a suponer que por muchos recursos que se presenten a cualquier ley, ésta entra en vigor desde el momento que se publica en el Boletín Oficial del Estado y de aquellos polvos viene este barro que pone nerviosos a bastantes ciudadanos.

De aquella demagógica promesa electoral de Zapatero, cuando todavía era oposición, en el sentido de que el Congreso de España aprobaría todo lo que viniese de Cataluña nos llega este problema actual de difícil solución.

Porque este lío de editorial compartido, Tribunal Constitucional en estado agónico y promesas demagógicas no se va a solucionar como la Deuda Histórica de Andalucía, a saber, un par de hectáreas de miseria y poco más para tenernos callados, ya ven, como si hubiese algún andaluz que alce la voz más de lo políticamente correcto.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XXII)


Te recuerdo dormida con tu sueño de luz.
La estancia perfumada de sándalo naranja.
La sombra de tus ojos con vuelcos de ternura
y un latido de sol, de amarilla su franja.

Ausencia de pasión en tus pechos de mimo
que lentos, dulces, se alzan y bajan sosegados.
Tu serena sonrisa mi lamento sostiene.
La almohada abarquilla tus cabellos volcados.

Te recuerdo dormida con tu cuerpo desnudo.
Tus manos acarician inconscientes la rosa
de tus muslos de plata. Son aspas del amor
que dormitan sumisas la fiesta deseosa.

Con tu sueño me quedo por las tardes de marzo,
con las luces que arrojas en tu lecho de pino,
con tu aliento de diosa, con mi adiós que se queda
en la estancia contigo, llorando su destino.

martes, 24 de noviembre de 2009

El "Elio Antonio de Nebrija" para Manuel Alcántara



Ha sido una buena ocurrencia de la Asociación Colegial de Escritores de Andalucía la de crear el Premio de las Letras Andaluzas “Elio Antonio de Nebrija” para premiar la trayectoria de un escritor a lo largo de una vida dedicada al difícil arte de crear y colocar las palabras en su justo lugar.

Me honro de presidir tal Asociación y me congratulo de tener un equipo responsable en la difícil tarea, a veces incomprendida, y recuerdo en estos momentos a un mercenario poeta que sinuosamente atacó esta carga de responsabilidad.

Un acierto el nombre del premio “Elio Antonio de Nebrija”, un andaluz de Lebrija (Sevilla) que en el año 1492 organizó toda una amalgama de reglas para construir la primera “Gramática Castellana o Española”, un preciado monumento para que millones de discípulos fuésemos adquiriendo el hábito de escribir correctamente y de situar los vocablos en el lugar justo.

Cuando Elio Antonio de Nebrija entregó este legado a la reina Isabel la Católica, la señora se lo agradeció y vino a decirle que para qué semejante libraco si ella hablaba correctamente la lengua castellana. El de Lebrija, me imagino que con cierta cachaza, le contesto: “es un instrumento para construir un Imperio.”

Y llevaba razón el buen latinista, gozamos de un imperio de comunicación que se extiende a lo largo y ancho del mundo. Son millones, numerosos millones de ciudadanos del mundo los que saben engarzar el nombre con su adjetivo, usar los verbos de manera correcta, diferenciar los artículos determinados de los indeterminados, usar las tildes de forma correcta, etc.

No ha sido difícil otorgar este I Premio de las letras Andaluzas “Elio Antonio de Lebrija” a Manuel Alcántara. Es toda una vida la suya dedicada a escribir como Dios, pero sin renglones torcidos. Desde sus crónicas de boxeo -que habrá que recuperar-, pasando por la sencilla profundidad de la musicalidad de sus poemas hasta llegar a ese lienzo diario de su columna periodística que con los pinceles de la auténtica ironía, la pizca poética con la que la barniza y ese magisterio de saber llegar al lector y obtener de él, un día sí y el otro también, una franca sonrisa, lo hacen máximo merecedor de este I Premio de las Letras Andaluzas.

Estamos, pues, de enhorabuena, por más que les pese a algunos. Y no sería justo por mi parte el no hacer público el patrocinio de Fundación Unicaja para que vivamos momentos memorables un día de 2010.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Sïlabas de marzo (XXI)


Alborotadas,
las grises aguas
buscan sus azules de ayer.
Conmueven desde el fondo
a pargos y corales que las guardan.
Ya se ven transparentes las aguas de levante.
Avanzan lentas,
es azul expansión, parto de luces.
La borrasca remite su turbulencia plástica,
los juncos en su júbilo despiertan más esbeltos
y asoman caracolas sus doradas calizas.
La paz envuelve cálida a la playa.
Las risas de las olas cambiando su figura
llegarán como locas.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Cosas del Alakrana


Me encanta un buen bocadillo de atún adornado con pimientos morrones y acompañado de una gratificante cerveza. Si pudiese engullir a diario semejante manjar, sería completamente feliz. Tenía ese milagro como alimento para desvalidos y, mira por donde, hay que ver lo que vale el atún, mejor sería decir “a lo que nos sale el atún”.

La tangana del Alakrana no ha hecho más que empezar. Teresa de la Vega ha comentado que España no ha pagado el rescate de los marineros a los que debemos ese chorreo de aceite por la comisura de los labios y algún que otro lamparón en la camisa. Y alguien que tiene el pomposo título de Director General del Mar, ya quisiera el muy macho, ha dejado caer que España ha ayudado al pago beneficiando al armador del Alakrana. Por otro lado, Camaño, el Ministro de Justicia del Gobierno de España que se larga a las manifestaciones galaicas para reivindicar el gallego, ha comentando “que España, como país, no ha pagado ningún rescate”, dicho muy propio de los nacidos por aquellas parroquias.

Mientras De la Vega, la muy ladilla, suelta en el calor del combate dialéctico que el Partido Popular se ha colocado al lado de los piratas, cosa que ha picado a los del PP, por eso lo de ladilla, la ministra Chacón afirmaba que tres marineros españoles habían sido llevados a tierra por los bucaneros somalíes, pero que no había que preocuparse porque estaban perfectamente localizados por nuestros espías del CNI, algo como la CIA, pero con SITEL como gran lupa; pero ahora nos llegan los marineros que hacen posible el sabroso bocadillo citado, y pregonan a los cuatro vientos que la marinería siempre estuvo al completo por la cubierta del Alakrana.

Así las cosas, los tripulantes gallegos del Alakrana han besado tierra y labios de esposas, hijas y novias que los esperaban, mientras que los marineros vascos si han besado algo, ha sido tan sólo pura tierra. Las mujeres vascas no quieren ponerse delante de las cámaras de las televisiones para que el gobierno de España no se apunte ningún tanto político, y además han solicitado que cuando sus parientes lleguen a España las cámaras no hagan público el desembarco aéreo.

Toda la fiesta, si es que la hay, se realizará en Bermeo. Y es que, nos guste o no, lo aceptemos o no, por allí son diferentes.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XX)


Esta noche de negra borrasca desolada
ya no sé qué decir. Me faltan las ideas,
las palabras se agotan, las dunas lloran solas,
la orilla es un crujir de olas que se lamentan.

He prendido la mirra y he llorado un instante.
Me refugio en mis labios que saben su destino.
Oh mar, siempre en silencio con tu verbo secreto.
El aroma de reyes me sirve de castigo.

Arrecia la borrasca con su agria melodía
de vientos y granizos (¿qué será del ocaso
en esta larga mancha?) Se une la mirra al jazz.
Parece que revientan estos tiempos de marzo.

Cadencias repetidas de silbidos de muerte.
Este mi tiempo azul, de cantos que se nublan
en negro torbellino de asesinadas voces.
Sigue sonando el jazz. La mirra se derrumba.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Cansancio o asombro



Afirma un noven amigo en su última columna que está cansado de casi todo: de leer lo mismo, de ver las mismas caras por todas partes, cansado de las personas con las que está de acuerdo y con las que discrepa; tal vez tenga la gripe A.

Y como está cansado ha escrito una columnita corta, pero sabrosa. Todos, de una manera u otra, estamos hartos de nosotros mismos, de caer siempre en los mismos errores y de contabilizar nuestros actos como negativos.

Cada veinticuatro horas nos levantamos con un “par” para hacerle frente al nuevo día que, fastidiosamente, viene a ser igualito que el de ayer, pero que tenemos la obligación de construirlo como nuevo, o pobre de nosotros. Cada quisque se enfrenta al nuevo día de forma diferente, pero tenemos que estar alerta no sea que caigamos en el tedio. Lavarse, hacer pipí y popó, desayunar, ir al tajo del intelecto o al del curro puro y duro, almorzar o lo que sea, pasar la tarde como si ésta no existiera, introducirse uno en el bucle de la noche, cenar o lo que sea e irse al camastro para mañana hacer lo mismo es, si uno no introduce en ese tránsito insólito de veinticuatro horas algún acicate que le sirva de entretenimiento, mortal de necesidad.

Ya comenté en cierta ocasión que Pessoa afirmaba que “la vida cotidiana es el más insoportable de los suicidios”, porque es un suicidio largísimo. Por ello, o nos vamos muriendo cada día un poco más, eso es el aburrimiento, o le echamos otro “par” y le ganamos el pulso con el que a diario nos topamos durante las eternas veinticuatro horas.

Me han puesto en bandeja mi copo, porque los que me conocen saben de mis lunes locos en los que dejo aparcado el tedio, soplo algo más de la cuenta y duermo menos de lo que debiera, pero, joder, que esté cansado mi amigo a su edad es una virtud que no debe pregonarse a los cuatro vientos en un digital.

Aunque mintamos, y de vez en cuando nos viene bien un soplido de no verdad, debemos alzar la cabeza en busca del asombro y abrazarnos a él aunque en ello nos vaya buena parte de lo que somos.

La palabreja no es “buscar” el asombro, pero si ponernos en sintonía para encontrarnos con él, pues cuando se consigue cualquier gaviota roja se posa en uno.

Lo que siempre digo, debemos encaminarnos a diario a la Plaza del Asombro.

martes, 17 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XIX)


Se fue el sol de las dunas.
Todo yace en tinieblas.
Negrura. Sobresalto de la noche
que ha podado este día de mi marzo.
La mar es un volcán de grises cráteres
bailando un son de colectivo llanto
que ha borrado las huellas del paseo.
Mañana buscaré nuestras cenizas,
alargaré mis dedos como juncos,
arañaré a la mar nuestro secreto,
besaré sus espumas más serenas.
Construiré un canto azul
con mis ansias de verte al horizonte.
Mañana rosa,
de arenas limpias,
como el cristal del mar que las contempla.

domingo, 15 de noviembre de 2009

SOS de la PLATAFORMA "PRO-ANCHA DEL CARMEN"



La Plataforma “Pro-Ancha del Carmen” nació como respuesta a la desaparición de la Colección de Poesía “Ancha del Carmen”, macabro acuerdo tomado en Pleno por el Ayuntamiento de Málaga con mayoría del PP en junio de 2009.

Desde el nacimiento de la Plataforma hasta hoy, más de 900 personas de distintas partes del mundo se han adherido a ella. Podéis comprobarlo pinchando en http://www.papel-literario.com/

Es deseo de los fundadores llegar hasta el emblemático número MIL. Por ello, este llamamiento a que sumemos esfuerzos y, en caso de no haberlo hecho, envíes a la siguiente dirección elcopo@telefonica.net vuestro nombre y apellidos, residencia y actividad o profesión, poniendo en Asunto: “Adhesión a la Plataforma “Pro-Ancha del Carmen”.

En el caso de que ya estéis adheridos, un ruego; intentad conseguir que entre vuestros amigos y familiares algunos de ellos se adhiera. Os estaremos agradecidos en esta lucha por la Poesía ante la barbarie del Poder.

La ilustración que acompaña a este texto es el asfalto de la perchelera calle malagueña Ancha del Carmen, portada de la citada colección, y el autor el fallecido Juan Manuel González, “Juanma” para los amigos.

Por la Poesía, por la Verdad y por la Utopía difundid esta noticia.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XVIII)


Llovizna. Blanca espuma de salobres sentidos
iluminan mi piel. Esta luz que deslumbra
la oscura incertidumbre de mi desnuda vida
es mansa tenuidad de caricias extrañas.

Me arrastro en su armonía de violines azules.
Susurros de la mar que me llaman de siempre
golpean suavemente, cual besos que lejanos
retoma el universo desde su infinitud.

Llovizna sin cesar en esta blanca tarde
de peregrino don. Cala su persistencia
el cráneo que gusta ser esponja porosa.
Agua como doncella que fecunda al amor.

Agua nieve de besos que despiertan flotando
como musgos vertidos en veneros orondos.
Cada gota de espuma se cobija en mi adentro.
Diluvio sostenido por ausencias de ti.

jueves, 12 de noviembre de 2009

El placer está en tus manos


El Consejo de la Juventud de la Junta de Extremadura anda invirtiendo 14.000 euros en unos cursos bajo el nombre “El placer está en tus manos”, quiero creer que teóricos, para enseñar a jóvenes comprendidos entre 14 y 17 años los secretos y artes de la masturbación, sea ésta masculina o femenina.

De entrada, un servidor que es septuagenario y bastante mermado de posibilidades reales de llevar a buen puerto semejante hazaña bélica, piensa que estos originales cursos deberían ser impartidos para gente de mi edad y que nos explicaran las triquiñuelas esenciales para sentirnos mozos y mozas con capacidad de responder a los ridículos estímulos que sentimos hoy en día.

Y es que la chavalería a la que va dirigida los cursos de masturbación está que se sale y ellos, los chicos, mañana sí y mañana no, formalizan una tienda de campaña con el palo mayor erecto, por lo menos como el tenderete que yo montaba con la sábana en cuanto abría los ojos.

Entiendo que los cursos, dado el progresismo que nos invade, serán mixtos, o sea, que se mezclarán chicos y chicas, con lo que el morbo debe ser la leche. Si en aquellos tiempos del nacional catolicismo, en vez de venir el profesor de Formación del Espíritu Nacional a explicarnos los puntos programáticos de Falange Española, hubiese aparecido una experta en masturbación a hablarnos del cómo hay que meneársela, aquello hubiese sido una auténtica revolución sexual. Pero nunca fue así sino que el que llegaba era el Hermano Abundio a insinuarnos de lo perjudicial de pecar contra uno mismo, de la ceguera que podíamos contraer y del reblandecimiento de la médula que nos podía llevar al patio de Frasquito.

Sin embargo, unos más y otros menos, los niños, no sé las niñas, que mamamos en los pezones del franquismo nos la cascábamos de distintas formas que no voy a describir, pues no es momento ni lugar, y todas daban óptimos resultados.

Ya digo, los chavales de la posguerra civil hemos tenido, y creo que seguimos teniendo, cantidad ingente de asignaturas pendientes, pero la masturbación la aprobamos con sobresaliente. ¿Y saben por qué?, pues porque fue un hecho que descubrimos por nosotros mismos. Y en el asombro, siempre en el asombro, se encuentra el placer de lo nuevo.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XVII)


Tu voz, era tu voz de silencios de noches.
Cuando duerme la vida, yo siento su latido.
Son voces alargadas del oscuro noviembre
del sudeste azulado. Traen gotas de frío.

Llegan en bamboleos de olas acompasadas.
Verbos de gotas entre gotas que se cobijan.
Descansan en la orilla disfrazadas de espuma
y calan suavemente las arenas rojizas.

Permanecen ociosas, como besos de otoño
que florecen por marzo. Despiertan con el sol.
Agrietado su manto, la brisa las acoge
y las lleva sin rumbo por senderos de amor.

Se asientan desplegando rizos de ecos de mar
entre flores silvestres. La marisma sonroja
un momento su luz. En la noche tus sílabas
cantan ritos sagrados: son tus voces de diosa.

John Allen



Susan Hayward con su gran interpretación en el film “¡Quiero vivir!” (1958) se hizo con la famosa estatuilla de Hollywod. La película, comentan los expertos, narra un hecho real que resumo en el asesinato de una anciana y la sentencia de pena muerte en la cámara de gas a Bárbara (Susan); en la última secuencia, momento de la ejecución, el verdugo aconseja a la protagonista que aspire profundamente cuando aparezca el gas, porque así, le dice, todo será más rápido y sentirá menos. Ella, Susan, se vuelve a él y le pregunta: “¿y usted cómo lo sabe?”

Viene a cuento lo anterior porque si el engranaje de la complicada Injusticia de los Estados Unidos de América y de Obama no falla, mientras nosotros estemos reposando del que se presume ajetreado choque entre el Real Madrid y el Alcorcón, John Allen, allá por las tres de la madrugada, habrá sido ejecutado con una inyección letal en el Estado de Virginia.

Ignoro si alguien o si muchos habrán movido un músculo de la cara ante esta vergüenza de liquidar a un ser, aunque sea un asesino, en el siglo XXI y en el país por los que muchos babean de envidia.

Se cuenta, lo leí hace un montón de años, que ante una ejecución, creo que era en la ya desaparecida silla eléctrica, un grupo de personas se manifestaba por la inmediatez del legal asesinato. Realizada la descarga eléctrica, el grupo de manifestantes se fue disolviendo hasta quedar reducido a una sola persona que, portando pancarta contra la pena de muerte, seguía dando vueltas alrededor del penal. Se le acercó un policía y le dijo “joven, váyase a casa porque tú no vas a cambiar el mundo”, a lo que el muchacho respondió: “ya lo sé, tan sólo pretendo que el mundo no me cambie a mí.”

Creo que se me ha olvidado rezar una gran parte de las oraciones que recitaba cuando pequeño, pero sigo pensando que hoy, por ayer, tengo que hacer algo que sacuda la conciencia, no la de mis posibles lectores que sé que al menos son dos, sino la mía, esa que es personal e intransferible y de la que a veces me siento orgulloso y en otras ocasiones la maldigo.

Y bien pensado, lo único que puedo hacer esta noche es sentirme miembro, y usted también debería sentir lo mismo, de una sociedad que por omisión es cómplice de múltiples asesinatos, homicidios y muertes.

Pido perdón por ello.

martes, 10 de noviembre de 2009

A falta del Alakrana, hablemos de fútbol


Zapatero ha venido a pedirnos que no comentemos nada sobre los piratas que tienen secuestrado El Alakrana a fin de no interferir en las negociaciones que parece van a terminar en buen puerto. Pues bueno. Como lo de la caída del Muro de Berlín no da para mucho, pues en la actualidad hay muros de la misma índole por todas partes, sirvan de ejemplo el construido en la frontera de Estados Unidos con México para evitar la entrada de charros ilegales en el país de los gringos o el que se yergue erecto, Miguel Briones, para que la poesía no transite en libertad por la perchelera colección de poesía “Ancha del Carmen” que se editaba en Málaga. Dado que se pone muy cuesta arriba seguir opinando sobre corrupción y corruptos, ya que dicha plaga asola día y noche todos los rincones de España y teniendo en cuenta que unos más y otros menos somos autores de la construcción de muros interiores que impiden que podamos presentarnos tal como somos, lo mejor es hacer mutis y tampoco mencionar la crisis económica o la posible retirada de instituciones públicas de los temibles crucifijos.

Así que ante la posibilidad de ser desobedientes o pesados, creo que lo mejor es que nos introduzcamos en un par de temas de fútbol, eso sí sin tocar las negociaciones diplomáticas que se traen la Liga de Fútbol Portuguesa y el Real Madrid, no sea que a causa de nuestra figura husmeadora consigamos que Cristiano Ronaldo se lastime el tobillo que si en sí sería grave, lo sería mucho más que fuese el “tubillo” el que se le averiara.

El Alcorcón, ése es el tema. La épica está servida en el Santiago Bernabeu. La humildad contra la soberbia y los terrícolas contra los galácticos a las 20:00 horas. A las ocho de la noche los agraciados conectarán en sus domicilios con Canal + y los menos agraciados iremos al bar de la esquina para gozar. Unos lo harán si los de Kaká remontan y otros, yo entre ellos, si los del Alcorcón eliminan a los poderosos.

El otro tema es la incorporación de Jesús Navas, la flecha sevillista, a la selección nacional, a la roja. Cualquier aficionado al buen fútbol, aunque sea malaguista de pura cepa, deberá alegrarse de que este chaval de Los Palacios luzca la camiseta nacional. En un país, España, donde las políticas extremas están al orden del día y escasean los extremos futboleros es una gran noticia la incorporación de un extremo nato a deleitarnos si le sale un partido de los suyos.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XVI)


La duna del descanso tiene aroma de ti.
Son como tus pestañas los rizos de la orilla.
Ese murmullo de ola que llega sin cesar
parece delicada nota de tu sonrisa.

¿Estás aquí? ¿Por dónde? ¿En la negra borrasca
que quiebra lo sagrado de mi templo de Dios?
Eres fuego que apaga la tiniebla que asola
este espacio divino. Eres sitio de amor.

En las rojas arenas cercanas a los juncos
donde laten los rayos de tímidas estrellas
que asustadas observan en leve parpadeo:
allí puedes estar: al alba de la espera.

Quedaron tus cenizas cubiertas de fino oro.
Son destellos de ti. Vivirán para siempre.
Escondidas las tengo. Yo sé bien el lugar.
Sisean nuestros nombres cuando cerca me sienten.

sábado, 7 de noviembre de 2009

A instancia de Elías Bendodo



Finalizado el acto de presentación del libro “Las cenizas de Cristo” de Pedro Luis Gómez, me encontraba intercambiando opiniones con un amigo, periodista por cierto, sobre el acto en sí y apareció Elías Bendodo, presidente del PP de Málaga. Nos estrechamos las manos y me dijo: “Pepe, leo todos tus artículos sobre la colección de poesía “Ancha del Carmen”, pero yo no puedo hacer nada; la única solución es que convenzas al Delegado de Cultura Miguel Briones.” Le hablé de Carolina y los Presupuestos de 2010 y de su cargo de “Rajoy” en esta ciudad. Nada de nada. Volvió a repetir que la única solución era convencer al señor Briones.

Así que a instancia del presidente del PP malacitano voy a intentar argumentar que la Colección “Ancha del Carmen” debe volver a ver la luz, por lo tanto este escrito va dirigido en parte, por encargo de Bendodo, al señor Briones para que recapacite sobre su aversión a la citada colección poética, la más conocida en el día de la fecha en todo el orbe poético.

1) Debe quedar claro que no pretendo volver a dirigir dicha colección. Nunca lo haré.
2) El diseño de la colección es una maravilla de sencillez plástica. La portada es el adoquinado de la perchelera calle Ancha del Carmen que cambia de color, la portada, según número publicado; al menos dicha calle ha quedado inmortalizada.
3) Cada ejemplar de la Colección es un libro blanco, o sea, sin contraportadas y solapas de incienso al poeta y sin biobibliografía de autobombo del mismo. El libro tiene que defenderse por sí mismo.
4) La nómina de autores, dieciocho en total, es variada, no provinciana y acogedora de poetas de prestigio y de noveles, los menos, a los que siempre hay que darles alguna oportunidad.
5) No debería ser de recibo que cuando una colección de bajo coste económico se consolida con 18 números publicados se cercene en Pleno aduciendo problemas económicos.
6) La poesía, toda, es para minorías. No debe argumentarse que son pocos los lectores, pues habría que arrojar a la hoguera del olvido todos los libros de poesía a excepción de un par de ellos.
7) Parece incongruente, muy incongruente, que el Pleno Municipal, a instancia del Delegado de Cultura vote a favor de la supresión de “Ancha del Carmen” por motivos económicos y a los dos meses el Area de Cultura apruebe otra Colección.
8) Creo que los Plenos de los Ayuntamientos intentan hacer realidad los programas de los partidos políticos y, que yo sepa, el PP no llevaba en el suyo el finiquitar la colección “Ancha del Carmen”.
9) Son ya más de 900 ciudadanos de Málaga y de más allá de El Palo los que han firmado su adhesión a la Plataforma “Pro-Ancha del Carmen”, cuyo único fin es que vuelva a publicarse la ya histórica colección. El magno silencio no puede ser la respuesta a dicha ciudadanía. O sí o no, pero nunca el silencio.
10) Aunque como buen funcionario que fui, he seguido la indicación del presidente del PP Elías Bendodo, estimo que son los que tienen voz y voto en el Pleno del Ayuntamiento de Málaga a los que debería convencer, pues la realidad, la triste realidad, es que los que votaron el fin de “Ancha del Carmen” fueron los concejales del PP y no el señor Briones, ya que no puede votar porque es cargo de libre designación.

Escritos los diez puntos anteriores, tengo la sensación, ojalá me equivoque, de que es a otra instancia o a otra persona a la que tendré que dirigirme, pero como a esa persona la considero amigo, al menos yo lo soy de él, tampoco quiero ponerlo en un aprieto cultural.

En fin, ya veremos lo que haré, porque la verdad es que ese fluir imparable de ciudadanos que se siguen adhiriendo a la Plataforma merece que siga en esta gran pequeña batalla cultural.

jueves, 5 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XV)


Volaban cormoranes espacios de Doñana.
Cielo de negras flechas, de vuelos emigrantes
que buscan el sosiego cálido de las aguas.
Huyen del frío invierno que agoniza su vuelo.

Por las dunas de amores de la marisma blanca
vuelan los apagados besos de nuestro olvido.
Se posan entre polen de flores de ensenada.
Aguardan impacientes la barca de los soplos.

Yo los miro, los veo desde la desnuda alba.
Cual corimbo de besos se abrigan del rocío.
Despiertan como niños al sol que los abraza
y en la tarde de marzo sonríen a la noche.

Soplaré las corolas que les sirven de sábanas.
Esparcidos sin rumbo buscarán nuestros labios:
los tuyos de silencio; los míos, antesala
de repuntes que vuelan sobre los verdes mares.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Francisco Ayala, 103 años de vida


Vivir 103 años sin perder el tiempo es un milagro y Francisco Ayala parece que lo consiguió; otros, lo perdemos, o sea, nos aburrimos y vamos dando trompicones a diestro y siniestro.

Sus estudiosos, que ahora repartirán dividendos, hablan de su extrema curiosidad por todo lo que le rodeaba, fueran círculos próximos o remotos. De ahí su longevidad y lucidez, pues lo lúcido aparece cuando al curiosear en los mil y un detalles se van descubriendo mundos. Cada nuevo mundo se convierte en un asombro y éste, el asombro, es lo que hace que el hombre, por supuesto que también la mujer, no se convierta en un muermo en el siempre territorio estúpido de lo conocido.

Vivir un siglo y una pizca de otro da para mucho. Por ejemplo se vive la Primera Guerra Mundial, la gran depresión del 29, la Segunda Guerra Mundial, la Monarquía de un Borbón, el advenimiento de la II República, la Guerra Civil española, el exilio, la vuelta, la Monarquía Parlamentaria, un güisqui y otro en una cafetería de la Gran Vía madrileña, la humilde intelectualidad, el sonrojo del Premio Nacional de las Letras, del Príncipe de Asturias y del Cervantes.

Se vive el cambio del mundo rural granadino a la aldea global o de la mesa de camillas a navegar por Internet. Se engulle don Francisco otro güisqui y da a luz novelas como “El fondo del vaso”, “Muertes de perro” o “La cabeza del cordero”, entre miles de papeles de Ensayo, Narrativa y excelentes Traducciones, y todo ello ejerciendo el Periodismo, al tiempo que, sin prisas, saborea un buen vino.

Ayala es pura envidia de la buena para todos los que peinamos dos dígitos que empiecen por siete u ocho, o sea, setenta y tantos u ochenta y los mismos. Y es que ya se lo vamos diciendo a los íntimos, que no siempre tienen que ser los próximos, “lo que yo deseo es que la chorla no me falle”, pues eso, que a don Francisco no le falló el tarro en sus 103 años.

Así, como él, sin aburrirse, a cualquiera le gustaría llegar a los 103 tacos.

martes, 3 de noviembre de 2009

Las cenizas de Cristo, algo más que una presentación


Era consciente de que en el acto de presentación de “Las cenizas de Cristo”, del periodista Pedro Luis Gómez, un mogollón de gente iba a hacer acto de presencia. Con esa intuición, y con tiempo suficiente, atravesé calle Don Cristián portando un pequeño libro de Hans Magnus Enzensberger titulado “En el laberinto de la inteligencia. Guía para idiotas” (Anagrama) para que el tiempo de espera fuese más llevadero.

Internet es, en toda la extensión de la palabra, un auténtico chivato. Quiero decir que cuando envío un e-mail pincho en herramientas para que el acusica me avise si el destinatario lee o no lo enviado. Siempre que envío algo a Pedro Luis Goméz, el soplón da por respuesta “no leído”. Sé que Pedro Luis tiene muchos quehaceres y nunca me doy por ofendido, es por ello que no podía faltar a la cita de ayer viernes. Fuimos amigos, y quiero creer que lo seguimos siendo, en aquellos tiempos de la prehistoria contemporánea política al igual que, quiero creer, su director José Antonio Frías que, con más ocupaciones aún, ni siquiera contesta a los artículos que les envío, unos los publica y otros, ni puñetero caso.

Este copo no se le voy a largar al autor, pues estoy seguro que tendrá una alerta de google, saltará su nombre e ira de cabeza al origen del remitente. ¿A que sí, Pedro Luis?

Hay que ver el poder de SUR, decano de la prensa malagueña. Por aquello del par de acciones que compré a instancias de Julián Sesmero, y que no vendí, supongo que soy accionista y, al menos, copropietario de un bolígrafo y de un poco más de atención por parte de la autoridad competente, eh Frías.

Compraré “Las cenizas de Cristo” e intentaré confeccionar una crítica objetiva, no de plantilla, y la publicaré en http://www.papel-literario.com/, ese extraño suplemento que ningunea la casta escritora provinciana y se lee por todo el mundo, incluida la casta citada. Estoy seguro que Pedro Luis habrá sabido distanciarse de su pasión cofrade para ofrecernos una posible buena narración.

Qué poder, Cristo de la Buena Muerte, tiene SUR. El gentío se apelotonaba en la Sala del Ámbito Cultural de El Corte Inglés, en las escaleras, en la puerta y en la calle. Había un hormiguero de guardaespaladas, coches patrulla y fuerzas vivas de la ciudad que, los últimos, asistían emocionados al vídeo en el que los Caballeros Legionarios cantaban “El novio de la muerte” mientras la señora sentada a mi izquierda lloraba a moco tendido.

La política, en todas sus manifestaciones (local, autonómica y nacional), copaba las sillas reservadas; el pueblo y los cofrades, en su lugar de siempre y los tranquilos ciudadanos que creían que entrar era jauja, esperaban en la calle.

Hasta Conejo, el secretario de organización del PSOE, se encontraba en la primera fila de invitados.

Leeré el libro, lo prometo; aunque sea en su segunda edición.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Sílabas de marzo (XIV)


Se aniquila la brisa de tu aroma
en mi lecho sin ti.
¿Hacia dónde camina?
Tu brisa mutilada persiste por el alba
como incienso sagrado de la aurora.
Sacerdotisa que culminas suave
tu vuelo misterioso en las alturas,
desciende al lecho que te espera siempre.
Reposa por mi estancia.
¿No ves mi llanto de amarguras rosas?